BOŽIDAR BREZINŠČAK BAGOLA [17.834] Poetas de Croacia

December 29, 2015, 6:26 am

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BOŽIDAR BREZINŠČAK BAGOLA 

(Vrbinšica, Hum na Sutli, Croacia  1947) -  poeta, prosista, ensayista, traductor.

Es profesor de la teología y la filosofía. Traducciones del esloveno y alemán. Es miembro de la asociación de escritores croatas.

Miembro de la HSS -una de 22 de octubre 1998 .. Fue vicepresidente del municipio y, a continuación, se convirtió en el alcalde de Hum na Sutli.

Es presidente Hrvatskozagorskog sociedad literaria.

Obras en Croata 

Zahvala (u " Sto hrvatskih pisaca '92. ")

Colección de poemas

Bjegunac svete uspomene , 1971.

U ime pračovjeka , 1983.

Sve hladnija svanuća , 1984.

Staklo u nama , 1990.

Zapisi jednog bogoslova , 1994.

Između sumnje i predanja , 2007.

Moja duša s tobom , 2012.

Humske popeifke , 2013.

Cuentos

Razdruživanje , 1992.

Em smo Horvati , 2008.

Novelas

Traganje za samim sobom , 1980.

S one strane Dunava , 2002.

Nadgrobna svjetlost , 2006.

Obras en Esloveno

Colección de poemas

Samoobsodba , 1974.

Libros de viajes, registros, poemas y memorias

Moje slovenske izskušnje , 2003.

Premios y reconocimientos 

3. nagrada za esej na 1. Susretu hrvatskoga duhovnoga književnoga stvaralaštva Stjepan Kranjčić za esej Sam svoj dokaz 

1. nagrada za pjesništvo na 2. Susretu hrvatskoga duhovnoga književnoga stvaralaštva Stjepan Kranjčić za pjesmu Podmilačje 

2. nagrada za esej na 3. Susretu hrvatskoga duhovnoga književnoga stvaralaštva Stjepan Kranjčić za esej Slažem se i supotpisujem

(Traducción de Željka Lovrenčić)

EL BOSTEZO DE LA SOMBRA

(Zijev hladovine)

el gorjeo del pájaro olvidado

la hormiga pisada bajo del banco

el susurro dulce

la gitana con un ratón blanco

vende la dicha de alguien

los enamorados esconden sus mejillas

el poeta eclipsa la mentira

muerde los bancos abandonados

gime en la oscuridad voluptuosa

engaña las manos sangrientas

se perdió en las ortigas

maravillado por la nueva verruga

LA VIDA CON LA MUERTE 

(Život uz smrt)

temblor moribundo

ni el crujido de la cama ni de las ventanas

las palomas disfrutan las migas

todos nosotros mirándose a sí mismos

gritaremos sobre la carroña el joven de la manzana pelada

parecido al visitante diario

¿dónde están tus colmillos de la muerte?

¿ desdentada engañas al mundo?

éxito sobre el hombre derrotado

después del amor compartido

quedan los celos

la vida amarga insípida

el hombre desalentado

dios mudo

AL ÚNICO

(Jedinome)

en mis manos nada

fuera del bostezo pérfido de la muerte

en algún lugar lejano al amanecer

saludan las estrellas presintiendo quizás

un sublime romper de la nada

y… nada a nadie

sus sillones están cubiertos de seda

el perturbar de la consagrada añoranza eterna

pudo romper brutalmente el placer

A NOMBRE DE MAÑANA

(U ime jutra)

padre

me llamaste

a la peregrinación común

multitud hambrienta

demasiado amarga para los años vergonzosos

fui forzado

a mirar fijamente

 la santidad del voto

testigo de los deseos ardientes

del querer apasionado

todo el enigma

de los nudos terrestres

queda en mí

GRITO DEVUELTO

(Vraćeni krik) 

hogueras de bisabuelos

predecesores en las hogueras

la venganza de las hogueras

amigo junto a la hoguera

mañana arrebatada

de la dad sin digerir

a pesar de la nostalgia

la crueldad del conocimiento

enojo insalubre

juego o desliz

¿quién alza el precio?

muerte para la lágrima helada     

brindis a nombre de los vivos

dejar a los muertos

el misterio de la oscuridad

  

LO VERDOSO DE LA DUDA

(Zelenilo sumnje)

todos aquellos que pasan despreocupadamente

se parecen a la gente aunque constantemente están

rechazados el autómata busco la palabra pisada

justo aquella con la que fue condenado

omitir el signo de interrogación

hace tiempo tenía amigos muy

flexibles en el juego de las sombrillas

esta mañana en vano busco el orden de

su huida y de ninguna manera puedo convencerme

del enfriamiento de sus anhelos halagüeños     

superar a sí mismo significa ser para siempre pequeño

 justificarse delante de los pantalones rotos

desesperar a causa del diente dorado

desdeñar la cama sin el jergón de sueños

medio dormido en pequeñeces

¿ me dará alguien una cachetada y

constatará que soy sordo?

quizás no temería por los transeúntes

o se trata del sencillo juego

de la noche con las estrellas de esmeraldas

en los pechos de plomo de una obrera  

EXPULSO AL EXTRANJERO

(Izgonim tuđinca)    

porque nunca soy yo mismo

conmigo y  mi amigo

con el pecado y las oportunidades

con canciones y bromas

grítenme gente piadosa

traicionada por el silencio roto

maldita por el bocado

maldecida con el vagar

dios y animal

animalizado dios  

te comes a si mismo

mientras los invitados cantan

abrazados mudos

furiosos y lívidos      

  

De la colección poética: Entre la duda y la entrega /Između sumnje i predanja 

PODMILAČJE

(svetište svetog ivana krstitelja)

pod milim bogom

glas onoga koji viče u pustinji

ispunja mi uši nečujnom paljevinom

znam da je svetište do temelja izgorjelo

vidim kako se na živoj stijeni gradi novo

pijem pitku vodu proroka i krstitelja

prizivam imena bosanskih ujaka

pozlatila se bosna srebrena

utihnuli kraljevski gradovi 

srebrenik bobovac jajce

živnula nada u meni

sva u kostrijeti

                          ( 1. nagrada na 2. susretu hrvatskoga duhovnoga književnog

                             stvaralaštva „Stjepan Kranjčić“, Križevci 2010. ) 

GUMA ZA ŽVAKANJE

srednjoškolci u tramvaju 

pucketaju gumom za žvakanje

srećom nemaju pojma kako je to

kad te iza uredskih šaltera

žvaču osorne činovnice

mladež se zabavlja

kako dolikuje mladosti

volio bih da im odrastanje

potraje u veselju i radosti

daleko od šljama demokracije

u društvu razigrane mladeži 

vozim se tramvajem na mjerenje

krvnog tlaka i postojano odolijevanje

nepristojnom načinu žvakanja

u prepunoj čekaonici

HLADNE KUĆERINE

                                       gustavu krklecu 

odjednom zastaneš na putu

osjetiš snažan žubor života

svu draž zagorskih voćnjaka

pijetao te pozdravlja s naherena plota

mačak podvio rep na orahovoj grani

ali nigdje djeteta koje ti radosno

domahuje ispruženom rukom

promatraš hladne kućerine

stravičan zijev u proljetno jutro

pitaš se čemu tolika raskoš prirode

bez dječjeg smijeha na puteljcima

pjesniče opijen divljom ružom

više se ne vraćaš u bakin svijet

nemaš kome ubrati cvijet

DOMOVINSKI RATNICI NA PLAŽI

neki u kolicima

neki bez jedne i druge noge

neki s pratnjom neki sami

na ljetovanju u zaostrogu

fra andrije kačića miošića

do nogu starca milovana

koji rodu pismaricu dade

s korabljicom da mu vida rane

promatraju more kako se pjeni

oko njihovih osakaćenih tijela

osjećaju kako voda i sol

ublažuju njihovu bol

potamnjeli od ideala

potišteni zbog junaštva

prepoznaju se u osobnom jadu

pred silnom golotinjom na plaži

GORNJOGRADSKI SPOMEN

                                 antunu gustavu matošu

na ponovljenom putu

od cmroka do banskih dvora

osvrćem se jurjevskom ulicom

djevojko što zatvaraš prozore

ne zaboravi plahe obrise

davnih bjegunaca

oni su također ludovali

olovnom tmurnoćom izvan čela

potreseni opijeni prezirani

uvjereni i pomalo nevjerni

pogledom neoprostivi

ljubavlju izgladnjeli

POSVE TUĐI I NEMOĆNI

                                     vesni parun

jednom smo se doista sreli

otkrivali gradove i mostove

imenovali brodove po želji

obilazili slavne grobnice

sve slađi sve draži

sve stariji sve blaži

sve dok jedno drugom

nismo postali neznanci

više nismo ovisili o promjeni

više nismo odlučivali o sebi

posve tuđi i nemoćni

neoprostivo svoji

OPROŠTAJ NA VALENTINOVO

                                    
  u spomen goranu sekušaku

godinama je na dan zaljubljenih

kupovao ruže i razne slatkiše

da ljubavi bude što više

u dvadeset i petoj godini

oženio se i stvorio sretnu obitelj

postao brižan roditelj

radovao se svojoj ženi i dječici

starijem sinu od pet godina 

i mlađem od pet mjeseci

svatko od nazočnih na sahrani

pitao se čemu oproštaj na valentinovo

s mladićem koji nije navršio ni tridesetu

godinama je na dan zaljubljenih

kupovao ruže i razne slatkiše

da ljubavi bude što više

NISAM SPREMAN ZA IZBORE

nisam spreman za izbore

iako je mnogo lakše birati 

druge umjesto sebe 

htio bih se vratiti izvoru 

ali u sebi nalazim same močvare 

prerastam žabokrečinu

mulj budućnosti 

hranim se takozvanim prijateljima 

ne prija mi cigareta uz kavu 

sputavaju me jutarnje vijesti 

svrabljivost razuma i strasti

plakati ratobornih poruka

TVRDALJ PETRA HEKTOROVIĆA

 (stari grad na otoku hvaru)

tvrdalj je očevina 

dom i gizdav perivoj 

vrline i sposobnosti 

tvrdalj je mjesto spoznaje

da ne spasava ni bogatstvo

ni slava ni ljepota ni dob

tvrdalj je mjesto divljenja

dubokoj vjeri i lijepoj stvarnosti

pjesnički mudrom življenju

tvrdalj je mjesto opomene

da valja misliti na posljednje stvari

jer bježe dani nepovratnim tijekom

IŠČEKIVANJE

život i smrt

nikad nisu tako blizu

i nikad na većoj razdaljini

kao  na operacijskom stolu

pod narkozom

voljena supruga i majka

ne zna za sebe ni za ekipu oko stola

sva je u instrumentima i rezovima

sva u našem iščekivanju buđenja

uzdaha i blagog osmijeha

uvijek se životu radovala

životom se zaklinjala život rađala

za obitelj živjela i cvijeće sadila

stoga zaklinjemo živog boga

da nam takva i ozdravila

KEMOTERAPIJA

nekad se ta riječ

izgovarala sa suzom u očima

kao da je došao kraj tjelesnim moćima

kao da je suvišna volja za životom

kao da je smrt jedini miraz

otrpljenih muka

danas me najdraža uvjerava

kako je to samo jedan od načina

samo jedan od ljekovitih začina

koji doduše ubija zdravo i nezdravo

ali ipak pojačava slabašnu nadu

u povratak ispod slavoluka

nema veće radosti od ove

kad mi nakon kemoterapije

junakinja kojoj bolovi tek predstoje

priča kako joj se nekud putuje

kako bi sa mnom u dubrovnik

do babina kuka

VINKOVAČKE JESENI

u satima prijepodnevnim

sjedili smo na klupi u ružičnjaku

poklanjali jedno drugom ostatke

ruža procvalih i uspomene

s bračnih putovanja

oko podneva 

sjedili smo ispred televizora

pratili prijenos vinkovačkih jeseni

neopisivu raskoš narodnih nošnji 

pred kojom su bolovi u crijevima

tek prolazni madeži ljepote

poslije odgledane svečanosti

zagrli me žena nad ženama 

i poželi da iduće godine

otputujemo u vinkovce

SVE ĆEMO IZDRŽATI

moja najdraža

reče mi vidljivo potresena

kako su markeri u porastu

propisali joj novu terapiju

zloćudne stanice nisu dotučene

slušao sam sav u strahu

uza sve to morao sam joj priznati

da ću za koji dan ostati bez posla

kako su to najavili nadređeni

budi hrabar i uspravan

zaklinjala me pouzdana tješiteljica

moja bolest je u božjim rukama

otkaz ostavi njihovim mukama

sve ćemo nas dvoje izdržati

KNJIŽNICA

knjižnica je moj

otok s nebrojenim uvalama

ugrožen mrakom sa svih strana

knjižnica je moje

blato u samom srcu otoka

optočeno zlatom svetog kaleža

knjižnica je moj

zatvor koji mrak u svjetlo pretvara

moja samostanska ćelija

knjižnica je zbroj

mojih nemira i mojih otpora

na žrtveniku ufanja i ljubavi

knjižnica je moj

posao i svakodnevna muka

moj spokoj i vela luka

KIŠA U BREZIKU

iz oblaka ne baš crnih

odjednom je pala kiša

na breze opuštenih grana

ispod kojih smo jedno drugom

otkrivali svoja srca očarana

tek poneka kap kiše

pala bi na ruke nam gole

koje smo jedno drugom pružali

usrećeni neodoljivom željom

za najslađim poljupcem

kiša u breziku

nije zapravo ni padala

oblaci se rasuli nebom

a nas dvoje ispod breza

ostali u ljubavnoj priči

---

ROSS GAY [17.835]

December 29, 2015, 9:14 am

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Ross Gay 

Nació en Youngstown, Ohio. Es autor de Catalog of Unabashed Gratitude (University of Pittsburgh Press, 2015), libro finalista del National Book Award; Bringing the Shovel Down (University of Pittsburgh Press, 2011); y Against Which (Cavankerry Press, 2006). También ha publicado los chapbooks Lace and Pyrite: Letters from Two Gardens (en co-autoría con Aimee Nezhukumatathil) y River (en co-autoría con Richard Wehrenberg, Jr.). Ross Gay obtuvo la Maestría en Poesía del Sarah Lawrence College y el Doctorado en Inglés de la Universidad de Temple. Actualmente es profesor en la Universidad de Indiana.

OBRA:

Against Which. CavanKerry Press. October 2006. ISBN 978-1-933880-00-6.

Bringing the Shovel Down. University of Pittsburgh Press. 23 January 2011. ISBN 978-0-8229-9119-9.

Lace and Pyrite: Letters from Two Gardens,. Organic Weapon Arts. 2014. ISBN 978-0-9827106-7-8.

River. Monster House Press. 1 December 2014.

Catalog of Unabashed Gratitude. University of Pittsburgh Press. 16 January 2015. ISBN 978-0822963318.

Cuando después de algún tiempo, finalmente, 

sus hijos están con su papá

es ser hundido en esta inmundicia

empuñado empalado este ahogo este lodo

este kung fu jalando tanga 

este reptil pre culeada

de sorbos gruñidos

chillidos siseos

nuestros ojos idos extraños y vaporosos

nuestros dientes se retuercen en encías

relámpago en nuestras espaldas se arquea

cuando pongo a leer mi lengua a través de ti

los garabatos se arrastran por paredes escarpadas de tu cráneo

un poco como chupar sesos

pero más literario

tengo miedo que te esté haciendo daño

y parar mi flujo

pero dices por favor no

y muerdes un agujero en mi garganta

a través del cual la luna

desabrocha su sombrero de hueso

sumerge seca

y sorbe

dentro del pantano que hemos hecho

de nuestra miseria.

(Traducción de Giancarlo Huapaya)

When After Some Time, Finally,

Your Kids are at Their Dad’s

is to be sunk in this muck-

fisted tussle this must this mud

this panty-yanking kung-fu

this reptile pre-fuck

of slurps and growls

of grunts and hisses

our eyes gone weird and filmy

our teeth squirming in our gums

the lightning writhing off our backs

and when I put my tongue

through you to read with it

the scrawl crawling your skull’s craggy walls

which is kind of like

sucking your brains out

but more literary

I get scared I’m hurting you and stop

but you say please don’t

and bite a hole in my throat

through which the moon

unbuckling her bonnet of bone

plunges parched

and slurping

into the swamp we’ve made

of our want.

Prayer for My Unborn Niece or Nephew

 Today, November 28th, 2005, in Pittsburgh, Pennsylvania,

I am staring at my hands in the common pose

of the hungry and penitent. I am studying again

the emptiness of my clasped hands, wherein I see

my sister-in-law days from birthing 

the small thing which will erase,

in some sense, the mystery of my father’s departure;

their child will emerge with ten fingers,

and toes, howling, and his mother will hold

his gummy mouth to her breast and the stars

will hang above them and not one bomb

will be heard through that night. And my brother will stir,

waking with his wife the first few days, and he will run

his long fingers along the soft terrain of his child’s skull

and not once will he cover the child’s ears

or throw the two to the ground and cover them

from the blasts. And this child will gaze

into a night which is black and quiet.

She will pull herself up to her feet

standing like a buoy in wind-grooved waters,

falling, and rising again, never shaken

by an explosion. And her grandmother

will watch her stumble through a park or playground,

will watch her sail through the air on swings,

howling with joy, and never once

will she snatch her from the swing and run

for shelter because again, the bombs are falling.

The two will drink cocoa, the beautiful lines 

in my mother’s face growing deeper as she smiles

at the beautiful boy flipping the pages of a book

with pictures of dinosaurs, and no bomb

will blast glass into this child’s face, leaving

the one eye useless. No bomb will loosen the roof,

crushing my mother while this child sees

plaster and wood and blood where once his Nana sat.

This child will not sit with his Nana, killed by a bomb,

for hours. I will never drive across two states

to help my brother bury my mother this way. To pray

and weep and beg this child to speak again.

She will go to school with other children,

and some of them will have more food than others,

and some will be the witnesses of great crimes,

and some will describe flavors with colors, and some

will have seizures, and some will read two grade

levels ahead, but none of them will tip their desks

and shield their faces, nor watch as their teacher

falls out of her shoes, clinging to the nearest child. 

This child will bleed 

and cry and curse his living parents

and slam doors and be hurt and hurt again. And she will feel

clover on her bare feet. Will swim in frigid waters.

Will climb trees and spy cardinal chicks blind

and peeping. And no bomb will kill this child’s parents. 

No bomb will kill this child’s grandparents. No bomb

will kill this child’s uncles. And no bomb will kill

this child, who will raise to his mouth

some small morsel of food of which there is more

while bombs fall from the sky like dust

brushed from the hands of a stupid god and children

whose parents named them will become dust 

and their parents will drape themselves in black

and dream of the tiny mouths which once reared

to suckle or gasp at some bird sailing by

and their tears will make a mud which will heal nothing, 

and today I will speak no word

except the name of that child whose absence

makes the hands of her parents shiver. A name

which had a meaning. 

As will yours. 

                                                 —for Mikayla Grace

To My Best Friend’s Big Sister

One never knows

does one

how one comes to be

standing

most ways to naked

in front of one’s pal’s

big sister who has, simply

by telling me to,

gotten me to shed

all but the scantest

flap of fabric

and twirl before her

like a rotisserie

chicken as she

observes

and offers thoughtful critique

of my just

pubescent physique

which is not

a thing

to behold

what with my damp trunks

clinging to

my damp crotch

and proportion and grace

are words the definition

of which I don’t yet know

nor did I ask the

the mini-skirted scientist

sitting open-legged

and now shoeless

on my mom’s couch

though it may have been

this morning

while chucking papers

I heard through the Rob Base and DJ EZ Rock

pulsing my walkman

a mourning

dove struggling

snared in the downspout’s

mouth and without

lowering the volume

or missing a verse

I crinkled the rusted aluminum

trap enough that with

a little wriggle

it was free

and did not

at once

wobble to some

powerline but sat on my hand

and looked at me

for at least

one verse of “It Takes Two”

sort of bobbing

its head

and cooing once or twice

before flopping off

but that seems very long ago

now

as I pirouette

my hairless and shivering

warble of acne and pudge

burning a hole

in the rug as big sis tosses off

Greek and Latin words

like pectorals and

gluteus maximus

standing to show me

what she means

with her hands on my love

handles and now

I can see myself

trying to add some gaudy flourish

to this memory

to make of it

a fantasy

which is why I linger

hoping to mis-recall

the child

me

make of me

someone I wasn’t

make of this

experience the beginning

of a new life

gilded doors

kicked open blaring

trombones a full

beard Isaac Hayes singing in the background

and me thundering forth

on the wild steed

of emergent manhood

but I think this child was not

that child

obscuring, as he was, his breasts

by tucking his hands

into his armpits

and having never even made love

to himself

yet was not

really a candidate for much

besides the chill

of a minor shame

that he would forget for 15 years

one of what would prove

to be many

such shames

stitched together like a quilt

with all its just legible

patterning which could be a thing

heavy and warm

to be buried in

or instead might be held up

to the light

where we see the threads

barely holding

so human and frail

so beautiful and sad and small

from this remove.

For Some Slight I Can’t Quite Recall

 Was with the pudgy hands of a thirteen-year-old

that I took the marble of his head

just barely balanced on his reedy neck

and with the brute tutelage

of years fighting the neighbor kids

and too the lightning of my father’s

stiff palm I leaned the boy’s head

full force into the rattly pane of glass

on the school bus and did so with the eagle of justice

screaming in my ear as he always does

for the irate and stupid I made the window sing

and bend and the skinny boy too

whose eyes grew to lakes lit by mortar fire

bleating with his glasses crooked

I’m not an animal walking in place

on the green vinyl seat looking far away

and me watching him and probably almost smiling

at the song and dance I made of the weak

and skinny boy who towering above me

became even smaller and bizarre and birdlike

pinned and beating his wings frantically

against his cage and me probably

almost smiling as is the way of the stupid

and cruel watching the weak and small

and innocent not getting away.

.

CARLOS ALBERTO CASAS [17.836]

December 29, 2015, 10:55 am

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Carlos Alberto Casas

Carlos Alberto Casas (Ayacucho, 1982).

Estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Integrante del Taller de poesía dirigido por Marco Martos. Está preparando un poemario que se titulará Hermanos elfos.

En su poemario El Hada Mandarina (Sol negro, 2015) canta como José María Eguren y Luis Valle Goicochea a ese mundo que habita en nosotros mismos con sus más coloridas alegrías y sus más atroces sufrimientos.

El Caballero de Hadas 

I

Con la figura del ogro pude cortar un Jacinto

Hoy que piensas en tus brechas anchas

Puedes quebrar girasoles y cosechar anillos elfos

Serás El caballero de las hadas

Vendrán del bosque tres perros divos

Y con lengua de hipopótamo

cantarán la canción del muerto

Estaremos en la fiesta de los fuegos

Lucharan por ti cuadrados reyes

Sacaré espadas y serás el dorado azul

II

Tu rostro es la dueña de las liras encintadas

Hoy nos cuidan Oberón y Titania madre

Yo por siempre un azulito guardián

Te quiero con los colores firmes

Se revienta el pecho como cruces de adelfas

Y entre tanta luz de infierno

Eres la llave para la décima portada

Ahora las cinturas nos avisan del charco fino

No hay cuchillo grave

No puede la montaña tapar la boca mía

No puedo amanecer y cerrar cien mil ojos

Es un abrazo azul y el beso más esquinado

Yo a tu lado

el color del cielo

Tú a mi lado

la mirada de ave-cruz mojada

Por siempre azules y anaranjados

Vence el hada a las harpías

Viene del bosque de corales

Tres reinas de ninfas

Del otro lado muy norte

Tres harpías con dientes agudos

Mientras bailo estrujan mi pecho 

y mi corazón caliente

Mueren orejudos 

y los bosques de plata

Ya será el final de los azules

Sin embargo estás tú

Con gran fuerza mordida estás tú

Se inicia el Armagedón de los niños-hienas

Se parten cuerpos como azahares 

de piedras gordas

Y todo se vuelve el final de los finales

El claroscuro de las brujas-buitres 

Son fuertes ninfeas y brutas harpías

Amargas voces entre limpios bosques

No es una suave candela 

Es una sierpe muda y loba

Eres dulzura y la paz de azules gnomos

El niño y el elfo

En un camino de flores dos pequeños derramaban orquídeas

Le dije al más pequeño:

«Esas flores son corazones de otros niños azules».

Me vio asustado y con sonrisa de grifo

Dijo en su esquina de boca:

«¿Es su corazón como planta morida?».

Yo dije entre triste y lobo:

«Es mi sueño de siempre

La risa entre tristezas

La vida de espinas que se vuelve magnolias 

Es que tú eres pequeño y rojo».

El niño deslizó colores entre sus dientes:

«¿Usted la ama, ama a la mandarina?».

«Como río que une a las raíces del mundo

Entre besos y arietes que destruyen brujas y moiras».

Silenciada mi risa que es espacio moriazul

Ese azulito volvió a abrir su perfilada sonrisa:

«¿Cómo es un enamorado?».

«Un enamorado gime, rueda 

y su corazón es titán»

DIEGO ALEGRÍA [17.837]

December 30, 2015, 3:12 am

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Diego Alegría Corona 

(Santiago, 1994) es estudiante de Licenciatura en Lengua y Literatura Inglesas, de la Universidad de Chile. Su trabajo poético ha sido reconocido en diversos concursos literarios nacionales e internacionales, como Premio Municipal Juegos Florales Gabriela Mistral del año 2012, con su poemario Raíz abierta, y finalista del Premio José María Valverde (2014) en España. Ha participado en el Taller Intensivo de Poesía (2012) y Taller Ópera Prima (2012), teniendo como profesor a Raúl Hernández en ambos talleres. Ha publicado poemas, cuentos, ensayos y traducciones en libros como Escritores para Chile y Los mejores 100 cuentos de VII de “Santiago en 100 Palabras”, y en revistas electrónicas como Colectivo Río Negro, Lakúma-Pusáki, Letras5s y Letrasenlínea. Ha realizado lecturas en eventos nacionales y participado como expositor en las Terceras Jornadas de Literatura General y Comparada (2013) y en las Primeras Jornadas de Lingüística y Literatura Inglesas (2013), organizadas por la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile, con la ponencia “Escenas de Londres de Virginia Woolf: la experiencia individual y la experiencia común”.

"Sobre el lenguaje" - Poemas

Por Diego Alegría

El nombre

Sin tronco

ni monte

ni cielo

El árbol

Crátilo

Largos años 

hemos dedicado

a discutir 

sobre el nombre 

de las cosas.

A veces, 

acompañados 

por Sócrates,

afirmamos 

la exactitud 

de los nombres.

Mas ahora, 

Hermógenes, 

he vuelto

a desconfiar

de las palabras.

Sin saber 

oír ni decir, 

dichoso el niño 

cuando escucha 

la canción de cuna

y la voz del aire

frente a la ventana.

Pero aquí, 

sentados sobre rocas, 

no hacemos 

más que pensar 

en el nombre del mar, 

mientras la espuma 

pincela los pies 

de pescadores 

y bañistas.

¿Desde cuándo 

cautivos en palabras?

¿Desde cuándo 

ciegos hacia el mar?

"LA RAÍZ ABIERTA DE DIEGO ALEGRÍA" POR ANDRÉS MORALES

Como una verdadera poética que abre este libro, el texto que lo empieza diciendo “el poema no debe/dibujar el océano/ sino abarcar/su distancia” parece advertir desde un principio que la poesía será objeto de lo cantado y que el estilo estará al servicio, como se decía antes, de lo dicho. “Lo dicho y lo entredicho” es la materia sutil de este primer volumen del poeta. Un primer libro notable que ahonda, precisamente en las raíces de lo que es la poesía y cómo ésta nos conmueve y nos hace meditar cuando está bien escrita.

“Las puertas de los acantilados están abiertos al mar…” Esta es una poesía que se divide entre lo marino y lo terrestre, entre lo concreto y lo inasible y, esos son los territorios por donde transita el poeta de verdad, no en la “estratósfera lejana” ni en la “realidad sucia” de un par de palabrotas dichas con desdén. En este punto, puedo afirmar, creo y sin equivocarme que Alegría es un poeta lírico que celebra esta condición pero que se abre a un provenir importante al hacer reflexionar al lector a la par que logra que sus versos encandilen, fluyan, lleven a su cómplice a cuestionarse no sólo asuntos estéticos o del lenguaje, sino de la trascendencia entendida como una palabra justa, clara y meridiana.

Finalmente, en el texto que cierra el poemario (muy homogéneo, por cierto), aparece ese poema clave que conecta con el primero arriba señalado que inaugura el volumen: “las raíces/se abren al cielo// árbol// iluminado”. Las raíces buscan al cielo sin saber su distancia, como un mar, evidenciando -en la inversión- como las palabras que poseen un origen (el mar, la tierra) pueden proyectarse a lo infinito, pero, desde la figura del árbol, uno de los símbolos más concretos de la humanidad no sólo por su aparición en el Génesis y en el paraíso, sino porque conecta lo pequeño con lo grande, lo terreno con lo celestial, siendo un verdadero puente que une ambos mundos y una columna que sostiene el techo de la tierra apoyándose en lo pedestre y en lo humano. En resumen, para mí, esa es la gran poesía de Diego Alegría: una búsqueda, un grito, un pensamiento, pero por sobre todo una conexión, con lo humano y lo divino, con lo emotivo y lo filosófico entre la poesía y aquel “desocupado” que abre sus páginas para sobresaltarse y reconciliarse con el mundo.

                                      Santiago, diciembre de 2015

DIANA PATRICIA TORO ÁNGEL [17.838]

January 1, 2016, 11:16 am

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DIANA PATRICIA TORO ÁNGEL

Filadelfia, Caldas, Colombia (1981). Psicóloga Especialista en Neuropsicopedagogía de la Universidad de Manizales, Representante Legal del Centro de Escritores de Manizales “Roberto Vélez Correa” y Asesora Cultural de la Fundación “Monseñor Toro Londoño” de Filadelfia. Realizó Talleres de Lectura, Comprensión y Expresión Escrita en Español y en Inglés en la Universidad de los Andes.

Ha publicado los libros de poesía y narrativa: Psymorfosis (2008). Tras Mutar (Colección de Poesía Tulio Bayer, 2014) y Voces Encarnadas (Colección de Narrativa Cumanday, 2015).

Ha participado en las antologías: Poetas en el Equinoccio (2011), Poca Tinta (2012), Poetas en el Paisaje Cultural Cafetero (2012) y Encuentro de Escritores Caldenses La Verdadera Historia (2015).

Fue ponente en el Segundo Encuentro Nacional de Jóvenes Poetas en Tuluá Valle, 2015, etc.

Otras publicaciones suyas han aparecido en Papel Salmón La Patria, Plegable Musa Levis, Revista de los Juegos Florales, etc.

En internet se encuentra en http://dianapatriciatoroangel.blogspot.com/.

Jorge Eliecer Zapata Bonilla conceptúa acerca de su obra: “surge el mundo infinito de la poesía, la manera única de cada creador de adentrarse en el fondo de su alma y tocar mágicamente su entorno, para alcanzar esa respuesta etérea que lo libera hacia su propio cielo o le sepulta, en caos de su propia realidad”. (Diccionario de Escritores Caldenses - Fabio Vélez Correa, 2015).

Formó parte del grupo artístico y cultural Antar Blanco, promotor de talleres de Psicopoética en la Universidad de Manizales.

Participa desde el 2006 como Ponente en los Encuentros de Escritores Caldenses en Filadelfia, desde el 2010 en la Celebración del Día Mundial de la Poesía en Dosquebradas, en el 2010 en el Encuentro de Escritores en Pereira, y en el 2011 en el Encuentro de Escritores en Supía – Caldas y en los Nuevos Juegos Florales en Manizales.

Poemas suyos han sido publicados en Papel Salmón de La Patria, Plegable Musa Levis, Periódico Compromiso y Revista de los Juegos Florales.

DESPEDIDA

Esta noche ella se sienta

a hablar con las estrellas.

El mar revuelve a lo lejos

caracolas que nadan misteriosas.

Le lanza un beso a la nada y sonríe.

Ha traído las cartas,

las poesías y los libros.

En una caja que flota

les da su adiós.

TANGO DE PASOS

El tac-tac-tac de sus tacones

siempre me obsesionó desde niña.

Recuerdo con amor,

como me sentaba a esperar esa música,

casi idílica, casi celestial de sus pasos.

No entendía su llegada

sin su taconeo constante

y mis oídos buscaban entre el ruido

a veces gris de la calle

el tango azul de sus zapatos.

Como el tacón sobre el pavimento,

muchas veces me imaginé

el perfecto tono de un tango,

y cuando entendí por primera vez alguno,

mi corazón latió desesperado

buscando entre montañas de sonidos

aquel baile de sus pasos.

No comprendo su llegada sin un tango,

y es que entre tantos caminos,

algo en mí se ha desquiciado

y he olvidado que los pasos son sólo pasos

y los tangos, sólo tangos.

Ahora que el miedo ha dejado de ser mi trampa

en este instante en que las calles se vacían para amarnos

hoy cuando la luna esconde el sol tras sus besos

quiero desear que exista la eternidad.

Mi tristeza ha muerto tras el otro amanecer

los huesos ya no pesan en las sábanas

el aire envuelve todo hasta lo que no puede ser

las palabras ya no son arena.

Quiero que te quedes para siempre

perderme cada noche en tu mirada

esconderme en tu piel

contenerte hasta dejar de ser dos.

Yo que no creía en las promesas 

deseo pedirte un favor

llévame contigo a donde vayas

llévame contigo hasta el final.

UN ÁNGEL PARA MÍ

De vivir en el suelo ya me cansé,

las hojas que volaron sin alas

me persiguen intentando asustarme.

En la orilla de ese amor se quedaron tantos momentos,

y caminé hasta deshacer los pasos,

pero la estrella que se movió aquella noche

dejo de brillar cuando susurraste otro nombre.

Los días se conmovieron con mi llanto

y el arco de la alianza prohibió mi entrada.

Ahora busco una esperanza

deposito las apuestas en un giro conveniente,

no quiero que me teman los pañuelos

he decidido al fin mirar sin miedo.

Alguien como yo merece un ángel

que no sea una promesa,

que se quede para siempre, me cubra con sus alas

y aleje al fin de mí esta agonía.

DULCE LOCURA

“No hay nada más bello que lo que nunca he tenido,

nada más amado que lo que perdí” Serrat

Como llegas sin anunciarte,

invadiendo cada espacio,

adueñándote de la casa,

del frío en la cama,

de la flor sobre la mesa.

Como apareces de repente sin detener tu entrada,

abriendo puertas a patadas,

corriendo la soledad de mi nido,

abrazando con un fuego puro

todo el silencio de esta estancia.

Como invades mis pensamientos,

depurando mis palabras,

llegando bajo este abril

sin ninguna invitación.

Llenas de música este cuerpo

y en tu dulce entrada

dejas rocío en mi piel cada mañana.

JOSÉ SANTIAGO [17.839]

January 3, 2016, 12:59 am

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JOSÉ SANTIAGO 

– 1963 * España

(escritor, fotógrafo artístico, poeta, pintor...) 

Funda la Agrupación de Jóvenes Poetas. El 12 de julio de 1986 se estrena su obra Alma Gitana en el Corral del Carbón de Almuñécar siendo difundida por radios nacionales e internacionales y diferentes medios de comunicación. Dirige durante cuatro años la Gaceta Literaria, fundando, coordinando y dirigiendo posteriormente la Gaceta Literaria de Mnemosine. Funda, colabora y dirige el semanario Libertad de Expresión. Se le nombró presidente de la delegación en Granada y presidente de Cooperación Cultural y Publicaciones del Sindicato Nacional de Escritores, desde donde fue galardonado en la Décima edición de premios Iberoamericanos de Poesía. Ha colaborado en diversas publicaciones, Encuentros de Poesía, en la Semana Cultural de la AED de la Universidad Autónoma de Madrid, en el Voluntariado Cultural de la Junta de Andalucía, etcétera. Así como fundó, dirigió y participó también con fotografías artísticas y sus pinturas en los Encuentros de las Artes. Ha colaborado en Radios y ha sido redactor de la Televisión Local. Durante su residencia en Madrid, comparte con Rafael Alberti, entablando entrañable amistad con Luis Rosales, Gabriel Celaya, Manuel Alvar (Ex director del la RAE quien premia con el prólogo el primer libro de José Santiago titulado “Tú o la Espuma –poema al atardecer”), Manolo Rivera, Javier Sanmartín, entre otros -Juan de Loxa, José Martín Recuerda, Ángel Cobo, Mario Maya...-. Publicaciones: numerosas en las Gaceta Literaria y la de Mnemosine, críticas literarias, artículos periodísticos en varios medios, en Granada Costa, Newipens Romaní, en Libertad de Expresión y otros. 

Es miembro Movimiento Poetas del Mundo y de otras numerosísimas asociaciones y entidades literarias por la Paz a nivel mundial. Participa y colabora en radios sin fronteras relacionadas en la difusión de las letras por Internet… Sus libros son de acceso gratuitos al considerar que la cultura debe de estar al alcance de todos.

Recientemente acaba de aparecer su Libro “KITTY” poema basado en el Diario de Ana Frank y, próximamente publicará HUIDA O POSE DE SIRENA

Libros Publicados: 

*TÚ O LA ESPUMA: -poema al atardecer-, con prólogo de Manuel Alvar, exdirector de la Real Academia Española. I.S.B.N. 84 85764 75 7. 

*HURGANDO SILENCIOS, I.S.B.N. 84- 607- 2085- 6. AMONTONANDO ESTELAS, I.S.B.N. 84- 607-2086-4 

* AMONTONANDO ESTELAS - Segunda Edición - Es esta ocasión Libro solidario con Unicef - Depósito Legal GR-939-2014

* ALMA GITANA (que años atrás leyera Luis Rosales, “vacilando de paisano granaìno” a sus compañeros de la Real Academia) con I.S.B.N. 84- y con el Registro de Propiedad Intelectual 1317. 

*ENTREAZULES -libro solidario con F.E.D.E.R (Federación Española de Enfermedades Raras) . Libro escrito conjuntamente con la autora residente en U.S.A. Mery Larrinua y José Santiago -España-

Depósito Legal: GR-556-2014

*KITTY Poema a Ana Fran (basado en su Diario)  -Libro Solidario por la Paz Mundial y el Fomento de la lectura Gratuita - Editorial Experimental Mnemosine  - Depósito Legal: GR- 1725-2015

ANTOLOGÍAS:

-HACIENDO MEMORIA Antología Relatos con motivo  José Martin Recuerda

-MIL POEMAS A CÉSAR VALLEJO Dirigida por Alfred Asís

-MIL POEMAS A JOSE MARTÍ- Dirigida por Alfred Asís

-MIL POEMAS A ÓSCAR ALFARO 

- Dirigida por Alfred Asís

-MIL POEMAS A SOR TERESA DE CALCUTA - Dirigida por Alfred Asís

-HOMENAJE A LA MUJER BOLIVIANA – Dirigida por Alfred Asís

-HOMENAJE A GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ -  Dirigida por Alfred asís

-HOMENAJE A GABRIELA MISTRAL –Dirigida por Alfred Asís

-WORLD POETRY YEARBOOK 2014 –traducida al inglés publicada en China dirigida por Dr. Zhang Zhi, editada en 2015 

- AGENDA 2016 DE POETAS DEL MUNDO - ANTOLOGIA Poetas  del Mundo dirigida por Luis Arias Manzo – Edita Apostrophes Ediciones 

POEMAS EN LA VOZ DEL POETA:

* Jornadas por la Paz y no violencia: MIENTRAS OTROS DUERMEN , José Santiago

    2013

* Jornadas por la Paz y no Violencia : El RELEVO de José Santiago 2014

* DOS GOTAS QUE SE ALEJAN de José santiago 2015

Publicaciones numerosas en revistas literarias físicas y por internet

En la actualidad esta  trabajando en una novela y concluyendo otras obras poéticas. -

A Luis Cernuda 

“Sometiendo a otra vida su vida.

Sin más horizontes que otros ojos frente a frente”.

LUIS CERNUDA (Donde habite el olvido)

Allá

Donde los ojos miren frente a frente

Corazón sin alas de acero que impregnen

Siluetas imaginarias tras niño que huye

Lejos de olvidos

Allá lejos

Donde el azulado mar musite tu nombre

Donde las plazas estremezcan

Placeres prohibidos como de nieve

Imágenes diluidas sobre cometa

De viento

Siguen

Se respiran granados con mirada queda

Ángel o demonio donde el recuerdo osado

Por entre cuerpo perdido posara

Sobre hierba

Hierba que ignorara el rocío cuando se apaga

La tarde lejos de olvidos

Cuando todo parece perdido como si alguien

O algo

Allá lejos

Musitase palabras

Deseos Escondidos

Velas de ocasos en tu oído y miles de ojos se clavasen

Sobre tu pecho peregrino como si caminaras

Entre erizos

Dejos de mar entre ortigas

Hundido

Entrelazando algas sin sexo

Mientras naufraga un pájaro leve

Casi plumas de agua caída

Como tembloroso olvido

Allá

Lejos un lamento entre sombras

Intruso

Incomprendido eco mujer niño

Hombre tiempo inalcanzable

Aunque no compartan la luz de tus ojos

Y tu brazo solitario no encuentre el brazo amigo

Porque te catalogaron oscureciendo tu alma

Porque tu canto lejos del Parque María Luisa

Fue incomprendido

Rejas tu cuerpo

Nostalgias solo suspiro entre limbos sin calma

Anclada en un deseo de espuma

Que se levanta

Dudas

No puedes conocer otros mundos

Tu mundo 

Lejos

Solo

Sobre cama oscura donde estrellas fugaces

En tu corazón de espino florido

Abrigan lunas amarillas

Lejos de olvido allá lejos

Donde el silencio no engendre penumbras

Nostalgias solo entre lilas blancas

Mirando la muerte caminar entre erizos

Sin Dios porque te negó el beso

Cuando llovía y tu corazón sentía frío

Porque para morir es menester soñar despierto

Porque sabías que Dios sin el hombre no es necesario

Y le pediste que no destrozara lo que creó sus manos

Porque la voz seguía cuajada de estelas

Casi tácita

Porque amabas a escondidas para que el tiempo

Te ignorara de espinas por una sola maldita vez

Entre versos prostituidos

De métrica que oculta la intensidad de un guiño

Y fuera voz sola casi pura tontería

Pero sin cesura

Pura poesía de corazón quebrado

Sin consuelo

Pero amando hemistiquios

De soledades 

Amando sobre cielo raso

El misterio que encierra un náufrago

Brazos en alto sobre griego cuerpo

Entre sílabas contorneado arrastrado

Hasta la orilla

Desdoblando sombras

Pasos

Huellas con estribillo de espuma

Se desvanecen

Lira entre manos de ausencias

Acariciando perfiles estremecidos

Por entre lluvias de espermas azules

Sobre hombres

Derramándose crucifixiones

Lunas pálidas de hombres

Mientras dormita

El hombre sobre el hombre

Allá lejos

La esperanza

Donde no crece el amaranto

...Donde no habite el olvido

MUJER o MAR

Diosas ...diosa de vida y esperanza

Carrusel... Roce de talco ...Mi madre

Islote de Sentimientos  o danza

Prolongando vida ilusión a ultranza

Hada ala sueños ilusión templanza

Barquito ...velero ...mi orilla ...madre

Mi cuento o leyenda pasión y alianza

Portadora de vida y esperanza

Mi Hada  ...mi áncora ...ala ...ola... mi ondamar  

Barquito ...velero ...orilla ... mi brújula

Remanso espuma boya en ultramar

Mi nana de sirena sueñomar

Mujer mi diosa mi ondina mi fábula

Mi madre ...Mi madre  ...MUJER o Mar

                                                                   

VERSOS DE LUNAS

(COMO SI DE UN SUEÑO SE TRATARA 

FORMAS DE LUNAS

PARECEN DILUIRSE POR ENTRE PUPILAS)

He visto caballos de aire

...en la luna

Con crines de aire

por la luna

Con ojos pliego forma de aire

sobre luna

Luces de gálibo de una historia

que inventa sus días

en la máquina del tiempo

a modo de aire

...tras la luna

He visto por altas torres saltar

peces de colores con forma

ladrillada y agujeritos de agua

...en la luna

A la princesa cautiva

con cadenas de agua

escuchando al lucero titilar

entre rejas azules como cortinas

que se abrían con el agua

...por la luna

Y a Pegaso en el aire galopar

entre la espuma de agua

soñando caminos 

con el príncipe del sueño

...tras el agua oculta de la luna

He visto saltamontes con patas 

de jirafa por entre torres de alpaca

donde convivieron sueños preñados

sobre escritorio -en hoja de hojalata-

que el aire elevó llevándoselos

por la ventana construyendo

sílabas inconclusas sobre la quilla

de un barquito -casi de papel-

con vocales de agua de color

aire alpaca y plata

...cuando crecía la luna

He visto tras la atalaya

cientos de ojos de aire 

con pupilas de agua

caer hasta la tierra

...sepultada

acechando 

ilusiones de cartón 

sobre el agua

en la otra cara 

-oculta- 

...de la luna

He percibido trizas con formas de araña:

patas se arrastraban serpenteantes

arañando constelaciones de cristal

llevándose horas del instante

...entre lunas al alba 

He visto segunderos azules

esparcir la hojarasca

despertando a liliputienses

que se despiden de ti

cuando diminuta te alejas

mecida entre el aire

...tras el pestañear de lunas

(Y ENTONCES OCURRE LO QUE SUCEDE

POR EL SUEÑO NAVEGAN ECOS AZULES

COLGADOS AL FILO DE ESA LUNA ROJA

QUE SANGRA)

He oído al rey moro Ayes 

-entre llaves de mazmorras-

susurrar gritos al viento

al caer sola la tarde

sin regazo ...ni luna azul 

He oído sus chasquidos de azul

tras un sueño color piel

por la ventana...

Cuerpo rodado

-cual polen de chirimoya-

que se llevara el viento

al dibujar trazos entre sábanas

cuando la luna dormía...

He sentido las garras de tu vestido

azul desprendido por el deseo

desnudarse antes de la mañana...

He cuajado tu cuerpo de libélulas azules

para cuando claves tu ausencia

sobre mi pecho en la noche 

de lunas estremecidas

Acariciar sin sentidos para sentirte

cerca... tan cerca

que mis ojos aún son de agua...

He visto castillos de lunas de altas almenas

colarse por la ventana

A marengos de lunas construir redes añiles

para la estela que se aleja...

He sentido pisadas detenidas 

en la luna y no son mías...

Ocasos de lunas anaranjadas rodando

como limones sobre la mar...

He corrido tras ese niño de lunas

y solo escucho un lamento...

He pretendido llevarte su fragancia

y la piel se marchitó entre mis manos...

Me he atado junto a Morfeo

y te has escurrido por entre el sueño

mientras la luna te cubría

entre sábanas de ópalo ...al trasluz

(Y OTRAS NO OCURRE LO QUE SE ESPERA

Y ACTÚAS CREÁNDOTE MÁS LUNAS

COMO SI NO HUEBIERAS NACIDO TODAVÍA)

He observado 

como quedaba atrás su abandono

tras ceder su fortaleza

Hay cenizas en sus manos

dolor tras el sueño

huellas y sin trono...

La Roja entre aguas florales bosteza

derramando la granada entre mirtos sus granos

tras una luna árabe casi de cuna 

Tú

luna

solitaria...

luna

descubriendo

el galopar

entre cuentos

de lunas

de olas entre azul

por el mar del desierto.

(FINALMENTE TE REINVENTAS COMO SI NADA

TUVIERA QUE VER EL TRANSCURRIR DE LOS DÍAS

...CUANDO NO APARECES)

Scheherezade

la de la trama

del día siguiente

-perenne e inacabada-

amó más a su amante

creándolo entre cuentos

de la mil y una lunas

Polichinelas 

sin cuerdas

se sostuvieron

al filo de la luna

Caperucita

se enamoró de la luna

el lobo bueno...

mordisqueó a la luna

La abuela 

paseó su mirada de luna

Dracu-Laura

tiene cara de porcelana

y por sus colmillos -hilillos

de pasión incontrolada-

que sangra ocasos de luna

El mendigo ciego Abdula

dibujó el rostro más bello

...en tus ojos

a pupilas llenas de luna

El espantapájaros

amaba a los pájaros...

de cantos de luna

Alicia conversó con el gato

de la silla que reflejaba

...el lenguaje de la luna

Pinocho tenía la nariz más larga

...que la luna

Jonás en la barriga de la ballena

descubrió un puzzle de lunas

El león cobarde 

tenía un corazón de diamante

con reflejos de luna...

Aladín engatusó al gigante

con su lámpara de lunas...

El rey Midas nunca comió

chorizo a la plancha

...merendaba merengada

...de lunas

EPÍLOGO

El poeta, 

oculta sus versos

al otro lado de la luna

Copyright: José Santiago

LA NÉMESIS DE UN POETA 

(A mi amigo Luis Rosales,

por tan entrañables momentos vividos)

Si Dionisos embriagara dos veces

El pensamiento del náufrago

Hasta alcanzar el sueño que se aleja

Entre sombras de despedidas...

Descubrir el vientre de Perséfone

Arañar su sexo

Recoger su secreto

Hasta que el niño prendido

Entre vocales indefinidas no muriese...

Si Cloto soltara el hilo que mediara Láquesis

Ante la inevitable tijeretada de Atropo

Hasta que Prometeo robase de nuevo

El fuego de los dioses...

Si sobre la orilla del Estigia no vagaran esperanzas

De cristales rotos hasta confundirse

Con sangrientos descalzos poetas sin sus monedas de oro...

Pero aún la arquitectura del verso sigue definida

sobre la barquita del viejo Caronte

y Cerbero acecha evitando el retorno

del adjetivo que acompaña al hombre...

Siempre de azul entre el cofre de Pandora

para que no despertasen...

Epitemeo vaga la demencia del que “ve por detrás”

cegándose como Orfeo que no resistió sin ver el rostro

creyendo sus versos rotos en solitaria soledad...

Sombras que se diluyen reaparecen

Te cercan...¡Lago de Olvido!

Carcoma de huesos que enmudecen

Pasos ...Huellas ¡Silencio!

Se desvanece

Némesis

¡Triste destino!

Cabizbajo aletea bajo suela

Sueños derruidos...

Palabras... Ilusiones... –Ensueño Estremecido-

Encrespadas páginas de frente ante la muerte

Mirando el sol de cara –osadía casi inerte-

Sin ambrosia con azul amanecido

aunque se queme el verso aún si haber nacido

y... Caliope sin voz –sin tenerla y sin tenerte-

te musitase adioses... ¡Tintas con espuma fuerte!

Sin Afrodita, sin gerundios... desasistido

sobre mar... solo... discriminado.. Tempestades

de poeta errante sin amor –amante a escondidas-

¡que siente! ¡Se escapa! Resbala asido a verdades

de niño perdido que se ausenta en despedidas

con el temblor del náufrago de soledades

que entre sombras naufraga entre silabas perdidas.

                                  Autor: José Santiago  (Poema galardonado en el X Encuentro Iberoamericano de Poesía) Registro Propiedad Intelectual -Todos los derechos reservados

INTERROGANTE CUELLO DE CISNE

(“Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuello

    al paso de los tristes y errantes soñadores?” )

                                                                  Rubén Darío

                                                        

cabalgas despuntando aristas de hechizo

deambular tras mago fugaz que ilusione

entrañas de volcán

humano animal 

o mezcla de un dios  

fogosa pasión 

pausa que no divida

roce sonámbulo cuando la luna rueda 

deshaciendo hielos sobre  tus pechos de agua...

tiempo 

espacio circular 

pensamiento incapaz 

de alcanzar ese recorrido 

condeno al que me deniega 

del placer mas exquisito

aliento

premura entre velos

recorrido silente

mientras finges

dormitar entre lechos 

de poetas asiendo

...sueños 

espejos o solo cuerpos 

resquebrados casi... 

aún sin haberse conocido

merodear 

orgiásticas cavernas

sin estelas invasoras

o

eslabones 

que alejen

alcobas

de entresueños

Musa 

o

navaja

luna sangrante

escurriéndose 

por el tránsito de límites 

...suspendidos

ningún ser 

dibujó mejor 

tu interrogante 

en el cuello de cisne...

se diría persigues 

...tu huída

eres por más que pienso lo que soy 

por ti 

cual duende 

colgado 

o

perfil

bajo luna pobre que ya no me mira

es posible mame de lo prohibido para fundirme sin limites

¿no eres tú tenue velo que cubre todos mis anhelos

 como protegiéndolos ...hasta que llegara?

si acaso... 

¿quién eres haciéndome soñar 

hasta que tu corazón me duela?

Copyright José Santiago

Registro Prdad. intelectual

(MANUMITIR ...A MARÍA) 

María niña, no entiende porque su hermano no hace la cama.

María niña, no sabe porque su hermano no lava los platos.

María niña, limpia las migajas que su hermano tiró.

María niña, no entiende porque su padre la grita al mandarla.

María niña, hace la colada. 

María, quiere compartir con igualdad los deberes de casa.

A María niña ...le robaron la infancia.

María niña lee cuentos de príncipes azules que lavan platos.

...De piratas que friegan barcos.

....De gnomos que juegan con muñequitas. 

De linfas que dan caramelos a los piratas en coche de bomberos...

María niña lee el cuento al final del estereotipo:

el fantasma malo al quitarse la sábana ...desaparece.

María niña sonríe al Genio de Lata que logró que su hermano

...colaborara en las labores de casa.

María niña  ya no juega a papaítos y mamaítas...

María plancha ...tus camisas.

María ve la tele ...teme salir en las noticias:

Sueños extirpados a miles de Marías...

Mil hímenes de Marías mutiladas de niña.... 

Cuchillas de óxidos ensangrentados...

Mil Marías violadas. Mil Marías golpeadas. 

Úteros con sus óvulos fecundados, violados

...cuando la luna dormía.

Nadie quería saber qué pasaba 

tras el penúltimo tren...

Mil Marías  contra-pared 

como murciélagos en la gruta oscura...

Mil Marías maltratadas a golpes virales 

de machos psicóticos...

Mil Marías de mercaderías...

Otros decidieron por mil Marías que no pudieron ser...

simplemente Marías. 

Un patriarcado arcano ...aún prevalece cuando María duerme.

Bulimia de injusticias... Anoréxica indecisión de María

al pasar las horas siendo...vigilada...

Por pretender ser María cayó por el precipicio del desprecio...

Miradas de misóginos  la rondan... 

La amenazan ...al dormir ojos al otro lado.

Porque hay asesinos de Mil Marías en museos cerrados.                                       

Chulos de  mariposas, en la Quinta avenida del mundo.

Amos de mil Marías, en el condado del  coito  humano.

Monstruos que dibujan cremalleras en bocas de Marías.

Aún quedan juglares amamantando el sueño 

utópico de María...

Y cabritos que te modelan para seguir siendo 

como dios...

Para seguir emitiendo el aullido de mayo 

al desprenderse

...el telón de la luna.

He visto ojos rotos en espejos 

de mil Marías.

Ilusiones escaparse por el pasillo 

oscuro de mil Marías.

Lágrimas sin consuelo al caer la tarde

...de mil Marías.

He visto cientos de golondrinas volando 

sobre ataúdes blancas... 

(Manumitir ...a María)  

Charcos, sangre derramada, puñal en suelo 

y miles de huellas corriendo

...por los ojos de Maria.

He visto niños de ojos hambrientos al arrebatarles

...el pecho y la dulzura  de María.

He sido testigo de los 365 maltratos y uno más bisiesto

que silencian...  hematomas bajo el maquillaje

...cuando apagan la luz.

María sabe lo que ocultas tras ese ramo 

de flores no marchitas...

Observó la mancha de carmín 

que no era de sus labios...

María... seguía siendo una dama 

mientras tumbado en el sillón 

...te callabas. 

María sabía que esa cita no era con ella

 ...e hizo de tripas corazón.

He oído golpes contra la ventana 

y no era el viento...

Golpes contra las puertas 

y seguía sin ser el viento...

Golpes de lágrimas contra los cristales

y no era el viento...

Golpes contra  el frío cuerpo 

de madrugada  

...seguían sin ser el viento.

(Manumitir ...a María)

He visto mercancía en alcobas 

que se derrumbaban...

Cientos de pieles con velos azules 

que se ocultan... 

Gaviotas sobre ojos que no soñaban 

al no llegarle la brisa... 

Golondrinas trasparentes caían 

...como ladrillos sin alas.

(Las olas no sumisas llegaran siempre hasta la orilla

...alguien escribirá tu nombre ...María, sobre la arena).

Hay una libertad que clama 

antes de que llegue septiembre...                               

Una libertad que susurra sueños 

cuando la luna no se esconde...

Una hoguera que prende fuego a los fríos 

que traspasan la piel...

...Y muchos cerramos los ojos.

(Manumitir ...a María)

Frío ante palabras que duelen 

y se oculta para que nadie vea la herida...

Frío en huellas de alcoba entre lágrimas 

sobre talle que se deshace en espera...

Frío ante caricias que parecían verdaderas 

y se fueron de madrugada...

Frío al no poder entender que el sueño 

...se acaba.

Pesadilla ante la mirada incierta que te mira...

Pesadilla sigilosa se escapa por la ventana...

Pesadilla de desprecio cuando huyen ...caricias.

Temblor de manos 

al sacarme de tu conciencia.

Temblor al tragar más palabras

de las necesarias...

Temblor tras guardar tantos silencios 

que no se sostienen...

(Manumitir ...a María)

Contenida aunque se escape una lágrima que explota 

mejilla abajo... 

Contenida ante la bofetada que desfigura la razón 

que no tienes...

Contenida de cólera entre esas cuatro paredes 

testigos de un secuestro legal...

María sabe que la desigualdad no es luchar 

por la diferencia...

María sabe que para entender la verdad  

primero hay que oírla...

María tiene un sueño que empieza  a dibujar 

sus huellas sobre la arena...

María empieza a ver su esperanza 

materializarse en las olas... 

María no es la chacha de las aristas inusitadas.

María no es mercancía de trasporte que nunca acaba.

María no es de Pedro, ni de Alíen, ni propiedad tuya. 

María no es de nadie y, ...también trabaja en casa. 

(Manumitir ...a María)

Daniel mira a María.

Juan mira a María.

Cristóbal, Lorenzo y Daniel miran a María.

Cientos de manos pintadas de blanco se levantan.

Un niño se asusta; ...hoy su madre no regresó a casa.

En túnel a 200 por hora 

...la mirada oscura no se detiene.

¿Has visto a María?

María no quiere dominarte...;

 pide que la respetes,  

...que la ames. 

María no es la mula de carga 

de nadie...                                                                

María no es tu criada...

María... es niña, mujer, hada 

...y madre.

El padre friega la alcoba ...de la luna.

El niño quita el polvo ...a la luna.

El padre lava la cara con espuma de mar ...a la luna.

El hijo prepara la cama de nácar ...a la luna.

El padre mira a las estrellas con los ojos ...de la luna.

El niño canta una canción de cuna a los sueños ...de la luna. 

(Al padre, 

ya no se le caen los cataplines al lavarse los calcetines 

ni, al hijito, 

los pelendongos al hacer su cama y ayudar a su hermana...)

María es femenina coqueta y elegante;

Tanto que no anda como machitos a paso elefante.

María:

Te cuida...

Te besa...Te adora...

...Llora a escondidas. 

María ha engendrado a tus hijos

...trátala como a tu madre. 

Sé tú... su hijo y padre... 

María pide igualdad entre vuelos.

María sueña un mundo 

...mundo paralelo...

María ...es de carne y hueso.

Tiene alma y también mira al cielo...

María es pintora, albañil, cocinera,

monitora, directora, secretaria, lavandera,

otorrinolaringóloga, frigorista naval,

militar, médica, minera, escritora...

María pide que laves tu mirada... 

Que una mirada limpia

no es que no sea de hombres...

...no es de criminales. 

Autor: José Santiago

Con Regtro. Pdad. Intectual

Todos los derechos reservados

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DANIEL OLIVARES VINIEGRA [17.840] Poeta de México

January 3, 2016, 1:29 am

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Foto: Alberto Maldonado

Daniel Olivares Viniegra

Nació en Tehuetlán, municipio de Huejutla de Reyes, Hidalgo, México el 3 de enero de 1961. Poeta narrador y crítico. Egresó de la Escuela Nacional de Maestros, la Escuela Normal Superior de México y la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México.

Ha llevado a cabo labores de docencia, investigación, difusión de la cultura y preparación de materiales para la enseñanza de la lengua y la literatura. 

Tiene publicados los poemarios Poeta en flor..., México, Casa de la Cultura del Maestro Mexicano, 1988; Sartal del tiempo, México, Praxis, 1992, y Arenas, México, UAS, 1996. 

Es, además, coautor en el libro Hoy maestro: ayer joven del 68, México, Claves Latinoamericanas—CCMMAC—CEMOS, 1991. 

Ha publicado en la plaquete Diablos Volando, Praxis, 1997, y los diarios Extraurbano, supl., de El Nacional; El Sol en la Cultura, supl., de El Sol de México; Humanidades (México, DF); La tinta suelta, supl. de Acontecer (Edo. Mex.); Punto Cardinal y El Debate (Culiacán, Sinaloa); Versátile, supl. de La Opinión (Poza Rica, Veracruz) y Visor (Pachuca, Hidalgo); así como en las revistas: Periódico de Poesía, Blanco Móvil, Descritura, El Búho, Grietas, Humo Sólido, etc...

Su poemario Arenas mereció el primer lugar en el Tercer Concurso Interamericano de Poesía, Navachiste 1995, convocado por el Fondo Nacional Para la Cultura y las Artes, Ediciones Poética de la Tierra, Universidad Autónoma de Sinaloa y la Asociación de Escritores Sinaloenses entre otros organismos convocantes. 

FLOR DE CRISTAL

Contra espejismos luchas

rosa del desierto

tesoro de mar antiguo

Virginal odalisca

condenada a perecer

en menos que pase un sol

sobre el crepúsculo inadvertido

de la ubicuidad

Eres firme fugacidad

apenas vista en mis cuencas

que también secas

no tardarán en dormir para siempre

Mas no importa

la belleza recalcitrante

del temor que nos remueve

a angustia

nos destina permanente

la fresca sonrisa

que ostentas hoy día

Retoñarás

en flor de espíritu

sempiterna

cual estoico

faro de amor

para el caminante.

  

AQUAESCENCIA

Así de azules caminamos.

Nos movemos entre rocas y entre nubes:

navegamos redundantes

circulando siempre

hacia nuestra propia esencia

revertida en cielo y vapores hidrópicos.

Nitrogenizados

ozonizados.

Somos casi la esfera

o tres cuartas partes de ella.

A nosotros vienen las voces de todos los hombres

y nos deslavan

-después del atardecer-

el silencio

y la lluvia de paz.

Un huracán furtivo

se allega a estremecernos de vez en cuando.

Después de la resaca

sólo quedan:

el verde mohoso del arrecife

los fósiles cuadrados del tiempo

y la plasticidad de nuestras estrías...

Placas violentas perviven

cuando la historia ha pasado.

Paleozoicos somos:

amarillos nuestros fondos

dejan ver corales y estrellas

y uno que otro hipocampo

que presuroso

pretende surcar las galaxias del vacío.

(Pegaso inarmonioso, precisa riendas

que amorosas lo sujeten.)

Acá, un cangrejo ermitaño

tenacillas finas de mar de Oriente

nos recuerda que en la aurora

habrá que caminar con fineza:

vencedores.

Se nos vuelve a llenar de agua el universo...

gota a gota

viene amaneciendo.

Un caracol de río

nos da fe cierta de otro origen.

                   Y las carabelas

                    van

                               y

          vienen.

Tomado de: Poeta en flor... (Casa de la Cultura del Maestro Mexicano, 1988)

MARIPOSA MONARCA

(Danaus plexippus)

Brillante sol 

Alas de luz

Sobre la flor se posa

(Mírame y siéntese/ filósofa)

Amable se preocupa/ delicada

Por no dar a entender

La trascendencia de la hazaña

Piensa: quédase y no vuela...

Solidaria

                            compañera...

Tomado de: Sartal del tiempo (Praxis, 1992)

AGUA ESCONDIDA

Nada corre bajo su vivir

sino el silencio.

Huecos del ayer

por los que se filtra el  viento.

Acá un pirú,

allá un ciprés;

y el único sendero cierto.

Tímida lluvia 

que aquí se arrulla

con la también sola 

permanencia de mi aliento.

Gota que filtra.

 Humedad de mi vivir

vapor y tiempo.

 Agua escondida:

 Laguna de mis pesares.

ACRÍLICO FINAL

Gabriel Arcángel

con botas de amanecer

por si el día escampa.

Pincel cual cincel

Lucifer es, infiel,

"so" su sombrero de paja.

Sobre el paisaje: alcohol

luz y color

amarillo y  sol;

y el rojo también desgrana.

Virtual trasparencia,

sueño de amor

ardiente arrebol 

por toda la vía estampa.

Tras la apariencia 

Ciencia:

De vuelta a la hamaca

el lienzo es ajeno;

casi sin tocar,

muelle la arena

se ha vuelto una trampa.

Calla la música;

duérmese que no

en definitiva

cesará la danza.

* * * 

Empañando al cristal solar,

alienta tibia otra esperanza.

Tomado de: Arenas (UAS, 1996)

NI(MIAS)

REFRÁN 

Aunque

la  mona

se vista

de

seda:

¡Changa

su madre...!

    

  

MISÁNTROPO SOCIAL

A mis amigos

los cuento

con los dedos de la V de la victoria...

(Y me sobran dedos.)

APORÍA

Somos antipoetas 

porque: 

finalmente, 

somos todo lo contrario.

Tomado de: http://www.facebook.com/PalabrasGrietas

http://grietasmx.blogspot.com/

Contacto:

olvida@hotmail.com

http://es-la.facebook.com/people/Daniel-Olivares-V/1389672812

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MARTHA CECILIA ORTÍZ QUIJANO [17.841] Poeta de Colombia

January 3, 2016, 2:27 am

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MARTHA CECILIA ORTÍZ QUIJANO

Nace en Tumaco, Colombia, pero desde muy temprana edad vive en Cali.

La poesía nace en su  vida en época del colegio y sus primeros amores aparecen mis primeros versos. Hizo  estudios de Literatura en Universidad del Valle, Actualmente estudia Ciencia política en la Universidad del Cauca en Popayán.

realizó  talleres de creación poética con grandes maestros como son: Julián Malatesta, Horacio Benavides, Omar Ortiz, Marga López, José Zuleta, entre otros.

Entre los grupos de poesía en los que ha asistido se encuentran: Los bardos de las escalinatas de la Alcaldía de Cali, Vientos de mándala de Comfenalco, La rana encantada de  La Universidad del Valle y La fuerza de la palabra.

A lo largo de estos años ha  participado en algunos concursos y encuentros de poesía, 

recitales en  La biblioteca en Centenario, Biblioteca departamental Jorge Garcés Borrero, Centro Cultural De Cali, Comfenalco,  y Confandi entre otros.:

Consecutivamente  ha asistido al Encuentro de Mujeres Poetas en Roldanillo.

Sus  poemas han sido publicados en la selección UNIVERSOS.

Ocupó el 2do. Lugar en el Concurso de Poesía y Crónica en Univalle en el 2000, semifinalista en el Concurso de poesía realizado por la Alcaldía y la Red de bibliotecas Públicas en el 2007; en el 2008 fuié invitada al Encuentro Nacional de Poetas y Declamadores en El Cerrito. Participó en el Recital internacional “Grito de Mujer” 2012.  

Colabora permanentemente con la comunidad del Megafono en la Ciudad de Cali

Publicaciones:

“El diario de Cleopatra” 1999

“De Eros A Tánatos” 2003

Antología Erótica “La palabra en boca de Eros” 2008 – Publicada por la gobernación del Valle.

“Revista Plenilunio” Nro. 32  Año 6.  ISSN 1900-964X. 2009 

“Revista Plenilunio con sabor AFRO” publicado en el marco del XI festival internacional de poesía de cali. Nro. 43 Año 8. 2011

Antología “Amores Urbanos” publicada por Mango Biche Ediciones. Primera edición agosto 3 de 2011. ISBN 9 78 958 4488 6 4 40. Ediciones Mango Biche. Cali - Colombia.

BIOGRAFÍA

Soy trueno de Mayo,

mi cuerpo estero marino,

soy el canto del alcatraz,

Agua de mar...soy,

Mi padre un cununo arrebatao,

ofrenda mis ojos a la luna.

Soy mujer

hecha de sangre y barro,

mujer con ojos ying

y cabellos de alambre.

Tierra soy...

árbol multicolor, soy,

mis ramas brazos ardientes

que junto a los pájaros

venimos a anidar la tarde.

ULISES EN ÉXTASIS

¡ Calipso soy !

Mi canto de sirena

te enamora

mi isla te abraza

y ¿ Yo ? te beso.

La furia de los mares

te trae a la playa de mi cuerpo

a la deriva navegas

por la gruta de mis riscos.

¡ Ven a mí !

amado Ulises, ven a mí,

quiero que hagas conmigo

lo impúdico,

y sobre el lienzo

de mi silueta escribas

lo impublicable,

(siento ese ligero temblor

que corre mis huesos)

Pronúnciame

frases que no repetirías.

Bésame.

Sumérgete en mis aguas

fuente dadora de vida.

Amárrate.

Fúndete con mi cielo

hasta el éxtasis!

Y...

yo

dejaré que bebas mi ambrosía

el néctar que fluye de mi vientre.

PECADORA

Seré tu Magdalena, si lo quieres

la que bese y limpie

tus pies con tus cabellos,

la que sea esclava de tu verbo,

de tu andar fugitivo

sombra

y en las noches de destierro

luz en tu aurora.

Seré la Salomé, pecadora de otros tiempos

renaceré de las cenizas

para danzar al medio día

mis caderas agitadas

serpiente y castañuelas.

Mis pies descalzos giran el mundo

y te hacen perder la cabeza.

Entre velos y sonrisas

la desnudez de mi ombligo

hostia redentora

incita al crimen de lo eterno.

Seré tu Juana de Arco

incansable guerrera,

condenada a arder en tu hoguera

esperma derramada,

morir en mil batallas y una más

por el fuego de tus labios

y cuando me cabalgues

domines y doblegues mis riendas,

sentir tu afilada espada

desgarrar la locura,

mi rosa deshojada

mi alma

           mi cruz

                     mi vida.

Seré luz y oscuridad en tus horas

representación de bien y mal

la que te sentencie a la carne

y por ella, me haga tu dueña.

DOS CUERPOS  EN UNA NOCHE DE DOMINGO

El domingo nos abriga 

una habitación, 

un ritmo distinto, agitándolo todo,

un rayo, ilumina  nuestras tristezas. 

  Más allá de la ventana, 

la lluvia, 

el frío,

el destierro…

otro mundo se entreteje en el llanto,

un mundo entre sinsabores,

más sórdido y menos tibio nos arrastra.

Dos cuerpos expiando sus propias culpas, 

el estruendo de un estomago hambriento, nos estremece,

el dolor de unos ojos vacíos

perdiéndose  en estas calles,

sus pasos al unísono con el aleteo de la muerte

les golpea la cara.

Dos cuerpos remolcan sus miserias 

como quien lleva a cuesta

todos los karmas de la existencia,

vidas paridas en el absurdo,

la ciudad 

los ha ido tragando cada noche.

Dos cuerpos en una noche de domingo,

dos almas perdidas entre locuras alucinógenas  

escapes efímeros, que traspasan la razón o el desvarío,

como el malabarista que camina sobre una cuerda,

o como monja de clausura 

que guarda sus gemidos entre el silencio, 

como quien guarda sus sueños 

y sus deseos en el relicario del olvido,

como quien reprime sus certezas,

 con el escapulario entre las piernas.

Nuestros cuerpos, en cambio…

se abrazan, condensan el instante,

eternizándolo con recelo,

son enredaderas las manos, 

se instalan en nuestra piel,  

estos ojos trasgreden al tiempo,

tu boca y la mía se reconocen con un beso,

nos hacen vibrar en el mar de la duda. 

Dos cuerpos embriagados de vino tinto

un rojo intenso, acomete el aire de domingo,

la nostalgia de un amor extraviado en tu aliento

emerge como una herida abierta, que no quiere sanar,

como ese río que se desborda en nuestros ojos,

dejando en cada grieta, el aroma de la despedida.

  

MANDRÁGORA

Froto el mortero en la alta noche

y la esencia de tus hojas maceradas

me regalan lo eterno.

 El tic-tac del reloj gira en mi cabeza

la noche cruza la línea de lo prohibido

alcanzo lo profano entre la lujuria y la decencia.

 Mandrágora…

flor, ungüento,

fórmula de antiguos secretos 

hazme volar con tus alas de murciélago.

 Narcotízame hasta la alucinación

transpórtame 

libérame de la culpa

de mi carne leve

del inevitable castigo.

 Llévame con tu poder a sus puertas,

a su cama, a su ejecución si es preciso,

crucifícalo al madero de mi espalda,

dadle a beber el agua de mi pubis,

sujétalo fuerte a la roca de mis senos.

Si se resiste:

véndale los ojos antes del ocaso,

alístalo junto al carnero 

leños secos y el cuchillo

e inmola este amor

antes...

que él, huya a lo desconocido.

CENSURA 

Llueve en Abril,

hojas en mi ventana

aguacero de silencio desbordado,

grito que retumba

en las paredes olvidadas

de esta ciudad,

deidad de barro que nos mira con asco,

por ahogarnos con el abecedario. 

Y el verbo que no se hizo carne.

Los fantasmas “bandoleros”

amordazan las metáforas de un poema, 

dejan los muros ensangrentados, 

hacen la danza macabra con el graffiti,

ellos…

la puerta, 

conciencia de tantos.

La palabra se perdió

   /sin germinar siquiera 

se desgranó y se pudrió de pronto.

La censura inunda cada rincón 

de estas calles que nos obligan a no habitarlas

a ser mudos transeúntes de cada recodo

nos incita a quedarnos atados de pies y manos

y, a no decir nada.

EL PARQUE

Las horas se esconden de las sombras 

le cuchichean a la noche

para no ser acribilladas por el miedo.

Los gatos salen a hacer guardia,

el parque no hila más historias de amor.

Se han quedado solas sus bancas.

TREGUA

Ella

amiga de vieja data

entre las sombras 

le veo cara a cara

disparo a quemarropa

que hiere y no mata

mucha sangre derramada

/a mi nombre 

demasiados brindis por los que se fueron

todas las lágrimas en mi cántaro

y la última elegía

 balada de muerte.

En noches aciagas

me da:

  tregua 

un respiro

un dormir tranquila

 entre sus brazos.

 

NOCTURNO

La muerte

cruza

el umbral de mi habitación

se desliza entre mis sábanas 

me mira fijamente a los ojos

dándome las buenas noches

antes de irse a  dormir.

 

LA MUERTE ESTÁ DE MODA

La muerte está de moda, otra vez.

Como siempre se viste de vida

y la vida se viste de luto.

La muerte juega ajedrez al filo de la vida

se fuma un cigarro, visualiza su víctima

antes de enterrarle el puñal del destino.

La muerte está de moda, otra vez.

Sigilosa y traicionera 

inunda de tristeza el alma 

dejando huérfano los sueños.

La muerte otra vez en mi vida

como péndulo que viene y va.

Deja impregnado su aroma en mis cenizas

y su vaho en el cristal de mi ventana.

La muerte está de moda, aquí y allá,

helada y sanguinaria se va llevando consigo 

MI VIDA.

---

MILTON FABIÁN SOLANO ZAMUDIO [17.842]

January 3, 2016, 2:47 am

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MILTON FABIÁN SOLANO ZAMUDIO

Colombia. Poeta Caleño, nacido el 25 de noviembre de 1979.

Su estilo poético, profundiza en la creación y recreación del lenguaje, atribuyendo a este un sentido: Reflexivo, crítico, jocoso y afectivo.

Publicaciones y trayectoria:

Escritor de poesía, fábulas y reflexiones con seis libros publicados, en estas temáticas, el primero en octubre de 2.003, Inspiración De Sol Y Arena Desde Mi Planeta; el segundo en septiembre de 2004, Playa sin Mar, el tercero en Octubre de 2.005, Soluna,  el cuarto en octubre de 2.006, Liansirú, el quinto en Noviembre de 2.007, Poción,  el sexto en noviembre de 2.009, Maríntimas y " Asombros con soles y sombras "en noviembre de 2011.

Publicación de proyecto de inclusión social, y trabajo para tiempo de ocio (diccionario de jerga), en la Institución Educativa técnica Ciudadela Desepaz, Jergario Desepaciano, 2.007.

Compilador y editor del libro “Articompilario”, y “huellas de la psicología en la escuela” que a través de artículos, anécdotas, cuentos y otras formas literarias, hacía un recuento del hacer Psicológico en el marco del proyecto “Psicólogos en las escuelas”, 2.007.

Fundador y Director de la Fundación: Grupo de poesía y arte, PLENILUNIO, con la cual se han realizado más de noventa eventos en la ciudad de Cali y en el Valle del Cauca incluyendo la participación en los festivales internacionales de poesía de Cali desde 2.006 hasta 2.012, invitaciones a programas de televisión regional y nacional en Señal Colombia.

La Fundación ha publicado 49 revistas, donde han participado más de 150 escritores, de trayectoria o que se abren paso en el ámbito poético.

En la actualidad, los eventos de la Fundación se llevan a cabo en la sede principal de Comfenalco – Valle, los primeros sábados de cada mes, en ellos se cuenta con una asistencia promedio de 120 personas.

Las reseñas de los eventos y del accionar de la fundación, se pueden evidenciar llamando, Fundación Plenilunio, Grupo de poesía y arte en Google, al igual que si se quiere, se puede llamar el nombre de Milton Fabián Solano Zamudio, igualmente en Google, y se obtendrán mayores datos sobre este autor.

Trabajo editorial y talleres de escritura a docentes de electivas del programa de enfermería de la Universidad Libre, para la publicación del cuaderno pedagógico de enfermería.

Tallerista de poesía en el marco del XII Festival Internacional de poesía de Cali 2.012.

Reconocimiento: En septiembre de 2.010 la Universidad Cooperativa de Colombia, le otorgó mención de honor por ser egresado destacado en el área cultural, específicamente en la poética.

ORACIÓN SIN RELIGIÓN

Detrás de un agujero

Negro debe haber

Caminos multicolores…

Déjame atravesar tú

Oscuridad

Mientras compongo un canto que se quede

A vivir con su sueño

En boca grande.

¿El viento nos sigue?

El viento es mano

No, muchas manos

Manos y ojos

No, manos, ojos y olores

En fin, el viento es para

Todos

Como una fortuna que se

Hace sin dinero.

Detrás de un agujero

Negro debe haber caminos

De colores… que los arrastre

El viento para pintar tus ojos tristes.

DICHOS AL REVERSO

Dicen que : “De tripas, corazón”

¿No habrá lugar a decir: “de corazón, tripas?

Así parece decir el caballo

Que arrastra una carretilla

Conducida ferozmente por un tipo

Con el ayudante sin camisa, a su lado

Y en la carga una nevera,

Una estufa, las partes de una cama y un

Armario.

El caballo, costillas al viento,

Cascos desgastados y crin triste –

Pegotuda y sin movimiento-

Antes fue admirado, tuvo una yegua

Y hasta dos, mucha miel y caña

Un dueño que le sobaba la cabeza

Y una dueña que se miraba

En sus ojos y les hablaba de hermosuras mútuas.

El caballo, ya no quiere

Andar, ni cargar, han hecho de su corazón, tripas.

Por eso propone que lo recuerden

Bonito y que los caballos y yeguas

 carretilleros se pensionen y los

Dejen libres en un valle – verde, antes que

Su vida y los valles- verdes se agoten.

RE-CONO-CIMIENTO

Acaríciate las manos

Camina tus pies

Prueba tu lengua.

Descubre el sendero de tu espalda

Lisonjea tu boca

Escucha tus oídos.

Libra tu mente

Que sea de menta

Menta que baja del farallón

De viento verde.

Tus ojos, son tus hijos

Tu rodilla, la orilla que alguien espera

Tu talón, el inicio de respuesta al eslabón.

Acaríciate las manos

Profundiza en lo que canta tu nombre

Halla recuerdos entre diente y diente

Mastica tu angustia

Ingiere tu calma.

Reivindica el perfume de entre tus dedos

Reconoce el hotel más costoso en tu ombligo

Recuesta en la tierra tu nuca

Que no sea nunca.

Rescata del cuerpo el alma

Siéntete

Mortal que a la mortalidad traspasa.

Hurga y tienta el vivir

Conoce de la luz, la cara oscura

Pruébate y prueba

Que la vida

Sabe a uchuva.

NELO RISI [17.843] Poeta de Italia

January 3, 2016, 3:36 am

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Nelo Risi 

Nelo Risi (Milán, Lombardía, 21 de abril de 1920 - Roma, Lacio, 17 de septiembre de 2015)  fue un poeta y director de cine italiano.

Nacido en Milán, se graduó en medicina como su hermano Dino, a continuación, con el comienzo de la Segunda Guerra Mundial combatió en el frente ruso y fue internado en Suiza. comenzó su obra poética en 1941, publicando Le opere e i giorni. Con el final de la guerra se trasladó a París donde se unió a un grupo de cineastas, liderado por los estadounidenses Richard Leacock y John Ferno, dedicados a documentar el desastre de la guerra en Europa mediante un conjunto de documentales. Durante este período Risi también publicó su segunda colección de poemas (L'esperienza, 1948) y trabajó como traductor de obras de poesía de Pierre Jean Jouve, Constantino Cavafis, Sófocles, Jules Laforgue y otros.

De vuelta en Italia en 1954 dirigió una docena de documentales sobre figuras populares y momentos en la historia del siglo XX. Hizo su debut en el cine en 1961, con un segmento de la película Le italiane e l'amore; el mismo año comenzó su larga colaboración con la RAI. Durante su carrera cinematográfica Risi ganó dos Nastro d'argento (Cinta de plata), en el año 1960 por la dirección del cortometraje The Brothers Rosselli (1959) y en 1970 por el guion de Diary of a Schizophrenic Girl. En 1970 también obtuvo el Premio Viareggio por su colección de poesía Di certe cose che dette in versi suonano meglio che in prosa. Su estilo de la poesía se conoce como "poética de la habitual" ("dell'usuale poética"), en alusión al intento de comprender las contradicciones y las mistificaciones de la vida cotidiana a través de un lenguaje básico, simple, cerca de un estilo de diario. Risi murió el 17 de septiembre de 2015 en Roma a la edad de 95 años.

Obra

Le opere e i giorni (1941)

L´esperienza (1948)

Polo teso (1956)

Il contromemoriale (1957)

Civilissimo (1958)

Pensieri elementari (1961)

Minime Massime (1962)

Dentro la sostanza (1966)

Di certe cose (1970)

Amica mia nemica (1975)

I fabbricanti del "bello" (1982)

Le risonanze (1987)

Mutazioni (1991)

Il mondo in una mano (1994) antología

Filmografía

Le italiane e l´amore (1962)

La strada piu lunga (1965)

Andremo in citta (1966)

Diario di una schizofrenica (1968)

Ondata di calore (1970)

Una stagione all´inferno (1970)

La colonna infame (1972)

Idilio (1980)

Un amore di donna (1988)

Per odio, per amore (1990)

Cortometrajes

Il delitto Matteotti (1956)

I fratelli Rosselli (1959)

Telefilmes

Le citta del mondo (1975)

Documentales

Venecia, entre oriente y occidente (1987)

Premios

Nastro d´Argento, en 1960, al mejor cortometraje por I fratelli Rosselli.

Viareggio, en 1970, en la sección de poesía por Di certe cose.

Carducci, en 2007, en la sección de poesía.

Los lobos

Un viento negro invade

mi desierta ciudad,

una casa doliente

afligida desde el alba.

El muro no mide

más de tres metros, el falaz onirismo

de un adolecente que recuesta

su eterno peso.

Los lobos se precipitan

sobre sus calles,

en la primavera o el estío

y su brío no cambia de país.

Mi desierta ciudad

viste ruinosas pupilas,

sanguíneas rosas

que otro cultiva. 

Vacío interior

No firmo la paz con el mundo

no quiero aprender tropezando con

demasiada frecuencia en el mismo obstáculo.

Sensible a la mundana seducción,

renunciaré a todo.

Es un oscuro proceso,

creía conocerme bien a mí mismo,

pero ahora miro mi interior desde fuera. 

Telegiornale (da Il mondo in una mano)

Stando nel cerchio d’ombra

come selvaggi intorno al fuoco

bonariamente entra in famiglia

qualche immagine di sterminio.

Così ogni sera si teorizza

la violenza della storia.

(1961)

I lupi (da L’esperienza)

La mia città deserta

un nero vento invade,

la mia città dolora

all’alba delle case

Il muro non misura

più di tre metri, il sonno

di quel ragazzo steso

a lato è un peso eterno

Il lupi sono scesi

visitano le strade,

autunno o primavera

non mutano paese

La mia città deserta

ha occhi di rovina,

le rose del suo sangue

c’è già chi le coltiva.

Origine vertigine (da Né il giorno né l’ora)

Voce delle cose

delle onde delle piante brusii sommessi

frammenti in quel silenzio

così la musica tra due silenzi

un primo fondamento ha il seme

che dall’origine ci appartiene

è LA PAROLA un corpo fatto

della stessa carne dell’uomo

e del mondo capogiro in movimento

una vertigine dall’invisibile

al visibile che affiora.

dal libro Amica mia nemica

ho colto la vita dall’albero

di ogni frutto ho fatto conserva

quello che è stato è stato

Il curriculum è aperto: facile

dire che tutto è uno scialbo

museo maniacale comodo dire

che ho perso la faccia che ho

accomodato a mio modo la storia

in giro se ne parla per parlare

accomodato a mio modo la storia

in giro se ne parla per parlare

Da uomo d’ordine

che dell’ordine del mondo

ha fatto una sua fondata opinione

devo tener conto che dopo la grande

dopo la mondiale è nell’aria

una terza universale tanta

energia compressa dovrà pure espandersi!

Voli di bandiere stragi araldiche

le pulsioni più coatte

scaricate sugli inermi in ogni dove

nel Laos nel caos

magari un’isoletta un quarto turca

il resto greca un disegno autoritario

Biogeneticamente pare

non ho di che vantarmi

(e i traslati e le metafore?

Bello come un giglio

sant’Antonio lis de France

il vergine il pudico scala

al bianco

Mi gestisco mi appartengo

ora tendo al bordello ora

dipendo dalla famiglia amo

la donna serva (oh! il turchinetto

da bucato un rifarsi in sogno

amabilmente candido

Ho un carattere dominante

e dovrei cambiare? so so

che la mutazione è legge

fondamentale per averla

studiata sui conigli le piante

(metti nero su bianca

verrà fuori un meticcio)

Una buona dentiera cannibalesca

e la carriera è aperta

titoli & azioni / burro & cannoni

nel lavoro sempre prima il profitto

(il privato è diverso dal sociale

anche se crea disagio in fabbrica

Un domenicano lunedì mi ha detto

“A ben guardare badi bene mi dia retta

il marxismo non è che un’eresia cristiana”

io ho provato a sciacquarmi la bocca

ma è un detersivo che ti mangia il tartaro

e dalle gengive gronda rosso (tutto sommato

un’esperienza deviante volevo fare contenta mia figlia

Notti in bianco

in solitudine davanti un bicchiere

in un pallore di luna funesto

albeggiare di tracce mnestiche

tra ornamenti e maschere)

(ti viene da piangere

Se ho un rimpianto è per le colonie

il mercato delle schiave un paio di moretti a letto

l’incontro con Livingstone i ladri con le mani mozze

il Congo di Leopoldo la Libia di Graziani le missioni

il mondo a nostra immagine ah l’Africa!

non c’è più in giro un mercenario

molto è perduto anche il guadagno facile

(Ho notato che la gente di colore

non suda affatto Io me ne sto sdraiato

ciononostante traspiro sempre Che sia

una questione di pelle?

di una cosa vado fiero

della mia razza

Da quanto veleggio meno e vivo ritirato

mi lustro l’onore mi lavo il cervello

depongo fiori d’arancio in devozione

ai piedi del mio busto d’alabastro

somigliantissimo (dentro l’albume

di quegli occhi smorti

vegeta un sesso cagliato

Finirò con la benda sotto il mento

avvolto in un sudario rigido oltre il dovuto

l’ostia rappresa tra la lingua e il palato

e le mie ossa biancheggeranno

come frammenti di marmo pario

mentre l’Europa invasa)

Quello che è stato è stato

Nelo Risi

.

NIKOLA ĐURETIĆ [17.844] Poeta de Croacia

January 3, 2016, 4:57 am

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NIKOLA ĐURETIĆ

Nikola Đuretić (nacido en Osijek, Croacia, 24 de Julio de 1949) es un escritor croata y editor. A la edad de cinco años se trasladó a Zagreb, donde se graduó en Estudios de Inglés y Literatura Comparada. Publicó sus primeros cuentos en la revista "Polet" en 1968. Desde 1975 hasta 1978 trabajó como editor en la publicación. En marzo de 1978 se exilió. Durante más de veinte años vivió en Londres, Reino Unido, donde trabajó como asistente de programa y productor senior de la BBC. Al retirarse de la BBC en 1999 regresó a Croacia. Es miembro de las Asociación de Escritores Croatas y Matrix Croatica. Durante años ha sido un miembro del Comité Organizador de los Zagreb Literarias conversaciones que presidió a partir de 2008 hasta 2011.

Obras

Đuretić ha publicado hasta el momento más de veinte libros de prosa, poesía, cuentos, ensayos y folletín. También tradujo obras de los más destacados escritores contemporáneos ingleses e irlandeses (Salman Rushdie, Penélope Lively, Julian Barnes, Kazuo Ishiguro, Ian McEwan, Baryl Bainbridge, Louis de Bernieres, Hugo Williams, Desmond Egan y otros).

Bibliografía

Cuentos y novelas cortas:

Vragolovi, 1974

Vrijeme bijelih dana, 1978

Suze Martina Jesenskog, 1997

Lovac sjena, 2010

Almanah smrti i nestajanja, 2011 (2013)

Almanac of Death and Disappearance, 2013

Poesía:

Kao zvuk otoka, 2006

Male smrti ptica, 2008

Gdje počinju ceste, 2009

Raspuko se nar, 2011

Osveta mimoza, 2011

Crtež vedrine, 2011

Jesenji prozor, 2012

Lahor u šašu, 2012

Plinska lanterna, 2013

Zvuk tišine, 2014

Ždral od papira, 2014

Ensayos:

Kazališni putokazi i krajputaši, 1996

Albionske razglednice, 1996

Iskreno Vaš... zapisi s Otoka, 2004 (2011)

Između dodira - Bilješke za kroniku jednoga egzila, 2005

Zavičajni oblog, 2010

Nerazumni zapisi, 2013

Premios 

"Duhovno hrašće" - Best book of poetry for year 2013

Commendation at the International haiku competition "Vladimir Devide", Japan, 2013

Commendation - Polish International Haiku Competition 2013

"Ksaver Šandor Gjalski" Award for the best book of prose for year 2012

Order of Danica hrvatska s likom Marka Marulića - for contribution to Croatian culture, 1998

"Marko Marulić" Award for the best first book of short stories, 1974

POEMAS DE NIKOLA ĐURETIĆ (TRADUCCIÓN AL CASTELLANO DE LA DRA. ZELJKA LOVRENCIC)

Del ciclo Alguna otra casa/Neka druga kuća

De la colección poética: Donde empiezan las carreteras/Gdje počinju ceste

8 

Ya hace algún tiempo que te es claro

que cada vez más olvidas aquella oscuridad

y guardas sólo las imágenes claras,

las que has escondido en los bolsillos más profundos.

Cada vez más descuidas los primero cortes de la soledad,

y la infidelidad y el engaño que vendrán después

justificas con las guerras, con propia incredulidad

y con sus inquietudes de niña.

Falsedades e hipocresías de aquellos que

no te permitían olvidar que eres el eterno extranjero 

hoy son sólo recuerdos que saludas

y sigues adelante en tu duro camino.

Ahora, cuando vas hacia allá como turista demente,

en tus maletas no hay enojo ni reacción.

Ahora eres otra vez el extranjero que

definitivamente encontró alguna otra casa.

(Del ciclo Breves secuencias sobre lo pasado/Kratki niz o prošlom)

4

No hay razón de que no estén juntos

dijiste a su padre  presintiendo la mentira.

Ella no era algo que se podía ver,

algo redondo como una manzana,

claro como un roce en la noche.

Pero, estaba presente en cada paso,

asechaba detrás de las frases pronunciadas de paso,

escurría por las manos lavadas,

la agarrabas del plato con cuchara de plata

junto con la sopa fría.

Y fuiste sincero sin reserva o premeditación,

creías en posibilidad de co-existencia,

como hoy se suele decir.

Creías entonces en muchas cosas: en el amor,

a Dios, a la justicia y en la bondad de género humano,

creías que este mundo no es ni el final, ni el comienzo,

que siempre hay algo mejor que la soledad.

Creías también que la fe era mutua

y que no había razón para que no fuera así.

Pero, es el espejismo de los carriles que se juntan en la lejanía,

sólo ilusión óptica de cada punto inmóvil.

Y hoy cuando intercambian ocasionales correos electrónicos,

se felicitan cumpleaños, éxitos en el trabajo y los Años Nuevos, 

de vez en cuando te preguntas cómo están sus padres 

(los tuyos hace mucho tiempo no están aquí)

a su padre, ya enfermo de cáncer,

de nuevo repetirías la misma frase de siempre

y no sabrías decir que ha ocurrido ni por qué

aquel oscuro presentimiento está todavía presente.      

(Del ciclo Cinco piezas fáciles/Pet lakih komada)

TODO ES SUERTE, Y CUANDO 

(Sve je sreća, i kada)

todo es suerte, y cuando

sales del baño con el

peine de hueso en la mano

y cuando ducho a tu hijo enfermo

(“Sólo no me des a un hospicio”, dice 

a todavía vivo recuerdo horror de sus años verdes)

todo es suerte, y cuando

tu hija y yo pasamos

Charing Cross de camino

a los sitios que hace tanto

adopté

(pedazos de recuerdos tallados

en las pupilas de alguna, ya envejecida existencia)

y mientras escribimos postales

y enviamos emociones rojizas

first class, que terminarán

apoyadas al florero de cristal

en la vitrina del rincón

y eso es suerte

y la gata Meli de color gris-marrón

y el almuerzo dominguero

y las roscas de vainilla de tu mamá

la llamada inesperada del hermano

aquel programa de televisión algún día

y los libros que todavía no he escrito

todo es suerte y cuando…

(Del ciclo Del aquel lado de agua/S one strane vode)  

NARANJA

(Naranča)

Ella es África.

También Adriático,

mientras resplandece con su corteza

que muerde la más negra oscuridad.

Y el pensamiento se alegra al verla

y dice: ¡ mira la naranja!

Sobre el platillo de porcelana

Su C alta

en rebanadas sueña su

fuente primaria, meridional.

Ella es la emoción del invierno.

Y la Navidad que está en la puerta.          

EL SILENCIO

(Tišina)

El silencio no es - nada.

Él no es algo redondo.

A veces es un suave zumbido.

Luego de nuevo el latir del corazón,

pito en los oídos.

El silencio está lleno de bordes agudos. 

(Del ciclo Astillas/Krhotine

ES ABRIL Y….

(Travanj je i…)

Es abril y

la encantada copa del cerezo,

la casa de pájaros pintada en verde,

hogar del placer y la abundancia.

Pensarás: El Señor fue generoso

con sus amigos emplumados.

Y la bóveda de aguamarina se

llena de pensamientos ligeros.

Edad nueva de la clorofila

responde con notas argentinas

y Dios, cantando,

sonríe satisfecho.

Y los sentimientos humanos

acompañan a las mariposas.

 LA PRIMERA NIEVE

(Prvi snijeg)

Desde la pieza caliente

Que huele a canela

el crepúsculo junto a la ventana

es un intruso.

Si no hubiera grandes

emplumadas motas,

que lentamente se hunden

a través de

del óleo oscuro

¿cómo sabríamos

que los ángeles celestiales,

es os diablillos jubilosos

esta noche juegan con

sus almohadas?   

Iz zbirke Kao zvuk otoka

PARTITURA ZA PJESMU I LUTALICU 

Zabraviti prozore čvrsto

i škure, ako postoje

obraniti se od naleta dana

(kao što se Englez štiti od kiše,

a beduin od jare)

napokon, kao što se Slaven

(bezuspješno)

brani od melankolije.

Razbacati riječi

po uglovima sobe

zagrepsti noktom

po ravnoj plohi sjećanja

-neki to posve krivo zovu dušom

osluhnuti disanje stvari

(ritam kozmičkog pulziranja,

sasvim obične krvi

i morskog valovlja za maestrala

posve je isti)

zagledati se u ugao zaboravljene slike

upaljen zalazećim suncem

uhvatiti ćuh lahora

između dlana lijeve ruke

i krila prhnule ptice

i napokon skupiti razbacane riječi

i oduzeti im sva značenja

(osim jednoga ili dva).

Ali iznad svega

zabraviti prozore čvrsto.

I škure, ako postoje. 

Wimbledon, 1979

KAO ZVUK OTOKA

U čokot skvrčeno

izvire sjećanje iz srži kostiju

kao zvuk otoka

što diše glasno u srpnju.

Površina vode

namiguje srebrom

i bogovi s visina isto tako

ili je to jedno.

Kako se čini jednostavnim putovati

kada toplina kaplje u otvorena usta dana.

Daljina i prostranstva

riječi su tek

što mogu biti izgovorene

na stotinu načina.

Svod razumije galebove

dok nesputanom srećom pune moju glavu

u kojoj se gnijezdi srpanj

od lavande, maestrala i carceja. 

Komiža, 1980. 

Iz zbirke Male smrti ptica

KRALJEVSKI GAMBIT

gledamo se tako moj usud i ja

s vremena na vrijeme

dok vani zimska večer

i sjeverac s Medvednice igraju

s jučerašnjim novinama na dva mala

i ja oprezno otvaram kraljevski gambit

od ovih teških bjelokosnih misli

u toj posljednjoj sudbonosnoj igri

i veli mi on, onako sveznajuć i drzak:

ti si na potezu, ali pazi što radiš

što takneš to i makneš

i ja zbunjen oklijevam

samo šutim i nastojim predvidjeti

njegov sljedeći lukavi trik

MARE PANONICUS

(Prema Seamusu Heaneyu)

odavna presušilo dno

panonskoga mora

i mi neutješni ravničari

cijeloga života osluškujemo

njegove uporne valove

priče riba i jecaje utopljenika

u šumornim granama jablanova 

06. prosinca 

Kad se primaknu blagdani 

u gradskom oku vrcne iskra 

i trg se rasvijetli 

bijelo i razdragano. 

Prijatelje se tada pozdravlja 

osmijehom i podignutim šeširom 

a kuća miriše na vaniliju 

i svježe oprane stolnjake 

kao ti kada se budiš 

i veliš: kad će taj snijeg? 

Sveta tri kralja 

Sada kada uklonili smo sav sjaj, 

složili svjećice i pogasili prskalice, 

lomimo ti ruke zelene 

i slažemo ih u kutiju pomno. 

Već pomalo umorni od sreće, 

spremamo je u mrak ormara 

za dogodine, 

ako Bog da.

Iz zbirke Gdje počinju ceste

Mogao bih i ja 

Mogao bih i ja, 

kada bih to htio, 

složiti mozaik od suharaka misli 

i nešto maltera duha, 

što kao larve vodenbube 

izranjaju iz dubine neke 

prozirne i tanke glazbe 

mogao bih složiti tu kuću od karata 

i ne trepnuti okom. 

Ako bih se jako potrudio, 

mogao bih i ja 

da me ne bude stid. 

Tišina 

Tišina nije - ništa. 

Ona nije nešto okruglo. 

Katkada ona je blagi zuj. 

Onda opet pulsiranje srca, 

pištanje u ušima čak. 

Tišina je puna oštrih bridova. 

Riječi 

Pljušte sa svih strana 

kao proljetna kiša - raznobojna. 

Mrmore, zuje, vrpolje se, okreću, 

pa onda šobonje, brbore i šute. 

A kada udariš šakom o stol, 

razbježe se kao crkveni miševi 

i sakriju u svim 

mračnim kutovima knjiga. 

One bolje u boljima, 

one druge u drugima.

Jesenji prozor

SUTRA 

1. 

sutra kada budeš zagledan 

u onu daleku obalu 

onkraj bešćutne rijeke 

za tobom će ostati 

samo zarasli putovi 

i neke strane adrese 

što podsjećaju na 

Hitchcockove filmove 

ili tv serije o ostarjelu 

istražitelju nejasnih smrti 

2. 

sutra kada budeš zagledan 

u ono nešto što mjera je 

našeg ovostranog postojanja 

koračat ćeš tiho pokraj 

toga otvorenog balkona 

s kojega se neće vidjeti 

ni dijete ni naranča 

s kojega će i daleki vlak 

iza zida od crvene opeke 

biti posve nevidljiv 

3. 

sutra, kada budeš spreman 

znaš da nećeš znati 

ostavljaš li išta smisleno 

i je li te stari pas 

uopće prepoznao 

na kućnu pragu koji si 

prekoračio prerano 

da bi mirna srca mogao reći: 

laka vam noć, ravničari 

INVENTURA 

sve svoje ratove slažem 

po boji i blizini 

spremam ih u kutije 

plave i nevidljive 

u svakom ostavih ponešto 

nadu u ovom posljednjem 

kad pronađete ovo travnato tijelo 

zapišite: Ovdje počiva veteran 

KORAČAJTE TIHO 

kada usnem 

snom mirisnim 

od zvijezda i 

slavonske javorovine 

koračajte tiho 

pokraj mojega prozora 

iza kojega će 

bezimeni neki ljudi 

spaljivati sve moje 

još nenapisane knjige 

kada usnem 

snom mirisnim 

od zvijezda 

koračajte tiho

Iz zbirke Raspuko se nar 

Usnio haiku. 

Jutrom ga zapisujem 

- san u trostihu. 

Haiku na platnu. 

Procvali lopoči 

Slave Raškaj.

Hladne kišne kapi. 

I šumsko se jezero 

naježilo.

Badnja večer. 

Djeca mirišu na 

jabuke i cimet.

Prhka hostija. 

U jednom zalogaju 

pojeden je Bog.

Mrak se razlio 

ih hangara smrti. 

Ovčara pamti.

Raspuko se nar. 

U njegovoj nutrini 

tisuću srca. 

.

ENDRE KUKORELLY [17.845]

January 3, 2016, 7:38 am

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Endre Kukorelly

(Budapest, Hungría 26 de abril 1951), ganador del Premio József Attila escritor húngaro, poeta, periodista y crítico. Además de la obra literaria titulada Kalligram columnista de la revista y de escritura creativa maestro. Las elecciones de 2010 en Hungría en Be Different política de escaños en la lista regional del condado de Pest, que en 2012 se dieron por vencidos. 

OBRA: 

A valóság édessége (verseskötet, 1984, Magvető Könyvkiadó , Budapest)

Manière (verseskötet, 1986, Magvető Könyvkiadó , Budapest)

Én senkivel sem üldögélek (verseskötet, 1989, Pannon Könyvkiadó , Budapest)

A Memória-part (rövidprózák, 1990, Magvető Könyvkiadó , Budapest, Év Könyve-díj; további öt nyelven 1996–2000)

Azt mondja aki él (verseskötet, 1991, Jelenkor Kiadó, Pécs)

Egy gyógynövény-kert (válogatott versek, 1993, Magvető Könyvkiadó , Budapest; portugálul 1997)

Napos terület (esszék, 1994)

Budapest – Papírváros (képeskönyv, 1994, Gink Károly fotóival)

Mintha már túl sokáig állna (rövidprózák, 1995, Jelenkor Kiadó, Pécs)

Kedvenxc (esszék, 1996, Jelenkor Kiadó; németül 1999)

H.Ö.LDERLIN (versciklus, 1999, Jelenkor Kiadó, Pécs)

Három 100 darab (rövidprózák, 1999, Jelenkor Kiadó, Pécs)

Rom. A szovjetónió története (esszéregény, 2000, Jelenkor Kiadó)

Kicsit majd kevesebbet járkálok (verseskötet, 2001, Jelenkor Kiadó)

TündérVölgy, avagy az emberi szív rejtelmeiről (regény, 2003, Kalligram Könyvkiadó . Harmadik kiadás 2007)

Samunadrág (gyerekversek, 2005, Kalligram Könyvkiadó , Budapest)

Rom. A komonizmus története (esszéregény, 2006, 2. bővített kiadás, Kalligram Könyvkiadó , Budapest)

KE legszebb versei (verseskötet, 2006, AB-ART, Dunaszerdahely)

Ezer és 3 avagy a nőkben rejlő szív (regény, 2009, Kalligram Könyvkiadó , Budapest)

Mennyit hibázok, te úristen (verseskötet, 2010, Kalligram Könyvkiadó )

Reggel az egyik istennő (rövidprózák, 2011, Kalligram Könyvkiadó )

Országházi divatok (életrajzi regény, 2014, Libri Kiadó )

Mind, átjavított, újabb, régiek (összegyűjtött versek, 2014, Libri Kiadó )

Alguna salida 

Aquí en todo caen

pedacitos de los mosquitos muertos 

por el insecticida, al menos un resto 

huérfano.

En la noche el aire refresca, entonces 

enciendo todo, si algo

al menos

fuera capaz de dar calor, y

me pongo todas las camisas más 

lanas

tanto frío llega de repente 

ya de esto los mosquitos 

podrían perecer en paz 

no hay necesidad

de nada más, método, exterminar, pero 

esta salida no se ha encontrado todavía 

ese fino pasillo

por donde es quizás más fácil 

salir, por donde es posible 

desprenderse, sólo hay que permitir hay que 

ceder

basta con esto.

Cuántas cosas son buenas para 

caer. En verdad por mucho tiempo 

nada cambia.

Así es para siempre. Gracias a ese 

pequeñísimo motor sube y

baja el avionzuelo. Y por 

algo de repente se para. 

Y entonces pierde altitud 

constantemente. Luego empieza 

a caer.

Traducción Marìa Teresa Reyes-Cortés

Valamelyik kijárat 

Itt mindenbe belehullik

a szúnyogirtó által leölt

szúnyogokból legalább egy

darabka

árva példány. Éjszakára

lehűl a levegő, ilyenkor

bekapcsolok mindent, ami

egy kicsi

meleget képes kiadni

legalább, és az összes inget

meg pulóvert felhúzom

magamra.

Olyan hideg lesz egyszerre,

a szúnyogok már ettől is

nyugodtan elpusztulhatnának,

nincs szükség

semmi másra, módszer, irtani,

ámde ezt a kijáratot

eddig nem lelték föl

még, emez

finom folyosót. Hogy erre

könnyebb volna talán kijutni,

így aláhullani,

hagyni csak,

jó, engedni, mivel elég

volna már ennyi is a

zuhanáshoz. Mégsem

változik,

semmi nem változik meg, jár

a sok kis motor, emelkedik

és süllyed a repülőcske. Aztán

valami

miatt egyszerre mégiscsak

abbamarad. És akkor már

folyton süllyed. Csak utána kezd

zuhanni.

Andanza 

Dedicada a la memoria de Thomas Bernhard

En ese andar, cómo

voy. Así se mueve mi 

tobillo y mi pie.

Sé caminar. Doy vueltas. 

Ayer llegué hasta

una esquina de la calle. Pero

hacía demasiado frío afuera y preferí 

volver. Hasta la calle Corazón.

Y hacia casa. Casi

me congelé. No tenía mis 

guantes. Intenté no tener 

frío, pensar en no tenerlo.

Intenté pensar.

Sí, pero sólo me vino 

a la mente, qué

frío hace, y qué bueno sería tener 

guantes. Hoy salgo

por lo menos hasta el Redondel.

Es mi plan. Hoy éste será

el programa. Llevo a cabo 

esa idea.

De tal forma que voy otra vez

hasta la esquina de la calle Corazón 

y en ella

bajo hasta la Arad

y en la calle Arad a la izquierda, a la Szinyei M., 

luego doblo a la derecha:

Y Redondel. Mi vida

es una caminata así. O más bien

desfile. Cadena. En resumen

la vida consiste en andanzas 

y en desfiles.

o al menos se compone con ellos.

No es un discurso tranquilo. Pero tampoco 

chillón. Treinta y seis líneas.

Tantas palabras. Tantas letras.

Traducción Marìa Teresa Reyes-Cortés

Járás 

Thomas Bernhard emlékének ajánlva

Ezzel a járással, ahogy

megyek. Így mozog el a 

bokám és a lábfejem.

Tudok menni. Járkálok. 

Tegnap elsétáltam az 

egyik utcasarokig. De

túl hideg volt kint és inkább 

visszajöttem. A Szívig.

És hazafelé. Majdnem

megfagytam. Nem volt nálam 

kesztyű. Próbáltam, hogy ne 

fázzak, arra gondolni.

Próbáltam gondolkodni. 

Igen, de csak az jutott

az eszembe, hogy milyen

hideg van és hogy jó lenne 

a kesztyű. Ma kimegyek 

a Köröndig legalább.

Ez a tervem. Ma ez lesz 

a program. Ezt az elkép

zelést valósítom meg.

Úgy, hogy elmegyek megint 

a Szív és a Szondy utca

sarkáig és a Szíven

le az Aradiig, az

Aradin balra, Szinyei M., 

jobbra befordulok:

és Körönd. Az életem 

ilyen menés. Vagy inkább 

vonulás. Láncolat. Szóval

az élet menésekből

és vonulásokból áll. 

Vagyis tevődik össze.

Nem nyugodt beszéd. De nem 

beszarós. Harminchat sor. 

Ennyi szó. Ennyi betű.

Aquellas pesadas cargas a cuestas 

Aquí me fotografiaron. Aquí

entra mi brazo en el cuadro. Estos 

no sé quiénes eran. Justamente 

salen de la opereta. De la Condesa 

Maritza. Aquel bloque amarillo. Aquello 

fue hace dieciocho años. En este momento 

el verano está por comenzar. Pero

entonces tendré que ingresar en las filas. Qué 

hacer, esto es lo que aquí se nota. Lo que

se puede en estas circunstancias. Pero 

no se puede nada. Seguro que 

sucedió algo por allí. O que sólo 

paseábamos. Yo, y quién más.

Quién fue ése. Y por qué se puso 

allá. Por qué tuve que pararme allí. 

Por qué estoy en aquel retrato.

Hay una luz fuerte. Pero por qué estuve 

allí. Como si tuviéramos prisa

a pesar de todo. Entonces unos carritos 

corrían de un lado al otro. Llegué a ser

un poco más grueso, ¿no? Y éste es mi cabello. Así 

por detrás. Así por delante.

Traducción Marìa Teresa Reyes-Cortés

Az nehéz súlyokat cipel (Hungarian)

Itt le vagyok fényképezve. Itt 

lóg be a karom. Ezeket nem 

tudom, hogy kik voltak. Éppen az 

Operettszínházból jönnek

kifelé. Méghozzá a Marica 

grófnőből. Az a sárga tömb. Az 

tizennyolc éve volt. Éppen el 

fog kezdődni a nyár. De akkor 

majd be kellett vonulni. Hát mit 

tegyek, ez látszik itt. Az, hogy mit 

lehet ilyenkor csinálni. De 

semmit nem lehet. Biztos valami 

dolgom volt arra. Vagy mert csak ott 

sétáltunk. Én, és még kicsoda.

Ki volt az. És miért állított 

oda. Miért kellett ott állni. 

Miért állok abban a képben. 

Erős fény van. De miért álltam 

ott. De mintha siettünk volna 

mégis. Akkor ilyen trabantok 

futkároztak. Kicsit szélesebb 

lettem, nem? És ez a hajam. Így 

hátulról. Így pedig elölről.

Traducción Marìa Teresa Reyes-Cortés

Dice el que vive

Dice el que vive y camina

que ni sabe, hasta cuando aguanta. Puede que 

lo anotara en un pedacito de papel

y lo lleva en su bolsillo,

hasta cuando. Quizás hay quién

lo sabe, y tiembla como si de amor se tratara 

Quizás si aguantáramos, no

buscar y no encontrar nada.

Dice el que está a la luz del sol - Señor, 

tu sol me abrasa, nos abrasa

ese sol. O sigue, calla así,

y no cuenta a nadie. Y entonces

no camina, se para y mira, y tampoco mira 

solamente se calla. No ve

lo negro que es aquel sol.

Dice el que vive que solamente ser, 

que ser un poquito no es posible 

Los vivos, tales como son, andan solos, 

como la máquina. Y andan, tales como 

la máquina. Como la máquina, Señor.

Traducción Marìa Teresa Reyes-Cortés

Azt mondja aki él

Azt mondja aki él és fenn járkál,

azt sem tudni, hogy meddig

bírja. Talán felírta valami kis papírra,

a zsebében hordja, aki él,

hogy meddig. Talán van, aki

tudja, és remeg, mintha

a szerelemtől. Talán ha kibírnánk

nem keresni és nem találni semmit.

Azt mondja akire süt a nap, Uram

rám süt a te napod, miránk süt

ez a nap. Vagy így hallgat

tovább, és senkihez se szól, nem

megy, megáll, néz, vagy nem is

néz, csak hallgat. Nem látja,

micsoda fekete is az a nap.

Azt mondja aki él, hogy lenni csak,

egy kicsit is lenni, azt nem lehet.

Az élők, ahogy vannak, lépkednek

csak, mint a gép. És lépnek úgy,

mint a gép. Mint a gép, Uram.

Vestíbulo

En el vestíbulo ya está listo

lo que me hará compañía 

un altar desamparado. 

Cosas. Esperan

mi salida.

Me miran con simpatía 

¡Qué gran exposición! 

no hay ni orden ni registro 

contempla con 

admiración,

alma, y mira en tu fondo 

tú, mi gran melancolía 

tú, visión fatal y honda 

¡dulce sombra

que desfila!

Pronto se hundirá el cuadro 

toda la exposición

se disolverá la sala 

en chorros como

el jabón.

Traducción Marìa Teresa Reyes-Cortés

Előcsarnok 

A vesztibülben összegyűlt már

minden, ami majd elkisér.

Állnak magukban, mint az oltár.

Menni, maradni,

ennyit ér.

Ismerős, ahogy egymást nézik,

ez egy valódi tárlat itt,

leltárt róluk senki se készít,

nézd csodálatos

tárgyait

lélek, és nézz magadba lélek,

te szívemben vonulgató

ború, te halálos szemlélet,

ó édes árny, te

elfutó.

Egyszer ez a leírhatatlan

berendezés is elmerül,

lassan felolvad, mint a szappan,

s elcsordogál a

vesztibül.

IMRE MADÁCH [17.846] Poeta de Hungría

January 3, 2016, 8:22 am

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Imre Madách 

(Dolná Strehová, Hungría 20 de enero 1823 - Dolná Strehová, 10 de mayo de 1864) poeta húngaro, escritor, abogado, político, miembro correspondiente de la Academia de Ciencias de Hungría. En la literatura húngara, la poesía y el drama fue figura prominente.

Sus obras

Lantvirágok (1840)

Mária királynő (1840–1855) olvasható változat

Férfi és nő (1843)

Csák végnapjai (1843–1861)

Vadrózsák (1844)

Az ember tragédiája (1859–1860) olvasható változat

A civilizátor (1859)

Mózes (1860–1861)

Tündérálom (töredék) (1864)

La tragedia del hombre 

CUADRO TERCERO • FUERA DEL EDÉN 

Un paraje de verdor. Junto a una improvisada cabaña Adán levanta una cerca y Eva un sombrajo. Lucifer está junto a ellos. 

ADÁN

Este pedazo de tierra me pertenece. Para mí,

substituye al mundo entero. Aquí

estableceré mi hogar, mi posesión,

que protegeré de la bestias salvajes

y obligaré a fructificar para mí.

EVA

Yo voy a hacer una glorieta tan maravillosa

como la primera. Así

haré que renazca el Paraíso perdido.

LUCIFER

Ah, qué grandes palabras: hogar, propiedad…

He ahí lo que moverá al mundo.

De ahí saldrán la alegría y el dolor.

De perfección en perfección,

esas bellas ideas darán nacimiento

a la patria, a la industria, las cuales

engendrarán la grandeza, la nobleza,

para atiborrarse con ellas abominablemente.

ADÁN

Lo que dices es para mí harto oscuro.

Me prometiste el Conocimiento, y yo

he renunciado a seguir mi instinto

para hacerme más grande.

¿Dónde está mi beneficio?

LUCIFER

¡Cómo! ¿No lo sientes?

ADÁN

Lo que siento

es que abandonado por Dios, con las manos vacías,

en pleno desierto, lo abandoné igualmente.

¡Ya no tengo otro Dios que yo mismo!

¡Y lo que puedo agarrar es mi bien!

¡Es mi fuerza y mi orgullo!

LUCIFER (aparte)

Títere vanidoso, ahora haces caso omiso del cielo,

¡vamos a ver tu coraje cuando truene!

EVA

Y yo me siento orgullosa

puesto que llegaré a ser la madre del mundo.

LUCIFER (aparte)

Ah, glorioso ideal femenino:

¡perpetuar la miseria y el crimen!

ADÁN

¿Y qué le debería a Dios? ¿Mi existencia?

Si vale la pena soportar su peso,

a mis solos esfuerzos se lo debo.

El placer de tomar un sorbo de agua

el fuego de mi sed pagó anticipado,

así como los tiernos besos que se dan

se pagan por la tristeza que les sigue.

¿Y a ti, qué te debería? ¿Tuve necesidad

de tu ayuda para romper el garrote

de mi reconocimiento? ¿Y para ganar

la libertad de forjar mi destino

o, tanteando, derribarlo brutalmente,

me hizo falta tu ayuda? Reconócelo:

Mi propia fuerza hubiera bastado. ¿Al menos

me liberaste de las pesadas cadenas

que me aherrojan a esta tierra? ¡No!

Perpetuamente siento un vínculo… tal vez

fino como un cabello - pero ¿cuál es su nombre? -

que retiene el impulso de mi alma orgullosa.

Tan sólo un hilo… No por ello la afrenta

es menos grande.

Si salto, vuelvo a caer, impotente,

y si quiero escrutar las profundidades,

mis ojos y mis oídos me traicionan.

Y si, allá arriba, la imaginación

arrebata mi espíritu, el hambre me fuerza

a volver, humildísimo, a estos bajos sitios.

LUCIFER

Es que ese vínculo es más fuerte que yo.

ADÁN

¡Entonces eres un Espíritu bien débil!

¿Cómo? De la invisible telaraña

en que siguen atrapados millones de vivientes

que creen disfrutar de su libre voluntad,

de esa minucia que tan sólo los altos espíritus presienten,

¿tú no puedes deshacerte?

LUCIFER

Esa minucia es lo único que puede desafiarme.

Pues, ya ves, es obra de un Espíritu como yo.

Te engañas si piensas que es débil,

porque actúa en la sombra, en silencio.

El que crea y mueve los mundos se oculta,

pues su vista te sumiría en el vértigo,

en tanto que el trabajo del ser humano

aunque puede resonar y brillar a su gusto,

tiene por límite una existencia efímera.

ADÁN

Muéstrame entonces - sabes que soy fuerte -

an sólo un instante esos poderes soberanos

que obrarán sobre mí, sobre el hombre que

soy, un ser único e independiente,

LUCIFER

“¿Soy?” ¡Vacua palabra! Fuiste y serás.

Toda vida es Vida y Muerte eternamente

alternadas. Mira en torno tuyo,

¡pero mira con los ojos del espíritu!

Todo cuanto va a decir Adán se hará visible.

ADÁN

¿Qué es esa onda que se eleva sin descanso

y se arremolina y en lo alto se divide

en dos corrientes que van hacia los polos?

LUCIFER

Es el calor. Lleva la vida

a las regiones que yacen bajo el hielo.

ADÁN

¿Y esos dos dardos de fuego que, junto a mí,

corren zumbando? Me amenazan

y, sin embargo, siento que vibran en mí

como una vida más fuerte… ¿Qué son, pues?

LUCIFER

A eso lo llaman magnetismo.

ADÁN

Siento el suelo vacilar bajo mis pasos

y lo que me parecía inerte, informe,

se hace efervescente, palpita,

aquí se cristaliza y allí echa brotes,

aspira por todas sus partes a vivir y a medrar.

¿En ese caos, en ese tumulto salvaje,

qué será de esta personalidad con que cargo?

¿Y en qué pararás tú, mi cuerpo,

en el que yo veía - cuán loco era - el instrumento

sólido y seguro de mis vastos designios?

Ah, pobre niño consentido que me procuras

la alegría y el dolor, ¿habrás de no ser más

que un poco de polvo?

¿No serás tú, oh mi vida, más que un poco de aire,

un poco de agua que se evapora?

¡Ah, cada palabra que digo me devora!

¡Cada pensamiento que me asalta me consume!

¡Ardo! Y ese nefasto fuego, ¿quién, pues,

lo atiza? ¿Es un espíritu impaciente

de calentarse en mi ceniza? ¡Aparta

de mí esas visiones! ¡Enloquezco!

Luchar solitario no puedó más

contra cien elementos. ¡Abandonado,

ajusticiado, desesperado! Ah, haber rechazado

tontamente la Providencia…

Mi instinto me la designaba; ay,

¡no supo comprenderla, ni su poderío!

¡Y ahora, dotado de conciencia

y de saber, clamo en vano por ella!

EVA

También yo, Adán, tengo opreso el corazón.

Cuando vayas a pelear con las fieras

y yo me quede guardando nuestro patrimonio,

en vano buscaré con los ojos a alguien,

sobre la tierra o en el cielo, que nos proteja,

nos dé ánimo, nos asista… ¡Solos,

solos estamos en este inmenso mundo!

En los días felices nunca era así…

LUCIFER (irónicamente)

Si sentís miedo al extremo de tener frío

cuando os dejan de la mano, si ciertamente

tal necesidad de obedecer tenéis,

voy a evocar para vosotros un Espíritu

menos huraño que el Viejo. Es el Espíritu

de la Tierra. Lo conozco muy bien:

es un joven encantador del Coro celestial…

¡Ven, Espíritu! ¡Ven sin tardar!

¡No puedes esquivarte!

El Negador te ha llamado:

¿Quién otro podria atreverse?

Brotan llamas del suelo. Encima de éstas se forma una nube negra coronada por un arcoiris, mientras violentamente, el trueno retumba y muge.

LUCIFER (retrocediendo)

¡No es a ti a quien llamo, horrendo espectro!

El genio de la Tierra es dulce, modesto.

LA VOZ DEL ESPÍRITU DE LA TIERRA

Tal te ha parecido en medio de los ángeles.

En su propia esfera es fuerte y altivo.

Si he venido, es que no puedo

desentenderme cuando el espíritu me llama.

Pero si una cosa es evocarme,

otra es gobernarme.

Si adoptara mi forma verdadera,

darías con tu faz en tierra

¡y esos dos gusanos serían aniquilados!

LUCIFER

Si, como a Dios, hay que rendirte homenaje,

¿cómo el hombre podría acercársete?

LA VOZ DEL ESPÍRITU DE LA TIERRA

Estoy presente en las aguas, en las nubes,

en las selvas. Estoy en todas las cosas.

Él me verá por doquier, si su búsqueda

parte de un corazón puro y de ardiente deseo.

El Espíritu de la Tierra desaparece. Aparecen ninfas deliciosas que juguetean alegremente en bosques y fuentes.

EVA

¡Ah, seductoras hermanas! ¡Qué bello rostro,

qué dulce sonrisa nos prodigan!

Se acabó nuestro bárbaro exilio;

nos devuelven la perdida dicha;

sabrán despojarnos de nuestras dudas,

consolarnos cuando desesperemos.

LUCIFER

Sí, para vosotras, que pedís consejos

precisamente después de haber decidido,

no podría haber mejor guía

que estas flotantes bellezas… Sus respuestas

no serán otra cosa que el

simple eco

de vuestras preguntas. ¿Vuestro corazón

no está inquieto? Ellas le sonríen.

¿Desesperado? Pues lo abruman.

Estarán con vosotras hasta el final,

por cien caminos, bajo cien formas diversas.

Refugio cierto para el austero pensador,

fuego estimulante para los corazones siempre jóvenes…

ADÁN

Ah, ¿qué haré yo con esos espejismos

que no puedo aprehender y penetrar?

Allí hay tan sólo un poco más de misterio.

¡No conturbes por más tiempo mi espíritu,

Lucifer! Tal como me prometiste,

¡concédeme el Conocimiento infinito!

LUCIFER (aparte)

Un día, tan amargo te parecerá,

que añorarás tu ignorancia.

(Prosigue dirigiéndose a Adán.)

¡Paciencia! Todo se conquista luchando,

incluso el momento del placer. ¡Todavía

te faltan muchas lecciones, renunciar

a muchas ilusiones para Conocer!

ADÁN

¡Hablas sin estorbo, como eterno que eres!

En cambio, yo no he gustado del árbol de la Vida…

Si te urjo, es porque mi existencia es limitada.

LUCIFER

Árbol centenario o insecto efímero,

para todo cuanto vive el papel es el mismo:

respirar, crecer, amar y disfrutar

y luego sucumbir una vez la obra hecha,

¡Nosotros somos los que pasamos, no el tiempo!

¿Un siglo o un día? Es la misma cosa.

¡Alcanzar la meta, he ahí lo que cuenta!

Tranquilízate: también la alcanzarás.

Mas no creas que a tu humana esencia

tu cuerpo de barro la encierra enteramente.

Mira el colmenar, el hormiguero:

los trabajadores por millares, revueltamente.

hacen a ciegas su tarea y mueren.

Pero su pueblo es una perennidad,

una unidad movida por un espíritu colectivo,

cuyo único objeto es una obra común,

un vasto designio trazado desde antaño.

Y así será hasta el final.

Ciertamente, tu cuerpo se desagregará,

pero tú revivirás bajo otras cien formas

sin que tengas que volver a nacer de nuevo.

Si has pecado, castigado serás

en la carne de tu hijo. Por herencia,

tu propia gota heredará.

Mas aquéllo que has podido sentir, aprender

y descubrir por ti mismo en la tierra

seguirá siendo tuyo por millares de siglos.

ADÁN

Un viejo puede complacerse en cavilar.

¡Pero yo soy joven, ardiente! ¡Abajo el pasado!

Hazme ver el porvenir… Sí, muéstrame

el objeto de mi sufrimiento y de mi lucha.

EVA

¡Y muéstrame que esas metamorfosis

no vendrán a alterar mi belleza!

LUCIFER

Pues bien, sea: os voy a insuflar un hechizo

gracias al cual, en las imágenes de un sueño,

podréis ver el Futuro, hasta su final.

Mas para que vuestro corazón no desfallezca

y a abandonar no lleguéis

- a tal extremo os parecerá arduo

e ínfimo lo puesto en juego -,

un rayito de luz os concedo.

Os reconfortará,

pues, gracias a él, todas las cosas

que vuestros ojos descubran,

sabréis que no son más

que engañosas apariencias.

Ese rayo es la Esperanza.

Lucifer lleva a Adám y a Eva hacia su cabaña. Allí se acuestan y se quedan dormidos.

Traducción: Virgilio Piñera

Az ember tragédiája (Hungarian)

Harmadik szín

(Pálmafás vidék a paradicsomon kívül. Kis, durva fakaliba. Ádám cövekeket ver le kerítésül. Éva lugost alkot. Lucifer.)

Ádám 

Ez az enyém. A nagy világ helyett

E tér lesz otthonom. Birok vele,

Megvédem azt a kártevő vadaktól,

És kényszerítem nékem termeni. 

Éva 

Én meg lugost csinálok, épen olyat,

Mint az előbbi, s így közénk varázslom

A vesztett Édent. 

Lucifer 

Vajh, mi nagy szavat

Mondottatok ki. A család s tulajdon

Lesz a világnak kettes mozgatója,

Melytől minden kéj s kín születni fog.

És e két eszme nő majd szüntelen,

Amíg belőle hon lesz és ipar,

Szülője minden nagynak és nemesnek,

És felfalója önnön gyermekének. 

Ádám 

Rejtélyeket beszélsz. Igérted a

Tudást, az ösztön kéjéről lemondtam

Érette, hogy, bár küzdve, nagy legyek.

S mi az eredmény? 

Lucifer 

Hát nem érzed-e? 

Ádám 

Érzem, hogy Isten amint elhagyott,

Üres kézzel taszítván a magányba,

Elhagytam én is. Önmagam levék

Enistenemmé, és amit kivívok,

Méltán enyém. Erőm ez, s büszkeségem. 

Lucifer félre 

Hiú báb, mostan fittyet hánysz az égnek,

Meglátjuk szíved, villámok ha égnek. 

Éva 

Nekem meg büszkeségem az csupán,

Hogy a világnak anyja én leszek. 

Lucifer félre 

Dicső eszmény, mit a nő szíve hord,

Megörökítni a bűnös nyomort. 

Ádám 

Mit is köszönjek néki? Puszta létem?

Hisz az a lét, ha érdemes leszen

Terhére, csak fáradságom gyümölcse.

A kéjet, amit egy ital viz ád,

Szomjam hevével kell kiérdemelnem,

A csók mézének ára ott vagyon -

Amely nyomán jár - a lehangolásban.

De hogyha a hálának csatja mind

Le is hullt rólam, bár szabad levék

Alkotni sorsom és újból lerontni,

Tapogatózva amit tervezék -

Ahhoz segélyed sem kellett talán,

Megbírta volna azt saját erőm.

S te nem mentél meg a súlyos bilincstől,

Mellyel testem por földéhöz csatol.

Érzem, bár nem tudom nevét, mi az,

Talán egy hajszál - annál szégyenebb -,

Mi korlátozza büszke lelkemet.

Nézd, ugranám, és testem visszahull,

Szemem, fülem lemond szolgálatáról,

Ha a távolnak kémlem titkait;

S ha képzetem magasb körökbe von,

Az éhség kényszerít, hunyászkodottan

Leszállni ismét a tiprott anyaghoz. 

Lucifer 

Ezen kötél erősb, mint én vagyok. 

Ádám 

Ah, úgy te gyönge szellem vagy igen,

Ha e láthatatlan pókháló, e semmi,

Mit százezer lény észre sem veszen,

S hálója közt szabadság érzetével

Fickándozik, mit csak nehány kivált

Magasb szellem sejt, még dacol veled. 

Lucifer 

S csakis ez az, mi vélem bír dacolni,

Mert szellem, mint én. Vagy tán azt hiszed,

Hogy, mert elrejtve munkál s zajtalan,

Nem is erős? - Ne hidd, homályban űl,

Mi egy világot rendít és teremt,

Mert látásától megszédűlne a fej.

Csak ember műve csillog és zörög,

Melynek határa egy arasznyi lét. 

Ádám 

Hagyd megtekintnem hát e működést

- Egy perce csak, keblem, tudod, erős -,

Mely rám befolyhat, aki enmagamban

Olyan különvált és egész vagyok. 

Lucifer 

Vagyok - bolond szó. Voltál és leszesz.

Örök levés s enyészet minden élet.

De nézz körűl és láss szellem-szemekkel. - 

Ádám amit a következőkben mond, mind láthatóvá is lesz 

Mi áradat buzog fel így körűlem,

Magasba törve szakadatlanúl,

Hol kétfelé vál s a földsarokig

Vihar gyanánt rohan? 

Lucifer 

Az a melegség,

Mely életet visz a jegek honába. 

Ádám 

Hát e két lángfolyam, mely zúgva fut

Mellettem el, hogy félek, elsodor,

És mégis érzem éltető hatását:

Mi az, mi az? Elkábulok belé. - 

Lucifer 

Ez a delej. 

Ádám 

Alattam ing a föld.

Amit szilárdnak és alaktalannak

Tartottam eddig, forrongó anyag lőn,

Ellentállhatlan, mely alak után tör,

Életre küzd. Amarra mint jegec,

Emerre mint rügy. Oh, e zűr között

Hová lesz énem zárt egyénisége,

Mivé leszesz, testem, melyben szilárd

Eszköz gyanánt oly dőrén megbizám

Nagy terveimben és nagy vágyaimban?

Te elkényeztetett gyermek, ki bajt

S gyönyört szerezsz számomra egyiránt.

Nehány marok porrá sülyedsz-e csak,

Míg többi lényed víz és tünde lég,

Mely még imént piroslott és örült,

S legott voltammal a felhőbe gőzölt?

Minden szavam, agyamban minden eszme

Lényemnek egy-egy részét költi el.

Elégek! - És a vészhozó tüzet

Talán rejtélyes szellem szítogatja,

Hogy melegedjék hamvadásomon. -

El e látással, mert megőrülök.

Ily harcban állni száz elem között

Az elhagyottság kínos érzetével,

Mi szörnyű, szörnyű! - Oh, miért lökém el

Magamtól azt a gondviseletet,

Mit ösztönöm sejtett, de nem becsűlt,

S tudásom óhajt - oh de hasztalan. 

Éva 

Úgy-é, úgy-é, hasonlót érzek én is.

Ha majd te harcolsz a fenevadakkal,

Vagy én lankadva kertünk ápolom,

Körültekintek a széles világon,

És égen-földön nem lesz egy rokon,

Nem egy barát, ki biztasson vagy óvjon,

Nem így volt ám ez egykor, szebb időben. 

Lucifer gúnyosan 

Hiszen, ha oly kicsínyes lelketek,

Hogy fáztok ápoló gond s kéz ne'kűl,

S alárendeltség oly szükségetek:

Idézek én fel istent számotokra,

Ki nyájasabb lesz, mint a zord öreg:

E földnek szellemét, ismérem őt

Az égi karból, szép szerény fiú. -

Jelenjél meg, szellem,

Látod, nem bírsz velem,

Az ősi tagadás

Hiv, hisz nem merne más.

A földből lángok csapnak fel, tömör fekete felhő képződik szivárvánnyal, iszonyúan mennydörögve

Lucifer hátralépve 

Ki vagy te, rém - nem téged hívtalak,

A föld nemtője gyönge és szelíd. 

A Föld Szellemének szava 

Mit gyöngeűl látál az égi karban,

Az önkörében végtelen, erős. -

Im itt vagyok, mert a szellem szavának

Engednem kelle, ámde megjegyezd,

Hogy fölzaklatni s kormányozni más.

Ha felveszem saját képem, leroskadsz,

S eme két féreg itt megsemmisűl. 

Lucifer 

Mondd hát, hogyan fér büszke közeledbe

Az ember, hogyha istenűl fogad? 

A Föld Szellemének szava 

Elrészletezve vízben, fellegekben,

Ligetben, mindenütt, hová benéz

Erős vágyakkal és emelt kebellel.

Eltűnik

A ligetet, forrást tünde játszi nimfák népesítik

Éva 

Ah, nézd e kedves testvér arcokat,

Nézd, nézd, mi bájosan köszöntenek,

Nincs többé elhagyottság, rengeteg,

A boldogság szállott közénk velek.

Ők adnak búnkban biztató szavat,

A kétkedésben jó tanácsokat. 

Lucifer 

Nem is kérhettek jobb helyütt tanácsot -

Kik, amint kértek, már határozátok -

Mint épp e kedves tünde alakoktól,

Kik úgy felelnek, mint kérdésetek szól:

A tiszta szívre mosolyogva néznek,

Ijesztő réműl a kétségb'esőnek;

Ők kísérendnek végig száz alakban,

Százféleképen átalváltozottan,

A fürkésző bölcs észnek üde árnya

S örök ifjú sziveknek ideálja. 

Ádám 

Mit ér, mit ér e játék csillogása,

Előttem mely foly, nem hatok belé -

S nekem csak egy rejtéllyel több jutott. -

Ne hitegess, Lucifer, ne tovább,

Hagyj tudnom mindent, úgy, mint megfogadtad. 

Lucifer félre 

Keserves lesz még egykor e tudásod,

S tudatlanságért fogsz epedni vissza.

Fenn

De tűrelem. Tudod, hogy a gyönyör

Percét is harccal kell kiérdemelned;

Sok iskolát kell még addig kijárnod,

Sokat csalódnod, míg mindent megértesz. 

Ádám 

Könnyű neked beszélni tűrelemről,

Előtted egy öröklét van kitárva,

De én az élet fájából nem ettem,

Arasznyi lét, mi sietésre int. 

Lucifer 

Minden, mi él, az egyenlő soká él,

A százados fa s egynapos rovar.

Eszmél, örűl, szeret és elbukik,

Midőn napszámát s vágyait betölté.

Nem az idő halad: mi változunk,

Egy század, egy nap szinte egyre megy.

Ne félj, betöltöd célodat te is,

Csak azt ne hidd, hogy e sár-testbe van

Szorítva az ember egyénisége.

Látád a hangyát és a méherajt:

Ezer munkás jár dőrén összevissza,

Vakon cselekszik, téved, elbukik,

De az egész, mint állandó egyén,

Együttleges szellemben él, cselekszik,

Kitűzött tervét bizton létesíti,

Míg eljön a vég, s az egész eláll. -

Portested is széthulland így, igaz,

De száz alakban újolag felélsz.

És nem kell újra semmit kezdened:

Ha vétkezél, fiadban bűnhödöl,

Köszvényedet őbenne folytatod,

Amit tapasztalsz, érzesz és tanulsz,

Évmilliókra lesz tulajdonod. 

Ádám 

Ez visszapillantása az öregnek,

De ifjú keblem forró vágya más:

Jövőmbe vetni egy tekintetet.

Hadd lássam, mért küzdök, mit szenvedek. 

Éva 

Hadd lássam én is, e sok újulásban

Nem lankad-é el, nem veszít-e bájam. 

Lucifer 

Legyen. Bűbájat, szállítok reátok,

És a jövőnek végeig beláttok

Tünékeny álom képei alatt;

De hogyha látjátok, mi dőre a cél,

Mi súlyos a harc, melyben útatok tér;

Hogy csüggedés ne érjen e miatt,

És a csatától meg ne fussatok:

Egére egy kicsiny sugárt adok,

Mely biztatand, hogy csalfa tünemény

Egész látás - s e sugár a remény. -

Ezalatt Ádámot és Évát kalibába vezeti, kik ott elszunnyadnak

ANA ISABEL TRIGO CÁCERES [17.847]

January 3, 2016, 8:56 am

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Ana Isabel Trigo Cáceres

Madrid, 1973. Estudió Trabajo Social en la U.C.M. y durante un tiempo formó parte de la Red Arte Joven de la Comunidad de Madrid, en cuyo marco dio recitales de poesía en bibliotecas y centros de cultura. En 1993 conoció a José Hierro, por recibir un premio de poesía joven que llevaba su nombre; en 2003 conoció a Jesús Urceloy y lo convirtió en su maestro.

Ha recibido, entre otros, el Premio Ana de Valle (1996), el Voces Nuevas de Ediciones Torremozas (1996), el Beatriz Cienfuegos (1998), el Premio Nacional Mujer 2002 (2002) y De Amore de Editorial Lumen (2004). Finalista del I Premio Internacional Margarita Hierro (2006) y mención honorífica en el II Premio Marcos R. Pavón (2010). 

Autora de la plaquette El día del espectador (LF Ediciones, 2006) y el libro Entonces (Amargord Ediciones, 2014). Asimismo publicada en una decena de libros colectivos y antologías como Voces Nuevas: XII Selección de Poetisas (Ediciones Torremozas, 1996), 23 poetas y un DNI (LF Ediciones, 2004), Último Ahora. Quince Poetas (Izana Editores, 2013), 24 poetas tímidos (Amargord Ediciones, 2013), NEcesarias PALabras (Unaria Ediciones, 2015) y en volúmenes editados por el Ayto. de Getafe y la Junta de Extremadura.

Ana Isabel Trigo cree que la poesía sencillamente es. Se manifiesta desde el paisaje interior hasta ver la luz. Es inútil aprehenderla o definirla de una forma racional. Ana de Valle dijo que “ser poeta es tener siempre a las puertas del alma un doloroso sentir que nos viene del mundo”, y ella lo suscribe. Coincide además con E. E. Cummings cuando expresaba que “la poesía es ser, más que hacer”.

Algunos de sus intereses y pasiones son: el arte en todas sus vertientes –en especial la fotografía–, el yoga, la meditación y la práctica del silencio. Actualmente interesada en el estudio de la sociedad del siglo XXI: la necesaria y sustanciosa relación entre las humanidades y la tecnología, de la mano del profesor e historiador Antonio Rodríguez de las Heras.

Administra dos blogs:

Intervalos

http://anaisabeltrigo.blogspot.com.es

El cuaderno de Ceres

http://anaisabeltrigocaceres.blogspot.com.es/

INVENTARIO DE BIENES

El lado izquierdo de la cama

un yogur natural azucarado

dos envases de danonino de chocolate

un cuaderno de guardia

un manual de pedagogía

un libro de marjorie agosin

una cortina rota

una abeja atrapada en una urna de cristal

el cadáver

de un vestido de tela de damasco

el cadáver del tiempo

la entropía del píloro

un cuaderno

de guardia

la tarde centrífuga mi dolor

preparo arroz para mi hijo

y tiendo la colada

–apuntar norit en la lista de la compra

y jabón de marsella apuntar

siglos de olvido y de sombra constante– 

mientras sylvia plath mete la cabeza en el horno

abre el gas

y masculla una última oración

(De Último Ahora. Quince Poetas. Izana Editores, 2013)

POEMAS DE “ENTONCES”. 

AMARGORD EDICIONES, 2014

la que fui

la que soy

la que jamás seré

la de entonces

Blanca Varela

EL NACIMIENTO DEL MAR ROJO TUVO LUGAR

HACE VEINTE MILLONES DE AÑOS

Mucho tiempo después,

a lomos de sus camellos,

mujeres y hombres con ropas oscuras

cruzaron el desierto

en busca de una tierra amable

cerca del cauce de los ríos.

Allí elevaron sus primeras casas.

Todo era nuevo, todo era posible.

Un teatro de luz.

Los faraones no habían nacido

y nadie conocía aún el significado

de la palabra.

Fue

entonces

en aquel tiempo, antes del diluvio,

cuando nos amamos.

NADIE TE ADVIRTIÓ

Nadie te explicó que la vida es esto,

que hay tantos combates como días, tantas lágrimas

como cicatrices, tantas lágrimas como cuerpos,

tantas lágrimas. Nadie te advirtió.

Caminaste solitario sobre las olas de mercurio.

Saboreaste el raro fulgor de la piel, la ácida textura

de la nostalgia.

Nadie te advirtió que crecer es llegar a una casa vacía.

Ahora te sientas en tu sillón de cuero

                                                  y evocas el mar.

ESTE TREN

Este tren que atraviesa

las llanuras del sueño

es un pájaro oscuro,

un cuchillo silbante.

Este tren me interroga

con pupilas de bestia,

este tren es mortaja

que devora mi cuerpo.

Este tren es de azogue,

es la luz imposible.

Y tu boca extraviada.

Y mi boca de bruma.

Porque todo nos roba

este pájaro, todo...

Nuestros nombres proscritos

que son dunas, son nada.

ZAPATOS

Invento una gaviota,

invento lágrimas.

Claribel Alegría

Zapatos de charol y poco más

que ese charco que pisas cuando corres,

ajeno a la verdad siempre imposible.

La verdad, esta lámpara,

este brillo de novas,

la verdad

de mi lengua pintando tu paisaje

tu nombre, mi paisaje.

Invento una gaviota, invento lágrimas

para saber que existo.

Invento que me quieres

y me buscas en este carnaval

al sur de los relojes.

SINCERA DESCRIPCIÓN DE MÍ MISMA

(tomándome un té en una terraza digamos que en un pueblo de Levante)

Variación de un poema de Czeslaw Milosz

No me gusta el olor de las adelfas. Pero sé que he regresado porque los paseos marítimos se llenan de estos arbustos.

En las tardes de blando sol, los hombres toman las aceras con sus trajes de verano, sus camisas y pantalones de lino; desde mis gafas oscuras los espío a todos.

Qué le voy a hacer, si siempre he sido una feliz observadora.

Debería seguir así, fiel a mi natural carácter hasta la tumba, asombrándome de los torsos desnudos de los jóvenes nadadores y alimentando mi curiosidad con más cuerpos,

con más cuerpos.

HIJO

División celular es el proceso

por el que estás llegando a mí, criatura;

cálculo exponencial, tu alma futura

que llena la matriz de un solo beso.

Y percibo tu baile azul –travieso

recital en el amnios– que perdura:

eres un nadador de luz segura

y cierta. No me importa ya más que eso.

Eres parte en mis hechos cotidianos,

la voz de mi escritura y mi memoria.

No lo imaginé, nadie me lo dijo.

Mis manos necesitan ya tus manos.

Sólo quiero abrazar tu alma y tu historia...

Nada me importa más: Llamarte

                                                    hijo.

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PENÉLOPE ROSEMONT [17.848]

January 3, 2016, 9:51 am

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Penélope Rosemont

Nacida en 1942 en Chicago, Illinois), asistió a Lake Forest College. Ha sido pintora, fotógrafo, de collages (haber inventado una serie de métodos de collage surrealista como el "landscapade" y "música de insectos" [en la que las formas recortadas se colocan en el fondo de una partitura musical].) y escritora, y "diseñadora gráfica para [Arsenal / surrealistas Subversiones] y otras publicaciones," Su pintura El Tiempo La noche es el momento adecuado ", fue seleccionado por el Instituto de Jazz de Chicago para la camiseta del 2000 Festival de Jazz de Chicago ".

Rosemont es editors de mujeres surrealistas: una antología Internacional (Universidad de Texas,a1998) y La historia de María Maclane y Otros Escritos por Mary Maclane. Es autora de experiencias surrealistas: 1001 amaneceres, 221 medias noches (Cisne Negro Press, 2000), y libros de poesía, entre ellos Cuidado con el hielo y Athanor (1971). Escribió un interés Crimen y Delincuentes: Discurso a los presos en la cárcel del condado de Cook y otros escritos sobre el Delito de Clarence Darrow. En 2008 sus memorias, Sueños y la vida cotidiana, André Breton, el surrealismo, Trabajador Rebelde, SDS y las Siete Ciudades de Cibola. Una colección de historias reales de Chicago, Armitage Avenida Transcendentalists editado por Rosemont y Janina Ciezadlo. 

Penélope Rosemont es una de las cabezas visibles del surrealismo norteamericano junto con su marido Franklin.  Nacida en 1942 en Chicago, ha sido integrante del grupo surrealista de esta ciudad desde los años 60 del siglo pasado tras haber conocido a Breton en París poco antes de la muerte de éste. Fotógrafa, collagista y poeta, aparte de estar comprometida con la causa surrealista se ha interesado movimientos de liberación (como el de la comunidad afroamericana) y formas libres de expresión musical como el jazz y el blues.

Penélope Rosemont, tejiendo y destejiendo 

el manto del surrealismo en EE.UU.

Esta mañana

te traje el sol

en un saco

Me levanté de la cama muy rápido

Me puse un vestido marrón

de plumas de faisán

una capa de pieles de camaleón

y en mi cabeza puse el nido 

de un petirrojo

En el borde del mar 

mientras el horizonte era invisible

me oculté (con la ayuda 

de mi capa de camaleón)

entre nubes lilas

y rocas de plata

Justo cuando el sol inmóvil y adormilado

vino de detrás del mar

lo apresé con lenguas de mercurio líquido

y lo arrojé a un saco

forrado de azufre

y ortigas

Te lo traeré de desayuno

para untarlo en el pan como mantequilla

y beberlo como néctar de madreselva

y frotarlo contra tu cuerpo 

para que te vuelvas luminoso

deslumbres a tus enemigos

 y te conviertas en señor

de todas las bestias

(Traducción: Sorrow)

http://elbatiscaforojo.blogspot.com.es/

---

ATENEA CRUZ [17.849] Poeta de México

January 3, 2016, 10:12 am

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Atenea Cruz 

Durango, México, 1984. Cuando niña le dijo a su madre que quería ser escritora y recibió una Olivetti Lettera 32 como respuesta, desde entonces escribe, poesía principalmente. Ha publicado los libros Diario de una mujer de ojos grises (2009), Suite de las fieras (2012), este último fue merecedor del Premio de poesía "Beatriz Quiñones" 2012 y  "Apuntes al reverso de papeles diversos", 2015; además de un par de libros de cuentos. Ha sido incluida en diversas revistas y antologías de corte local y nacional. Es Licenciada en Letras por la UAZ, se desempeña como profesora y tallerista literaria. Actualmente trabaja en su primera novela.

La maravillosa fórmula del doctor Funes

No es tan complicado.

Vivir
no es tan malo cuando se está incompleto.

Todo está en adaptarse.

Todo radica
en esperar a la muerte.
Y actuar
como si no importara lucir como un engendro
como si no doliera esta carencia
como si las miradas no gritaran de risa.

Como si, en realidad,
nunca hubiera pasado.



Tregua

Dicen
que algún día
tu cuerpo me será lejano,
mientras tanto,
en este universo,
tu partida
es
hambre que no acaba.
Llaga pudriéndose.

Mientras tanto,
me acuesto cada noche
con la mano en el sexo,
recordándote,
esperando
que pasen veinte años
o el tiempo necesario
hasta que no tenga que decir tu nombre
para ponerme
de
pie.



Vagabundo

Tengo miedo.

Afuera está la nada.

No quiero despertar
veinte años después
con el cuerpo pudriéndose.

Eso es el miedo:
haber salido del útero
y no regresar jamás.



Destino

No percibo el origen de ésta carencia.
Sólo me consumo hora
                           tras
                           hora
necesitándote.

Sé que no soy
esa carne
que necesitas que te envuelva
para sentirte lleno.
Que nadie me arrancó de tu costado.

Y sin embargo
mis costillas se agitan al escuchar tu nombre.

Brotaste de la inmensidad del destino
de un capricho estadístico;
acaso de mí misma.

Y estás aquí. Ahora.
Intento hacerme inmune al olor de tu pecho.

No lo consigo.

No consigo sacarte de mi boca
ni entender
para qué te encontré
justo en éste momento.


El buen arte de venerar objetos

Me confieso fetichista empedernida
acepto mi mala costumbre
de coleccionar la basura que me recuerda
                                                      tiempos mejores.

Almaceno estorbos
como mi juventud
amaneceres violetas
árboles sacados de raíz.

Atesoro
palabras que no fueron,
películas francesas
que dirijo y actúo.

Básicamente
todo lo que no apeste a soledad,
igual que yo.

Dirán de mí
que poseo un apego enfermizo
a insignificancias que engañen al vacío,
pedacitos de alientos que son de otros.

Tienen razón:
mi vida se reduce
a guardar lo que quede.
Aferrarme a las cosas
que me hacen recordar
que existí
en una vida.


Uno para Henry Chinasky

Él dijo:
“anoche
soñé que te metía la verga
pero
no pienses
que estoy dándote entrada
o que significa algo para mí”.

Sonreí.

Nunca fui más.

Su nombre todavía me dolía hasta la carne.
Cada vez que cogimos
me hizo creer en la posibilidad del cielo.
De un Dios.

Aún es mi única razón para existir.

Pero sólo dije:
“pene se oye menos vulgar”
y salí.


El canto de las ballenas asesinas III

Es verdad:
el canto de las ballenas corroe el alma.

Se oye incluso
las playas alejándose
de nuestras vidas.
Escucha a la soledad
acostada en nuestra banca del parque:
las grietas de la arena
tragan la angustia de no estar juntos
el miedo a no tenernos.

Dejamos de confiar.
Ahora
cada uno
debe arrastrar sus muertos sin ayuda.

No disimules
no sirven la fidelidad
ni la lástima,
no se trata de heroísmos.

Volvimos a ser dos extraños.

No digas nada.

Sólo escucha el canto de las ballenas.
Óyelas deslizarse bajo el agua.

No hables.

Entre nosotros
las palabras
ya no tienen utilidad

o sentido.

Suite del tiempo

I

De entre todos los vestidos posibles

elegí el del invierno:

la sonrisa escondida de los lobos

el gesto de la piedra sepultada en la nieve

la rabia inmemorial de los árboles arrojados al fuego.

Hice de la nostalgia mi raíz predilecta

sin más luz que el recuerdo de veranos pasados

con sus discretos dedos amarillos me aniquiló la tierra.

Yo sentí algo perdido

un hueco en todo el cuerpo

vasto y terrible

y una tarde, cuando miraba el cielo

supe que esa carencia

eran todos los pájaros del mundo.

De mi boca sin plumas, desde entonces

brotan estalactitas

carámbanos de hielo poblaron la garganta

la gruta que antes fuera

origen de palabras

de primaveras viejas y mejores.

II

La prueba contundente de que existe algún dios

es el otoño.

Dejémonos de iglesias erigidas sobre trapos sagrados

milagros que se visten de estatuas y de yeso

es el otoño, sin lugar a dudas,

la más perfecta manifestación de Dios.

Acaso un par de cosas sean tan crueles

como el ardor fingido que desnuda la rama

sin el reposo real de la ceniza.

Es propio de los dioses el humor más negro

atesorar belleza y decadencia en la misma urna

si fuera cierta su piedad remarcada

no imperaría esta caída libre y vergonzosa del tiempo

este ir y venir del aire hacia la tierra

sería gloriosa y rápida la muerte

abierto aún el lirio de los labios

sin cadenas de carne o de huesos.

No impedirían las hojas una silente fuga

no habría fruta podrida en las canastas

no existiría esta muerte pausada color ocre.

III

No es de fiar este marzo de sol resucitado:

algo hay de mustio en toda primavera

algo falso en el campo, intermitente lápida dormida.

Un mal augurio en el rosal hiberna

en el suspiro dócil con que cede al rocío.

Esta alegría de pájaros y manos

susurra entre el centeno una verdad negada:

fue el hambre y no los labios

el verdadero inicio de la fruta.

Absoluta montaña en Sísifo y sus dedos

todas las primaveras son engaño:

mausoleo circular de inhumana blancura

como la cal vertida sobre los perros muertos

para ocultar su aullido de la noche.

Frente al espejo...

Frente al espejo

la nueva cicatriz de la impaciencia

líneas horizontales surcan el rostro

capas de piel y grasa me aprisionan

matrioshka roja y blanca

más cansada la mujer

                                           dentro de la mujer.

No me pertenezco

los músculos han decidido mis pasos

mi cuerpo dicta descanso y hambre

hasta lo más sublime

es cortado de tajo

por sus ansias primarias

todo es satisfacerlo hasta la muerte.

Ésta que creo ser

asoma resignada por los ojos

y comprueba

que el cuerpo me posee

y no al contrario

como agrada pensar a los que piensan.

Amor no

Perdámonos

contra el tiempo y el polvo.

Sólo tu cuerpo, el mío

degollados.

Pensemos el sudor

como principio único del agua.

Ay

pero el amor

es tan pesado                   tan negro

no quiero ensuciar tus muslos con su rastro

ni que manche mis dientes

o me amargue la lengua.

Prefiero tus manos que abrasan mis lugares comunes.

Mejor el hambre de los perros nocturnos

la mutilación por los buitres del ansia

esta sangre que corre por las piernas.

No sobadas palabras

sino cuerpos.

El aliento a través de la tela

los pasillos

una puerta que se abre.

Elegir tu saliva.

Besar

en medio de la peste que es el miedo.

Adivinar tu carne

y esperar.

Esperar.

Desnudos de palabras.

No nos amemos como si fuera cierto.

La falsedad de Circe

Lo podemos decir:

todo ha terminado

los anhelos         la espera         los silencios.

Terminó como empieza:

por un beso

un punto suspensivo

palabras resolladas.

Este cuerpo se cierra

como ciertos insectos

previniendo la muerte.

Sólo me pesa

la carne que desconoce el fuego anterior a la podre

me pesa

este miedo debajo de la lengua

los pezones erectos, expectantes

la humedad en los labios desperdiciada

pesa

el lastre en las jaurías

marítimas del tacto*

y no saber amar de otra manera

sino desde el estómago y el hambre,

sino desde el tifón y los derrumbes.

* José Chapa

Canis lupus

Pero el llanto es un perro inmenso.

Federico García Lorca

Inconfundible, fuerte, el desamparo

deja una estela gris en las pupilas

un sudor en la nuca, pestilencia

hace brotar del bosque amor y fieras

escuché aquel octubre tras la puerta

cierto rumor dorado

una bestia dormía, quizá soñaba

un relámpago negro era su ojo

parecía mirar más allá de mi carne

cayeron de su hocico girasoles

adiviné su beso

transformé el corazón en una cueva

tapizada con fango

le dije "Ven"

entró

pero de madrugada

oteaba tras el vidrio

buscaba en su memoria

quién sabe cuáles bosques

me hice pasar por bestia

ofrendando mi vientre a su vigilia

éramos tan felices

cierta noche un aullido

cayeron las cadenas de sus dientes

en su hocico hambre y guerra

destazó mi entrepierna

mi cadera

mis muslos

abandonó la casa

no espero su regreso:

el amor

(lo sabemos)

es un depredador, no mascota faldera.

Trabalenguas

Triste como los tigres pega su lengua al suelo

se le traban las fauces.

Avergüenza sus garras cuando traga pastura.

Ya no ruge.

Camuflada recorre negros campos de trigo.

Toda fiera vencida es un rumiante.

Canción contenida (fragmento)

V

Somos cenizas y nieve

miente

quien se atreva a decir lo contrario.

Miente

quien crea en las puestas de sol

en algún dios silencioso

que todo lo contempla.

Somos cenizas y nieve.

Polvo y agua tristemente revueltos

tratando de ser

algo más que el sueño inquieto de agosto

algo más que sólo algo.

lo saben los que sonríen ante la sangre

lo saben los que esperan.

Lo sabrán los que duermen

los que oyen y postergan

los que gritan y aceptan

los que aceptan las manos.

Lo sabrá todo el mundo

aunque nadie lo diga

aunque nadie lo diga.

Aunque lo diga nadie.

EUGENIO CRUZ VARGAS [17.850]

January 4, 2016, 12:04 am

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Eugenio Cruz Vargas

Eugenio Cruz Vargas (Santiago de Chile, 2 de octubre de 1923 - Olmué, 18 de enero de 2014) fue un notable pintor y poeta chileno, autodidacta, cuya obra plástica se desarrolló en el marco del paisajismo naturalista y la abstracción, y sus poemarios bajo los conceptos del surrealismo.

Eugenio Cruz Vargas y familia en 1972

Hijo del empresario viticultor Pedro Nolasco Cruz Correa y de María Vargas Bello, fue nieto del escritor y crítico literario Pedro Nolasco Cruz Vergara, bisnieto de Francisco Vargas Fontecilla y tátaranieto de Andrés Bello López y de Pedro Nolasco Vergara Albano.

Contrajo matrimonio en Santiago el 15 de julio de 1950, con María de la Luz Vergara Errázuriz (10 de julio 1927 - 25 de junio 2014) - hija de Felipe Vergara Artaburuaga y Elena Errázuriz Mackenna -.

Tuvieron nueve hijos: José Eugenio, Soledad, Juan José, Eduardo, Josefina, Isabel, Felipe, María de la Luz y Santiago.

Estudió en el Colegio San Ignacio de Santiago. Luego ingresó como funcionario al Banco de Chile, desempeñándose en el área publicitario-inmobiliaria, particularmente en el fomento de nuevas urbanizaciones en comunas del sector oriente de la capital chilena: Providencia, Vitacura y Las Condes.

Al iniciarse la década de los años 1960 se integró como socio a la "Agencia de Publicidad Cóndor", fundada en 1942 por Ruperto Vergara Santa Cruz empresa de la cual, posteriormente, sería su propietario. Más tarde crearía la agencia “Cruz y del Solar” y en los años siguientes "Vía Publicidad" y "Publicidad Siete".

En 1970, cuando la publicidad enfrentó una etapa de crisis en Chile por la situación política, social y económica, como lo reconoce en su historia la Asociación Chilena de Agencias de Publicidad viajó a Europa y Asia en búsqueda de nuevos proyectos. Durante una prolongada estancia en París concurrió a la École du Louvre, donde asistió a cursos de Historia del Arte. Posteriormente se trasladó a Estados Unidos con el fin de gestionar recursos asociados para producciones cinematográficas chileno-norteamericanas, logrando materializar dos filmes: la comedia “Antonio”, rodada en la caleta de Quintay, Santiago y Pirque, bajo la dirección del cineasta chileno y conductor de televisión, Claudio Guzmán y la actuación estelar de Larry Hagman (Mi Bella Genio) y Trini López; y, el drama “Autorretrato”, dirigida por el norteamericano Maurice McEndree y protagonizada por el actor canadiense Joby Baker, la actriz norteamericana Pamela Hensley y las actrices chilenas Alicia Quiroga y María Eugenia Cavieres. La música de este film es de Ángel Parra e Isabel Parra. De ambas películas no existen copias en las cinetecas chilenas y ninguna información de la primera y escasa de la segunda en la bibliografía sobre cine chileno en la Biblioteca Nacional de Chile.

Es durante el período entre los años 1978 y mediados de la década de los años 1980 cuando impulsó los dos últimos proyectos antes de comenzar su paso progresivo a la dedicación exclusiva de escribir y pintar: en uno aportó su visión y experiencia de publicista para recuperar patrimonial y comercialmente los edificios laterales de la Estación Alameda de la Empresa de los Ferrocarriles del Estado, en Santiago, actualmente denominado Mall Paseo Estación; y, en el otro, se involucró con el “Programa Bibliotecas para Chile”, iniciativa respaldada, en la época, por el Ministerio de Educación y cuyo propósito fue dotar de libros a los colegios de enseñanza pública, particularmente a aquellos situados en sectores socio-económicamente postergados.

Pintura

Durante la inauguración de su primera muestra pictórica, abierta del 6 al 23 de agosto de 1986, Cruz Vargas aparece junto a Paloma Correa de Bunster, directora del Instituto Cultural de Providencia, donde se exhibió la obra del artista, y José María Palacios Concha, destacado crítico de Arte.

Su intensa actividad en las décadas de los años 1960 y 1970, y su deseo de buscar tranquilidad para descansar en contacto con la naturaleza, lo motivaron a radicarse en la Zona Sur de Chile. Primero en Los Ángeles (1965), para luego trasladarse a Río Bueno (1974). La riqueza visual de los parajes que caracterizan dichas zonas se reflejará, con marcada intensidad, en los dos períodos de su obra pictórica: paisajista y abstracta. Y, también, en su poesía, no escapando a su paleta, ni a sus versos, la Zona Austral, con sus farallones andinos; tampoco los escenarios campesinos de la Zona Central, los lomajes de la Cordillera de la Costa y puertos del Pacífico, como San Antonio y Valparaíso.

Aunque ya pintaba y escribía al regreso de viajes y en el trascurso cotidiano de sus actividades como publicista, es a partir de mediados de la década de 1980, que dedica su mayor tiempo a la pintura, asumiendo desde el autodidactismo, escalonadamente, la tarea de perpetuar en sus obras la admiración por la naturaleza, emulando de esa forma a los artistas clásicos dedicados a la pintura del paisaje.

Sólo realizó cuatro presentaciones públicas individuales de sus pinturas entre 1986 y 2008, exhibiendo una selección de 160 cuadros de un total de 310 realizados con la técnica de óleo sobre tela, de mediano y gran formato. Privilegió en un primer período el paisajismo naturalista para evolucionar, de manera progresiva, a una etapa final donde es manifiesta la abstracción figurativa y el Expresionismo abstracto. Una parte significativa de sus pinturas es propiedad de coleccionistas privados y otra, luego de su fallecimiento, se integró al patrimonio de su extensa familia que ha permitido fotografiarlas y liberar las imágenes de éstas bajo la licencia internacional CC BY-SA 3.0 de libre uso público.

La primera muestra, titulada “Óleos. Eugenio Cruz”, se realizó entre el 6 y el 23 de agosto de 1986 en uno de los salones del Palacio Schacht, un inmueble que hasta marzo de 2013 fue sede del Instituto Cultural de Providencia. Presente en las telas de esta inicial experiencia estuvieron los paisajes tradicionales del campo chileno de las zonas Central y Sur del país y de la precordillera andina, a los que se sumaron marinas del Puerto de San Antonio y de caletas vecinas.

Dos calificados expertos en Arte evaluaron las pinturas expuestas en su inicial presentación pública.

Víctor Carvacho Herrera (1916-1996), miembro de la Asociación Internacional de Críticos de Arte, AINCA, al prologar el catálogo de la exposición de 1986 escribió:

“Lleva pintando unos doce años y a lo largo del lapso relativamente corto, como el que citamos, podemos advertir dos fases. La primera es propia de un primitivo, entendiendo el concepto en la forma como se expresaron los primeros pintores occidentales, antes del Renacimiento. De esta fase hay una pintura muy hermosa: “Puerto de San Antonio”. El sentimiento puro y limpio ante la escena que describe, con su cielo plata y su mar verdeazul, está por sobre cualquier consideración que se haga sobre perspectiva y dibujo.

"Miramos con placer, en alguna tela, la individualización de una conífera o un eucalyptus, por la textura y los tonos. Es su cariz de naturalista. El romántico se da en la paleta, esto es, el conjunto de colores que prefiere: los grises del blanco, los pardos, los grises del rojo y de los ocres, concluyendo en unos verdes de rica y profunda matización, algo como en el estilo de Oskar Trepte, pero sin su melancolía, pero si con toda la potencia de una poesía serena y evocadora…" 

José María Palacios Concha (1926-2002), en su condición de crítico de arte del diario La Segunda, y también miembros de la AICA, escribió:

“Los paisajes de Eugenio Cruz son muy afines al sentir común. Más bien de tarde que de mañana. Más de contraluces que de iluminación plena. Hay melancolía de por medio. Pero más que esto, la mirada que despega y observa, con razonado sentimiento, que las verdades de nuestra naturaleza están siempre muy llanas a recibir y responder a la inquietud de una pupila con sentido pictórico. Y con esto llegamos al logro más definitivo de Eugenio Cruz: define un estilo. Esto es, puntualiza que tiene una personalidad, que desde muy dentro, libremente, sin perjuicios, ha sabido proyectar sus vivencias e ilustrarnos como un autodidacto, en plena madurez, como acertadamente apunta Carvacho: puede ser un maestro de sí mismo. Es un logro que muy pocos alcanzan”.

Las carteleras culturales de los medios escritos también le brindaron acogida a su primera muestra: La Tercera, la incluyó en su sección ”Panorama Cultural” (04-08-1986) y, luego, la destacó como ”La exposición de la semana” por su ”gran éxito de público”(10-08-1986); La Nación (07-08-1986), le dedicó una crónica en la sección ”Magazine”; y, El Mercurio (10-08-1986) destinó espacio en sus secciones ”Vida Social” y ”Guía de exposiciones”.

Trece años después de su primera muestra pictórica, entre el 8 de abril y el 8 de mayo de 1999, expuso por segunda vez en el Instituto Cultural de Providencia bajo el mismo título de la primera muestra, ”Óleos. Eugenio Cruz”. En la oportunidad árboles, ríos, lagunas y montañas se convierten en protagonistas principales de sus telas, capturados con una mirada detallista en la diversidad de la geografía chilena. Así, en óleo sobre tela, en mediano y gran formato, hay desde escenas de Vallenar, situado en el norte atacameño; del Cajón del Maipo un cañón andino situado al sur oriente de Santiago; arboledas del parque de la Reserva Lago Peñuelas; esteros del Valle de Aconcagua; hasta llegar a las nevadas montañas del extremo austral patagónico. Al terminar la exhibición selecciona algunas pinturas y las presenta por seis semanas en el Salón Presidencial del Aeropuerto Internacional, de la capital chilena.

José María Palacios Concha, bajo el título ”Eugenio Cruz Vargas, maestro de sí mismo, rescata el valor pictórico del paisaje”, en una extensa crónica escribe en La Segunda:

“Su paleta es pródiga. Exigida por el pintor, sabe asociarse a sus emociones y recrear vistas con significativas sugerencias…La pintura de Eugenio Cruz se caracteriza también por el buen logro de los equilibrios y armonizaciones en la tonalidad gris, que deja entrever más de algún nostálgico eco de su antigua vida campesina. En particular de los árboles, actitud que en su oportunidad, hizo escribir al crítico Víctor Carvacho: Ama la naturaleza y, de todas sus maravillas, distingue los árboles. Por eso su género predilecto es el paisaje. Es la verdad”.

Vista parcial de la exposición que el poeta y pintor Cruz Vargas presentó el año 2008 en el Centro Cultural Montecarmelo del Instituto Cultural de Providencia, Chile

El escenario de la cuarta y última exposición de sus pinturas fue el Centro Cultural Montecarmelo, del Instituto Cultural de Providencia, situado en el turístico Barrio Bellavista. Entre el 5 de junio y el 30 de julio de 2008 se exhibió ”Del paisaje a la abstracción”, título que anunciaba el cambio experimentado por el artista en su trabajo de los últimos años. Sin abandonar sus motivos naturalistas, había avanzado, de manera decidida, a la abstracción figurativa para evolucionar a la abstracción total. La vigencia y la fuerza del colorido de sus telas quedaron expuestas durante un mes a estudiantes de diversas universidades, institutos y colegios cercanos al recinto de la muestra y visitantes y turistas que diariamente concurren a los restaurantes cercanos. Esta vez no hubo crítica especializada pero si cobertura informativa en medios.

En las fotografías: Catálogos de exposiciones:

* Portada del catálogo de la exposición de óleos sobre tela realizada entre el 6 de agosto al 28 de agosto de 1986, en los salones del Instituto Cultural de Providencia, Chile;

* Portada del catálogo de la exposición de óleos sobre tela realizada entre el 8 de abril y 8 de mayo de 1999, en los salones del Instituto Cultural de Providencia, Chile;

* Portada del catálogo de la exposición de óleos sobre tela realizada en junio de 1999, en el Salón Presidencial del Aeropuerto Internacional Arturo Merino Benítez de Santiago, Chile;

* Portada del catálogo de la exposición de óleos sobre tela realizada entre el 5 de junio y 30 de julio de 2008, en la Sala de Exposiciones del Centro Cultural Montecarmelo del Instituto Cultural de Providencia, Chile.

Poesía

Cruz Vargas en lanzamiento libro 2011

De lo Terrenal a lo Espacial

En el período 1975 y 2008, paralelamente a su dedicación a la pintura, escribió tres libros de poemas que la crítica acogió con cierta reticencia aunque rescatando del novel vate parte de los matices de su obra.

Bajo el sello de Editorial Universitaria, en 1978 publicó el primero: ”La única vez que miento”. En poemas temáticamente asimétricos y escritos en lenguaje simple, entremezcla intensos sentimientos de amor y reflexiones sobre la naturaleza con evocaciones de la vida urbana y del campo. La escritora María Carolina Geel (1913 -1996), reconocida por su inclemente crítica literaria en el semanario "P.E.C." (Política, Economía y Cultural) y luego en el diario ”El Mercurio”, situó la obra en la balanza de sus juicios y, luego de escrutarla, escribió:

“Iniciando la lectura de estos poemas se enfrentará el lector a una sencillez curiosa que, en general y aunque pecando de ella, no deja una decidida sensación de pobreza en la factura del verso ni de escasez en el lenguaje…Lo dicho no impidió ir captando el encanto innegable que ofrecen estos poemas, encanto que es difícil - de veras difícil - de atrapar. En el poema ”Ayentamo”…ese encanto entrama los versos todos… Además, parece recorrerlo una sutil y pura sensualidad generada de un fuerte sentimiento de la naturaleza… que a nuestro entender encierra tratados de filosofía ontológica…Se trata de un original canto a los bosques, con un título difícil, ”La ignorancia de no conocerte”, y que presenta una muy actual concepción poética”.

“¿Permite todo esto clasificar su poesía dentro del surrealismo? Decimos que si, ya que se ha definido éste como asociación de ideas irracionales y búsqueda de los efectos del azar, cosas ambas que en todo el texto se perciben, pero en un orden secundario podría decirse, porque el pensamiento creador permanece latente y hasta patente a lo largo de la obra.” 

En la revista ”Libros del Mes”, también se incluyó un comentario, en abril de 1979:

“Libro primero de autor inédito, nos acerca a un mundo el que su motivación al canto reside en el contacto entre el yo y el mundo circundante, provincia luminosa y naturaleza de gran talla…Naturalmente deberá encontrar depuraciones lingüísticas, lo que empero no obsta para celebrar la presente publicación”.

La "Editorial Nascimento" publicó en 1980 su segundo libro: ”Cielo”. Aquí es perceptible un estilo más depurado que en el primero, pero sosteniendo la misma temática identificada con el surrealismo. Sólo se registra un breve como mordaz comentario del poeta, ensayista y crítico literario de ”El Mercurio”, Jaime Quezada. Bajo el seudónimo de “Astrolabio” escribió:

“Opus 2 de este hombre de acción que avanza, algo a ciegas, hacia la poesía. Ingenuo, elemental a ratos… Piense en Keats. O, si prefiere, en el Neruda adolescente…Para avanzar en serio, más lecturas y menos producción. La poesía es un silencio que estalla. Desde adentro hacia afuera. Esto la distingue de la redacción de versos. De todo este Cielo, el poema XI parece volar”.

Al cabo de tres décadas, compartidas con la pintura, produjo su tercer y último libro: ”De lo terrenal a lo espacial”, en cuya cubierta se usó como ilustración su propia pintura titulada ”Paisaje en un color”. El Prólogo fue escrito por el poeta chileno, Emilio Antilef.

Dice Antilef en el Prólogo:

“Los sentimientos no son unilaterales en el trabajo de este autor chileno. Sus reclamos, declaraciones de amor, condenas al sistema y al mercado, alegorías y juegos admiten diversas lecturas. Y eso es apreciable en estos días en que el lenguaje cambia y las discusiones sobre sus límites abundan. El peso de lo contemporáneo nos crea una avidez por poemas que sepan reflejar el pluralismo de su época. Intelectuales muy preciados en estos días, como el venezolano Rafael Rattia, expresan que: Muchas veces el matiz, el imperceptible giro de lenguaje es lo que convierte al poema en verdadera obra de arte”.

“Lo que escribe Eugenio Cruz, tiene todo para calzar en ese concepto de Rattia. Algo que es parte de un terreno donde los detalles biográficos del autor no importan. Sin embargo, la poesía que se encuentra en este libro no pudo haber sido concebida sin aquellas marcas que deja una experiencia que reluce en su intensidad, imprescindible para intentar llegar de lo terrenal a lo espacial. El mismo intento compartido por jóvenes y adultos menores o mayores que ansiamos tocar o sencillamente ir más allá del cielo”.

Insistiendo en un lenguaje surrealista, el autor ejerce en sus poemas el legítimo derecho a la autonomía en la arquitectura de su creación, otorgándose plenas libertades para sus propias anacronías literarias, e invita al lector a realizar un viaje al interior de sí mismo y, en un mensaje postrero, a reflexionar sobre la naturaleza, la vida y el destino de la Humanidad. Este libro no registró críticas, pero tuvo una apreciable cobertura informativa:”Enterarte Comunicaciones”(04-04-2011).Consultado 12-19-2014;”Grafelberg Noticias Alemanas”(02-04-2011).Consultado 12-09-2014;”Arte en la Red”(04-04-2011). Consultado 12-09-2014; ”El Mercurio” (18-04-2011.] Consultado 12-09-2014.

En los dos últimos años de vida, su inagotable espíritu de creación lo condujo al campo de la escultura. Alcanzó a terminar tres obras en materiales reciclados antes de fallecer.

En las fotografías: Portadas de libros: La única vez que miento (1978), Cielo (1980) y De lo terrenal a lo espacial (2011).

Homenajes póstumos

La fundación que lleva su nombre publicó en el diario El Mercurio, el 18 de enero de 2015, primer aniversario de la muerte del poeta y pintor, donde medularmente señalan que Cruz Vargas "estará siempre plasmado en su obra pictórica y literaria", incluyendo su último poema.

Poesía a la Poesía de Eugenio Cruz Vargas

Poesía

Te agradezco divina poesía

lo mucho que me has dado

siempre acompañándome

día y noche con tu silencio

inquieto y ardiente.

Por tan largo espacio tiempo

buscando, soñando, creando

imaginaciones entretenidas

ciertas, deseadas y temidas

Muchas de gloriosa alegría

tristeza, audacia y encanto.

Me ayudas a sentirme feliz

gozar de la vida

consolarme de tropiezos

y desgracias…

apoyándome en derrotas

acompañándome en las victorias.

Estas en los silenciosos pensamientos

donde armo la rutina del quehacer…

En todos los rincones,

en todos los espejos que brillan

reflejando la necesidad de vivir.

Cada línea

que llamamos verso

tiene su ubicación.

Su encanto.

Su tristeza

Su blancura

Su calor

Y su armonía para unirse

al siguiente/y así…juntándose

son el deleite del sentir.

Una y otra vez en los versos

para volver vivir y soñar

triste y alegre

su inmortal contenido.

Al crear la poesía

la imaginación se desborda

animando situaciones

nunca antes pensadas,

descubriendo mundos nuevos

entretenidos y dispersos.

Plasmar situaciones

del quehacer humano

que reposaban en el olvido,

a muchos nos dolieron,

a muchos nos alegraron,

nunca fueron conocidas.

Así siento yo que es la poesía.

La imaginación no se cansa

De crear y armar sus versos.

Siempre tiene sabor de encanto

especial y difícil de explicar.

La ansiedad de crear y crear

te empuja siempre,

cambiando y cambiando

te va llevando la vida.

de batallas,

tristezas,

amor,

alegría.

Autor: Eugenio Cruz Vargas

CARMEN GLORIA PARÉS [17.851]

January 5, 2016, 6:43 am

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Carmen Gloria Parés 

Poeta de Coyahique, Chile

Una prosa poética ralentizada por la historia negra de su libro. A 5 años de la edición de Bate Vate, de Carmen Parés

Por Gloria Fuentes

En medio de la orfandad libresca y la orfandad editorial del objeto unos poemas prosísticos para marcar el calendario y el hito. Mas no hay orfandad poética, esa resurge flamígera como el cliché del Ave Fénix. Sobre EL LIBRO en referencia y en tribuna compartida escribió Germán Carrasco una reseña titulada Contra la Identidad, con la que la autora se identifica y que puede llamarse también Ramone, Rivas, Parés.

BATE VATE

Carmen Parés, 2010, UL Ediciones

Mi oficio no era éste sino el de caminar con arrogancia y emprender sueños a raja pela’, con la risotada vehemente y rota, aunque mis noches fueran un mar tullido de lechuzas y yo misma una mujer suma y técnicamente equivocada.

Parafraseando al Tonto de Capirote

                                        A  (don)  León Ocqueteaux

Se acabó el mamarracho trágico

Desde ahora entre otra cosas soy

espía, bailarina, empastadora

medidora de agua

pintora de tulipanes

madre a la distancia

desvergonzada soñadora

comedora indiscreta

bebedora imprudente

candidata de la burguesía, la que aquí

aúlla de ausencia

representante de Sodoma y Gomorra

cuando haga falta

inquisidora de inconsecuentes e

indulgente con los valientes débiles y

las cobardes fuertes

peleadora, agresiva por encanto

disimuladora de dolores e incorrespondencias.

Buscadora de paraísos humanos.

Observante apasionada de Dios

muy cuadrada de Dios.

Ambiciosa de lo bueno y de lo malo.

Amante extraña.

Contradictoria.

De preferencia vulgar y popular.

El  como

Como un solo soplo de desintegración 

han sido años de devenir áspero y pegote y negro en el placer

escribir la suerte artista en cualquier parte

Decimos: una les da lo mejor y te miran como un tarro de piedras

con todo tu pasar de suntuosa ansiedad de mundo

 entregar el corazón como un becerro a su tribu

Occidente historia  Dios y las garrapatas del cuero  y los palos

Yo amo Coyhaique como un colibrí a su dulcecito

como a una caverna que sus muros deslumbran continuamente

y  a Ema como a la luz

y mi delirio es moral como el de un antiguo héroe cuya heroína ya tengo el gusto de conocer

Además de palabras, DUELE

Entonces  fui al segundo llamado de Valparaíso donde  fue muriendo mi madre, 

a  quien buscaré como los ojos en un barquito de papel de color naranjo

y una carroza del Gólgota que me saque

(me falta tu dolor para creer en el mío)

Es verdad  trágica, mujeres

La poesía nos santigua de nuestro dolor propio 

ese que se crea y se recrea en nosotras mismas

el más atávico, el más duro.

En el círculo blanco del domingo de los últimos días la música coronó en todo

como una gatubela saciada de ratas y ratones 

como una hermafrodita, un androide, un golem

me eximo de la Santa Babilonia y me culpa en la tierra no santa 

el arrebol  dogma del cristianismo y me castiga la fiereza, la barbaridad.

No compré el cuento ni a temprana ni a tarde edad

No me enrolé en el ejército de la salvación cristiana y sus feroces controles aduaneros

No comunión, no matrimonio no confesión alguna

Y no reconozco el bautizo como hicieron mis arrepentidos padres en la onceava puerta del infierno

Entonces literatura 

que me salve el agua o el gusano, la arqueología o un buen recuerdo en globo aerostático

o burbuja de pensamiento o goterón de lágrima en 100 años más.

Julio

Ha reventado mi corazón opaco

y el hielo de todas las muertes juntas

se introdujo, insomne, por las alcantarillas

                                  de nuestras ventajas

y el paso agrario se llenó de frío

y la comba del ceniciento de cenizas

la sombra de los cerros señaló el día

el contorno gastado del tiempo de

amarillo pálido con que atardece esta extraña 

tarde de invierno

hace señales de humo 

como siempre en julio

y como siempre en julio las niñas juegan tranquilas

en medio de la leña y la nieve y hacen sus monitos

entibiándonos la nostalgia y las ganas de gritar 

que no hay nada al otro lado que me guste más

que estar aquí, por eso yo no quiero la muerte 

cerca de mi leña y no quiero la vida bajo el fuego

por eso, tal vez, yo no quiero nada...

nada por ahora, más que mirarte a ti, pequeña y dulce cría.

Carmen y Lihn

La sirvienta divertida escondió las plumas blancas.

Tranquila espera la fama. El anonimato mata.

Pundonorosa, regocijante de baba se acuesta en la cuna adulta

se mece en los años apáticos

jactando con voz poderosa su tormento lacayo.

Los dioses vuelven en la tarde y besan el rabo de la amada.

Por varias como ella vive todavía el cardumen religioso.

La apátrida, la colorada, lee y respira hombres.

En su acolchado Enrique Lihn le cuenta el destierro unipersonal de sus líneas.

Ella se sabe cómplice de las matanzas.

Inextinguible la fragancia de días tuertos pasea su columna cantando prisas.

Los bosquejos del amanecer superponen tardes de angosto valle.

Polvo enmudecido con el viento silábico

¡cubre la noche de mil vértebras vaciadas!

Lihn, el domador de sentimientos pusilánimes

El viajero blanco de la obscenidad emocional.

En dos tiempos imperfectos se mueve la misma dama, DESBALANCEADA

OTERO DEL PUERTO,

SANTA RITA

A dónde los públicos, es decir, cuál será el público, a quién contarle la historia completa sin devuelta, quién la contará en nombre del nombre que trajimos a esta vida, a este trajín…

Unas pocas notas musicales sencillas al final del día que ya es sencillo, de tierra a mar, de mar con los pies en la tierra tan naranja como el añil del cielo negro y el cielo amarillo, sencilla la caminata al lado del burro viendo una lancha pasar entre grandes barcos,  lejos  de todo lo que está afuera, los ojos en cientos de upas,  alta altura mirando navegar con la visión completa de un puerto y una ciudad y la espesura neblinosa de un pueblo pituco  y otro industrial, más allá presentir un faro y una manufactura, mientras se hace la gran mirada de algunos segundos, arriba de mi cabeza y arriba de la del burro pasan unas gaviotas y pasan otras de vuelta y así todo el rato desde temprano hasta oscurecer y caer la noche como blanqueada en el día que la trajo nunca en vano, la noche con su suave humedad de otoño, entonces parece que los árboles hablaran, como ancianos que se van, el tiempo es un murmullo dicen las árboles, mis hojas caerán a tierra, a la tierra roja de los cerros humanos que bajan como faldas de modista al mar, los cerros pobladísimos de miles de casas como botones en el aire, un mantel desde la cota. Es un mantel desde la cota este puerto, suban, suban a ver a la gente que vive en la punta de los cerros, pero no a la gente, suban a ver cómo se ven ustedes desde la elevación. Otero, altillo, colina, sinuosa búsqueda de la vida, huero  intento en los papeles de mascarle al rey, al dueño, al fisco, un pedacito de tierra frente al mar. Mas nada de insustancial la búsqueda del sueño terrícola, más cerca del cielo, mejor imposible.  Todo Valparaíso parece desde el mar y cada vez más hacia lo alto, una sola colina de sueños. Un crepúsculo permanente. Una visión traída de otra vida. Y desde arriba ¡es verdad, es verdad, es  verdad que es y existe y no es que navegue ciertas noches como Caleuche! Suban a ver, suban a verse en pantalla gigante desde los oteros del puerto. Si quieren. Las micros son las venas de este cuero salado. Subid por las venas, o por las tuyas propias, pon tus venas en la tierra roja. Añiles en los ojos del mar y del cielo y roja la tierra. La soledad de los arribas y sus vientos que cantan. Unos pocos ladridos sencillos en la madrugada de una noche que ya es sencilla. Y las espesuras moviéndose en los insectos que croan. Y el rocío que bufa emocionado. Y la noche quieta que descansa en la punta de los cerros del trajín portuario. Déjenme dormir, dice. Mañana será otro día.

Luz Natural

Luz natural como un archipiélago grande y redondo sin gente, sin yo

sin amarguras de grande o pequeña heroína ni placa marsupial en la frente.

Dejar en algún momento o varios el ni y el no como complemento del habla

El sol es 29 de abril, siempre un mes otoñal en América del sur y bello como todas y con todas sus plantas.

Desde la ventana puerta de la pequeñísima casa en la ladera se ve parte del puerto, se ve lo poblacional arriba de pinos donde águilas vuelan, ese frescor de otoño entrando en mayo y ese buscar el bosque más que el mar que puede concretarse en una mirada agotadora, el encantador genio de Mahler en Titán hace de las suyas esta tierra en la mañana que se escribe y retrata entre los rayos de un sol más sombrío y helado poco antes de las 10. Es la hermosa tierra dueña de la poesía  El cuarto con servilletas de luz japonesa, para pasar primavera ,verano, otoño, invierno,  como en esa película tan bella, vivir su aguacero de agua, piedra y disciplina.

Entrar la luz natural. Sacar la otra de los ojos, de las manos, de la cabeza.  Hay que salvar la tierra con  hombres como mujeres y la conciencia animal y vegetal, dejar de ser mineros e hidroeléctricos y modelos y objetos sexuales del hombre materialista y una prototipo mujer peor, volver a ser como el animal y la planta, lo justo y necesario. El capitalismo al cementerio de la historia después de su histeria colectiva. Vestirse  tanto y tan variado no y dejar de ser persona y su celular. Tú y tu celular, un cuerpo y una mente que se carga con electricidad y redes. Despedirse de la red, de la luz artificial y de los trenes. Volver a las cartas y a caminar.  Plantar alimentos para tu casa, cualquiera que sea, y mejorar tu casa en su relación con el espacio natural, lo que había justo antes de que llegara la población humana, no se trata de ser paleontólogo ni Jesús. Bastaría con que sobrecarguemos de árboles y plantas, no de basura plástica e industrial. Tirarle la caca a la tierra, abonarla en vez de siempre solo extraer.

Entra luz natural a la casa del film mío.  Tercera estación: otoño.

El cuello se activa, las piernas y brazos dejan de digerir el letargo del calor, y se forman un poco de alas en el fresco neblinoso de la mañana. La luna esta semana ha dado suficiente luz, para beberla a boca abierta cada noche, si no diera miedo, o frío, o hubiera tiempo. Como en el cuento El LEÑADOR ,de Iván, donde deja el protagonista de alimentar a otros con tu trabajo y de alimentarse él con el trabajo que hace en el día otro, un ambiente un poco como en Utopía, muy tranquilos y vecinos, muy judío con Samuel y Tomás, dos amigos obreros, y el leñador que es Samuel dice en medio de la contemplación de la naturaleza sin detenerse ya por nada: no más, no volveré a cortar árboles, a hacer leña y se alimenta de la luz natural, del rocío y de la tormenta.

Nadie se hace cargo ya de los efectos del capitalismo que finalmente dominó el mundo entero. Un imperio enorme, el más grande, y como el terror en Roma, en Rusia y en Europa post revolución francesa,  fue combatido para pasar las décadas siempre más gordo e hinchado. Ahora hay que hacerlo reventar, pero sin la tierra como rehén.

No es tan difícil de creer o de entender. Es de tan obvio y dicho, esquivado. Las escrituras de todos los tiempos, la boca de boca en boca lo dice. Deja entrar luz natural a tu casa, a tus ojos, a tu cabeza. Prefiérela. Oh Sana. Las esencias de la vida no tienen precio y veto de adquisición. Solo están, no discriminan, no necesitan que des dinero por ellas. De lo otro, es poco lo que se necesita. La pobreza está distorsionada para que la riqueza se legitime y pase inadvertido  el robo. El Saqueo al PLANETA es violento. Se necesita un ejército de mujeres y hombres para salvar la tierra. Para salvar la Patagonia.

Deja entrar luz natural. Renuncia a la Industria, a Occidente, a la noticia de la historia, a la civilización, vuelve a vivir como antes de la luz artificial e inventa tus sistemas de supervivencia en tierra. No tengas tantos hijos e hijas, aunque tengas mucho que darle de comer. No hay suficiente para tantos y por ello la hambruna abunda a la par que el egoísmo del tener.

Z

A

N

C

O

S

De

Neptuno

Escritura de dos ciudades

o

Mensaje en la Botella a Merced del Cazador

Por Carmen Gloria Parés

¿Se puede sangrar la nuca y volver sin lágrimas
Pararse en medio de la ciudad como una estatua inútil?


Una reflexión como un nido


Ser libre quizá sea 
ni culpar ni culparse. 


1


Se fue el Gobernador
El Virrey de la distancia
El pajarito perdido



Muéstrame tu escote Coyhaique
ahora que tiemblas
e intervengo en las calles como una luz entre las nubes
y paso por el liceo estropeado 
leyendo la atrofiada poesía del sur

donde la luna es un quesillo como la de Bariloche
aquella tarde.

Indagando el misterio del péndulo ebrio
sin avisarme de nada 
deserté.
Desde otro pasaje habito en la altura solitaria
con vela, ventana y volumen de las cosas
envuelta la estrella naranja mirándome
como si fuera mi madre al fin liberada de mi destello.
Amarrado el pie a un ostracismo de cuna
me entrego al suero de la poesía ajena
de sus ojos y su espacio 
en una torre en que el ensueño acecha
frecuentándome esta hora embarazada.

Recula
no hay línea entre vida y obra
como la ficción desaparece en gema
no aceptas la carne
y el deseo es una mofa del curso de al lado
o una película.

En concordancia con la sombra ordenas
y tu mente es depósito de estrellas
y alarma.

Y en la mitad del viaje del columpio
se muestra la gracia del espíritu agujereado
bebido  bebido  bebido
viviente.



Naftas en el infinito
los pies ensangrentados en la joya de un baile

y el delirio: confundirte África con este pedazo de austro frío
un círculo de madera y muerte

dónde balar más, sentirse animal
y no ingreso o cosa
y mugir y gemir
comerse con la vista y
morder
la ampulosa marca de otra cultura en la espalda
                                        revistiendo el extranjero

cuna ostra fue
y me planté en la sabana a echar mi raíz tiznada y crónica.





Hazmerreíres irisados, goles, tiros, catedrática
Puf la noche cae
entre el cementerio y la luna.
La calle de los borrados va perdiendo en paralelo
y el gong íntimo de un árbol se estrella en el cielo.

Nada que temer ni que bucear en la anaconda de Baquedano
la calle ensucia el barro 
el barro a la casa
la casa al dormir.



Y el gobernador en su habitación doble, calmado gusano.



Nuestro dolor  anda cruzado por un mito
nuestra frustrada familia cuece
como las castañas que comíamos

No sé si lo sentís Juan y Juan y Juan?
Es un dolor como gillette en las cuerdas
y produce lágrimas a borbotón
un motor de lágrimas en
formidable garganta.



Escapémonos 
como la pareja de Orwel a ver el valle
nada más te pido, ni el otro amor ni el otro cuerpo
Sólo el escape.





Mi corazón tiene un túnel que lo cruza aunque de fondo no se llega
a nada. Con algo de movimiento quizá a un sueño.
Escribir me ha traído amarguras de coyote.

Hago espacio para el dolor. No me interesa nada más





Y en lentas zancadas voy orando la  escritura
la botella se dibuja seca y el temblor                                                     vaya sin cesar por 
el resto de la ciudad, el escote y el liceo a punto de caer en             las aguas del tiempo
la familia titilando en la madre y Juan y Juan y Juan en                  este mensaje en
el fondo del túnel que es un sueño

                                                            l
                                                                a

                                                                    b
                                                                        o
                                                                            t
                                                                                e
                                                                                      l
                                                                                           l
                                                                                               a


2


A MERCED

Letra imperceptible como una memoria en desuso 
como la de Ana González que se murió hace poco
o como la del payaso que debe irse a cocinar al siguiente público 
sentado ya en el circo o en su oficina de pobre
o como mi mente que parece ir oscureciéndose frente a otras mujeres 
que respiran desde los cabellos renovados en los libros de sus academias 
y  pololas y machos.
En el hervidero cuando me he apostado para reírme,
de pronto alguien moral se lamenta y da expresiones anacrónicas y consabidas 
y se aburre mi fauce sureña de no ver estrellas y no tener un colmillo 
con que jugar o una planta propia para regarle el tallo
            
salgo de cacería con una monja escapada de la Merced 
calle contrita y servicial  de interminables errantes
salgo de cacería y ella remata en sus vestidos unas garras de sierva medieval
se concentra como el gato para tomar agua
y se desdibuja la cruz de sus placeres y entra a colmar la sangre 
y hace un poco de justicia fuera de la oratoria 
y hace un poco de justicia 
pues las mujeres modernas son indolentes y pegajosas

y las viejas y ausentes solteras
y las viejas y dolientes mujeres de antaño 
y las añejas y las abandonadas y todas las feas mujeres 
y las gordas y las reventadas por doquier 
y por cualquier estímulo 
saldrán en próxima fecha a comérselas vivas.

Con qué ganas espero eso mientras veo más cerca a Beckett
murciélago de la escritura.


3

DEL CAZADOR

La nostalgia se parece esta mañana a un muerto que crece
como si le entrara aire al pecho y tomara una figura de respiración o latencia. 
La nostalgia emocional no dependiente 
                                                                                              en plena guerra.  
Todo es exactamente romántico, los sueños son piedras del camino
y la nostalgia es un cuerpo que respira más avanza la estación 
los bellos números iguales e insensitivos 
que marcan el castellano preciso y breve de los meses 
y la cuota de la mano que no se cansa ni está enferma. 
La nostalgia del futuro es la que respira cada día más de ti, 
se alimenta de ese relato de tu vida que no te sientas a escribir 
y te sorprende de pronto, una mañana como ésta, 
te sorprende palideciendo,  te saca la lengua, no sé 
irrumpe, te molesta, en el fondo es miedo. 
Siempre.



Salir al aire entonces y hacer manualidades. 
Caerse a una noria o fumarse un cigarro 
de absoluta humanidad
más allá de los aviones y el miedo 
                                          al color pálido brillante del silencio.

Hay algo que no cuadra pero así es siempre al parecer
 suma entrópica, un delirio,  avanzar irresponsable 
un juego, un llano nevado, un edificio en la calle 
que es un libro escrito y los transeúntes sus puntas de lápices, 
de plumas, 
ah 
pajarracos del cansancio 
y qué importa a esta altura en que ya lo destruyen todo 
con sus ademanes de grandeza.

La genuflexión genuina de pedantería
¿para quién escribimos? 
la pregunta que nos desnuda como ideotas, 
que nos desnuda más allá de las garras .:
escribimos para nosotros mismas. 
Es tan bello escribir porque  lees que lo escribimos para nosotros mismas.

La vida es un concurso
complejo y absurdo.
No necesita gobiernos que representen a representados. 
Cuántos problemas y estupideces nos han tenido
a nosotros los de la planicie
animales de las espesuras de la tierra capaces de generar una invasión o un imperio de vuelta de gobernantes
con cuanta entretelona de unas pocas familias en el orbe, 
grupos y grupúsculos, 
nos han tenido animados o temientes gobernados 
contándonos en culebrones históricos 
lo que se supone importante de la vida…

he huido a buscar en mi interior a mi animal
aquello que se mueve sin permiso y rápido y pronto y escruta.

Biología más allá de que comes o tomas o bebes o chupas…

rabia y pena del oso porque no soy yo,
del tero que grazna contra un cielo gris porque no soy yo
los silvestres y libres animales, concientes con otros ojos y otro oído
mejor adaptados al globo de la tierra… 
no sintiendo pena, por qué
la pena es tan humana
como el pegamento con que la hicieron
parecidísima al aburrimiento.



II

Esa nostalgia que se hunde en la alegría del paisaje,
esa sola golosa paletada de luces
atributo de los años de trabajo natural
milenios de gracia sobre las rocas.

Cómo se explica el ser humano aquí, la sola presencia,
cómo se explican su perseverancia rancia y obtusa, 
sus horas de oficina.

En este transcurso mi querido amigo Samuel
( a todo esto le llaman depresión) 
te acerco la mía a los ojos que te siguen
una faja subterránea de depresión aparece al raspar esta vitrina
y una contumaz máscara variante la oculta todos los días
fiel a los sueños y al dolor
concebimiento natural de la vida.

cómo dejar de leer 
con la palabra del instinto se inscribe el nicho 
y el cielo se recita con el cuerpo

todo lo que excede a ello  llamaremos de nuevo poesía
un tiempo bárbaro se ha de parecer tanto a un crisol de filosofía
el ajuste ante el cosmos, 
el decir 
balbuceo de raza vertical…
y aquel libre mamífero mitad mamífero mitad omnívoro u opíparo 
que ajeno al lujo se dedica al arte.

Como Bach     en el recuerdo 
como si todos los buenos muchachos del arte  cenasen juntos 
y Bach fuera un héroe absoluto
marcado por estrellas en las piernas,
estrellas de otro sol que le enseñaron un lenguaje de números inaudibles 
en el espacio común de mamíferos humanos.

Hoy la palabra Bach me suena a todo en un momento,
redonda y ancha como un tambor.

VONANI BILA [17.852]

January 5, 2016, 6:59 am

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Vonani Bila 

(1972) Poeta, editor y músico sudafricano, fundador y editor en jefe de la revista de poesía Timbila, es una de las voces más importantes de la black protest. En 2003 grabó su primer CD de música y poesía: Dahl Street, Pietersburg. Ha publicado diversos libros en inglés y tsonga, entre los que destacan: No Free Sleeping (1998), In the Name of Amandla (2004) y, recientemente, Bilakhulu! (2015). 

Desde aquí expresamos nuestra solidaridad con el poeta Vonani Bila quien se debate entre la vida y la muerte por el reciente atentado en que recibió varios impactos de bala. Deseamos su pronta recuperación y justicia para su causa

http://circulodepoesia.com/2016/01/poesia-sudafricana-vonani-bila/

Los tres poemas siguientes son parte de In the Name of Amandla. La traducción es de Roberto Amézquita (1985).

Hija hermosa

Hija hermosa

deja de caminar por la noche

es muy oscuro

no hay luz en esta tierra

el sol ha muerto hace tanto

serás punzada por espinas

caerás en una donga[1].

Hija hermosa

esta mañana las águilas la descubrieron

tu pequeña amiga

con su largo pelo de bronce

la niña de ojos líquidos oscuros;

canción de pájaro, líder del coro de la iglesia

águilas la descubrieron esta mañana

tirada en un charco de sangre

falda desgarrada, un trapo

la garganta estrangulada

sus afilados, puntiagudos pechos ausentes

niña virgen, ahora un frío cadáver

ninguna sábana blanca, ninguna cobija

para cubrir su cuerpo desfigurado.

Hija hermosa

en el campo cerca de la oficina postal

frente a nuestra casa grande

ellos la cazaron como a una cierva

partieron sus rodillas con acero

para que así pudiera detener su galope

cuatro de ellos soplaron y resoplaron

como animales, encima de ella

que venía de la fiesta

aunque no muy borracha

fue al club nocturno para bailar

cuatro hombres le dieron aventón

de la ciudad al suburbio

la acuchillaron, la apuñalaron varias veces

con cuchillos de carnicero

sus costillas fueron rotas con ladrillos

cuatro de ellos tomaron su turno

soplando y resoplando

chillando como hienas

mientras eyacularon

cortaron su clítoris con unas tijeras

dejaron un desarmador dentro, entre las piernas.

Khanyisa, Khanyisa

ella quería ser doctora en el suburbio.

Hija hermosa

yo escuché su grito dolorosamente:

Ndza fa minoo! Ndza fa minoo!

ellos le rellenaron la boca

con una tanga tintura de sangre y su toalla

para que pudiera dejar de gritar

entonces ellos cortaron su lengua

convirtiéndola en muda

armas disparadas, cinco veces

usaron balas y no balines

para romper su cráneo

se dispersaron en caterva

este año nuevo, los matones

asesinaron a una estudiante

Hija hermosa

deja de caminar por la noche

es muy oscuro

no hay luz en esta tierra

el sol ha muerto hace tanto

serás punzada por espinas

caerás en una donga.

Beautiful Daughter

Beautiful daughter

Stop walking at night

It’s too dark

There’s no light in this land

The sun has long died

You’ll be pricked by thorns

Fall into a donga

Beautiful daughter

This morning eagles discovered her

Your petite friend with brazen long hair

The girl with dark-liquid eyes

Song-bird, leader of the church choir

Eagles discovered her this morning

Lying in a pool of blood

Skirt torn apart, a rag

Her throat throttled

Her sharp, pointed breasts missing

Virgin girl, now a frozen corpse

No white sheet nor blanket

To cover her disfigured body

Beautiful daughter

In the field near the post office

Opposite our big house

They chased her like a deer

Crushed her knees with steel

So she could stop galloping

Four of them huffed and puffed like animals

On top of her

She was from the party –

But not too drunk

She went to the nightclub to dance

Four men gave her a lift

From town to township

They stabbed, hacked her many times

With butcher knives

Her ribs were broken with bricks

Four of them took their turn

Huffing and puffing

Crying like hyenas

As they ejaculated

They cut her clitoris with a pair of scissors

Left a screwdriver inside, between her legs

Khanyisa, Khanyisa

She wanted to be a doctor in the township

Beautiful daughter

I heard her scream painfully

Ndza fa minoo! Ndza fa minoo!

They stuffed her mouth

With a blood-tainted panty and a pad

So she would stop screaming

Then they cut her tongue

Making her mute

Guns fired, five times

They used bullets not pellets

To crack her skull

They drove away

This new year

Thugs killed a scholar

Beautiful daughter

Stop walking at night

It’s too dark

There’s no light in this land

The sun has long died

You’ll be pricked by thorns

Fall into a donga

Desembarque

Este barco se hunde

tan bajo, tan hondo

en el barranco.

El torbellino salvaje está tranquilo,

el traicionero, furioso mar,

está tan quieto.

Yo quiero saltar, aventarme,

como un surfista y desembarcar.

Tiburones y cocodrilos, vienen,

rasgan mi cuerpo en pedazos.

Este barco-amor es un naufragio

arruinado más allá de toda reparación.

Ship Out

This ship is sinking,

so low, deep into the ravines

The wild whirlwind is quiet,

The angry treacherous sea so still.

I want to jump off,

like a surfer & ship out.

Crocodiles & sharks, come,

tear my body into pieces.

This love-ship is a wreck

damaged beyond repair.

En el nombre de Amandla[2]

En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

no hay víveres en la cocina

niños desnudos con grietas en los labios no pueden ir a la escuela

algún otro niño hambriento fue arrollado por el coche de un hombre rico

el niño nos ha dejado, el hombre rico contribuyó con un ataúd barato

todo el mundo pensó que se pudriría en la cárcel.

Es invierno, la escuela no tiene bancas, libros, ventanas

nuestros líderes mandan a sus hijos a escuelas privadas

pregúntales a ellos.

En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

ese grifo está seco

carraspea aire caliente

la bomba está muerta

la abuelita no tiene efectivo para comprar diésel

camina distancias para acarrear agua sucia

del estanque inmóvil,

de la presa envenenada

donde la gente comparte el agua con los animales

la abuelita lava con una jícara roja rajada

ella compra agua y empuja una carretilla

Ella es grande, ¡70!

su cabaña colapsó durante los días de la inundación

ella sobrevivió porque estaba ocupada recolectando leña en el monte

ella espero por su pensión a los 60 años de edad

ella hace una fila empujando y arrastrando los pies

alguien de su edad colapsa bajo el asfixiante sol

ella cierra sus ojos, aspira rapé, estornuda,

escurren lágrimas en sus mejillas

ella consigue su pensión, es un cheque.

En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

Magogo toma un taxi al centro

los jóvenes no quieren sentarse junto a ella

dicen que huele a orines

ella compra una lata de parafina, una cobija y un pollo

ella compra harina de maíz a cuenta

sus hijas, ahora madres, quieren su parte

el gobierno da $110 por hijo

abuelita paga a la sociedad funeraria cada mes

ella no quiere ser enterrada en una sábana

la gente no querrá venir al funeral sin una vaca en sacrificio

ella habla sola, predice la muerte en cualquier momento a partir de ahora

ella es llamada cheque por sus propias hijas

sus esposos están desempleados

ellos tejen y venden cestas, fuman BB y toman mqombhoti

ellos esperan llegar a 65 para acariciar las monedas

Magogo se lava con una jícara roja rajada

ella quiere darse un baño antes de morir

ella llama a Mandela Mondela

ella sólo vota por la ANC

¿Por qué?

En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

estamos en problemas

nuestra electricidad es débil

se apaga todo cuando usas una parrilla

se detiene cuando llueve

se va volando con el viento

Viene el invierno —el municipio la cortará

Pobre hombre negro con atrasos

de regreso a mbhawula y malahla

Megogo tiene frío

duerme junto al fuego quemándole los pies

el brasero emite gas,

ella toserá coágulos de sangre

el empleado de salud en la clínica

le dará paracetamol

En el santo nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

nuestra casa del RDP[3] filtra cuando llueve

no podemos adecuarnos, es un excusado

los vemos y los escuchamos haciendo el amor

en un cuarto dividido por una cortina

no puede haber ningún secreto

nosotros dormimos en la cocina

nos levantamos temprano como elefantes

Verwoerd, mi enemigo, construye casas mucho más grandes

Trevor Manuel no puede para de comprar submarinos Corvett’s y Jets de combate

nuestros impuestos pueden hacer algo mejor

la guerra está por venir

nos han dicho.

In the name of Amandla

In the name of Amandla

Tell me what has changed in this village

There’s no food in the kitchen

Bare children with chapped lips can’t go to school

Another hungry child knocked down by a rich man’s car

The child is gone, the rich man contributed a cheap coffin

Everyone thought he would rot in prison.

It’s winter, the school has no desks, textbooks & windows

Our leaders send their children to private schools

Ask them

In the name of Amandla

Tell me what has changed in this village

The tap is dry

Coughs hot air

The pump is off

Granny has no cash to buy diesel

She walks distances to draw dirty water

In the still pool

In the poisoned dam

Where people share water with animals

Granny washes in a cracked red plastic basin

She buys water and pushes a wheelbarrow

She is old, 70!

Her hut collapsed during the days of the flood

She survived, because she was busy collecting wood in the bush

She waited for her pension at 60 years of age

She stands in a queue, shoving and shuffling

Someone of her age collapses in the smothering sun

She closes her eyes, sniffs snuff

She sneezes, tears run down her cheeks

She gets her pension, it’s a cheque

In the name of Amandla

Tell me what has changed in this village

Magogo takes a taxi to town

Young ones don’t want to sit next to her

They say she smells of urine

She buys a tin of paraffin, a blanket and chicken

She buys a bag of mealiemeal on account

Her daughters, now mothers, want their share

Government gives R110 per child

Granny pays the burial society every month,

She does not want to be buried with a blanket

People won’t come to the funeral if a cow is not slaughtered

She talks alone, predicts death any time from now

She is called a cheque by her own daughters

Their husbands are unemployed,

They weave & sell baskets, smoke BB & drink mqombhoti

They wait to reach 65 to caress coins

Magogo washes in a cracked red plastic basin

She wants to take a shower before she dies

She calls Mandela Mondela

She only votes for the ANC

Why?

In the name of Amandla

Tell me what has changed in this village

We are in trouble

Our electricity is weak

Switch off everything else when you use a stove

It stops when it rains

It flies away with the wind

Come winter – the municipality will cut it off

Poor black man in arrears

Back to mbhawula and malahla

Magogo is cold

She sleeps by the fire

Burning her feet,

The brazier emits gas

She will cough blood clots

Health worker at the clinic will give her panados

In the holy name of Amandla

Tell me what has changed in this village

Our RDP house leaks when it rains

We can’t fit, it’s a toilet

We hear & see them making love

In a room divided by a curtain

There can’t be any secret

We sleep in the kitchen

Wake up like elephants early in the morning

Verwoerd, my enemy, built much bigger houses

Trevor Manuel can’t stop buying submarines, corvettes and jetfighters

Our taxes can do something better

War is coming we are told.

N. del T.

[1] Donga o Saginay: Lucha tradicional de los Suri o Surma (Etiopía). Después de los días de lluvia y/o tras la cosecha, se da la lucha entre los hombres jóvenes de los Surma. El combate es con palos de madera de 240 cm aproximadamente. La donga es el ritual por el que se obtiene una posición en la compleja jerarquía social surma además, el único modo para conseguir una esposa.

[2] Palabra zulú que significa «poder». De especial resonancia en la lucha social sudafricana contra el apartheid y por los derechos de la negritud en el continente africano en general. Es un importante grito de poder del pueblo contra la opresión.

[3] Programa de Reconstrucción y Desarrollo (RDP, por sus siglas en inglés). Programa de vivienda desarrollado por el Congreso Nacional Africano durante el gobierno de Nelson Mandela.

YANG LIAN [17.853] Poeta de China

January 5, 2016, 8:07 am

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Yang Lian 

Yang Lian (楊煉 Yáng Liàn; n. en Berna, Suiza en 1955) es un poeta chino incluido dentro del círculo de los "Poetas brumosos" u "oscuros" y también relacionado con la escuela "Buscando las raíces".

Aunque nació en Suiza, se crió en Pekín, donde acudió a la escuela primaria.

Su educación se vio interrumpida con el estallido de la Revolución cultural posterior a 1966. En 1974 fue enviado al condado de Changping cerca de Pekín, para pasar por un proceso de "reeducación por el trabajo", donde asumió toda una serie de tareas variadas, incluyendo cavar tumbas En 1977, después de que terminara la Revolución cultural y muriera Mao Tse-tung, Yang regresó a Pekín, donde trabajó con el servicio de radiodifusión estatal.

Yang comenzó a escribir poesía china tradicional mientras trabajaba en el campo, a pesar de que este género de poesía se había prohibido oficialmente bajo el mandato de Mao Tse-tung. En 1979, se involucró en un grupo de poetas que escribían para la revista "Hoy" (Jintian), y su estilo de poesía se desarrolló hacia el modernismo anglosajón, un estilo experimental habitual dentro de ese grupo.

El grupo "Hoy" suscitó una gran controversia a principios de los años ochenta, y el término, inicialmente despectivo, de "Poetas brumosos" u "oscuros" se les aplicó en esa época. En 1983, el poema de Yang "Norlang" (el nombre de una cascada en el Tíbet) fue criticado como parte de una campaña de contaminación antiespiritual, y se emitió orden de arresto contra él. Consiguió escapar después de ser avisado por amigos; la campaña terminó poco tiempo después.

Yang comenzó a viajar a otros países a partir del año 1986, incluyendo visitas a Australia y Nueva Zelanda. Yang Lian estaba en Auckland, Nueva Zelanda, cuando estallaron las protestas de Tiananmén, y se implicó en protestas contra las acciones del gobierno chino. Su obra fue incluida en la lista negra en China poco después del 4 de junio de 1989, y dos libros de poesía pendientes de publicación fueron destruidos. Poco tiempo después, le quitaron la ciudadanía china. Pidió un nuevo pasaporte de manera que pudiera viajar al extranjero, pero las autoridades chinas no le dieron uno, y se le reconoció el estatuto de refugiado en Nueva Zelanda.

Desde entonces, Yang Lian ha desempeñado "fellowships" de escritores en Australia y Alemania,y ha viajado ampliamente. Aunque ha conservado la ciudadanía neozelandesa, vive en Londres desde 1993.

Junto con su compañero, otro "poeta de la niebla" Bei Dao, ha sido nominado repetidamente para el premio Nobel de literatura. Recibió el Premio Internacional Flaiano de Poesía en 1999, así como el Premio Internacional Nonino en 2012.

Desde 2005 es profesor en la European Graduate School de Saas-Fee, Suiza1 y director artístico de "Unique Mother Tongue",4 serie de acontecimientos internacionales de poesía y artes que se celebra periódicamente en Londres.

Obras y colecciones

No es un escritor que esté traducido al español. A continuación, se enumeran varios libros con traducciones de sus obras al inglés:

Where the Sea Stands Still ("Donde el mar se aquieta") -poemas traducidos por Brian Holton, Newcastle: Bloodaxe Books (1999)

Non-Person Singular("No persona singular") -poemas breves escogidos, traducidos por Brian Holton, Londres: WellSweep Press (1994)

Concentric Circles ("Círculos concéntricos") -traducido por Brian Holton y Agnes Hung-Chong Chan, Tarset:Bloodaxe Books, (2005)

Notes of a Blissful Ghost ("Notas de un fantasma dichoso") -traducido por Brian Holton, Hong Kong:Renditions Paperbacks(2002)

Unreal City ("Ciudad irreal", 2006)

Riding Pisces -poemas de Five Collections ("Cinco colecciones"), traducido por Brian Holton, Exeter:Shearsman (2008)

El  poema que publicamos a continuación se inspira en un pabellón del Lago Esbelto del Oeste, de Yangzhou, China. Miles de obras maestras de la poesía china han sido escritas en esa ciudad, donde vivieron varios de los más famosos poetas de la dinastía Tang, como Li Bai y Du Mu. Con este poema el autor se propone una modernización de la poesía china clásica, es decir, una nueva versión donde se invoca  “el alma” sin reproducir “el cobre muerto”. La traducción del poema al español se basa en la previa traducción del mismo al inglés debida a Lorence Leigh.

Presentamos en versión de Katherine M. Hedeen y Víctor Rodríguez Núñez, textos de Yang Lian (Berna, Suiza, 1955), uno de los célebres Poetas Brumosos y, en definitiva, una de las voces fundamentales de la poesía china de hoy. En 1983, su extenso poema Norilang (el nombre de una cascada en el Tíbet) fue duramente criticado y su nombre figuró en una orden de arresto. Se las arregló para escapar de China gracias al aviso de unos amigos. A partir de 1986, comenzó a viajar al extranjero. Estaba en Auckland, Nueva Zelanda, cuando los incidentes de Tiananmen en 1989, y participó en las protestas contra las acciones del gobierno chino. Como represalia, su trabajo fue puesto en la lista negra y dos de sus libros en proceso de publicación fueron convertidos en pulpa.

Las cornisas volantes del Pabellón de los Cuatro Puentes de la Lluvia Brumosa

1          Tema del paisaje

¿Es un puente o un pabellón?        Ambos tienen peldaños de agua

El puente        cubierto con flor de saúco y olivo fragante en las cuatro direcciones

El pabellón        hace regresar al cautivo muerto        punta de látigo húmeda y verde

Una fina rama de sauce bate la historia hasta el fondo

Una ventana delicada        todo el lago a la deriva en su destino

Una cornisa        al volar se lleva un jardín

¿Quién da un paseo?         Mangas de agua desempolvan poemas

cantan         cada puente tiene en la boca su propia luna

cada rayo de luna saca tonos de flauta a una dama de jade

Se cruza las calles de hojas de loto        mercados matinales de pájaros que cantan

miles de años        se empina un sueño circular que no quiere que lo despierten nunca

¿Quién no está siendo soñado?         Se cae sobre rocas incoherentes al despertar

Balbuceo de remos         sombra de ese retorno que no se logró

En las cuatro direcciones las estrellas esparcidas desgarran a una guía miembro por

/miembro

las cornisas        limpian la trampa de hueso y carne

A ambos lados de la ventana en flor        los ojos se limpian dos veces

agua        un harén        tallado en el propio corazón

La mano que golpeó la valla[1]         que punteó las cuerdas        el mismo regodeo

En las esquinas inclinadas del pabellón cuelga el escalofrío

Los puentes son también fantasmas         escondidos en mil pliegues de reflexión

amparan la belleza         una palabra agotó todas las estaciones floridas

A lo largo de los pasos de los azulejos        de las nubes

desde el cielo colmado de destrucción sin fin

¿quién         arranca de nuevo esta página?

2          Tema del tiempo

El cansancio de los bambúes

es huella del estar encerrado en el piso de arriba por años         sentenciado

a decorar la primavera que hace mucho se convirtió en ámbar

El cansancio de los humanos        al doblar una esquina

escala de madera que cruje        un barril de alquitrán echado en pleno rostro [2]

el espesor de la edad        y de la presteza        el largo rollo profundamente hundido

Este instante es potencia al infinito        a un brazo de distancia         orilla de lago         de

 /mar

también se une al acero que tú dispusiste en silencio oxidándose

Una persona         un punto de pluma reencarnado lentamente

de paso        curtido        la oscuridad del corredor

se asoma a una grieta mientras los barcos van y vienen         las flores brotan y se marchitan

¿Qué no inquieta en el charco de sangre?        Podredumbre

que usa esta pintura para unir        los órganos al aire

y repite las muertes que has visto                   esas muertes de los tuyos

Las cornisas voladoras toman y dejan ir pájaros revoltosos      alquitranada nieve que se

/dispersa

También al ascender         una grulla elegantemente baila

zurce a través de los muertos         ahora enterrados aún más profundo en el imán

Qué ojos llenos de lágrimas no miran

su propio lugar distante            innumerables universos lo ha coloreado

con un poco de tinta         Esta y la próxima vida regresarán aún aquí

en el centro de una salpicadura de agua ambarina

Siempre acaba goteando        por miles de años

gotea        una estrella sobre las ruinas del pabellón

Su arte         encontró un loto que nunca va a perdonar el tiempo

3          Tema del espacio

Las innumerables cornisillas volantes de oro        se alternan con las ondas

la brisa de la superficie del agua que sopla suavemente por debajo

La habitación está aún más vacía

la jaula         tejida con palabras         brilla como palabras

Pabellón de agua cristalina de un verso que navega al frente

Los que están bloqueados desde dentro        aún son mis ojos

miran         el espacio admirable como los enfermos

continúan su crecimiento invisible         Yangzhou

en secreto que absorbe todas sus masacres

El color del sauce         quemado hasta el fondo del lago como un sonido

clama por ayuda         el nivel del agua juega a colinas derrotadas en la distancia

Mi turbulencia         malversa sin imaginación

aún así         sólo un escenario prestado

Fina en la valla desde antaño         la marca de tinta aún tiene la forma de la sangre

/rezumante

Cornisas voladoras extienden vigorosamente las ventosas         pabellón con más almas aún

todavía no se puede llenar                    un destello de falsa brisa bajo el agua

La patria del fantasma dejada sólo con penas de prisión sin fin

condenado hace tanto         campo de concentración de un cuerpo

Confinar ladrillo y madera         vieja pintura exterior         que refleja

la galaxia que confina aún más allá de esos yo

que extienden su diámetro después de la muerte

Mirar         una formación hecha de agua         inexistente

ondas relucientes         últimas palabras nunca más que una oración

La poesía         que sujeta con escalofríos la mala noticia en sus manos

4          Tema de la soledad

Una persona        tres imágenes

La sola mirada de un pabellón      se torna bella como el Pabellón de las Peonías[3]

Cuando tres sueños se sueñan unos a otros        claro de luna fuera de alcance

es más sensual aún        Un camino empedrado sin límites

conduce las lágrimas en remolino entre el bambú abigarrado         que toca y vierte

/ sobre las huellas

un deseo de arrancar la luna del agua aunque esté ahogada

Una persona es un camino        un claustro con miles de años

que pasa        puliendo el sonido de la lluvia incrustado de jade

más lejos que las direcciones      sostenidas en absoluto sin sonido

La historia más ficticia que nadie         Alas

las cuatro cornisas volantes que se hunden en el pulposo Guqin[4]

revelan         los órganos hechos pedazos

Príncipe        persigue entonces         esa dama del barco fantasma

debe seguir hasta llenar la copa de vino a la fantasmal poesía

en los ojos ebrios lo que está escrito por completo     no está completamente escrito

/solo un verso

El pabellón ya en el horizonte      limpia la fragancia que se derrama desde las dinastías

se apodera de una composición seca y agrietada en el fondo de los ojos

cultiva         incluso esos pensamientos que no se pueden terminar

Tres imágenes         exhalan

un silbido con forma humana         reconocen una golondrina que se estrella

La soledad         de una tierra extranjera para siempre

en la patria         escena de la penumbra que tararea en la distancia

En el borde del pozo de piedra azul         el sonido de la tos del padre se siente

/profundamente íntimo

El sonido de la tos del padre sin comparación hueco

5          En la lluvia: El jardín de senderos que jamás se bifurcan [5]

(Un poema de despedida)

Las gotas de lluvia son en nombre de

pero el destino del nombre

está en cada pequeño corazón deshecho

empapado        ya incapaz de llorar

como lo verde       colgó por todas partes sus ornadas cortinas

brillante refracción

opacidad brillante

como la despedida         siempre antes del primer encuentro

Las cornisas volantes esperan aquí

te miran esposadas a las miles de veces que caíste

Nos caímos          la bruma y la lluvia

una forma ondula dentro de la otra

que baja a lo largo de las cornisas volantes

En vano una aguja torcida zurce las piezas rotas

un ancla arrojada en la carne         como la punta de un pico

que escarba         más     aún más extraños recuerdos

El camino de todos es un infinito

fin       ojos llenos de olas otoñales

que miran a una distancia apenas discernida

cuatro pistas se escurren hacia cuatro muros ruinosos

El primer poema     el último escrito

el destino cuelga cada palabra y aúlla lejos

tú vas         orilla de lago       color de sauce         cada paso

suprimido se convierte ahora

en sonido de lluvia que se filtra         un jardín un cuerpo

mirador de lo creado

Palabras entre sí        derivadas más allá de las palabras

vallas brillantes demolidas mientras se construyen

Tú       con tu talento vitalicio de capturar

un pabellón de lluvia brumosa con parásitos

un pabellón de lluvia brumosa con espinas de pescado

El manuscrito original del agua desafía la revisión

posesión en común      una forma intangible

una pieza de mármol rosa[6]

empujada hasta el fondo del mar        como los moldes para hacer el amor

que sin embargo despojan al punto donde no queda nada

El pabellón de la lluvia brumosa de todos

solo y envuelto en amor

escucha un corazón que podrían volverse blanco después de morir[7]

Un poema que pasa fluye hacia las ruinas

Es en realidad         verdadero

Las casas se doblaron  encima y debajo del agua

Este poema es para ti         el infinito

que sueña tu infinitud     brillando intensamente en las cornisas volantes

tu párpado en la lluvia brumosa         tu rostro        línea de labios

un rayo de color dorado en préstamo

Adiós         enterrada en tu propia carne y sangre

forma del jardín         destruido una vez en cada esquina

sacrificado una vez con todo nombre

Contempla que nunca has dejado        la dolorosa belleza de la contemplación

a lo largo de las cornisas        que te acercan al ascender

(Traducción del inglés de Katherine M. Hedeen y Víctor Rodríguez Núñez)

 http://circulodepoesia.com/2016/01/poesia-china-yang-lian/

[1] Se refiere al poema de Xin Qi Ji, poeta de la Dinastía Song.
[2] Se refiere a la pintura del artista chino Shang Yang.
[3] Una famosa ópera china del siglo XVI con una romántica historia de amor que tuvo lugar en el jardín.
[4] Un antiguo instrumento musical chino.
[5] Se refiere a la narración homónima del poeta argentino Jorge Luis Borges.
[6] Se refiere a la ciudad italiana de Verona donde surgió la historia de Romeo y Julieta.

[7] Se refiere al corazón preservado del gran compositor polaco Chopin.