JOSÉ ANTONIO MATEO ALBELDO [19.823]

January 7, 2017, 8:16 pm

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José Antonio Mateo Albeldo acompañado de Mar Busquets

JOSÉ ANTONIO MATEO ALBELDO

(Valencia, 1966) es miembro del Grup Poètic Argila de l’Aire y del consejo de redacción de la editorial Els llibres de l’argila. Ha sido antologado en: Poesia a contrapèl (1995), En cadena (1995), Ecos (1998), El llibre de l’amor valencià (1999), Antología de poetas valencianos del 90 (2000), Retrato de familia (2003) y Segundo peldaño (2006). Sus poemas han sido traducidos al ruso para la revista internacional Golden Plaza Magazine (2014). 

Ha publicado Alas mágicas (1996), Mundo azul (1999), Instantes de mariposa (2002), La casa donde duermen los relojes (2009) y Poemas que mojó la lluvia (Neopàtria, 2015). 

En 1997 y 1998 es galardonado con la 1ª mención de honor y el primer premio del certamen «Amigos de la poesía» de Valencia. En 2005 recibe en Barcelona el tercer premio del XXIV certamen internacional «Federico García Lorca».

DE: Poemas que mojó la lluvia (Neopàtria, 2015). 

IV

el amor era la curva de los sueños

MAR BUSQUETS MATAIX

Desnúdate.

Muéstrame tu cuerpo de lluvia,

la espuma desolada de tu mar.

Escucha el llanto celoso del viento.

Tengo manos de sal para tu alma.

*

Buscadme a este lado del puente,

donde las montañas pierden su nombre

entre bolsillos rotos,

donde aún se escucha

l rumor del agua sin verla,

donde apetece ser redondo

para sentarse sobre la vida

y contemplar.

Todo acabará muriendo

a vuestro lado del puente.

Aquí,

la brisa nos seguirá buscando.

No somos nada.

Simplemente fluimos…

“Poemas que mojó la lluvia”: José Antonio Mateo Albeldo escribe su particular «canción de la tierra».

“Poemas que mojó la lluvia”: 

José Antonio Mateo Albeldo escribe su particular «canción de la tierra».

Poemas que mojó la lluvia

Neopàtria, 2015

Por José Antonio Olmedo

Poemas que mojó la lluvia es el quinto poemario de José Antonio Mateo Albeldo, poeta convicto, fundador del grupo poético Argila de l`Aire y un habitual en la escena lírica valenciana. Desde sus inicios, hace ya veinte años, con la publicación de Alas mágicas, pasando por Mundo azul (1999), hasta el libro que nos ocupa, ha publicado dos obras por década y en todas y cada una de ellas ha manifestado una particular habilidad para aunar reflexión y sensibilidad en sus poemas.

Su generación es la de Gallego y Marzal, no así su adscripción a la mal llamada «poesía de la experiencia», su singular destreza a la hora de transitar géneros y ponderar densidades lo convierte en un creador de difícil etiquetado. Su poesía es realista, pero también mágica, quizá en este libro sea más experiencial que en otros, más sensorial, pero se advierte en ella una maceración temporal, un trabajo de poda y buen gusto frente al que el buen lector podrá encontrar a un autor verdadero al tiempo que a sí mismo.

A través de los cuatro bloques —sí titulados— en que se divide la obra, encontramos tres constantes: brevedad, aumento exponencial del número de poemas y ausencia de títulos. Esta obra progresa geométricamente en muchos sentidos: en longitud (7, 8, 13, 18 poemas por bloque), en textura (se desplaza desde la tiniebla a la luz), en espacio (del paisaje interior se dirige hacia el paisaje exterior); y además desvela en su primera pieza —a modo de poética— toda su creatividad (neologismo), y a su vez toda la polisemia al servicio de un tema troncal que vertebra este peregrinar en cuatro actos, el amor.

La poeta Mar Busquets-Mataix firma unas palabras liminares como prosaica antesala a lo sinfónico, y en ellas dilucida —además del amor— otras cuestiones vertebrales y argumentales de la obra. Por ejemplo, su morfología de camino, la fusión entre el ser y la naturaleza a través de la contemplación o su honda metafísica expresada a través de signos telúricos, son solo algunas cualidades latentes de este poemario, rasgos que encuentran la argamasa que los une en lo sentimental.

 Armado de un lenguaje sencillo y diáfano, de verso blanco y libre, el poeta comienza su andadura mencionando a una niebla como metáfora total: Reconozco tus pasos / envueltos de niebla / entre las hojas que cayeron… Una niebla que no menciona, pero sí se revela y regresa en el último poema del libro: […] donde aún se escucha / el rumor del agua sin verla. Esa condensación de humedad en el aire, esa agua suspensa, esa garúa que invita a la opacidad, estará presente a lo largo del libro incluso en diferentes estados: […] caminar contigo, / atravesar senderos de espuma… // Lágrimas antiguas / amenazan la serenidad / de un paseante que vaga dormido. Su rol, tan magnificente como desasosegante, significa por entero el título del primer bloque “El desequilibrio que me habita”. En este apartado, el poeta expresa en un tono memorístico y trágico —exceptuando el poema en el que su hijo es el paisaje— un memorial de heridas —pasadas y futuras— que lo consternan y aleccionan en el fluir de la vida: 

De la luz que fuiste, 

apenas quedan 

unos zapatos sin pasos… 

No hay nada más, 

una sombra, 

una muerte que se acerca despacio.

En el segundo bloque, titulado “Lo que no es soledad”, los poemas oscilan entre tres y seis versos. Si en su sección anterior todo era influenciado por la contingencia de la muerte, ahora el poeta se dirige a la persona amada, y con mayor optimismo y esperanza lea ella se confiesa, la homenajea e incita, le agradece y canta: 

Siempre queda un paisaje 

en la memoria, 

un hilo de ausencia 

sobre la sombra de tus manos.

Bésame. Dibuja sobre mi piel

olas que nunca regresen.

Lloramos versos de tierra.

Esas olas que nunca regresan; como metáfora de los buenos recuerdos en eterna fuga; pasajeros irrecuperables de un tren hecho de tiempo, son las responsables de titular el tercer bloque. En este vagón de la estructura el poeta regresa a la elegía, aunque no absoluta, y anticipa con ella ese anhelo del vuelo que será el último epígrafe de su espina dorsal. Aquí la reflexión es más existencial, las imágenes más pictóricas y el dolor más mecánico: Tras cada puerta que se cierra / hay un pasado que renace. // El vértigo acecha / en el olvido de la noche. De repente, la palabra poética adquiere visos aforísticos, un tono sentencioso demuestra que el ser abatido recobró su entereza: 

Ser poeta es morir siempre buscando. 

La poesía es una condena 

que encadena al mar. 

Y da comienzo una deconstrucción de la conciencia que busca ahormarse a la hendidura de lo permanente: 

La soledad es una mirada atrás 

entre una niebla de farolas.

Esa mirada atrás constata la procrastinación de la inteligencia reflexiva a favor de la serena y profunda contemplación. Aprender el mensaje cifrado en el paisaje —antes lontananza— conlleva a fundirse con él y emprender el vuelo hacia el cuarto y último bloque.

“Intuición de vuelo” es su título. Aquí, a modo de apuntes paisajísticos, el poeta aborda en cada poema una localización concreta, un punto en la geografía y en el tiempo para modalizar el cauce de su nueva mirada. Los versos en esta ronda final perpetran luz y agradecimiento, el paisaje recobra —como un todo— su trono en primer plano y propone una enfática clausura de conocimiento y celebración: 

No soy nada. 

Lo soy todo, 

un río de melancolía 

que olvidó arrastrar el agua, 

un animal pequeño y torpe, 

una ínfima porción de eternidad.

Desconocemos una vida / que la poesía solo intuye…

Sin duda, resulta apasionante y revelador el itinerario que este libro propone. En palabras de Busquets-Mataix: El poeta no escribe, / abre su alma a la tierra. Como ya hiciesen —entre otros— poetas como Félix Grande, Mateo Albeldo abre su alma a la tierra y es la tierra misma, así nos lo transmite, y su canto, sin asomo de alarde u ornamento, transfiere en ocasiones su verdad y naturalidad a la manera de la poesía pura.

Citando a José Luis Zúñiga, a quien el propio autor invoca para empezar este viaje, cierro este comentario e invito a los futuros lectores de este libro a abordarlo con la misma inocencia que el 

verdadero haijín es sorprendido por la iluminación de un haiku:

Mojó la lluvia 

mi cuaderno de versos. 

Se emborronaron todas las palabras: 

solo quedó poesía.

Instantes de mariposa

Instituto de Estudios Modernistas, Valencia, 2002

José Antonio Mateo es desde finales de los años noventa un poeta frecuente en los círculos literarios de Valencia, además es socio fundador del grupo poético “Argila de l´Aire”, con sede en el centro cultural de Almussafes. José Antonio publicó su primer libro de poemas, Mundo azul (Colección Senia), en 1999, antes, en 1997, fue galardonado con la primera mención de honor del certamen poético “Fiesta de la Primavera”, organizado por “Amigos de la Poesía” de Valencia. Desde entonces ha publicado el libro que nos ocupa, Alas de mariposa, en 2002, La casa donde duermen los relojes (Els llibres de l´Argila) en 2009, y recientemente Poemas que mojó la lluvia (Editorial Neopàtria).

Publicado por Editorial Instituto de Estudios Modernistas, que dirige Ricardo Llopesa, en el número 63 de su colección “La Torre de Papel”, y con un  prólogo de Ricardo Bellveser donde éste hace un elogio a la brevedad y contención de un poeta guiado “por una cuestión de temperamento”, que le emparenta al alicantino universal Juan Gil-Albert,  Instantes de mariposa certifica la capacidad de condensación de la palabra en una poesía que se encuentra próxima a géneros como el epigrama o el aforismo y donde su contenido bordea con el silencio pues esos instantes de mariposa, con sus alas mojadas, no son otra cosa que tiempo huidizo, como los recuerdos que la memoria sesga. Una memoria que deja una pátina de melancolía donde apenas los ojos/ me sirven ya para llorar y la muerte/ estira más y más/ la sombra poderosa de sus dedos.

Los cuarenta y dos poemas, por lo general breves, que integran este poemario se encuentran divididos en cuatro partes, en la primera el peso de los sueños le cierra los párpados mutilando el azul, y la esperanza, de un mundo imperfecto, donde el silencio es veneno, pero también antídoto contra la imprecisión de las palabras. Sólo en la cara oculta de su luna el poeta, desnudo, puede soñar primaveras en días grises de otoño.

En la segunda parte, los brazos de la noche se adueñan de los versos y los sueños del poeta, sobre el cual gravita la sombra de un silencio pesaroso, y la memoria se materializa en recuerdos de una infancia donde la inocencia acaba superada por la miseria y la soledad.

La tercera parte es la más extensa y en ella el ayer, cubierto de nostalgia, y el miedo a la muerte, pero también a la vida, le hacen seguir soñando para hallar toda la poesía oculta/ en los caminos del silencio. Al amparo de la noche las sombras danzan ante la mirada del poeta, que se refugia en el asidero de los sueños para evadirse de una realidad que truncó demasiado temprano un ayer que se presenta como enigma. Una profunda tristeza invade los poemas, de nuevo la soledad acompaña el devenir del poeta, que se derrumba ante la impotencia de poder darle voz al silencio de las lágrimas vertidas sobre la herida de tu ausencia, donde los recuerdos agonizan, como la esperanza, en el páramo barrido por el viento de la noche. Se habla de adiós, de despedida de la vida, y aunque la negrura de la noche lo envuelva todo, el poeta se resiste a arrancar de su alma un sueño de amor pues siempre hay un eco más allá, donde la tibia sonrisa de tu luz/ será por siempre de mi sueño. Sólo el sueño es capaz de conjurar el silencio, aunque finalmente sólo éste perviva.

Los cuatro poemas que integran la cuarta y última parte rezuman un halo de romanticismo, con el mar como telón de fondo se hilvanan con sosiego recuerdos tan frágiles como el cristal, ahora el silencio es de hiedra y aunque la noche avanza, con los ojos cerrados la ausencia se aleja.

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DAVID GONZÁLEZ LAGO [19.824]

January 7, 2017, 8:36 pm

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David González Lago

David González Lago (Córdoba, 1981) es profesor de Geografía e Historia en un instituto de Enseñanza Secundaria. Es licenciado en Historia del Arte por la UCO y licenciado en Antropología Social y Cultural por la UNED. Actualmente estudia el grado en Lengua y literatura españolas en la UNED.

Interesado por la creación literaria desde la infancia, en los últimos años se ha volcado en la creación poética, obteniendo algunos reconocimientos como XXXVII Premio de Poesía de Bargas (Toledo). 33 reflexiones que Cristo haría en mi lugar, compuesto por 33 poemas de 33 versos escritos a los 33 años, es su primer poemario.

NOCTÍVAGO

Antes de ser brujo he sido cirujano.

De ahí que me sobrevengan las palabras

a punta de bisturí.

De ahí que necesite anestesia y tinta,

tinieblas y luna llena,

Una piel para desgarrar

y unas entrañas para echar un conjuro.

De ahí mis sombríos hechizos escritos,

mis trances nocturnos, mis invocaciones.

De ahí mis muchos desvelos.

Poema ganador del I concurso de poesía "Poetas Nocturnos",

organizado por "Diversidad Literaria".

33 REFLEXIONES QUE CRISTO HARÍA EN MI LUGAR de DAVID GONZÁLEZ LAGO (por Carmen Juan)

Desde la editorial Esdrújula nos llega 33 reflexiones que Cristo haría en mi lugar¸ un poemario escrito por David González Lago. 33 poemas, precedidos por un generoso prólogo de Antonio Praena, que constan de 33 versos cada uno y convierten este número en significativo al cubo, puesto que ésta es también la edad de su autor (y la edad con la que dicen que murió Jesucristo, como todos saben).

El escritor cordobés, que es además antropólogo, licenciado en Historia del arte y profesor de Geografía e historia, se mira en un espejo en el que comprueba que su silueta y la de Jesús no son tan distintas, salvando las distancias temporales y, por descontado, las de relevancia universal. Así, multiplica panes y peces y también copas, convierte en vino el agua y lo bebe repetidamente, y aunque reconoce al traidor que habita en su propia casa, consiente. Obra milagros apegados a la cotidianeidad tales como seguir levantándose cada mañana a pesar de todo, y perdona a los amigos que lo niegan y a sí mismo, que niega a su vez a los amigos.

Con un estilo desenfadado e irreverente, David se convierte en protagonista de algunas de las escenas más conocidas del Hijo de Dios, modificándolas, eso sí, para no caer en anacronismos. Se enfrenta a los mercaderes y cura a los ciegos, pero lo hace a su manera y por motivos modernizados. Es más pragmático que el Salvador de los cristianos porque demasiadas veces ha puesto ya la otra mejilla y escribe parábolas cargadas de ironía y en ocasiones de un componente de crítica social que no puede pasar desapercibido. Admite el poeta que no es muy buen pastor y que con el paso del tiempo, parafraseando a Marea, se aparta del rebaño porque no sabe dónde va.

Es este 33 reflexiones que Cristo haría en mi lugar un libro que, aunque peque en ocasiones de pretencioso (como puede parecer a veces la figura de Cristo, sí) es un ejercicio arriesgado, valiente, como bien observa Praena en sus palabras previas, porque ¿quién se atreve a escribir en torno a Dios en un siglo que ya ni siquiera se molesta en renegar de él? Por esta parte tampoco podemos pasar por alto el mérito de la editorial Esdrújula, que ha querido contar en su variopinto catálogo con un título de estas características.

Con la edad de Cristo

Ahora que por lo visto

tengo la edad de Cristo

he caído en la rutina

de morirme y resucitar.

Cada día dedico un breve instante a mi expiración.

Sin pena, sin dramas,

pues sé que a los tres minutos

—lo siento Cristo, yo soy más rápido—

volveré a la vida real.

Voy mutando con cada resurrección.

Nunca vuelvo a ser el mismo,

me siento más pesado y más libre,

más etéreo y más terrenal.

Rememoro mis vidas pasadas

y me propongo no cometer los mismos errores,

patear la piedra con la que siempre tropecé,

lanzarla lejos con un tirachinas gigante,

como un niño travieso haciendo justicia.

Con cada renacer renuevo mi propuesta,

propuesta siempre incumplida,

siempre amante insatisfecha

A veces juego a tener la edad de Buda,

renazco en otros cuerpos, en otros seres.

Me doy el placer de vivir otras vidas,

miro el mundo con ojos de animal,

respiro sin humanas preocupaciones,

soy consciente de la estupidez humana.

Me reencarno por el mero placer de jugar

—jugar con la creación, jugar con la Madre Eterna,

sentir la verdad de los latidos salvajes—.

Pero siempre vuelvo a mi antropomórfica resurrección.

Por lo visto tengo la edad de Cristo

y no es edad para andar jugando.

Sobre las aguas

No siendo el fuego el purificador

sino el líquido elemento omnipotente,

a veces camino sobre las aguas

y a veces me ahogo en un vaso

con tres gotas imperceptibles en el fondo.

A veces se avecina una tormenta,

me sitúo justo en el centro

y disfruto del diluvio universal.

Termino empapado, calado, arrugado,

me tiendo al Sol y espero tres días

hasta quedar completamente seco.

Parte del agua se evapora y, junto a mis efluvios,

vuelve a formar parte del ciclo del agua.

Una porción de mí estará presente

en futuras tormentas —rayos y truenos incluídos—

que calarán otras ropas, otras pieles, otros pensamientos.

Otra parte caerá en la tierra,

penetrando en ella, ayudando a germinar

plantas, animales, textos de futuras generaciones

de intelectuales y de ignorantes.

Unos llegarán —como yo— a la edad de Cristo,

otros —también como yo— a la de Matusalén.

Ni unos ni otros aprovecharán la dádiva del tiempo

recibido.

Otra parte calará dentro de mí,

otorgándome nociones de seres empapados antes que yo,

haciéndome más rico y más sabio

con cada tormenta, con cada pulmonía.

Lo peor son las veces en que me ahogo sin remedio

en las tres gotas del fondo del vaso:

una gota de temor que me desencaja el rostro,

otra de perplejidad que me inmoviliza

y una más de cobardía que me asfixia y acaba conmigo.

Suerte que, con mi edad, aprendí a resucitar.

Daños colaterales

Y si ves que me sangra la frente,

si ves caer cortantes gotas rojas

formando letras en su descenso,

conformando palabras ininteligibles,

si me ves adoptar un gesto de dolor

será porque tengo una espinosa corona de ideas

taladrándome la sien,

clavándose en mi cráneo, penetrando

y extrayendo a su vez ideas destiladas

que brotan coaguladas e impregnan,

como fogosos amantes sobre sábanas de seda,

la inocencia y la pureza del papel.

Si ves que me sangran las manos,

si me ves florecer repentinos estigmas

amaneciéndome de pronto en las palmas,

no debes tenerme miedo, no te extrañes,

no me tengas fe,

pues para mí es algo rutinario

estar clavado de ambas manos

—no a un madero cruciforme—

a una pluma y un tintero, y traducir,

clavado, el lenguaje secreto de mis entrañas,

sacarlo al exterior, darle vida,

escribir sin las manos, con los ojos,

con las gotas rojas de mi frente,

con cada pelo de mi barba tupida

—cada uno un verso, siempre creciendo,

siempre resurgiendo, siempre en expansión—.

Y si ves que voy camino del Calvario,

desangrándome, vaciándome de oscuras letras,

simplemente observa el reguero lento

—negro sobre blanco—

que iré dejando por el camino.

¿Y quién no?

¿Quién no ha convertido el agua en vino?

¿Quién no ha convertido el vino en autodestrucción?

¿Quién no ha dicho alguna vez,

en días oscuros, en noches ciegas,

«tomad y comed todas de mí»?

¿Quién no se ha entregado a un público insulso,

a un drama, a un espectáculo tragicómico,

aun conociendo el final de la representación:

«mi sangre, que será derramada por vosotras»?

¿Quién no ha caminado sobre las aguas?

Quién no ha caminado sobre el vino?

¿Quién no ha caminado sobre sus heridas,

quién no las ha rellenado

con litros de vinagre y kilos de sal?

¿Quién no ha clamado al cielo:

«Padre, no me perdones

porque sé perfectamente lo que hago»?

¿Quién no ha tirado la primera piedra

contra el muro arenisco de su propia nostalgia?

¿Quién no ha disparado tras la primera

cientos, millones de piedras más

contra sus propias llagas abiertas y mudas?

¿Quién no ha buscado el efecto placebo

en el fondo de una copa ausente,

en las profundidades de unos labios carmesí,

en la trastienda de una mirada de bestia depredadora?

¿Quién no ha escrito un poema crucificado?

¿Quién no se ha entregado a una causa perdida?

¿Quién no ha fundado —sin querer— una religión

mientras buscaba tan solo el bálsamo

de un cuerpo espiral bajo una sábana santa?

¿Quién no ha mordido adrede una manzana clandestina?

¿Quién no ha bajado del cielo a la tierra?

-

JOSÉ GREGORIO VÍLCHEZ MORÁN [19.825]

January 8, 2017, 1:56 am

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JOSÉ GREGORIO VÍLCHEZ MORÁN

José Gregorio Vílchez Morán (Maracaibo, 1965. Venezuela) es Licenciado en Letras y Magíster en Literatura. Profesor Titular de la Escuela de Letras de la Universidad del Zulia. Fue Jefe del Departamento de Literatura (2002-2006) de la misma Escuela y Secretario-Coordinador del Instituto de Investigaciones Literarias y Lingüísticas (2008-09). Coordinador de la Cátedra Libre Poesía de LUZ (2006-2010). 

Ha sido Profesor, entre otras, en las siguientes Cátedras: – -“Taller de Lectura y Comentario de Textos I y II”. -“Gerencia Cultural”. -“Taller de Lengua”. -“Teoría Literaria”. – “Semiología “ y Psicocrítica” (Metodologías de la Investigación Literaria I y II) – “Práctica Profesional I, II y III” – “Literatura y Erotismo” -“Seminario de Reflexión y Creación Poética” -“Literatura y Religión” -“Literatura Zuliana” -“Literatura No Occidental” -“Literatura Venezolana Contemporánea”. -“Taller de Expresión Literaria I”. También ha sido Coordinador de la Cátedra libre Poesía de LUZ. 

Su trayectoria en el ámbito de la escritura literaria le ha hecho merecedor de numerosos reconocimientos en Concursos de Literatura a nivel regional (Universidad del Zulia, Colegio de Licenciados en Educación, Colegio de Abogados, Corpozulia) y nacional ( Premio Certamen Mayor de las Artes y las Letras 2004 Concurso Literario “Cada Día un libro”, convocado por el Despacho del Vice-ministro de Estado para la Cultura y la División General de Literatura del Consejo Nacional de la Cultura (CONAC) obteniendo el Premio correspondiente a la Región Occidental (Estados Zulia, Falcón, Lara y Yaracuy), cuyo Jurado estuvo integrado por los escritores: Ana Enriqueta Terán, Luís Alberto Crespo y Celsa Acosta Seco); así como su participación como Jurado en diversos certámenes literarios (Universidad del Zulia, Universidad Rafael Belloso Chacín, Gobernación del Estado Zulia). 

Continuo colaborador de publicaciones y revistas (“Dominios”, “De palabra”, “Revista de Literatura Hispanoamericana”) así como Ponente en numerosos eventos En el  año 2009, recibió el Diploma de Reconocimiento a la labor extensionista de la Universidad del Zulia por su gestión 2004-2008. 

Su obra poética publicada comprende hasta el momento los títulos: Escribir sobre la púrpura (Ediciones Astro Data, 1994), Oscura Fotosíntesis del Día (EDILUZ, 1994), Hombre de cielo intenso (Coedición Gobernación del Edo. Zulia-Dirección de Cultura de L.U.Z., 1995), Rosas de Magdala (Ediciones Astro Data, 1998), Los Espejos Plurales (Antología poética estudiantil de la Escuela de Letras de L.U.Z.; Dirección de Cultura de L.U.Z., 2000), Crismas en el piano (Ediciones Astro Data, 2003) ; De inagotable secreto (El Perro y la Rana, Ediciones del Ministerio de la Cultura, 2006); Las Urdimbres Sonoras (Ensayos) (EDILUZ, 2007) y El Apacible (Poemas para leer bajo el nublado)(IILL-LUZ, 2011) . 

Posee asimismo varias obras inéditas en los géneros poético y ensayístico. Ha sido incluido en las siguientes antologías: -1994: En “El Lago de los poetas” de Jesús Ángel Parra y Carlos Ildemar Pérez. Secretaría de Cultura. Maracaibo. -2006: En “Las Voces de la Hidra” (Poesía Venezolana de los noventa), de Miguel Marcotrigiano. Ediciones Mucuglifo. Mérida. -2008: “En Obra”( Antología de la Poesía Venezolana 1983-2008) de Gina Saraceni. Editorial Equinoccio. Universidad Simón Bolívar. Caracas. -2011:”De este mundo y otros reinos”(Antología en ascenso) de Milka García, editora y compiladora. Ediciones Pro-Lectura y LUZ (Instituto de Investigaciones literarias y lingüísticas). Textos suyos han sido publicados recientemente en las Revistas Virtuales: Letralia, País Portátil y Las Malas Juntas. Ha dictado Talleres para la Casa Nacional de las Letras “Andrés Bello” en 2013 y 2014.  En junio de 2015 asistió como Invitado Especial a la XII Edición del Festival Mundial de Poesía de Venezuela, en el Teatro Teresa Carreño de la ciudad de Caracas.

De: Oscura Fotosíntesis del Día (1994)

MIGRACIÓN

¿Se puede vivir sin poesía?

Tal vez.

Tal vez haya quienes siempre aprisionen

 a sus pájaros.

Mas yo no puedo evitar que los míos

vayan buscando por la vida y por la muerte

los puertos amarillos de Neruda

ENTRE LO DICHO Y LO NO DICHO

Uno como que inventa los días,

cuenta con ellos sin contarlos;

los imagina en fila india tras la puerta

siempre fieles a cualquier convocatoria.

Pero sucede que a veces

los días también juegan con uno,

lo cuentan, 

lo imaginan,

lo extienden y destienden

sobre la soledad como a los pájaros

y uno no sabe por qué rayos

el viernes comienza a ser domingo, 

el domingo desierto,

el desierto cansancio,

hasta que irremediablemente,

entre lo dicho y lo no dicho, 

uno descubre que ha caído lejos del remanso,

que precisa de la poesía más cercana,

que tiene sed del corazón de Sonia.

De: Escribir sobre la Púrpura (1994)

Las aguas

dejan algo en el espíritu

-polen o sueño-

huellas antiguas de profetas

génesis y éxodos

cercanos al resurgimiento

de otras pieles y generaciones

con las manos abiertas al cielo

buscando en la inmensidad

la pandereta

de una luna propicia

de un himno a ser cantado

con la invisible cítara del SER.

Uno recorre vidas y caminos

siempre antiguos

siempre nuevos

y puede en cualquier cruce de piedra

o sentimiento

desembocar en la Calle de la Amargura

allí donde ese cuerpo

nos sale al encuentro

inevitable

muro de lamentos

donde sangrar 

claridades imposibles.

De: Antología El lago de los poetas (1994) de Jesús A. Parra y Carlos Ildemar Pérez 

DESVELO

De tanto pesarle la cortedad del día

él, que no tiene alas para seguir al sol y detenerlo,

duerme con desgano algunas noches y se sueña todo aire.

Entonces vuela,

vuela incansablemente sobre las vastas extensiones 

aledañas

sin saber que su brillo me cerca

que me agobian sus preguntas furtivas

que su trémulo verdor encuentra en mí reflejo

que su aliento logra disiparme.

Me levanto y cierro las ventanas

no quiero escuchar su honda queja

no puedo responderle

no sabe que tampoco tengo alas

que también me desangro por dentro

que no puedo sacar al sol de su escondrijo

que lo alto me resulta indescifrable

que yo también duermo y me sueño todo líquido

durmiendo boca arriba sobre un lecho de algas

movedizas.

Pero es testarudo este Lago.

Cuando despierto en altas madrugadas

sigue allí rondando, invisible, exhausto,

puro monte de tanto volar al ras sobre guayabos

y oréganos

lloviendo sin cesar en la ventana.

De:  Hombre de Cielo Intenso (1995)

A LO MÁS APARTADO

Cuántos amores

nubes

como gentes idas.

Nada es definitivo

ni siquiera el alba

que despunta

en gerundios.

Duele la falsedad

aún aquí

     entre hierbas.

Las reses

estamparon sus huellas

   en el barro

pero nada regresa.

El día ha sido un saco

descosido.

Nuestras manos

cal.

Cuántas nubes idas

   amores de una gente

de cardo y chubasco

en cuyo desaparecimiento

nada se ha devuelto,

ni siquiera las espinas.

El Druida desde aquí

Responder verde

aducir con estaciones tropicales

a senda en casi páramo

y allí Dios

       niebla de llama que llama

crea un consuelo forestal

itinerarios

ríos de agua escrita

en temporales sin tiempo

en la lenta ascensión de otros peregrinos

cuando sobreviene la caverna

y aún no cesa nuestra búsqueda

el ala de saberse cuerpo

por siempre intrincado

por siempre cercano

                  tepuy y vuelo.

De: Rosas de Magdala (1998)

todo el eros del sueño

trajo a ti memorias de sedas y cejas besadas

en estaciones impropias

destiempos del alma

donde una porción de adolescencia ajena a los meses

renace en otro tacto

en una extraña manera de fidelidad

incomprensible para quien no haya visitado este jardín

este oasis revuelto y resguardado en gavetas de sábanas

más allá de las dunas y las quejas

hacia el relámpago deseado en la pupila que te sigue

en la extrema rosadez de un mar de nubes

De: Crismas en el piano (2003)

Anunciación

Sonora urdimbre: La voz

cada símil, hipérboles,

hiperbatones,

silenciosidad a ser bordada en amorosa rueca,

hilaje de los trópicos,

seda de Madagascar.

Urdimbre sonora el calor de su manto, 

el sudor feliz que provoca

tuyo y purpúreo

sobre tu ángel aterido en la planicie

desde su afer ventus,

su meditación.

¿Qué?

Qué interpretación daría a estos símbolos,

qué serían para mí los carruseles,

las montañas rusas del pensamiento,

los laberintos borgeanos de la suspicacia,

la cábala de mi similitud con lo morible.

Qué sería de mi fe,

sino te hubiese oído así de dócil

en la extrema delicadeza de la ternura,

alimentando protozoarios y organismos,

TÚ

que te han llamado ingeniero de quasares

y en años-luz hablaste poesía.

De: De inagotable secreto (2006)

Sea of smiles

Re-querido

de aquel contactar volvíase de un sueño surreal,

desvariando entre la lucidez de la eyaculación,

la consternación incólume ante tanta sensitividad

para verter asimismo lágrimas que ella aprendió a redimir y a lamer.

Ni el semen ni los flujos ni el mar.

La saladez era del alma

que de morir nadaba rediviva.

Manifiesto Gregoriano 

Cómo hacer entender

a los posdoctorados inquisidores del limbo,

a los apóstatas de la Arcadia y traficantes del unicornio azul,

que este Belén que pienso y poseo

no es Hamelin ni Liliput.

Que es verdad para mí supraconstatada,

como que otro de mis nombres es Alonso Quijano Vílchez,

y he llevado mis dedos incrédulos a la fisura de la tinta;

que no me sirven ni seducen todos esos himnos huecos tan tarjetahabientes

ni me intimidan sus conjuros fatuos que increpan:

¡Atrévete a más¡.......¿Vas a arrugar?,

que mi religión va mucho más allá de la insolvencia y la insolencia

que no voy a seguir a las turbas y su caceroleo flautista

que voy a quedarme en esta casa de la página con mi estrella innubilable,

que me sabe a mierda el evangelio de sus males

-perdón, quise decir malls-

que en mi ciudad amada no se habla de reyes que quitar o poner

que jamás ni nunca podrán departamentalizarme el alma

ni de la poesía hacerme saltar la talanquera.

De: El Apacible (2011)

I DE REYES 19:12.

En aquel segundo del trueno más puro

después del temblor

y el fuego contra las rocas de ser,

allí como viéndose,

como golpe de bello vacío,

su sonido:

APACIBLE

en el cruce fugaz de vida y éter

donde alguna vez

pudimos ser tan claros

y, al unísono,

Elías.

VIVIR EN LAS NUBES

Entre estas proporciones y porciones,

definitiva y premeditadamente, no soy un hombre de hoy,

ni pretendo serlo; 

a pesar que estos calendarios huecos 

señalen el séquito que sígueme desde mis gentilicios sesentas.

Mas prosigo aquí, 

pegados mis zapatos a este planeta que  imanta en plena lucidez

y ando derechito a mis moradas moradas,

al núcleo musical de mi espacio (tan supersónico aún)

donde anido

a siete mil millas de trueno,

parado sobre siete mil kilogramos de relámpago, 

caminando tan crísticamente como puedo

sobre siete mil palabras de aguaceros sin cuenta de ceros;

y encima de esto,

arando mis propias explanadas de común y privada propiedad,

de impagable e inapagable regocijo.

Sí, les digo,

les refiero,  refuto,  admito;

tal vez  debería como algunos de ustedes no paladear este cielo, 

estos densos nubarrones

como un altar blanquísimo de merengue y helado para mi festín.

Pero así, soy:

atemporal,

irregular, 

morible y desafiante como las nubes, 

importándome un bledo la revisión del panorama acostumbrado:

Fulanota de tal ganó el  miss universo

El salario ya no aguanta la inflación

Hay indicios de vida y fraude electoral en Marte

El cáncer aceleró y el SIDA secundó,

El Nasdaq bajó y el Dow Jones subió, 

Bill Gates donó setenta mil ositos de peluche a Disneyworld

y dos países y actrices rompieron relaciones.

Definitiva y agradecidamente, no.

No soy un hombre de hoy ni de anteayer ni postmañana.

Siempre tendré la displicencia de no besar los calendarios.

Quédome aquí,

quizás en lo más solo,

en la totalidad de mi albedrío,

entre las mismas proporciones y porciones del poeta.

Río Momboy

El umbral

adviene junto al descenso de las aguas,

la elevación de la niebla abrupta

sobre la sensación beatífica del musgo,

piedras y labios en el cortejo

de aquello besado por la tierra

del paisaje que dentro en su posada

el cuerpo guarda y aguarda

como una gran verdad,

como un rezado silencio

que en las montañas corónase alboreado.

Con-cavidad

La región más bella que aún respira

duerme y amanece en uno

exactamente

donde ventea el sur sus clavicordios

rodeado de tepuyes

al centro de la trémula estrechez

de la galaxia.

Absoluto

¡Qué ironía!

que entre tantos edificios y umbrales

nadie perciba

lo que el chubasco vino a decir

tan dentro de septiembre.

En las paradas de tráfico

la gente protesta contra el aroma herbal del firmamento,

mientras los taxis huyen despavoridos

y hay locales que apresuran a cerrar.

¡Qué ironía!

¡Tantos habitantes deshojados,

tan pocos corazones y sentidos

se ofrecen a lo grisáceo reluciente

a despuntar!

Post adviento

El cielo desagua

                   dejándonos la vastedad doliente

donde antes algo tejíase

de sentido concernido.

Ahora

                   mar adentro en uno

nada queda, salvo,

                   algunos cirros anclados

y esta sensación

que a veces padecemos

cuando hemos ido quitando

                   —no sin duda—

los adornos de navidad.

Sin fertilizantes

En la calibrada observación de la estructura

de algunos musicales instrumentos

cavilé y escudriñé las causas y magias

del por qué

esas flores que a ninguno parecieran perfumar

y esas nubes que no aparecerán

                —en ninguna foto satelital o familiar—

se ofrecen a la lasciva ternura en vaciedad de la bóveda celeste,

al silencio expectante que nos arroja al vilo y a la espera

de la tormenta en la inminencia de una luz

más líquida que el mismo aire naciente.

a José Francisco Ortiz

Fe debida

A color y olores;

el universo articula el compás,

su canción oblicua sobre los instrumentos circulares y las borgeanas ruinas.

No obstante,

esa no ha sido la retórica

con la cual nos instruían desde abecedarios ilustrados

con frutas y casitas.

Nadie mencionó estas fechas tan resbaladizas,

esta cascada de tiempo que obnubila pretendiendo delinear apariciones,

elementos que parecieran precipitarse desde el Niágara del cuerpo

hacia el pensamiento calcinado de tanto cotidiano ardor.

Definitivamente, no.

No estuvieron nunca estos adioses y décadas

dentro de las piñatas

y las alcancías con forma de cerditos.

Por eso, el poema,

ante estas evidencias se prolonga,

constriñe,

aun más cáliz,

más patente

arca de irrefutable fidelidad.

-

MARTA DOMÍNGUEZ ALONSO [19.826]

January 8, 2017, 5:01 am

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Marta Domínguez Alonso

Marta Domínguez Alonso, Zaragoza 1981. Es licenciada en Filología Hispánica y Máster en Periodismo y Comunicación digital.  Obtuvo el DEA por el trabajo de investigación ” Realidad socialy percepción cinematográfica. La España de la guerra civil a través de la imagen fílmica “.  Actualmente es docente de Lengua castellana y Literatura.  Ha colaborado en medios de comunicación, como prensa con artículos de opinión ” El periódico de Utrera ” y ” Heraldo de Aragón ” en la sección de Artes &Letras, y radio, ABC. Radio Andalucía. Ha publicado dos poemarios “Historia transida y poesía renovada” , Sevilla, Ediciones en Huida, 2012 y ” Una hoguera en los párpados “,  Tarazona  ( Zaragoza) , Olifante,  2015. Forma parte asimismo de libros colectivos tanto de poesía, “Miradas sin fronteras ” 2012- 2014,  ” Los Borbones en pelota ” como de ensayo ” La Mística “,  Olifante 2016, obra surgida tras un ciclo de conferencias durante el XIV Festival Internacional de Poesía de Moncayo. Sus versos aparecen también en revistas literarias como ” Turia “, “Nueva Grecia ” y “El ático de los gatos “. Ha participado en numerosos recitales y encuentros de poesía por diferentes puntos de la geografía española.  Coordina las actividades culturales y artísticas del Espacio Huecha junto a su padre, el artista plástico Miguel Angel Domínguez.  Mantiene un blog de poesía y prosa poética: laflordegnido. blogspot. com.

DE: Una hoguera en los párpados (Olifante. Ediciones de Poesía, Zaragoza, 2015).

L’ANGOISSE DU PIGEON BLEU

Entró con la paloma un trozo de la muerte,

colgaba de su pico

como quien pende de un sueño futil

y lastimero.

-flotando en el vacío-

se coló en mi sábana y en mis sueños.

Así. Como niño que coge el mar por la orilla y lo levanta

para ver el interior del mundo inhabitado.

Igual. Yo vi una mancha cosida en mi retina

entre aleteos de paloma

azul y mensajera.

Por evitar salir del paréntesis entre dos nadas

avanzo cada día diez nudos a mi muerte.

EUTOPOS

Y cerrar las puertas de la casa

y olvidar los fantasmas en las

almenas.

Los puñados de tierra se quedaron

cubiertos de caracolas.

Dejaste atrás los ríos,

la infancia y todos sus pesebres.

Abandonaste la imagen

estática, como una foto,

de la familia

en un día de tormenta con luz.

Decir adiós a ciegas

casi sin conciencia

y abandonar la casa del tesoro

las estancias antiguas como ecos

de ancestros que retornan de la muerte.

Esto es el eutopos, un bosque de abedules

envuelto en un adiós

con mano abierta.

Es un verano,

que eterno nos parece, en su comienzo

y luego nos engaña como el tiempo.

Piedra tras piedra los caminos descorren

nuestra vida.

Decir adiós al vientre,

al aire,

al hijo que se escurre entre las manos.

SERENDIPIA

Una canción,

mi tumba,

el estertor último de un perro,

El ojo del puente que mira a lo lejos

en la ciudad capitolina,

las cenizas del ancestro,

todas las muertes del mundo,

la luz que ciega entre las nubes,

la diáspora de un pueblo,

la destrucción de un camino

y el polvo de la tierra,

que a su paso deja.

La madre piedra que mira desde abajo,

hallar el verso, al fin,

explicarlo todo

como el pordiosero que regatea un centavo.

Confiar en un aroma inaprensible,

abandonarse a la preñez del aire y del recuerdo,

inspirarse en la locura del hermano.

Socavar la tierra

buscando el verbo.

Hallar la palabra al conjugar la imagen

Serendipia, es,

viento certero.

SUR

Brazo de mar que en tu extensión abrazas

tantos pueblos,

de azul sobre la tierra,

hoy en sueños,

invoco el instante

mágico del verso.

Hundo mis manos,

como los olmos hunden sus raíces,

para encontrar la tierra,

la tierra que apresamos con el puño.

La tierra que desteta a los ancianos,

la raíz que floreció hacia dentro.

Escalo las dunas,

como ciego andante por un sol espeso

para enfrentar mi frente a ti, Mediterráneo.

Me invade el quejío, fusionado en canto

con temple de guitarra,

surgido de la esquina de una plaza.

Pierdo la vista,

como se pierde el niño desembrollando ovillos

para alcanzar, con la tajadura del ojo, una extensión de cuevas

perdidas a lo lejos,

hacia el horizonte

donde se dibujan las líneas de caminos yermos.

Lunares de gitanos, conjuros selenitas

en el extremo suroriental del Ática,

rostros que oculta la máscara de Agamenón,

derviches en trance en Santa Sofía.

Oh viejo hálito de iberia milenaria,

anciano mar,

hoy perezco en tu orilla

boca abajo.

Me reafirmo en el sur,

al sur de Europa,

al sur del mundo,

al sur de ti.

ECCE HOMO

Soy humana,

he aquí la muestra de mi necesaria humanidad,

soy una plegaria hecha de escombros en Nepal,

una huella en el Atlas, como garras que se agarran a la roca,

un surco de tu piel, pequeña,

una sierra escarpada donde hallar múltiples muertes,

soy mil formas de morir,

miles de entrañas, una boca asombrada en la boca del lobo,

soy gotas que titilan en la hoja

de este castaño que aquí ves,

diminutas gotas a punto de extinguirse.

Soy la piedra arrojada contra el tanque,

una nana a medias en Ramalah.

Soy un grito ahogado en Lampedusa.

El botón-ojo que mira alucinado,

de un muñeco de trapo,

un maniquí que se prueba el sudario.

Soy humana,

he aquí la muestra de mi necesaria humanidad.

ENTRE TUS PIERNAS

Entre tus piernas

el sol

reflecta rayos de oro.

Y yo me duermo sosegado por el mar

desde el otro lado del contorno de tus senos.

Por llegar a ti, cruzaré cada noche el Helesponto

como un Leandro de pies desorbitados.

Quiero ser estrella arrinconada, anidando dentro de tu ombligo

y deshojar tu risa a cañonazos,

tirar del hilo de Ariadna de tus labios,

lamer la salvia que escurre por tu pecho

y llorar estrellas encendidas

por las noches que no pueda ofrecer

tu cuerpo en algún templo.

En mi plegaria, tu sexo,

que otro tiempo tomé como tributo.

Tu sangre es el cáliz del deseo

que beberé del surtidor preciso

y del anhelo de saberte mía,

arrancaré tus piernas del espejo.

NIHILISTA

Me pidieron que hablara sobre flores

pero solo puedo escribir entre las brumas.

Mi danza es nihilista,

atiende siempre al compás del azar.

Subida en hombros de gigantes

veo el mundo que arde en las alturas,

y desdigo a dios jugando con mis dados.

Hambre de justicia tras la plaga

de langostas en el maizal.

Solo ha caído una gota,

solo hay espacio para esta lágrima

surgida de un ojo en vertical.”

Reseña del poemario ‘Una hoguera en los párpados’ (Marta Domínguez Alonso), escrita por Jesús Cárdenas

Tras ese despertar de la conciencia que supuso ‘Historia transida y poesía renovada’ (Ediciones en Huida, 2012), la zaragozana Marta Domínguez Alonso regresa con este volumen, ‘Una hoguera en los párpados‘, publicado en la editorial Olifante, en 2015, invitándonos a una búsqueda por la desnudez y el despojamiento de la palabra poética, lejos de lo banal; un poemario breve, pero íntimamente desbordante.

El título de este libro nos sugiere aquellos versos que escribiera la poeta de Avellaneda, Alejandra Pizarnik, “si solamente hicieran una hoguera en mis labios / para quemar las sílabas que no se unen”. La poesía de la argentina era como un tobogán de emociones de ascenso y declive; la aragonesa crea un discurso poético cercano  a los lectores con un tobogán que ha de terminar en lectura profunda: «las palabras sin sentirlas». Desde su título nos anuncia la benévola cartografía desde donde se abren los poemas. Nos conduce a las coordenadas de su origen, hacia la intimidad del verso, a sentir su respiración. Luego nada será igual. Todo cobrará un nuevo sentido frente a la rueda inclemente del tiempo.

El planteamiento estructural del libro se fija en la «Introducción» tras el cual, un poema, «Captatio Benevolentiae», que es toda una declaración de intenciones, «Lector, encárgate de transportar nuevos sedimentos»; seguida de tres bloques: «Del lado de la tierra», «Monólogo de amor» y «De otros lados». El primero de los cuales ocupa una mayor extensión pues le invade lo que tiene más a mano, aunque ello sea el globo terráqueo, lugar de resquemor y desde donde los hombres apuntan, pero también donde se inventó «el amor / única balanza que me salva».

Una parte de su poética está cifrada, tras una enumeración gradual, en los últimos versos del poema «Serendipia», donde la maña araña en busca de la palabra certera:

Socavar la tierra

buscando el verbo.

Hallar la palabra al conjugar la imagen

Serendipia, es,

viento certero.

En algún caso la obra parece inconclusa: falta la mirada del lector que interprete la ambivalencia del contenido. Así nos confiesa Domínguez: «(como en este poema inacabado)».

Pretende fijar su foco de atención curioso y capaz de alcanzar con su gran angular toda la realidad aunque sea dolorosa: un lugar afectivo, geográfico o temporal. Domínguez da un paso al frente, no huye; al contrario, se muestra, ahí, convirtiéndose en todo lo que le causa perplejidad. Así, conviven en sus versos tanto lo  diverso como lo concreto de una misma escala. Ese deseo de abarcar tan ancho horizonte, también conlleva sus arañazos («y yo quería cauterizar la hemorragia»). La ciudad no se muestra amable con los propios individuos que la habitan; no es refugio ni cobijo, y además es intemporal frente a la temporalidad del ser humano.

Esa búsqueda por hallar la palabra precisa se refleja en el lenguaje expresivo empleado por la poeta maña: siempre agudo, nunca predecible. El ritmo en el que se balancea se mantiene vivo y fresco. Lo mismo se sirve de topónimos que de palabras en cursiva, metáforas sencillas como imágenes sugestivas e insondables. Ejemplos de imágenes surrealistas puede encontrarse en el poema «Indagación»: «Mientras tanto, un tacón sigue rompiendo / la conciencia vacua de la niebla»; o en el poema «El sabor de la sangre»: «Cuando el salobre nuble mis pestañas, / habrá labios que beban por mi nombre». El hallazgo conlleva, asimismo, disparar preguntas al aire, en suspensión, hasta que el lector las alcance «¿Permite Dios tomar algunas decisiones? / ¿Serás mi amigo y arrojarás a mi agujero / veinte paletadas de tierra?»

‘Una hoguera en los párpados’ es un libro escrito en apariencia sencilla y de tono realista, como ya lo hiciera, entre otros, García Lorca –uno de sus poetas predilectos-, poniendo en tela de juicio las típicas maneras de ver la realidad. Estos poemas no mueren al ser leídos; van más allá en su rebeldía y quedan encerrados en cada uno de los lectores.

“Historia transida y poesía renovada” , Sevilla, Ediciones en Huida, 2012 

A la memoria de José Manuel Domínguez

Amapola mutilada 

Amapola mutilada, soy, 

por las horas de bares y aguardiente. 

Mondadientes, pareces, 

al explorar las muescas caninas 

donde amuelo mis iras. 

Compadreo de falos que se tiran faroles 

bajo un sol maleante y castigador, 

donde un cristo con senos de metal pone espinas 

y traza el camino del calvario. 

Camino de senos cuesta abajo que recorren por no reí­r, 

escándalo borracho, 

tierra adentro.

Oblicuidad del rayo luna 

Y sucede que es noche 

de luna enamorada, 

Que en líquidos metales 

se deshoja, sucede 

que en esta noche aciaga, 

se devanan los hilos 

de una araña—y caemos 

presos como insectos—. 

Titilante rumiar 

—de las estrellas transformando el cielo— 

en un constante guiño 

de ojo izquierdo. 

Titilar de la estrella 

Que hace guiñar al cielo. 

La infancia es un presente 

Destilado en pasado, 

Confundimos el céfiro 

Por cierzo, al mecer 

En danza los hinojos. 

Empleamos el vientre por 

Pesebre viendo crecer los frutos 

Y al final, 

la muerte 

Y Cuando llega, 

Esperamos más, 

Y es solo un instante 

Una franja invisible 

Que cruzamos cual funambulistas. 

Las ruinas del parnaso 

Me desperté una noche blanca y ciega 

Y tenía un sudario por pijama, 

Mire a mi compañero, 

yacente a mi lado, él, 

Y también descansaba en su mortaja. 

Abrí el balcón, crujió, 

la calle en pleamar se desbordaba. 

Las ruinas descolgaban del alero: 

Europa era un escombro, 

Resquebrajaba el gótico, 

Bogaban con la vara de laurel 

Los sabios griegos en medio del debacle. 

No llegaron auroras boreales 

Desde el norte, sin aire, 

Y comprendí que el mundo era un cadáver 

Y los hombres, inertes 

Ladrones de cuerpos.

Danzad, danzad malditos 

A partir del film homónimo de Sydney Pollack

Hay campos de amapola 

convertidos hoy en crisantemos. Hay 

una llave que otea el horizonte 

sin hallar posibles cerraduras. 

(Mariposas de alas cercenadas 

como clítoris roto). 

Hay cruces de alabastro 

y en el lugar del vino y de las rosas 

hay hedor de rosas putrefactas. 

Me asomo al cementerio de mis días: 

ha muerto el ser humano. 

Nadie llama a la puerta carcomida. 

La sombra del ciprés en su vaivén, 

se jacta de los días 

azules del pasado 

ya sin panes ni peces. 

¡Danzad, danzad, malditos! 

sobre lodo y agua destilada 

libre ya del clamor de las termitas.

In media res 

Esto es un desecho de poema 

—basura— 

“la llave otea el horizonte 

y destapa huecos en que hallar 

su cerradura”

Las palabras caducan en el verso, que supura.

Lluvia 

Cae la lluvia 

con su necesaria verticalidad 

que azota 

detrรกs de mi ventana. 

Llueve, llueve... 

Sobre el farol todo es mar 

que cae en gotas 

hasta el fango y cubre el suelo 

donde se hunde el alma 

en su oleaje.

-

ANA MARÍA CUERVO DE LOS SANTOS [19.827]

January 8, 2017, 5:17 am

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Ana María Cuervo de los Santos

Ana Mª Cuervo de los Santos nació en 1970 en París. Con pocos años se trasladó a Madrid donde reside actualmente. Es licenciada en Filología Hispánica y profesora de Lengua Castellana y Literatura de Enseñanza Secundaria. En el año 2015 publicó su libro de relatos Urmuzios. Escenas dadaístas en la editorial Verbum. 

En el año 2010 publicó su poemario Luna de agua y peces en la editorial Ópera Prima. En esta última editorial ha colaborado en varias antologías Aldea poética. Haiku (2005), Aldea poética IV. Sxo (2009), Aldea poética V. Poesía infantil (2010). También sus poemas aparecen en las antologías Enésima hoja. Antología de poetas contemporáneas (2012) y Atlas poético. Viajeras del s. XXI (2013), las dos en la editorial Cuadernos del laberinto. Ha publicado en diferentes revistas como Fragmenta, Pluma y tintero o Revista Áurea. Ha colaborado con sus poemas en la película Historias desde la oscuridad de Roberto Bolado, México, 2015.

ANTÁRTIDA

Ilumina el cielo la claridad de la nieve

más cercano en estas tierras extremas.

Los pingüinos con un tesoro de espinas en su pico

sacuden las gotas de sus aletas con plumas

casi ciegos bajo las inmensas olas del viento

petrificados por la estufa de su propio calor.

Sobrevuelan las orillas del mar las gaviotas

con la muerte aguardando en sus chillidos de plata,

sabedoras de su imperio en el inmenso vacío.

El hielo despedaza las nubes y el aire

recorta la distancia entre la nada y la nada.

Nunca vio Scott un paisaje tan bello

antes de caer muerto sobre la tormenta de sus lágrimas.

Atlas poético. Viajeras del s. XXI, ed. Verbum, Madrid, 2013

COMO GIRASOLES

Amo.

Como girasoles.

Veo estrellas cayendo desde el cielo.

Veo un avión dejando un rastro de piruetas.

El piloto me mira

y sonríe.

Como girasoles con guarnición de pescado.

Buceo en el océano buscando ostras. Escupo perlas.

La nevera vacía.

Tengo dos orejas.

Helado de fresa derritiéndose en mis zapatillas.

Como girasoles.

De tu estómago a mi boca.

Las vacas mugen en el matadero.

Tienen cables en sus cabezas.

Llueven margaritas del cielo.

Pero yo…

Yo como girasoles.

Luna de agua y peces, ed. Ópera Prima, Madrid, 2010

MARINERO

Varado en el último puerto,

el marinero teje algas en la memoria

pero el mar mece las olas y su espuma.

Planea silenciosa en el horizonte una tormenta

sin rayos ni sal.

En el zafiro de un cuenco recoge la sombra del cielo,

el clamor de las aves en la herrumbre de las pestañas.

Sus pies de coral anclados en el muelle,

sujetos los huesos con nudos de maroma,

solo queda mar en las caracolas de su rostro.

A estribor el canto de una ballena

apaga el humo de toda las batallas.

Despliega el marinero las manos a poniente,

el viento acerca el rumor de otros océanos,

perfumes de alquitrán, escamas en el aire

y comprende, pletórico el pecho como en un nuevo viaje,

cuán fácil es caminar sobre las aguas.

“Revista Áurea”, Ateneo de Madrid, 2015

MADRE

En cada uno de los rincones de mi memoria

duerme el perfume de tu piel.

Mis ojos abrigan

las caricias de tus manos.

Y tus besos. Y tus abrazos.

Amazona de mi tierra salvaje

tu oscuro cabello de diosa lejana;

Belleza eterna labrada en mi sangre

tu sonrisa me ata gigante a la vida.

Rizaron mis pupilas

tus cuentos infinitos

a la mesa de la infancia.

Más cuentos. Más deseos.

Más azul. Más mar. Más agua.

Quiero.

Quiero sostener tus años con mi alma,

abrazarte hasta traspasarte

porque amo cada gesto de tu cuerpo

feliz y joven siempre.

Ven, madre.

Cantaremos juntas a las estrellas.

Bailaremos mágicas las mañanas.

Enésima hoja. Antología de poetas contemporáneas, 

ed.Cuadernos del laberinto, Madrid (2012)

CAMINANDO IMÁGENES

Una breve danza de gorrión guía los pasos

en las delgadas calles, las hambrientas plazas

de verde.

Madrid alzada regia sobre la muralla árabe

que juega en diagonal a las cuatro esquinas,

paredes sin techo al pie de la Santa nueva Gloria.

Sobre la tumba del alcázar

mira a Oriente un pequeño Versalles

vestido todo en plumas de colores.

Fantasmas petrificados vigilan su grandeza.

Desafiante a la caída un caballo

con sangre de oliva y equilibrio italiano.

El azul intenso del cielo

se refleja en violines y arquivoltas

ascendiendo suelos y correderas

donde sonaron oros y cuchillos.

Sobre las voces de las mujeres

la piedra y el hierro

luchan bajo la espada del arcángel.

Entre el plástico observa frío el ojo de un pez.

Cafés, bares y tabernas,

pilares de una plaza que ya no arde.

Un soberbio reloj marca la fiesta.

Su mirada se proyecta

mas parpadea ante los edificios.

Delante, quizá detrás, la Gran Vía,

partida en dos desde el corazón:

de traje más pobre a lo largo del camino.

En las aceras altas algunas mujeres esperan.

No cesa la cacería a la puerta de los edificios.

ATLAS POÉTICO. Viajeras del siglo XXI

-

ANA AGUSTÍN [19.828]

January 8, 2017, 6:24 am

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Ana Agustín

Natural de Ávila y periodista de profesión, actualmente, y desde hace más de una década, trabaja en Diario de Ávila.

Desde el punto de vista literario, ha publicado un libro de poesía, Viaje en ausencia (2002) y ha recibido varios premios de poesía y periodismo, como el premio Sarmiento de poesía (Valladolid, 2004), el premio de periodismo Benjamín Palencia (Ávila, 2011) o el premio de poesía Luis López Anglada (Burgohondo, 2013). También ha dirigido varios talleres de poesía  para adolescentes y adultos y ha publicado sus poemas en diversas antologías poéticas y revistas literarias españolas. Ha formado parte de jurados literarios, así como de tertulias y recitales poéticos en diferentes puntos de la geografía nacional.

HIJOS DE LA LUZ

Amanece ahora y siempre es tiempo

de volver a la oscura languidez

de los momentos solos, de estériles valles

como el que, aún contra todo, me asombra, y me perdona.

Es posible también regresar a la humedad brillante

y pretenciosa

de fuentes y de ardidas esperanzas.

Sin embargo, me amarro a plegarias que nacen de rodillas,

a besos huérfanos de labios y de carne

que se quedan marchitos en esperas pacientes.

Miro el páramo; te veo. Miro las cimas y estás en la misma cumbre

de pecados veniales que se vuelven regatos

y limpian sus orillas al son de la corriente.

Los latidos secretos me bombean tu rostro,

me piden, a menudo,

que regrese a mi abrigo,

que me cobije en este ocaso

renacido que parece perderse en lejana mirada.

He descubierto ahora

que los hijos de la luz

han vuelto a triunfar contra todo pronóstico,

contra la sombra y la humedad prestada,

adherida a las vértebras

del tiempo y la memoria.

Hijos incandescentes que aún no saben

del rumor del agua

cuando nace,

que no han tenido tiempo

de encontrar en la noche

el refugio del alma,

que no te miran siempre, como te miro yo,

que duermo en tus pupilas…

en secreto.

LA LLEGADA DEL ALMA

Hoy creí tener el alma prendida

entre los labios.

Sentí como un suspiro confundiendo

el aliento;

pensé que la garganta arrojaba

mordazas a la intemperie

pero luego hallé pedazos de algo nuevo,

más denso…

Creí tener el alma ahí,

en medio del vaho

que la respiración me arroja

después de haber amado.

Noté que ya llegaba

y me puse nerviosa

como cuando un amante

te visita temprano,

antes de lo previsto.

Creí tener el alma hoy

muy cerca de la lengua.

Casi pude rozarla con todas

las papilas gustativas;

inventé un sabor y elegí

un idioma distinto

para poder quererla.

Pensé que era mi alma,

que llegaba despacio

y luego se enredaba entre sílabas mudas

y chocaba en paredes

que este seno no alberga

y no podía escapar

temerosa al mordisco imprudente,

automático…

Hoy, creí tener el alma

dentro de la boca.

PRESAGIOS (primera lectura)

Acabo de olvidar lo que ayer

esperaba, en un futuro simple,

porvenir sin grandes pretensiones

de contacto; y así, me cuelo

en el minuto anterior al próximo

mientras sigo prendida en el tacto

-esto lo estoy tocando mañana-

que pudiera no ser más que la idea

de un presente ya pasado. Porque hoy

ya es ayer cuando vivo tu ausencia

sobre la tela nueva que envuelve

este secreto.

Porque no tengo latido en estas manos

cargadas de compases anudados,

rotas de acariciar el frío metal

de tus palabras.

PRESAGIOS (segunda lectura)

Porque hoy ya es ayer

cuando vivo tu ausencia sobre la tela

nueva que envuelve este secreto,

porque no tengo latido en estas manos

cargadas de compases anudados,

rotas de acariciar el frío metal

de tus palabras; 

sigo prendida en el tacto

-esto lo estoy tocando mañana-

mientras pudiera no ser más que la idea

de un presente ya pasado.

Y así, me cuelo en el minuto

anterior al próximo,

porvenir sin grandes pretensiones de contacto.

Acabo de olvidar lo que ayer

esperaba en un futuro simple.

UN ALTAR DE SACRIFICIOS

En el preciso borde
de la carne reciente
he instalado un altar de sacrificios.
La superficie blanda
todos mis pecados
se extiende entre sus formas
y escribo,
no para resucitarte
ni para ver el mundo
reventando, otra vez,
contra el suelo.
Escribo,
sepultada también
en la costumbre,
para no ser parásito del tiempo.
Porque, mientras consigo
convertir mi silencio
en prolongadabúsqueda,
inútilmente muerta,
inútil,
como el dulce
sabor de una manzana
a punto de extinguirse
en tu boca desierta,
otro verso es posible
y otro nombre en el tuyo.
Ya no escribo
para sobrevivir
a este rito mortal
de respirar secretos.
Escribo para salvarme.



APRENDIENDO

…Estoy aprendiendo
a sobrevivir sin verte,
a lamerme las heridas diurnas
que tu ausencia me marca
a fuego y sangre. (Las que tengo
en la noche colman todos mis sueños).
Aprendo maneras, costumbres, esbozos de sonrisas,
hasta risas grandes, según la circunstancia.
…Estoy siendo prudente,
cabal, nada impulsiva-o poco-.
Estoy aquí tendida
en un mar de latidos
que no quieremostrarse
tal y como es;
que nace y sucumbe a la arena,
que vuelve a renacer
pero se hace espuma tibia en los tobillos y se acaba…
otra vez.
También estoycansada,
no de quererte tanto,
sino de aprender cada días
a no mostrarme entera,
a no pensar en ti,
a no buscarte siempre
en la ciudad abierta.
No quiero ya ni hablar
del amor en mis versos;
no contar conreiterado empeño
que sí que eres mío cuando invento el presente:
mi piel, mi tacto,
el bendito sentido de la vista,
la magia y el milagro
que espero cada hora.
Ni una palabra más
sobre tu nombre,
esas dos sílabas que mueven
mi mundo y loiluminan todo
y me entregan la fuerza
para seguir conquistas y confines
llenos de inciertas decisiones.
No volveré a explicar cómo es tu sonrisa,
destello preciso y real;
tu mirada, tierna y honesta; tu voz,
sonora, casi cantarina y rotunda.
Ningún verso anunciará tu llegada
o tu marcha,
tu ausencia o la espera
nerviosa del reencuentro…
No hay encomienda, sin embargo,
más estéril.
Vuelvo a tu andar cadencioso
y al cristal de tu palabra
como quien vuelve al hogar,
al lugar que le salva
de todos los pecados,
que convierte en paraíso
las calles y los bares,
los turbios abrevaderos
donde beben los hombres y las bestias.
Vuelvo a ti como vuelve
la calma detrás de la tormenta,
como sucede un día a otro
y al siguiente,
como un adicto a la locura
y al amor.
Vuelvo siempre y siempre te encuentro
entre mis cosas.



POEMA INFÉRTIL

Consumo los minutos
como si fueran sangre
o tinta devorándome las venas.
No necesito nada más
que su nombre y sus labios,
clavados en el tiempo
constante de la espera.
Este paisaje infértil
que rodea la casa,
que invade como el humo
los rincones del alma,
que deja sin sentido
todo lo que poseo,
me convierte en espectro,
que engulle la nostalgia
mientras mastica pizza
y busca en Internet
la razón de tu huída.
Solo mastico sombras
de un pasado incompleto,
pertinaz, casi cierto
que abarrota mi armario
y se mete en la ducha
y duerme aquí,
en mi lecho.



CARMEN

Las olas se enredaron en tu voz
a penas comenzada la mañana.
No pudiste evitar el precipicio
y todos los sentidos se agolparon en la misma vertiente,
en esa peligrosa pureza a palo seco,
tan virgen como la duna intacta
que se empeña en mover
sus millones de cuerpos
minúsculas esferas, microscópicos sueños.
Detectamos, muy pronto, nuestros suspiros mutuos;
conocimos, también, el aroma
envuelto en viento proveniente del sur
y la luz que se acaba donde acaban las bocas
que saben a tristeza y corazones rotos.
En aquella arista viva oí tu nombre completo,
un nombre familiar, materno como lo son los brazos
y las canciones que saben a azahar y a pan recién horneado.
Y allí, en laaparente incomodidad del borde de todo
me entretuvo también
tu mirada de nómada, tus zapatos pequeños,
tu pelo vagabundo;
me entretuvo tu acierto al mirarme de frente
y sonreir, primero, y regalarme, luego
un silencio repleto de secretos cantados.

-

CLERY CELESTE [19.829]

January 8, 2017, 9:04 am

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Clery Celeste

(Forlì-Italia, 1991). Licenciada con honores en Técnicas de radiología médica. Actualmente, estudia Letras modernas en la Universidad de Bologna. Ha ganado los premios Tropea Onde Mediterranee (2009 y 2010), Agostino Venanzio Reali (2009, 2010 y 2012), E. Cantone (2011 y 2012),  Pro Loco Fiume Veneto (2011), Biennale internazionale dei Giovani artisti dell’Europa e del Mediterraneo (2012) y ha sido finalista del Premio Rimini (2014). Se desempeña como redactora de la revista Atelier y de Ladolfi editore. Ha publicado en poesía La Traccia delle vene (‘El rastro de las venas’, 2014) con la que ganó los Premios Elena Violani Landi Università di Bologna (2015) y Maconi (2015), entre otros.

—

Laureata con lode in Tecniche di Radiologia medica. Attualmente studia lettere moderne presso l’Università di Bologna. È stata vincitrice dei premi: “Tropea Onde Mediterranee” (2009, 2010); “Agostino Venanzio Reali” (2009, 2010, 2012); “E. Cantone” (2011, 2012); “Pro Loco Fiume Veneto” (2011); “Biennale internazionale dei Giovani artisti dell’Europa e del Mediterraneo” (2012), risulta finalista al Premio Rimini (2014). Fa parte della redazione on – line di Atelier, Ladolfi editore. Ha pubblicato in poesía La Traccia delle vene (2014) è la sua opera prima ed è stata vincitrice dei premi Elena Violani Landi Università di Bologna 2015, premio Maconi 2015, tra altri.

Vallejo & Co. presenta una breve selección de 9 poemas de Clery Celeste, poeta joven italiana ganadora de varios premios y finalista del Premio de Poesía de Rímini (2014).

TODO SE atribuye a un buscar
grupos sanguíneos complementarios
entre selvas de vidrio y probetas
somos un intercambio de líquidos
nuestro besar sólo es el deleite
de una simple transferencia de fluidos
y no se sabe dónde sucede todo lo demás
si de mi corazón
llega después al tuyo
o si se pierde en la calle, entre el tráfico
que nos oprime contra el asfalto a la hora de salida
por las fábricas el cemento
y todas las otras sustancias radiactivas
que, como mariposas, veo volar.



REEXAMINO NUESTROS segmentos
rígidos como Shanghai sobre el escritorio
y arrojo cada año
como arranco los pétalos de la margarita
“fuiste verdadero, fuiste falso” es un juego
poco feliz
te hago trizas dentro
de la primera mano que tenía la mía
después el pecho e inicio siguiendo
el rastro de las venas
remonto a la raíz
no encuentro el corazón.



EL MÍO ES el pánico del cierre
del hipermercado, cuando las cosas
establecen un grito morboso
y la carne enlatada abre
las heridas. Duermen todos con el lazo
colgado,
sólo es cuestión de tiempo.




HE SENTIDO al ritmo del rocío
que se coagula sobre la hoja
el secarse de los liquenes,
interrumpir su ciclo
en la espera de una lluvia mejor.
Las luciérnagas han huido de mi casa
alzando vuelo con los patos, bajo
sus alas esperan
vientos llenos de nocturnidad.



ESTA NOCHE tienes la mirada de un erizo de mar,
con su dermoesqueleto de calcio
inmóvil con las ventosas
que pega a las rocas.
Tienes la mirada desnuda
como la plaza
al día siguiente del mercado.

de La Traccia delle vene (‘El rastro de las venas’, 2014)




HEMOS ENCONTRADO el sol de la tarde
cortando la niebla que nos golpeaba directo
a la altura del busto, mancos como árboles
vistos por la mitad, sin saber en dónde está
el suelo, en dónde la tumba de mis más queridos.



ME HAS AMASADO y girado
como si todavía fuese agua, huevos y harina
con aquellos grumos que escapan
a pesar de que me revuelves
me regresas, y es un placer
casi nuevo el trauma
que está detrás de los silencios
de días confusos como el agua
que está dentro de otra agua.




MI MADRE me pregunta si quiero una naranja, “te la pelo” dice
y yo que sólo quiero un amor como el de los salmones
más allá de la corriente, casi llegados
a la meta se detienen, tienden las agallas
al agua nueva, abren la boca y hacen entrar en ella
todo el coraje necesario y luego el último salto
el riesgo, el amor de una vida.



EL COLCHÓN ES un camino oscuro
las puertas cubiertas de una alucinación
permanezco en el umbral, con el pie apenas
fuera dedónde todo hiela.
Si me haces demasiado tuya me descompongo
de qué sirve verme desnuda
si ya me has visto partida
por ramas secas y duras
como estos días antes de Navidad.

(inéditos)



(poemas en su idioma original, italiano)



Tutto si riconduce a un cercarsi
di complementari gruppi sanguinei
tra foreste di vetro e provette
siamo uno scambio di liquidi
il nostro baciarsi è solo il gusto
di un semplice trasferirsi di fluidi
e tutto il resto non si sa da dove passi
se dal mio cuore
arriva poi al tuo
o si perde per strada, tra questo traffico
che ci opprime l’asfalto nelle ore di uscita
dalle fabbriche il cemento
e tutte le altre sostanze radioattive
come farfalle le vedo volare.


*


Riesamino i segmenti
rigidi di noi come shanghai sul tavolino
e butto via ogni anno
come strappo i petali della margherita
“eri vero, eri falso” è un gioco
poco felice
ti faccio a pezzi dentro
prima la mano che teneva la mia
poi il petto e parto seguendo
la traccia delle vene
risalgo alla radice
il cuore non lo trovo.


*


Il mio è il panico della chiusura
dell’ipermercato, quando le cose
stabiliscono un urlo morboso
e la carne in scatola si apre
le ferite. Dormono tutti col cappio
appeso, è solo questione
di tempo.


*


Ho sentito al ritmo della rugiada
che si aggruma sulla foglia
l’essiccarsi dei licheni,
interrompere il loro ciclo
nell’attesa di una pioggia migliore.
Le lucciole di casa mia sono fuggite
in volo con le anatre, sotto
le loro ali aspettano
venti di notturni interi.


*


Stasera hai lo sguardo del riccio di mare,
col suo dermascheletro di calcio
immobile con le ventose
che attacca alla roccia.
Hai lo sguardo nudo
che sembra la piazza
dopo il giorno di mercato.

da La Traccia sulle vene (2014)


*

Abbiamo incontrato il sole del pomeriggio
tagliando la nebbia che ci stava dritta
all’altezza del busto, monchi come alberi
visti per metà, senza sapere dove sta
il suolo, dove la tomba dei miei cari.


*


Mi hai impastata e girata
come fossi ancora acqua, uova e farina
con quei grumi che scappano
nonostante mi rimesti
mi rientri, ed è un piacere
quasi nuovo il trauma
che sta dietro ai silenzi
di giorni confusi come l’acqua
che sta dentro ad altra acqua.


*


Mia madre mi chiede se voglio un’arancia, “te la sbuccio” dice
e io che vorrei solo un amore come quello dei salmoni
oltre le possibilità della corrente, quasi arrivati
alla meta si fermano, porgono le branchie
all’ acqua nuova, aprono la bocca ci fanno entrare
tutto il coraggio necessario e poi l’ultimo salto
il rischio, l’amore di una vita.



*


Il materasso è un varco scuro
le coperte porte allucinate
rimango sulla soglia, col piede appena
fuori dove tutto gela.
Se mi fai troppo tua mi scompongo
a che serve vedermi nuda
se mi hai vista già spezzata
per altri rami secchi e duri
come questi giorni prima di Natale.

(inediti)





 -

FREDY AMÍLCAR RONCALLA [19.830]

January 8, 2017, 12:24 pm

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Fredy Amílcar Roncalla

Fredy Amílcar Roncalla nació en 1953 en Apurimac (Perú) y vive en Nueva York desde hace tres décadas. Es artesano, escritor autodidacta, y dirige Hawansuyo, una revista editada desde el archipiélago virtual andino postmoderno. Este interés atraviesa toda su obra en quechua, español e inglés, desde sus primeros poemarios, Canto de pájaro o invocación a la palabra (1984) y Escritos Mitimaes: Hacia una poética andina postmoderna (1988), hasta sus textos misceláneos de crítica literaria y ensayo Hawansuyo Ukun Words (2014) y Revelación en la Senda del Manzanar: Homenaje a Juan Ramírez Ruiz (2014).

Fredy Roncalla es un escritor y artesano autodidacta, que ha practicado prosa y poesía en quechua, inglés y español. Como investigador independiente se interesa en diversas áreas de las poéticas indígenas y de vanguardia.

Sus trabajos han sido publicados en diversos medios impresos y digitales. Actualmente dirige las revistas virtuales Hawansuyu y Ancash 444. Aproximaciones a Juan Ramírez Ruiz.

Roncalla es además miembro de la asociación Chirapaq, Centro de Culturas Indígenas del Perú, dedicada a promover la afirmación de la identidad cultural y contribuye al reconocimiento de derechos de pueblos andinos y amazónicos del Perú.

ESPLENDOR GRIS EN ATLANTIC CITY

Desde el hotel la lluvia  deja ver la ciudad esparcida

 Transitan los carros en en laberinto que va a Borgata

 Abajo Chess juega spanish 21

 Mientras no pienso escribir nada

 La niebla lo cubre todo

Y el mar al fondo

 -Mas allá del desolado bordwalk-

 Es apenas visible

 Aquí terminé dos libros

 But who gives a fuck

 A la derecha unas lagunas

 Donde anidan águilas y osperys

 Solían recordarme los bofedales de la puna

Y siempre  salía una música silenciosa

 Acercándome al país y a la infancia

 Pero ahora la tarde gris de Atlantic City

 Tiene mas luz que el quebrado Perú:

 muerte del Inca

 Guerra del Pacifico

 10 de abril de 2016

a cuatrocientos años de la Nueva Corónica

 y varios del centenario de Arguedas

mañanam kahckanchikraqchu

continua

continúa la lista infame

10 de abril de 2016

A la memoria de Nelson Mandela que nos enseno el camino de la libertad, Hanaq Pachapi allinlla kachun.

GEOGRAFIA

I

Al norte

William Carlos Williams.

Rutherford

Paterson.

Melodías portorras.

Al oeste Newark.

Aullidos de Ginsberg

Y barrios de Philip Roth.

Al sur

Whitman

Ultimas briznas en Candem baldío

Y un rest stop en el Thruway.

Al este

Final del Hudson

Pasando por Woodstock

La  ciudad

E. E. Cummings

Cage

Dylan Thomas

Tantos otros

Reverendos Pietris.

De nuevo Ginsberg.

Howl festival en Byant Park

Días antes que  Wall Street

Rumbo a michiland.

Poesía concreta

De las bravas.

Y en Kearny

Un tenaz silencio

Mirando al sur.

II

Al caos del caos

se le acabó la pachanga

Máscaras de palabras

tiran al fondo

Ahí

la virtuarelidad

tira un chaqlazo

que la inercia

manam taytay

con virutas de luces

manam mamay

Lentos

caminos

de black hole

III

El carro pasó veloz

Por el Withman rest stop

De vuelta por el Fennimore

Cooper más rápido

por  el Grover Cleveland

que apurado

Quise escribir poesía al paso

Arre caballo

Cosmo pista Cortazar

Pensando en Baltimore Poe

Pero el Voyager 92

Tenía otros planes

Me llevó de vuelta

Con canciones

Wasillaymanta

Sonando en la cabina

Una paloma sobre una rama

9-23-08

Geografía II 

Viajando al sur

Perno Bolt Bus

Ligero de cuerpo y de lenguaje

Pensando en huevadas

Al lado una joven

Llena de tatuajes parecida

A Sylvestra

Canta el sonido del coqueteo

Sin palabras

Yo te he querido / yo te amado

Poesía concretachayoq wayna

Si pues sipas

Camino a Collingswood

Al Newport de Roger

Poeta part time full time

All the time

Y al frente pasa al norte

un florista que vendía en la 77

Ahí donde MB pasa sus últimos días

Maestra

No gota por gota ni llanto por llanto

Sino crear con las manos hasta el fin

Vivir con los ojos abiertos

Ay wayrurito

Pasan carros al norte y al sur

Sigue el viaje al silencio

Vuelve la paloma y abre su pico

Al horizonte

CHUNNIQ

(work in progress)

I

Chun niq

Suena la sonaja del silencio

Sebo padrino

Como en cualquier iglesia

Como en cualquier fósil de naipes

Que aparenta ser eterno

Eternamente

Muy dulcemente

El reino de la ilusión tira sus monedas en el empedrado

Le caen piedras y misiles a la inocencia

Y los chicos normales recogen su propina

Día tras día 

Blacking out 

Becoming zombie

That is that

La pinche normalidad y su manto de muerte

Escondida en cada palabra banal

Chayllachu chay?

Es eso lo que queda en los cubículos

De la información

De lo informal

De lo infernal

De lo carnal que subsiste con simple 

Inercia biológica?

Cuando el calor acusa ausencia de azules alquímicos

Y el amor alitera los afectos en reductos mínimos

Lo poco que queda es hierba que crece en las márgenes

El silencio rescatado del laberinto del orden y el desorden

El agua

El viento

Los olvidados humanos

Humanos

De los pocos que quedan transformados 

En cifras informáticas

Puntos de vigilancia

Carne de mercadeo 

Y ceguera carcelaria.

That is that.

The end of the millenium and the beginning of the millenium.

Como si la historia terminase

En burda tranca hegeliana

Wayllallay 

Saywakunapi wayllallay ichullay.

Camina la honestidad 

Haciendo malabares en un circo de antaño

Mientras la historia que continua

Tiene solamente solo la escritura de la muerte

Y bailan en el firmamento

Los seres convertidos en enseres

Y en miedo asesino

Akakaw

Achachw

Alalalaw que frío hace en la puerta de tu casa

En la puerta del huge wasteland

Chunniq

Chunniq

La vida es lo quieres creer

Y no un viaje en paracaídas

Viejo Vicente

Poeta mayor

Tu cielo estridente es más denso que las piedras

Rejas de señales lo cruzan de lado a lado

Ojos múltiples

Vigilancia de vapores

Púas cartesianas binarias

Ondas cortas largas

Infinitesimales

Inmensas

Informantes

Incapaces ante el vacío

Del poder

Y la soledad

II

Tanto andar por los meandros cuelga al círculo

Una fatídica traición al momento de morderse la cola:

Ya no signo perfecto y belleza de retorno

Ya no luna suspendida sobre agua nocturna

No callada evidencia que satisface al místico

Y no los ojos de los amantes reflejándose uno a otro.

Todo queda en el silencio de un lejano interior

Y lo banal abre su baba

Su terco hongo

Su ladilla de burdel barato

Su repetida hélice de espejismos

Aferrada al tiempo

El tiempo.

La distancia.

The fine warmth of what we see yonder

Allillamanta.

Los que no tuvieron miedo

De morir entre pájaros y árboles

Y aquellos que vieron el río crecer

En el patio de su casa

Han llegado al mismo lugar

A la misma bestia voraz que se traga la tesis

Y la antitesis

Cual imán de brujo

Atrayendo el óxido de las márgenes a su centro.

Son malaguas y desechos

Cortesanos

Lo que traen los sonidos del lejano mar 

Fragmentos náufragos.

Divagando por las chingadas chinganas.

III

“La brutalidad de la culpa no se une a los renglones de esa indefinida lista, sin embargo, el no haber estado en esa fiesta de hastío 

puede enloquecer levemente”. 

Lezama Lima

Tras interminable pachanga

Chilla vieja campana de barrio.

Qué de las pircas desatadas por cachorros

De la poesía maldita

Pegados a flacas tetas de zorra romántica?.

De nada valieron

Danza de tijeras de fragmentos,

Final de silbido,

Largos teoremas libertarios

Uruboros y placentas 

Exaltación en árido mar

Llegada

Del ser amado con su cántaro 

Con su canto

Con sus tercos puños contra las murallas,

De nada valieron lo duro de la piedra 

Ni alas aleatorias del viento 

Y sus sentidas burbujas sin sentido.

Mariposaschay

Mariposaschay.

Pescadores

Nos quedamos

En caminos que abren sombras

y visto el terror

retornamos acaso

Dueños de la fiesta

Mirando a los testarudos a través de la rendija

Quemando coca 

A lanzón de Chavín y cabezas clavas

Maytaq chay kuyakuychayki

Urpischallay

Maytaq chay wayllukuychayki.

Was there a bonfire at the end of the tunnel?

Qué color tienen las palabras

Cuando pierden sentido?

Cuando hacerlas que chillen 

Putas

Es hormigón de palacio

Pared de resguardo

En donde mean y cagan los payasos del circo

Los bárbaros huachafos Atilas

Reyezuelos de alcancía

Que andan flotando en nubes de lluvia ácida?

Dónde las palabras girasoles

Y trompo bailando en polvo y cascajo?

Cuál es su peso 

Cuál su historia?

Por qué viejo hotel

Suela de zapato aun saca tonada íntima a los maderos?

En qué rincón 

Les robaron su llavero 

Y su semilla.?

Paloma

Torcaza

Urpicha corazón.

Canto en pampa pelada

Silbido de las almas de Hanaq Pacha

Tenue verdad derritiendo ídolos de cera

Cuando voz de los olvidados

Proyecta rostros en la niebla

Y chillan a cuatro vientos

Cruz y espada

Decencia y prestigio

ciempiés y arana

gavilán y gallinazo

Mientras en burdeles semánticos

Reinan charlatán y mercenario

Flores pantano

Polvo desierto

Silbando el largo silencio de los muertos

Agua y hormigón

Bajo huaylas cotidiano de placer

Y olvido

IV

Roto el cántaro de antiguas canciones

ayni de mitades recurrentes

frágil rama bajo trino

De paloma errante

Variaciones 

Ritos

Retornos

Trotes taruka de intimo

A infinito

Versos anversos

Serpentina acústica

Chuqchaykipi prendedor

Se abren los quebrados bordones

Lloqlla que baja al pecho

Al llanto

A los huérfanos

A madres y padres

Errantes

Rama rota

Puquial seco donde nadan

Renacuajos y bichos mayores

Mamacha de las mercedes

Se abren los quebrados bordones

El hijo de sus entrañas

Desolado por tanta pobreza

Furia en los dedos del cantor del pueblo

Guitarra

Deja ya tu triste canto

Pero el cadáver ay siguió muriendo

Mientras el resplandor de los cantos

Es su posterior silencio.

V

No decir nada

En miles de palabras

Imágenes

Matices

Atomos semánticos

Virutas

Vómitos

Juegos 

Corriente alterna

De ínico canal

Apropiación caníbal

Del opuesto

Tesis solipsista

Con exceso mortal

Caos imperio

Mascara de orden

Chunniq

Chunnniq

Even silence

Fits the wasteland

Nakachuq pacha.

POR ELCAMINO DE MOLINO WAYQO

(A Juan Pacheco i MIranda)

Estas  aqui

Donde Molino Wayqo descarga sus aguas claras

En el triste torrente turbio

Del rio mayor.

Tras un largo recorrido de palabras imagenes

Brillos intensos en los angulos mas intimos de la nostalgia

La enorme banalidad de lo hallado

Sustrae de euforia  al momento.

El sol de las once quema la grama

Y te has sentado junto al torrente

A lado del tio Juan que duerme un poco

Mientras  un hombre y una mujer se van cuesta arriba.

Son  muy leves los incencios de imagenes en el silencio

De escuchar las aguas briosas cantando su propio son

Al pasar por las chilcas y rodar entre las piedras.

Otras eran las plantas que habias visto en el prisma de la memoria

Zunchos magueyes chachacomos flores  zapato amarillo

Treboles retamas sauces y eucaliptos.

Otras eran las imagenes suenos de alcohol y nostalgia

Lagunas entre  cuevas  paredes chorreando aguas helechos

Los rastros de los antiguos queriendo hablar entre las calmas cavidades

como si por esta quebrada continuara la morada de los gentiles

con su puerte abierta en Kundurwachana.

El tio Juan duerme

Descansando sus decadas de soledad  sobre una piedra

Con el sombrero de flores de soltero cubriendole el rostro

Mientras la tarde anterior de Pinkawacho le hinca las costillas

Con un jodido dolor.

Feliz del cuerpo que puede recoger lo no dicho en un resfrio

O una hernia  que compite con una  calentura de huevos

Por las mas guapas de Chalhuanca:

Pasaran las semanas y comprender la larga ausencia

Sera tomarse unos mates y jarabes

Mirar unas fotos recibir una carta una llamada

Para pasear en la larga niebla Lima pensando en las musaranas.

A ti te ha quedado un amague de chi kun que no te sirvio

Y tu destino es aun merodear este instante

Como un moscardon al carrizo de la casa antigua

Encontrar el largo poema

seguir el destino de las hormigas recogiendo trozos de lenguaje en el camino

Manojos de agua clara en el turbio poluido cansado reomolino del tiempo.

Las laderas del Quinota tienen la huella de un agosto

Quemado y sediento

Y los retornados han acampado al pie de la montana de la duda.

PICHQA PACHAQ WATAMANTA / FIVE HUNDRED YEARS AFTER . 

Buscando un poema para acompanar a los amigos de Kloaka esta noche, encontre un viejo poema que andaba buscando. El oroginal (qorihina qallaynin) estava separado el verso, pero como se trata de un viejo file el wordress ha puesto en prosa otra posibilidad poetica. Hinapas kachun.  La poesia es siempre un proceso en movimiento y un desplazamiento espacial. Kikillaymanta chaytaqa tiqrasqani. 

PICHQA PACHAQ WATAMANTA   Purun orqokunapi kumuykachaq apokuna, qochamanta ruwasqan sonqochayoq mamakuna, waylla ichu uywasqan, para tarpusqan, kuka kintunchik willasqan, wayramanta pachayoq ranra rumi illakuna, awkikuna, wamanikuna, tayta mamaykuna: kaypim wawaykikuna kaqmanta takichkaniku qankunamanta yuyarispa. Qatun kuychis qankunawan kuska purichiwachkanku. ñas pichqa pachaq watañam kanqa. Chaysi tukuy mundupi inti, killa wiraqochaq alman suwakuq runakuna qatun raymitam ruwananku. Wawaykikunapa yawarninwan purun allpata qarqosqamanta, warmiykikunata waqcha wawata wachachisqankumanta sumaqllataña kusikuchkanku. PachaKutiq chawpillanpim iglesiankuta perqachkankuraq, tutan punchaw qollqellawan musquspari ñoqayllaykupaqmi kawsananku nichkanraqku. Amataq tayta mamaykuna penqakunkichiqchu. Sara tarpuypi, papa tarpuypi hina llaqtapipas sallqapipas miskillatañas arawichkaniku qankunawan kuska kaqmanta paqarinaykupaq. Pichqa pachaq watañas upallalla kanaykuta munarqaku. Ranrakunapi chinkakuq wiskacha hina, chaki puqyukunapi yaku maskaq wikuña hina, sachakunapi llullu qorata mana tarikuq tarukita hina unaychus chinkamurankichik wakin runalla, ayllupi tiyakuqkunalla qankunamanta yuyarisqaykumanta. Willka mayutaq qankunawan kuska purichiwachkanku. Kay qori usnu llaqtakunapi altun pawaq wamanchapas, kunturchapas, siwar qentichakunapas kinaykunamanta pacha raprankuta kicharichkanku sonqo rurupi aylluykuta waqaychaykuspa imaymana runakunawanpas tinkunanpaq ima. Chaysi manas pipas “Tiqsi wirakocha maypim kanki” ninankuchu. Llapallayku huñunakuspayku kaqmantachus wiñarinkichik ay taytallay mamallay apokuna, mamachakuna, ranra rumi illakuna: pichqa chunka watamanta pacham kuskallaña kasunchik.

FIVE HUNDRED YEARS AFTER   Oh! trembling gods from inside the mountains, goddesses with a heart made out of lakes, gods nurtured by the wild straws, planted by the rain, anounced by the sacred leaves of koka, dessed by the wind, and dwellers of stone fomations. Illas, awkis, wamanis, mothers and fathers in human form: Your sons and daughters sing again remembering you. They say that a huge rainbow lets us walk with you. The say it is about to be five hundred years. So, in the whole world those who have stolen the soul of the sun, the noon and the Wirachochas will celebrate. They are still very, very happy to have watered the waste land with the blood of your sons, and to have planted orfan children in the womb of your daughters. They still build their temples in the mist of chaos, and, dreaming with money day and night they want us to live for them. But, our gods, do not be ashamed. We still sing sweetly in the cities and the open spaces as if pronouncing the chants of corn and potato planting, so we can reemerge togheter with you. They wanted us to be silent for five hundred years. An you were lost for a long time like the viscachas running inside the boulders, like the thirsty vikuñas around the dry springs, and the deer that never found fresh leaves in the woods, because only some of us, those who lived in the ayllus still remebered you. But a sacred river makes us to walk toghether with you. In this cities of golden altars the hawks, the condors and the hummingbirds start their flight from our quenas so we can reach the peoples of the world still keeping our ayllus in the middle of the heart. They say that nobody should say: “Wirachocha, where are you?”. When all of us will get toghether perhaps you will grow again toghether with us after five hundred years oh! fathers and mothers, apos, mamachas, ranra rumi illakuna.

Poema  del  jazz  y  variaciones  paisanas

Sun Ra

la afluencia del sonido

da

el mejor silencio

perfecto

el silencio de la escritura

inmóvil

en las  secas  montañas  del  tiempo

entre los ardientes  chachacomos  de la memoria

dispersa

Pariaqaqa y su mancha tocan su tambor

en los corrales del logos

Cuscomantachus ……………/…………….   Limakamachus?

Irá rodando

Chawpin  tarinanchiqpaq?

Su Ra

Esa música llegada al rito por los bordes de la libertad

But the  hunger of  Faustos

tiene hoyos  inmensos

chunniqllanã  kakullachkan

Cuando Yemayá y los Wamanis bailan juntos

Diversos

en las tripas estridentes

del  vientre  de  Moby  Dick:  so, after the murder the

celebration

se  prohíbe  estar triste

from battery park to Worth Street

not  a  coincidence

solo el amor es el centro

la calma

y  turbulenta

laguna donde renace el cuerpo

Chocloqochachus   hina?

Manataq

tras hacer el amor

Es  preciso  flotar  en  sus  manos

en sus manos de ella

hasta  ser  un  ligero  y

anciano  bebe  del  cosmos

Tauganouk falls: the wide open legs of nature

y el principio femenino en perpetuo orgasmo

por eso fue duro perderte

manchay pasña

el amor

una  planta  a  veces

yuyayniypi  tankar  kichkacha

o la sublime distancia

que va

de nota

a nota

Juseff Latiff I

sicha puytu

pero no: eres lo que queda en una noche solitaria

después  de  la  lluvia

solías  arder  con  los  truenos

es  todo

Muyurina /capitulo 4 escritos mitimaes (poesia trilingue)

Muyurina

ojo de agua y música circular

hondo torrente que corre más adentro que los sueños

más adentro

que la lejana poesía de lo indecible

the origin 

is not the word

chaynata purispari

iremos de vuelta al origen.

Un chorro de luz cruza la grama.

Alguien escarba al pie del árbol.

Chisi tuta musqusqaypi.

I

don't believe, Duchamp said, in the

verb, to be. "I do not believe that I

am." Commune problem: communes're

filled with gurus, needing (not having)

others, "to guru." (Cage)

En México de María que amó la botella de leche de Eielson

lo actual es la época Postcuauthemoc

ñoqanchikpaqri

la edad post Atahuálpica

Para Guamán Poma la edad de cristianos

pero hasta dónde camina el Expreso Puquio Pérez Albela 

en manos de Manuelcha? Prado de Retamas y Tayas

cargando el fuego ritual

de los espacios perdidos?

Y hasta dónde se esconde el lenguaje íntimo que se esconde

en la grama de la llaqta

cuando es tiempo de arar las palabras

y no pasa la yunta por las piedras?: 

¡Pero el huayno de los arrieros canta alegremente!

Even in the museum of natural History el espíritu de las cosas

trasciende el tiempo: no tienen límites

los antiguos.

Hemos abierto compuertas para las que no estamos preparados: 

Keith Haring

the urban primitive ---aestetic freedon or cannibalism vende bien: Lo dicen mi camisa comprada en el village 

y los tejidos de Guatemala en Guerra

los aretes del Perú en Guerra

el lapis lázuli de Afganistán en Guerra

el algodón de China en Guerra

con el raro resplandor de la sangre sobre la moneda. 

Y la castrada otredad es un lugar común como una trenza o una 

spiritual quena in the subway 

y los músicos en ego y guerra constante

como víctimas privilegiadas 

más allá de las víctimas reales de los andes.

Sequía.

Ausencia de ego silente para trascender el ego

mientras la ballena blanca baila su propio horror

en el desierto y en las márgenes.

Porque el sacrificio es continuidad. 

¿ES? (Bataille)

¿o mas bien la máscara colectiva preparándose a caminar 

around Wall Street

where Lady Liberty waits to be married to Colombus?

We do not believe in what we are

no estamos preparados para los 

Quinientos Años: la queja no es suficiente : la propuesta tampoco: el silencio antecede a la música y el baile.

En el principio no está la palabra

ni las inmóviles escrituras avanzando desesperadas hasta el final del tiempo.

La insistencia en el pozo

o la serpiente mordiéndose la cola

that 

and the full circle are not

the same thing. 

El silencio de la escritura

no es el silencio del lenguaje.

El Silencio necesario es el Silencio

Nahual Tonal (Estela)

El silencio sustenta la música

y oigo las tarkas sonar en Saint Marks:

un lugar del mundo donde la locura está contenta

y bien la pulsación del instante,

pero la ausencia de cosmos casi enloquece al galáctico:

se lo veía con los ojos tristes

al retornar del Cuzco

y al retornar del Cuzco más triste aun: así arden

las márgenes del círculo

en setiembre

entrado el otoño

unseasonal 90 degrees: 

that's the new world order

a la caída de los Soviets

los sueños transitan entre la intransigencia

y un silencio reciente

los sueños

the new world order

los sueños rotos

muyurinapi muyuykullaptiy sonqullay

pensankiraqchu sonqollay kutimunayta

the new world order:

nieva en abril\inka raymi

templado en febrero\pawkar waray

y la Corriente del Niño seca e inunda los campos de horror de la llaqta:

han cambiado las estaciones

pero entre los ángulos candentes de la pesadilla estúpida de Descartes

sólo la calma y el resplandor

usurpan el centro 

quedamos:

al otro lado de las hogueras

con ciertas plantas y ciertos cantos.

Tutas purini linternachayoq

mañayki

mañayki yachanayrayku. Richard West [Cheyenne]

“We will always remember

who we are

as long as we keep dancing”.

Un Taki Onqoy no del conocimiento

más bien/más mejor

del espíritu: 

del cuerpo.

Los que no semos: somos. Yanallay

pensankiraqchu.

Sonqullay kutimunayta

de vuelta al centro que va girando por todas partes.

Brooklyn y Harlem, 1990 y 1992

Brooklyn, 1997

Pequeña oración para soportar los días 

hoscos y los demás días

soy el hombre entristecido por las espadas del asombro

con la apretada dentadura, el pie encallecido, la casa

abierta

y los arbustos del amor tirados a merced del viento

soy un hombre nacido en un país triste que labra sus

tristezas

con espigas, caricias brutales y patadas del destino

porque así nos ha tocado vivir entre piedras y crímenes

soy un hombre entristecido por ser yo mismo

mirando el vaivén de mis preguntas

de mi nada de palabras

y mi todo que enmudece

para no traer mas sombras por las calles

como si en ello mismo hubiera

un secreto amor por el mundo

pero a veces se canta y uno vuelve desde lejos cabalgando

hay frutas frescas y cuerpos jóvenes en la alforja

mientras las sombras se despiden atentamente de la reunión

de los vecinos

pero a veces este país está feliz y ruge de árboles y rostros

milenario y fértil de silencios comúnmente entendidos

es tiempo entonces de recordar las cosas mas importantes

porque la esperanza es lo último que se pierde

las habas, los manantiales,

y los obscenos gritos que la noche exige

Canto de Pájaro

O invocación a la palabra

Fredy Amílcar Roncalla *

“el canto es seguramente

la materia

de que estoy hecho”

J.M.A

Canto de pájaro

explosión de cuerpos

en el viento

en el espacio abierto en astros

hondo eco de los pasos asombrados

piedra bajo la lluvia

collar de sonidos agua primordial

para que la yerba del universo crezca

yA

un silencio

la lluvia el viento

contra otro silencio

lejos de si

en el ab mo

i

s 

dentro de la piel en el espacio infinito azul verde

flor de durazno en la cabellera de la tarde 

quiz’aS

un silencio que habla en silencio

carta extraviada de los tiempos huérfanos

invisible

presente

ventana abierta de las moradas primordiales

fErMeNtO

anunciación de la palabra

cántaro de chicha

caída de la semilla que vuelve a nacer en un instante

o abrazo violento entre el agua y la tierra

y la mano abiERTA

entre las chacras hembras de agosto

difícil

s

a

l

t o

del s i l b i d o

al canto

porque viene terco desde ese país lejano

que llevamos dentro

arena de nuestros cuerpos

en las manos de la esperanza

la música

el canto

pura energía liberada en busca de su fresca melodía antigua

y el silencio y su sonaja de ríos

y su hembra de miles de cuerpos

en un cuerpo manso

o las voces que aun respiran en habitaciones largo olvidadas

y el secreto de cada hombre cuando silba

de espaldas almundo

viejo molle de gritos

que no da sombra

si no sal sobre la herida

y prisiones de tiempo en la otra herida del tiempo

algo dice el viento

en la colina

y canta el ágil colibrí

quieto

v

e

l

o

z

flecha detenida en el arco iris de la certeza

equilibrio de ciertas palabras

sobre este viento

y el otro

arpa escondida

junto a mi casa

hoja de sauce sobre un río sin nombre 

y tiemblan mis manos de árboles

tiemblan mis preguntas

T

R

A

E

el pájaro otro cuerpo en su cuerpo

la tarde y su canción

la mirada y su aSOmbrO

por los pasos en blanco

en el blanco que no es blanco

porque está de palabras

que no se han dicho

porque al borde del abismo

un

helecho

sujeta la respiración de las cosas

y

el viento

viento de aliento y de viento

que se escapa del tiempo en las espaldas de un trigal

mece

un

niño

que los hombres reconocen a veces

y CAE una flor sobre el polvo

el polvO

el polVO

el poLVO

geografía esencial que viene en miradas como ésta

ojo quieto del destino

galope azul sobre el tambor de las ciudades

arpa marina sensual

trote de pollera sobre el pasto de las aldeas

pájaro colorado invisible

camino a la pulsación de las cosas

y el escondido llavero de las noches ciertas

semilla de viento y casa

voy a gritar si no canto

canto de pájaro

aspa vegetal de sospechas en un descuido

trino infantil milenario

flauta elemental que descansa en agua de los montes

rama de preguntas siempre

semilla que besa el dolor del tiempo tras la muerte

llanura de abismo y de piel

desolado cansancio de estrellas

mudez derramada en la mano de intercambios

espada de palomas en el pecho

dulce sabor de las palabras maduradas en el horizonte

señal de la noche abierta

rostro de distancias en los días murmurados

labio de espadas frente a una manzana

ente giratorio en este espacio tonto que desespera

porque su presencia está cerca y no se encuentra

trabajo arduo que el tiempo manda

por que su presencia está cerca y no se encuentra

para hablar algo que dice algo cuando ser habla

por que su presencia está cerca y no se encuentra

porque todo es cierto y perverso hasta las lágrimas

busco el canto con cada anhelo convertido en urgencia

más allá al fin de la terquedad de los siglos

que derrama hasta ahora la sangre atroz de un simple crimen

cuyo retorno en la historia alimenta un grito

que ya ha gritado demasiado y sin embargo

busco el canto con el pie descalzo en la lluvia y el barro

más allá acaso del asqueroso nido de ratas

que uno encuentra en los copiosos días alejado de dios y el diablo

porque es peor a veces esa bestia sin nombre

que se llama el hombre y tercamente

busco el canto con una tierna cólera que me niega todo

más allá será de la opaca danza de mentiras

que nos prenden en el cuerpo

cuando viene el sabor de la derrota y se sienta en la mesa

que los hombres buscan entre nubes y porotos para qué

busco el canto con la esperanza en el desierto

más allá claro de ese motor enloquecido

que se infiltra en la atmósfera con sus cadenas contantes

con las cuales los imbéciles lamen religiosos

los espejos y las máscaras del poder qué se yo

con esta lengua de telarañas que mira con pavor la condición

humana

con una red que recoge señales sangrantes entonces y siempre

con los pies atraídos por miles de caminos

que el insomnio alimenta tanto

y entre plantas atroces de residuos humanos aumentados

busco un canto todavía para un alargado instante

ahora que un desconsuelo nos invade desde el desierto

y desde los corazones exaltados

ahora que se repite una vez más el martilleo

atroz de los pasos muertos

como si por ello debiéramos abandonar la distancia de los mares

y la fogata de los tiempos

ahora que las preguntas enloquecidas borran acaso

los duendecillos de las casas

con una extraña sencillez que está a punto de perder

las estrellas y las locuras necesarias

busco un canto como un idiota a carcajadas

busco un canto de piedra y carne velada

busco un canto en esta hojarasca que me llaga las rodillas

busco un canto como un niño de treinta vidas

ancianas en cada pregunta

y abandono el brillo de las palabras

para que la voz se entienda en las comarcas

y busco un canto

frente a la tenebrosa desazón que nos hace borrar

las huellas azules de los vuelos

ahora que esta extraña pelota del universo

quiere cubrirse de sangre

porque el más mínimo grito parece celebrarse

en todos los confines del mundo

donde la moneda de la guerra muestra sin asco

sus nombres antiguos y presentes

mientras nos envuelven los duros muros del tiempo

nada diferentes entonces de la muerte

y voy a pintar mi zapato si no canto

voy a comer mi pared si no canto

voy a tajar mi viento si no canto

voy a morder mi diente si no canto

voy a sembrar mi mentira si no canto

y voy a moler mi pelo si no canto

y voy a decir decir si no canto

y voy a caminar sentado si no cuanto

y voy a arrojarme si no tanto

y voy a enseñarme si no santo

voy a mutilarme en tanto

y voy a joder encanto

y voy a poder en donde

voy a comer tal vez

voy a silbar siempre

voy a entender acaso

voY a esTALLAr

ahora

ahora

ahora !

cuando falta un instante para la palabra liberada

la palabra de jesús como un hacha

la palabra de maría como un pan

la palabra de anselmo como un trueno

la palabra de andrés como un monte

la palabra de víctor como un río

la palabra de ernesto como un llanto

la palabra de luisa como una manisa

la palabra de paula como una quebrada

la palabra de teresa como una señal

y cuando nada cubre el rostro de las cosas

el rostro de un molle como un niño

el rostro de un toro como una trompeta

el rostro de un caballo como un profeta

el rostro de una estrella como un cura

el rostro de un palo como un alcalde

el rostro de una hoja como una muchacha

el rostro de una flor como un señora

el rostro de un río como un anciano

el rostro de una gota como un bueno

el rostro del mundo como un hombre

cuando falta un instante así lo decimos

en nuestro cuerpo de barro fresco

en nuestro cuerpo de guitarra nocturna

en nuestro cuerpo que danza

en nuestro cuerpo de pared y camino

cuerpo de espanto y mediodía

cuerpo de piedra y de ola

cuerpo de desierto y viento

de guacamayo y paqcha

de puente y mano

cuerpo de lluvia sobre el polvo

y en Nuestro cuerpo Nuestro

en Nuestro cuerpo Mío

en Nuestro cuerpo Tuyo

en Nuestro cuerpo aquél

en nuestro Cuerpo de entonces

ahora

en Nuestro Cuerpo de Siempre

miskillatañas negraschallay

miskitapunim sambaschallay

miskillatañam urpischallay

hanaymanta uraymanta ruruschallay

qaqa patapi intischallay

tutaq ukunpi killaschallay

pastukunapi uywaschallay

llaqta kallinta runaschallay

rimaylla

rimayki

manaraq

imata

nispa

wawaraq

simichay

kaptin

rimaylla

rimachakuyki

de tarde

un toro alucinado y melancólico

gime a lo lejos

se remueven los montes en el pecho

era mi infancia en ESTE intante

lejos de mí

que soy la palabra

en el molino del tiempo

trota un CaBaLLo de imágenes por el p a i s a j e

y algo nace

mientras devuelves cinco mundos por cada canto

que toca tu piel

hermano

lluvia de música

sobre el silencio

lluvia de silencio

sobre la música

sin que nada toque la fresca laguna de las palabras

por el viaje

de la música sola

hacia la música

total

cantó un pájaro

cantas pájaro cantabas

el crepúsculo

abre su lento ojo intenso

así ardíamos sin decir nada

y algo sonó

sin sonar mucho cuando sonaba

quizás

ya

por el silencio

cuando todo calla y es verdad

Ithaca, NY 1986

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ORALIA LÓPEZ SERRANO [19.831]

January 8, 2017, 11:48 pm

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Oralia López Serrano

Escritora y poeta de estirpe sinaloense, radica desde infante en Mexicali, Baja California, México. 

Maestra de Educación Primaria y asesora de profesores. Actualmente jubilada, creadora de libros y materiales educativos para niños y profesores. Colabora en diferentes comunidades de los Estados de la República Mexicana, en Ferias de libros e instituciones promotoras de Cultura. Además de saltar de texto en texto y de verso en verso, organiza y presenta recitales de su obra poética, participa en congresos, foros, conferencias, cursos y talleres. Procurando analizar, discutir y discernir sus propias expresiones literarias contenidas en cuatro libros de su autoría: “Cien poemas y una vida”, “Pasajes del centenario. Mexicali. Voces del pueblo”, “Corazón al viento” y “Palabras breves pero profundas”.

Conversaciones (Inédito)

Letras

A veces, le pongo letras a la vida, aunque ésta pase rápido, sin puntos. Así se lea la vida, con alegría o con vehemencia y la tristeza acentúe las palabras.

Los días pasan sin ninguna coma, ni guiones ni asteriscos y algunas cosas se subrayan y otras se escriben con mayúsculas o con tinta roja.

Le pongo letras a la vida o ella me las pone. Y la vida prosigue, formando las palabras, página tras página; yo solamente las tomo, las atrapo.

Las palabras se forman tempestuosas o suaves. Se forman, muy a pesar, de que las letras confundidas de tanto vagar, generalmente, extravían su significado. Y los silencios llegan, impregnados de necesidades. Entonces, las letras cambian de color, del negro al rojizo o al celeste e invitan a la vida o a la muerte.

Poco a poco, aparece el arcoíris y sus luces abarcan todo un libro. De repente se esconde, se olvida lo obscuro, lo impreciso; y las letras, saltarinas, juguetonas, acordes y felices siguen la vida. Nutren su existencia, mientras haya un lápiz, una pluma, un teclado, un espíritu y una mente que las sustenten.

 Pero, hay veces que se requiere, se exige un borrador o corrector para avanzar a otro renglón y evitar traicionar al intelecto o al corazón.

Le pongo letras a la vida, aunque ésta pase rápida, sin puntos. Así se lea la vida, con alegría o con vehemencia y la tristeza acentúe las palabras.

        A veces, le pongo letras a la vida ¿O la vida, me las pone?

Muestra poética.   

Cien poemas y una vida

Ansiedad

                    Un buen día de estos me soltaré el cabello;

                    y en una bata blanca, corriendo por las calles,

                    gritaré mis recuerdos.

                    Los dejaré en la acera de la calle desierta,

                    en el ladrar de perros, el ruido de los carros

                    y ventanas abiertas.

                    Me sentiré desnuda, alegremente frágil;

                    volando por los aires, me quedaré vacía

                    al retornar mi viaje.

                    Difícil es cargar con los recuerdos.

                    Prefiriera extinguirlos apagando las ansias…

                    De caricias y besos.

Corazón al viento                                          

Mi pueblo

Mi pueblo sabe de abusos cotidianos, 

de despojos impunes, 

sacrificios infames.

Sabe de dolores indescriptibles, 

de burlas sistemáticas, 

de impotencia y rencor.

Pero, por encima de todo

preserva la luz en su espíritu 

y la esperanza en su corazón.

Mi pueblo canta, 

sueña, baila, ríe 

y llora con un poema.

Atrapa sentimientos 

 y regresa al cuerpo 

                                          para luchar y amar. 

Mi pueblo sabe… 

Sabe comenzar.

Corazón al viento                                         

Entretenimiento

                                                  Estoy entreteniendo tus fantasmas, 
                                                  para que la muerte no se los lleve; 
                                                  hubiese sido fácil engañarla 
                                                  si no supiera como duele.

                               

            Corazón al viento                

Sorpréndeme

Un día cualquiera llámame repentinamente por teléfono, 
dime que en tu mano tienes una flor y yo tan lejos,
y que una madre indígena en la calle fue mi reflejo.

Que has comprado pistachos porque me encantan 
y al no estar yo contigo, sobre la mano de un mendigo
los dejaste caer con respeto y cariño.

Cuéntame, que diste consuelo a una cabeza anciana,
que bajaste su cielo con tus palabras y sonrisa,
y con sólo saberlo seré feliz aunque haya densa brisa.

Que deambulando por la ciudad has notado la tristeza
en el rostro del obrero, del estudiante y del empleado;
entonces sabré qué entiendes mi vivir desenfrenado.

Expresa la ternura que sentiste al rozar la piel de un joven 
u hombre callejero, que al darle monedas en su mano, 
deseaste ayudarle a cambiar su mundo entero.

Que viste en las aceras a algunos niños, casi adolescentes,
ante su impotencia escudriñaste inmenso desconcierto  
y comprendiste su ruta indefensa, su futuro incierto.

Platícame, que últimamente acostumbras apagar 
la caja de misterios y mentiras, 
y escuchas música, deleite espiritual.

Que buscas respuestas en las notas de los pájaros 
y bailas con las hojas de los árboles,
dejándote llevar por el viento de la vida.

¡Sorpréndeme! Sorprende un buen día
éste espíritu inquieto y en eterna vela,
tócalo suavemente con tus tiernas manos.

Permítele en tu pecho reposar sosiego
y aún consciente que la lucha es ardua,
sienta que el amor desata,
                          desata ataduras del alma.

Corazón al viento      

                                    
Añoranza

Gotitas de agua, condensadas de amor,  
inundan el pasillo de la casa.

Botan una pelota que se estampa 
en las únicas fotos de la sala.

Rayan las paredes, quiebran plantas, 
festejan en los charcos de la cancha.

Se mueren por un chicle y si lo logran
ríen a carcajadas.

Hacen infinidad de piruetas  y artificios
con la tristeza de tu cara.

Y de repente, las traes en brazos, 
bailando y dando saltos como rana.

Y las gotitas crecen, crecen, crecen tanto
hasta que un día se alejan de tu casa.                                                          

Pero vuelven a veces salpicando alegría
y te empapan el alma. 

De pronto risas, baile, brincos y cantos,
palabrería, charlas interminables.

Y la historia comienza, transforman las paredes,
inundan el pasillo de la casa.

Gotitas, arco iris, condensadas de amor; 
botan, rayan, destrozan, inundan el hogar...
Dulce añoranza.

Cien poemas y una vida     

                                     

Pasajeros  (Greyhound Bus)    

Al ritmo del camión y el movimiento

se ponen cómodos los pocos pasajeros,

mínimos  son  los  que  hablan,

otros llevan silencio y a través de la ventana,

junto con el paisaje se van sus pensamientos.

Atrás,  un  hombre  negro  y  alto,

dormita sus sueños,  sus recuerdos

huelen  a  hierro,  pico  y  pala;

es el esclavismo de sus ancestros

y ahora él, en eterno desempleo.

Al costado izquierdo, un joven hispano,

con inquietud mitiga sus frustraciones;

ha de trabajar duro para sus viejos

y cuando  llegue a su terruño, a su pueblo,  

será como un ángel resucitado del infierno.

A la derecha, una chicana desubicada,

con sus audífonos  escucha la radio,

perdida en sonidos que no le pertenecen

y nos mira a todos, como si apestáramos.

Asientos adelante, dos mujeres hispanas,

sin consideración animadamente parlotean;

se sienten como en una tranvía de su rancho,

y vomitan sus vidas, sin cautela.

Un gringo con mochila azul, se sentó al fondo,

a ése le va y le viene lo que suceda;

con  su  melena  larga, güeray  alborotada,

mientras  tenga  droga u alcohol, todo lo supera.

En medio del camión, va una alegre familia,

con chiquillos inquietos y gritones,

que a fuerza del cansancio, se durmieron

y los padres van desgranando sus sueños.

Al frente, una mujer de edad muy avanzada,

parece  ser  que no  le  importa  nada,

anhela  sólo  llegar  a  su feliz  paradero;

sus hijos y sus nietos, son su mundo entero.

Y aquella exageradamente maquillada,

que tardó en decidir dónde sentarse;

al  final  optó  por  irse  sola,  

pues su cuerpo sensual, no logró enlace.  

Y ésta, por no perderse en sus pensamientos,

observo e imaginó una vida en cada pasajero; 

al verlos uno a uno, inevitablemente, escribió,

reencontró sus recuerdos, removió sus anhelos.

Cien poemas y una vida

Un beso

Recibí un beso por teléfono 
y no supe en que parte 
del cuerpo detenerlo. 

¡Cuánto tiempo sin recibir un beso! 
Debo tener mucho cuidado, 
pues puede ser uno equivocado. 

-Pregunté- ¿Dónde el beso?
y contestó: Donde tú quieras, 
no te imaginas lo mucho que te deseo.

¿Dónde colocaré su beso?
Lo imaginé recorriendo todo mi cuerpo 
y sólo logré lágrimas y estremecimiento.

Deseé guardarlo en un cajón 
de mi habitación vacía
y lo dejé volar como hace tiempo, 
mucho tiempo… Él hizo con mi vida.                                                                                                                  



                                                                                                                               Corazón al viento                                                              

Apuntando

Ella

ése

aquél

ninguno

éste

cualquiera

los otros

ésas

algunos

los demás

todos

nadie

yo.

Varios Desvaríos (Inédito)

Circulo

Infinidad de monstruos mandatan el planeta,
transitan en el asfalto, escalan las montañas,
vuelan sobre nubes, exterminan la flora y la fauna;
exploran el espacio, bajan a las profundidades,  
vencen los océanos y destruyen la esencia humana. 

Monstruos poderosos, coloridos, malvados e infames, 
sus ocultos picos y púas devoran a todos, uno a uno; 
sus tentáculos succionan esencia o espíritu de otros, 
de otros que inadvertidamente,  se convierten 
en horribles, competitivos e insaciables monstruos.

                                                     

Cien poemas y una vida     

                                     
             Háblame   

                   Voy a platicar contigo cuando estés dormido,
                   ya que tu mente vague; entonces, me dirás
                   una sarta de cosas y me sentiré correspondida.

                   Háblame, de tus locuras, de la verdad que habitas, 
                   del por qué a veces de tus sonrisas
                   y esa mirada inquieta, que se planta en tu rostro.

                   Dime, en las ocasiones en que guardas silencio;
                   qué tantas ebulliciones tienen tus pensamientos;
                   y si hay un espacio en ti para  mis versos.

                   Haz saber, si me recuerdas cuando estás lejos,
                   si sientes mis dedos que acarician tus cabellos
                   y escuchas que te llamo con tierno acento.

                   Cuéntame, si es que sabes, que persigo tus pasos
                   y anhelo siempre tu amor y tu regazo.
                   ¡Háblame, así dormido,  me encanta oírte!
                   Porque aunque tú no estés, ya no estaré tan triste.

   Cien poemas y una vida                             

Silencio

Cuántas cosas guardas ¡Oh silencio!
En el vagar infinito de los tiempos.

A través del movimiento de los astros 
y de la poca vida en el universo

Hoy que podrías decir más que las palabras,
porque éstas, su significado están perdiendo.

¡Si hablarás! Amigo silencio,
tendrías que hacerlo poco a poco y despacito.

Porque quizás ni la red del internet ni el Wi-Fi,
tolerarían tus sonidos, tus horrendos secretos. 

Tal vez, también a ti te callarían, o tendrían 
que pagarte, sino como a tantos, acribillarte.                                           

¡Acribillado estás, desde remotos tiempos!
Por eso te inventaron, abnegado Silencio.

                                  

                                                                                Cien poemas y una vida        
Avanza

Por más que veas que todos retroceden, 
no te detengas nunca, el viaje sigue, 
aunque algunos tristemente se quedan, 
otros caen y muchos ni siquiera se despiden.

Así sientas y veas que el cielo sólo tiene
muchas nubes grises y carece de estrellas, 
que la lluvia cae sobre tu cuerpo y tal parece 
que la vida se prolonga de noche inaccesible.

Siempre hay un sol  radiante y poderoso,
tras horizonte, el cielo o el mar hermoso; 
allá donde las colinas parece que terminan,
hay verdes pastos, otros colores y bellos matices.

Sigue adelante hija, así  indiquen todos 
que es imposible avanzar contra marea;
esa marea es tan sólo una barrera, 
que el paso decisivo desmorona, inexistente.

Así, una ráfaga de penas te jale a los abismos,
levántate despacio y avanza paso a paso; 
hazlo por tus hijos, déjate llevar por sus manitas
hasta el paraíso inmenso de sus risas.

Cien poemas y una vida

Error

En el transitar de la vida, he de encontrarte amado, 
son muchos años ya perdidos 
y en la muchedumbre, cómo has vagado.

He tomado tus manos con ternura, 
tu cuerpo ha temblado con mis besos y caricias,
pero has sido tú,  ¡Me he equivocado!

Tu voz he escuchado en el bullicio 
y en el tumulto de los rostros, 
he confiado en mis instintos, ¡Y me han fallado!

¿Qué señal me darás, amado mío, para identificarte? 
No dejaré está vez, que la avidez de amor 
y de ternura me confundan.

Vete despacio, sin prisa, te reconoceré entre tantas sonrisas,
será la tuya como la mía, quizá la más discreta;
tal vez andemos ambos, cubiertos de temor y de tristeza.

Y al reconocernos, hemos de constatar que no estamos errando,
porque ¡Qué pena amor! Nuevamente darnos cuenta,
que en vez de amarnos…Debimos evitarnos.

Cien poemas y una vida     

                                     

Rebeldía 

Mujeres, seres crucificados, confundidos;
grito inusitado de mi sexo,
broto de rebeldía a la obligación inicua, forzada,
desde los tiempos bíblicos y reglas de moral, 
en todas las civilizaciones hasta hoy dadas.

El amor no justifica ser indignas,
ni mártires ni por siempre mancillas;
entrenamiento practicado por milenios,
encadenadas por el instinto de ser madres;
a tener que sucumbir ante la vida.

Enmohecido lenguaje de elocuencia y alabanza,
que te mantiene esclava a una vivencia,
entregando así, la razón de tu existencia.
Negándote el derecho a continuar creciendo,
hincada, gateando, aun cuando tienes bellas alas.

Mujer desconocida, amiga, madre, nieta e hija;
nos amenaza una condenación eterna,
es la inhumana virtud del sacrificio,
hasta los ángeles son del sexo opuesto 
y para toda hay que pedir permiso.

Contra nosotras todos los misterios,
psicología: Fingir que valemos menos que ellos;
faz inmaculada, calladas, resignadas y sonrientes,
siempre dispuestas ante el viril egoísmo,
negando a veces, la razón de nuestra existencia.

El amor no justifica ser indignas,
ni mártires ni por siempre mancillas;
entrenamiento practicado por milenios,
encadenadas por el instinto de ser madres;
a tener que sucumbir ante la vida.

                                               

                                Corazón al viento 

            

Que puedo decirte             

Todos los agobiados por el hambre que siembra en el campo la mentira y la pobreza extrema; confían en emigrar camino a la gloria; llegan cientos a las fronteras, ignorantes que al infierno es la vereda.

Ves a nuestros hermanos en las calles, en los postes y puentes durmiendo su miseria, caras pintoreteadas haciendo piruetas, mientras el semáforo en verde no prenda y a sus ojos, asoman ilusiones muertas,  sueños abortados por su tierra.

Desconocen que frontera es barrera y la guerra contra todos los pueblos, que existe temor en algunas personas, hasta por la triste sonrisa de un joven o niño famélico y emigrantes-disidentes son identificados terroristas,  sin siquiera tener cartera.

En la calle deambula la muchedumbre oprimida y en talleres o fábricas maquila su estropeada vida, la miserable multitud y sus sufrimientos son invisibles, son ánimas en cautiverio.

Humanidad deteriorada, vemos sólo edificios, los puentes, los anuncios del Mc Donal’s o la Costco, ostentación miserable de consumo por sentirnos “buenos” o “gente bonita”, imperceptibles al desvelo de los otros ojos y al sudor a tristeza de sus zapatos rotos.

Son realidades latentes que llagan la historia de los pueblos, así hiere a los pobres este mundo, por siglos ciego de amor y de justicia, lejos de Dios y alabándole a gritos; qué te puedo decir, qué te puedo decir... Mi amado hijo.

                                                                     

Cien poemas y una vida     

A veces

Era un trinar de pájaros alegres;
pero a veces triste, muy triste. 

Era un ramillete de bellas flores; 
pero a veces marchitas, marchitadas.

Era una pradera verde y amplia; 
pero a veces seca, muy seca.

Eran manantiales de agua fresca;
pero a veces quemaban, requemaban.

Era decir le amo diariamente; 
pero a veces silencio, un gran silencio.

Era estar junto a él todos los días;
pero a veces lejano, muy lejano.

Era desearle tanto, con ternura;
pero a veces desprecio, despreciable.

Era la felicidad de tener compañía; 
pero a veces soledad, soledad acompañada.

Y dejé que lo que era, ya no fuera; 
pero a veces lo que es, duele…Duele tanto.

                           

                                

Corazón al viento          

Grito de paz
  
Dijeron: Escribe algo sobre la paz.

¡Paz!   ¿Cuál paz?
La paz está extraviada, confundida, atada y vuela
sobre caminos, que tramo a tramo cobran su libertad.
Se escucha entre los gritos de los campesinos,
clamando por su tierra y su nación salvar.
Marcha por todas partes en miles de jóvenes
y estudiantes, que luchan por su futuro rescatar.

¡Paz!   ¿Dónde la paz?
Ahí, en los jóvenes asesinados de Ayotzinapa
y en los indígenas que exigen justicia e igualdad.
En caritas tristes de niños hambrientos  
y mujeres que viven laborando por escaso jornal.
En escuelas abandonadas de la obligatoriedad,
de todo laicismo y muy próximas a privatizar.

¡Paz!   ¿Cuál paz?
La que lleva emigrantes a campos extranjeros,
a su vida entregar; que desangra al obrero
y acaba con el campo y la ciudad.
La que organiza en el mundo, la burla electoral;
que aniquila Sindicatos, borra Leyes y Derechos,
desmantelando Estados y Naciones sin piedad.

¡Paz!    ¿Dónde la paz?
Está burlándose entre los cables de la electricidad,
que venden los gobiernos a las transnacionales
sin escatimar e igual negocian la Soberanía Nacional.
Está, en los sueños del humilde trabajador,
lejanos del petróleo, de minas, ferrocarriles y puertos;
bienes esfumados por el saqueo privatizador.

¡Paz!     ¿Cuál paz?
La paz está extraviada, su significado se perdió,
vaga entre los discursos y en las voces del televisor.
Fallece entre las veredas de la corrupción,
con el contubernio del narco y los gobiernos;
que sirven con beneplácito y sin control,
al infame capital y su séquito destructor.

Pidieron: Escribe algo sobre la paz.
Pero, es una falacia estás tres letras enlazar,
porque sólo veo guerra y vil explotación,
que destruye a mi gente, a mi país
y es en todo el mundo:
                                    La misma agresión.
¡La paz!     ¿Cuál paz?     ¿Dónde la paz?
                     
                      


                                                                                 Cien poemas y una vida                                          

En blanco

La vida es como un buen libro,
hay que tomarle en la mano, sentirle;
siempre enseña, deja algo, 
día tras día, página, tras página. 
Y el mundo es como una biblioteca 
con tomos de tópicos distintos, 
con carátulas y títulos diversos; 
algunos sencillos, claros, auténticos; 
otros con tantas muletillas    
y metáforas sublimes, tan vanas, 
tanto, que atrofian los sentidos.

Y ahí está, la vasta biblioteca, 
llena de libros de diferentes idiomas, 
colores y tamaños; 
algunos pesan más que otros, 
pero por más pesados; 
a veces los ligeros los oprimen 
y es que peso no estriba en la sustancia, 
sino en la ganancia.
¡Libro tras libro, libro sobre libro! 
Hasta que forzado eres folleto 
y si lo permites te vuelves hoja blanca. 

                 



                                                                                           Corazón al viento                                          

Perdona

Perdona si no grito tu nombre por las calles,
por todos los callejones y senderos de mi pueblo.

¿Qué más puedo hacer?

Te he dicho que te quiero, te extraño,
eres parte de mi vida y todos los días  
               te imagino e idolatro desde lejos.

Perdona si no grito tu nombre por los aires;
pero lo llevo grabado en el corazón
desde  tiempos  inmemorables.

Y creo que gritarlo es innecesario;
porque brota en mis ojos y de las alas de mis manos
            con amor lo resguardo, lo detengo.

¿Qué más puedo hacer?

No quiero que se esfume como las letras y palabras
que a veces suenan vanas.

Perdona si no grito tu nombre, voz mundana,
es que tu nombre,  tu nombre está adherido
a mis entrañas.
                                 


                                                                                      Corazón al viento                                          
  
Palabrería

Tiernamente mi amado dijo un día a mi oído:
Me traes bien jodido ¿Jodido? ¿Cómo que jodido?

Hundido, empobrecido, sin brillo, menoscabado, estropeado,
arruinado, destruido, maltratado, desprotegido, suprimido,
abatido, devastado, exterminado, asolado, menospreciado.

Entonces me quedé pensando: ¿Qué hace éste conmigo? 
Hubiera preferido que dijera a mi oído:
Me traes muy prendido.

Encantado, atraído, aficionado, ilusionado, encariñado, distraído,
alivianado, seducido, emocionado, enardecido, embelesado,
cautivado, extasiado, fascinado, conquistado…
O simplemente muy enamorado.
     

                                                                                          Corazón al viento                                                  
Panorama

Tras lejanía luz colorida, brillo incesante melancólico;
suspiros latentes dan vida rompiendo monotonías.

Imágenes sostenidas motivan el transitar de los días
y la esperanza perenne guarda ilusiones desmedidas.

Rayos solares intensifican los bellos deseos,
frases melosas, suave tibieza que se antoja.

Bajo el cielo estrellado los cuerpos reposan
y dos corazones rebozan caricias suspendidas.

Por la noche la misma luna ilumina obscuros senderos
e igual ritmo de latidos mitigan palabras de amor;
te extraño, te quiero.

Varios Desvaríos (Inédito)   

Yo también  (Alegoría a mi Patria)

También yo tristemente avanzo entre la multitud de gente,

me abro paso con dificultad en esta gran urbe o ciudad.

Yo también oigo, miro a miles de transeúntes, robotizados,

ensimismados por vencer su propio navegar, su aturdimiento.

También yo sucumbo ante el desempleo y miseria extrema,

me estremezco diariamente, por la violencia y desolación.

También yo leo falsedades en las revistas, en la prensa,

escucho cuentos fantásticos en conferencias y por televisión.

Yo también veo las calles llenas de podredumbre humana

y oigo latir el corazón de mi pueblo triste y desesperanzado.

También yo día a día amanezco con preocupación e impotencia,

por tanto crimen, saqueo, delincuencia, abuso e inseguridad.

También yo temo romper las dulces cadenas de la comodidad

y que éstas, se vuelvan celdas permanentes de mi inestabilidad.

Yo también no deseo perder mi pequeña potestad, “ego” sublime,

lo poco logrado, que me han permitido de avance y prosperidad.

También yo intento permanecer callada, ecuánime, tranquila,

engañándome, pensando que algún día, está infamia acabará.

También yo me resigno con migajas de prestaciones y anhelos,

enormes mentiras, “reformas” de-formantes y supuesta equidad.

Yo también siento el devastar de mi patria, vivo en estas tierras

y mi tinta-sangre, indómita, controversista no cesa su bregar.

También yo y mi vehemente pluma a veces, agoniza o muere

en el tránsito de las calles de esta soberana y gloriosa falsedad.

Yo también… También yo.

-

ETHERIDGE KNIGHT [19.832]

January 9, 2017, 12:55 am

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ETHERIDGE KNIGHT

Etheridge Knight (Corinth, Mississippi EE.UU. 1931-1991). Fue y sigue siendo uno de los referentes indiscutibles de la poesía afroamericana. Recibió reconocimientos como el de la Guggenheim Fundation, de la National Endowment for Arts, de la Poetry Society of America, entre otros. En 1960 fue detenido y condenado a ocho años de cárcel en la prisión estatal de Indiana, lugar en el que empezó a escribir. Sirvió cuatro años en el ejército, de 1947 a 1951. Durante el conflicto con Corea sufrió una herida de metralla que lo volvió adicto a las drogas. Su primer libro, Poems from Prison (1968), fue publicado mientras estaba aún preso, pronto se convirtió en un éxito que lo colocó junto a poetas que conformaron el Black Artist Movement, como Amiri Baraka, Haki Mandhubuti, Gwendolyn Brooks y Sonia Sánchez, con quien se casó. Su tercer libro, Belly Song and Other Poems (1973), fue nominado al National Book Award y al Pulitzer Prize.

http://circulodepoesia.com/2017/01/poesia-norteamericana-etheridge-knight/

Sintiéndose jodido

Señor ella se ha ido deshecho me dejó deshecho descompuesto y dividido

y sin forma de hacerla

regresar y en todas partes el mundo está desnudo

brillante hueso blanco     destellos de arena de cristal

muerte por droga muerta moribunda y balbuciente la llevó

lejos la hizo llevarse consigo su risa y sus sonrisas

y su suavidad y sus suspiros de media noche

Al diablo Coltrane y la música y las nubes amontonándose en el cielo

al diablo el mar y los árboles y el cielo y los pájaros

y los reptiles y todos los animales que vagan por la tierra

al diablo marx y mao al diablo fidel y nkrumah y

la democracia y el comunismo al diablo la heroína y la mariguana

y los rojos tomates maduros y todos los discípulos al diablo fanon nixon

y malcom al diablo la revolución al diablo la libertad al diablo

toda la puta cosa

todo lo que quiero ahora es que regrese mi mujer

para que mi alma pueda cantar

Últimas palabras de “Jactancioso”

(o un auto / elogio cantado)

Ahora, cuando yo / muera, no me entierres

En ninguna llanura solitaria

Y no me pongas en ninguna simple caja de pino

(porque dejé mucho dinero miserable);

Y arroja mi culo helado en el profundo mar azul.

Hagas lo que hagas, no me plantes / bajo ningunos seis pies de tierra;

Sólo machácame, machácame, excepto mi verga,

La cual quiero envuelta en la blanca / falda de una mujer.

No quiero ningún predicador / hombre que predique

Sobre mí, porque yo sé a dónde voy.

No quiero ningunas lágrimas, ningunas flores,

Nadie de pie y esperando / todas las horas.

Sólo consigue una trompeta dorada y trae a Dizzy para que la sople.

Porque yo / fui / astuto, y tú lo sabes bien.

Ningún piano tocando, ningún blues, por favor;

Ningún gemido, ningún quejido;

Sólo déjame en la mesa, machácame

Dentro de mi traje de doscientos dólares,

Calcetines rojos, zapatos de charol negro,

Corbata con nudo polka (asegúrate que sea de seda,

y ¡no lo olvides!)

Llévame a mi cadillac rosa

Apóyame / bajo el volante

Remólcame hacia una colina alta,

Cava un hoyo –seis metros de largo y seis metros de ancho–

Coloca un gran bulto de hierba / mariguana a mi lado;

Después, déjame solo

Y ¡déjame manejar al infierno con estilo!

Hard Rock regresa a prisión desde el hospital

para criminales dementes

El Hard Rock / fue / “conocido por no tomar ninguna mierda

De nadie” y tenía las cicatrices para demostrarlo:

Divididos labios violetas, oídos pesados, moretones encima

De sus ojos amarillos y una larga cicatriz que cortaba

Su sien y se abría camino a través de una gruesa

Cubierta de pelo rizado.

La NOTICIA / fue / que Hard Rock ya no era un negro maldito,

Que los doctores le habían hecho un hoyo en la cabeza,

Cortado parte de su cerebro y disparado electricidad

Por sus restos. Cuando trajeron de regreso a Hard Rock,

Esposado y con cadenas, fue soltado,

Como un semental recién castrado, para probar su nuevo estatus.

Y todos esperamos y observábamos, como un rebaño de ovejas,

Para ver si la NOTICIA era cierta.

A medida que esperamos nos envolvimos en la capa

De sus hazañas: “hombre, la última vez, necesitaron ocho

Guardias para ponerlo en el Hoyo”, “Sí, ¿te acuerdas cuando

Golpeó al capitán con la bandeja de la cena?”, “Puso

El récord de tiempo en el Hoyo, ¡67 días seguidos!”

“Viejo Hard Rock, hombre, ese es un negro demente”

Y después, la joya del mito de que Hard Rock una vez había agarrado del pulgar

A un guardia envenenándolo con saliva sifilítica.

La prueba llegó, ver si Hard Rock estaba realmente amansado.

Un lugareño lo llamó negro hijo de puta

Y no perdió sus dientes, un guardia que conocía al Hard Rock

Desde antes lo sacudió y le ladró en la cara.

Y Hard rock no hizo nada. Sólo sonrió y parecía tonto,

Sus ojos vacíos como nudos de madera en una cerca.

E incluso después de que descubrimos que a Hard Rock le tomó

Exactamente 3 minutos decirte su primer nombre,

Nos dijimos que él había acabado de hablar,

Era genial; pero no pudimos engañarnos por mucho tiempo,

Y nos alejamos, nuestros ojos hacia el suelo. Abatidos.

El había sido nuestro Destructor, el hacedor de las cosas

Soñamos hacerlo, pero no pudimos hacerlo,

El miedo de los años, como un látigo mordaz,

Había cortado profundas hendiduras

A través de nuestras espaldas.

La salida del sol

Y si sale el sol,

¿cómo lo saludaremos?

Gwen Brooks

Salió el sol, señorita Brooks,

Después de todos los años de noche

Salió escupiendo fuego de sus labios.

Y volteamos –echamos todo a perder.

Parece que nuestros oídos no estuvieran preparados

Para el martilleo feroz.

Y ahora el Sol se ha ido, ha sangrado rojo,

Llorando tras las montañas.

De nuevo surgen las sombras de la noche.

Pero bajo el plácido rostro una tormenta ruge.

Los rayos del Rojo han perforado la profundidad, han golpeado

El núcleo. No podemos dormir.

Las sombras cantan: Malcom, Malcom, Malcom.

La oscuridad no es como antes.

Salió el Sol, señorita Brooks.

Y echamos todo a perder.

Creo.

(Aunque ninguna visión visitó mi celda)

¿Apología para la apostasía?

Suaves canciones, como pájaros, mueren en el aire envenenado

Así que ahora mi canción no puede ser dulce.

El enojo roe el roble y el olmo; las rosas son raras,

Pocas veces vistas a través de la ciega desesperación.

Y mi murmullo no puede ser oído

Por encima del barullo y el maldita sea. La noche está llena

De pendejos y bastardos; ninguna luna o estrellas

Iluminan el cielo. Y mi dulce se aplazó

Hasta el tiempo de paz, cuando mi voz sea luz,

Como abajo, flotando en el aire; entonces seré

El canto de las playas, blanco en el mágico sol,

Y de lunas y doncellas a media noche.

Feeling Fucked Up

Lord she’s gone done left me done packed / up and split

and I with no way to make her

come back and everywhere the world is bare

bright bone white    crystal sand glistens

dope death dead dying and jiving drove

her away made her take her laughter and her smiles

and her softness and her midnight sighs—

Fuck Coltrane and music and clouds drifting in the sky

fuck the sea and trees and the sky and birds

and alligators and all the animals that roam the earth

fuck marx and mao fuck fidel and nkrumah and

democracy and communism fuck smack and pot

and red ripe tomatoes fuck joseph fuck mary fuck

god jesus and all the disciples fuck fanon nixon

and malcolm fuck the revolution fuck freedom fuck

the whole muthafucking thing

all i want now is my woman back

so my soul can sing

Last Words by “Slick”

(or a self / sung eulogy)

Now, when I / die, dont you bury me

On no lone prairie;

And dont put me in no plain pine box

(cause I left plenty cold cash!);

And throw my cold butt in the deep blue see.

Whatever you do, dont plant me / in no six feet of dirt;

Just mash me, mash me, except for my dick,

Which I want wrapped in a white / woman’s skirt.

I dont want no preacher / man a-preaching

Over me—cause I know where I am going.

I dont want no tears, no flowers,

No standing around and waiting / up / all hours.

Just get a golden trumpet, and have Dizzy blow it.

Cause I / wuz / Slick—and you damn well know it.

No piano playing, no blues please;

No moaning and groaning;

Just lay me on the table, mash me

Into my two-hundred-dollar suit,

Red socks, black patent leather shoes,

Polka-dot tie (make damn sure it’s silk—

And dont forget it!)

Take me out to my pink cadillac

Prop me up / under the steering wheel,

Tow me out to real high hill,

Dig a hole—twenty feet long and twenty feet wide,

Place a giant joint of reefer / weed by my side;

Then leave me alone—

And let me drive to hell in style!

Hard Rock Returns to Prison from the Hospital 

for the Criminal Insane

Hard Rock / was / “known not to take no shit

From nobody,” and he had the scars to prove it:

Split purple lips, lumbed ears, welts above

His yellow eyes, and one long scar that cut

Across his temple and plowed through a thick

Canopy of kinky hair.

The WORD / was / that Hard Rock wasn’t a mean nigger

Anymore, that the doctors had bored a hole in his head,

Cut out part of his brain, and shot electricity

Through the rest. When they brought Hard Rock back,

Handcuffed and chained, he was turned loose,

Like a freshly gelded stallion, to try his new status.

And we all waited and watched, like a herd of sheep,

To see if the WORD was true.

As we waited we wrapped ourselves in the cloak

Of his exploits: “Man, the last time, it took eight

Screws to put him in the Hole.” “Yeah, remember when he

Smacked the captain with his dinner tray?” “He set

The record for time in the Hole—67 straight days!”

“Ol Hard Rock! man, that’s one crazy nigger.”

And then the jewel of a myth that Hard Rock had once bit

A screw on the thumb and poisoned him with syphilitic spit.

The testing came, to see if Hard Rock was really tame.

A hillbilly called him a black son of a bitch

And didn’t lose his teeth, a screw who knew Hard Rock

From before shook him down and barked in his face.

And Hard Rock did nothing. Just grinned and looked silly,

His eyes empty like knot holes in a fence.

And even after we discovered that it took Hard Rock

Exactly 3 minutes to tell you his first name,

We told ourselves that he had just wised up,

Was being cool; but we could not fool ourselves for long,

And we turned away, our eyes on the ground. Crushed.

He had been our Destroyer, the doer of things

We dreamed of doing but could not bring ourselves to do,

The fears of years, like a biting whip,

Had cut deep bloody grooves

Across our backs.

The Sun Came

And if sun comes

How shall we greet him?

—Gwen Brooks

The sun came, Miss Brooks,—

After all the night years.

He came spitting fire from his lips.

And we flipped—We goofed the whole thing.

It looks like our ears were not equipped

For the fierce hammering.

And now the Sun has gone, has bled red,

Weeping behind the hills.

Again the night shadows form.

But beneath the placid face a storm rages.

The rays of Red have pierced the deep, have struck

The core. We cannot sleep.

The shadows sing: Malcolm, Malcolm, Malcolm.

The darkness ain’t like before.

The Sun came, Miss Brooks.

And we goofed the whole thing.

I think.

(Though ain’t no vision visited my cell.)

Apology for Apostasy?

Soft songs, like birds, die in poison air

So my song cannot now be candy.

Anger rots the oak and elm; roses are rare,

Seldom seen through blind despair.

And my murmur cannot be heard

Above the din and damn. The night is full

Of buggers and bastards; no moon or stars

Light the sky. And my candy is deferred

Till peacetime, when my voice shall be light,

Like down, lilting in the air; then shall I

Sing of beaches, white in the magic sun,

And of moons and maidens at midnight.

-

SAIJO YASO [19.833]

January 9, 2017, 1:57 am

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Saijo Yaso 

(1892-1970), poeta, compositor y académico japonés de inspiración simbolista. Educado en Francia, llegó incluso a entablar una amistad con Paul Valery, cuya influencia estética y psicológica permea el trabajo del japonés.

El infierno de Tomino

En Japón, existen de sobra leyendas urbanas, sobre fantasmas, monstruos, mujeres de cara cortada, demonios y de mas aberraciones que la mente nipona pueda crear, muchas de esas se han ido expandiendo a otros continentes gracias a las redes sociales, inspirando en los países que llegan, versiones alternas o propias. Este es el caso de “Tomino no Jigoku” o por su traducción, “El infierno de Tomino”.

El infierno de Tomino es un poema maldito, escrito por Saijo Yaso aproximadamente en el año 1918, publicado en el libro “Yori Akai”.

El poema trata sobre Tomino, la supuesta hermana menor del autor, el cual se dice que si lo lees en voz alta, podrías pasar malestares terribles, dolores de cabeza y en el pecho, que te obligarían a dejar de leer, pero si eres lo suficientemente valiente y logras terminar de recitar el poema, lo único que te esperaría seria la muerte, causada por una presión en el pecho, posiblemente un ataque al corazón, y serias llevado al infierno por la misma Tomino.

En Japón hace algunos años se comenzó a correr el rumor en foros y redes sociales sobre un supuesto poema que mataba a toda persona que se atreviera a recitarlo en voz alta, el nombre del poema, “Tomino no Jigoku”. Incluso se llego a decir que existían casos documentados.

Sea cierto o falso, lo interesante de este poema es la tristeza, oscuridad y misterio que lo rodea, sus letras son crueles y sin embargo hermosas, embriagantes, un poema en extremo interesante y que ha dado pie a muchas creepypastas creadas a partir de el o basadas en el mismo, un hermoso poema maldito.

Su poema “El infierno de Tomino” se volvió notorio en años recientes al ser la materia de una leyenda de internet que asegura que quien lea el poema en voz alta habría de sufrir graves infortunios, incluso la muerte. Mas allá del mito urbano, el poema de Yaso es una exploración lírica y simbólica del lado oscuro del psique juvenil, las relaciones filiales y un remordimiento metafísico. La versión en español es de Esteban López Arciga, basada en la versión inglesa de David Bowles.

 http://circulodepoesia.com/2017/01/poesia-japonesa-saijo-yaso/

El infierno de Tomino

La hermana grande vomita sangre

la menor saca lumbre

pero el dulce Tomino

escupe diamante

Va solo Tomino

Cayendo hacia al infierno

Infierno lúgubre

Sin flores

¿Es su hermana grande

quien flagela?

La razón del castigo

cuelga oscura de su mente.

Flagela y azota, ¡Ah!

Pero nunca rompe.

Camino vero al Avici,

Eterno infernal

Guíenlo al abismo

infernal- le rezo

a la oveja aurea

al ruiseñor.

¿Cuánto empacó

en su morral de piel

para el descenso

al infierno sin fin?

La primavera viene

Al valle, al bosque

al abismo espiral

del infierno final.

El ruiseñor en jaula

la oveja en vagón

y una lágrima en el ojo

del dulce Tomino.

¡Canta, oh ruiseñor,

en el vasto bosque nebuloso!

Él grita que sólo llora

a la hermana menor.

Su afilada angustia

hace eco en el infierno–

Una peonía

abre sus pétalos de oro

Bajo las siete montañas

Y los siete ríos del infierno–

El viaje solitario

del pequeño Tomino

Si en este infierno se encuentran

vengan a mí, lo suplico,

Picos filosos de castigo

de la montaña aguijón

No es gratuito

penetrar la carne con agujas carmesí:

Pues son guía infernal

para el dulce y pequeño Tomino

姉は血を吐く、妹（いもと）は火吐く、

可愛いトミノは宝玉（たま）を吐く。

ひとり地獄に落ちゆくトミノ、

地獄くらやみ花も無き。

鞭（むち）で叩くはトミノの姉か、

鞭の朱総（しゅぶさ）が気にかかる。

叩けや叩きやれ叩かずとても、

無間（むげん）地獄はひとつみち。

暗い地獄へ案内（あない）をたのむ、

金の羊に、鶯に。

皮の嚢（ふくろ）にやいくらほど入れよ、

無間地獄の旅支度。

春が来て候（そろ）林に谿（たに）に、

暗い地獄谷七曲り。

籠にや鶯、車にや羊、

可愛いトミノの眼にや涙。

啼けよ、鶯、林の雨に

妹恋しと声かぎり。

啼けば反響（こだま）が地獄にひびき、

狐牡丹の花がさく。

地獄七山七谿めぐる、

可愛いトミノのひとり旅。

地獄ござらばもて来てたもれ、

針の御山（おやま）の留針（とめばり）を。

赤い留針だてにはささぬ、

可愛いトミノのめじるしに。

-

MARY O' MALLEY [19.834]

January 9, 2017, 7:40 am

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Mary O'MALLEY 

Nació en Connemara, Irlanda en 1954, e impartió clases en el University College Galway donde enseñó poesía y bellas artes a nivel de postgrado durante diez años. Vivió en Lisboa ocho años y ejerció como docente en la Universidade Nova en esa ciudad. Sirvió en el consejo de Poesía Irlandés y formó parte del comité de Festival de Poesía Internacional de Cuirt en ocho ocasiones, siendo la autora de su programa educacional. Ha residido en Paris, EEUU y en el buque de investigación de la marina irlandesa. Ha sido una activista de la educación en Medio Ambiente a lo largo de dos décadas centrando su interés en los ámbitos marinos. Ostentó la "Silla de Estudios Irlandeses" en Villanova el último año. 

Ha publicado los libros de poesía:

A Consideration of Silk, Salmon Poetry Galway, 1990

Where the Rocks Float, Salmon, Galway, 1993

The Knife in the Wave, Salmon Co.Clare, 1997

Asylum Road, Salmon Publishing, 2001

The Boning Hall (New & Selected), Carcanet Press, Manchester, 2002

A Perfect V, Carcanet Press, Manchester, 2006.

Antologías:

Three Irish Poets, Carcanet Press Ltd. 2003 ISBN 978-1-85754-683-5

SALMON: A Journey in Poetry 1981-2007, edited by Jessie Lendennie 

The Making of a Poem: a Norton Anthology of Poetic Forms, edited by Eavan Boland and Mark Strand, WW Norton & Company; Reprint edition (April 2001).

Artículo 45, sección 4

No voy a conspirar.

Tengo una constitución.

Cuatro mujeres y un hombre

con un destornillador

podrían arreglar esto, con una fregona,

un cubo, jirones de sueños

y un juego o dos de cartas

las sotas, las reinas, los ases

por fin sobre la mesa.

Elegimos la avaricia y ya se puede decir

que los dados iban bien cargados. Descárguenlos.

El pozo está sucio,

el templo vacío.

Quemaron las naves

y un andrajoso regimiento

de fantasmas exiliados

recorre el mundo

murmurando “Mentiras. Todo mentiras”

y las derrochadas líneas

de “La Constitución irlandesa

en Época de Alzheimers”  1.

Hay un tiempo de metáforas

y un tiempo para descartarlas.

Se acabó. Regresaron los fantasmas

a la tienda del ropavejero.

Banqueros, buenas noches.

A arremangarse, manos

a la obra y arréglenlo.

¿Indignación? Mi rabia está helada.

Tengo un nieto.

¿De qué le sirve la rabia? Él tiene

sus pequeñas tragedias, además,

tragedias futuras, sus alegrías,

un voto por venir, palabras arrojadas

por diversión al viento.

No voy a conspirar.

Tiene una constitución.

Y derecho a ella.

Esta es mi nación plural, harapienta,

y la amo.

Tengo una República.

Una vez lucharon por ella

para luego desgraciarla.

Levanten sus rodillas lloricas

y sálvenla.

1 Del original en irlandés: “Bunracht na hEireann in Am Alzheimers”.

(Traducción de Julia Piera)

Article 45, Section 4 

I won’t collude.  

I have a constitution.  

Four women and a man 

with a screwdriver 

could fix this with a mop, 

bucket, rags of dream  

and a game or two of cards

every jack, ace, queen  

on the table this time.  

We elected greed and you could say 

the dice were loaded. Unload them. 

The well is dirty, 

the tabernacle empty. 

You burned the boats

and exiled ghosts 

a tatterdemalion regiment 

wandering the world 

muttering ’Lies. All lies’ 

and flittered lines 

from ‘Bunracht na hEireann

in Am Alzheimers.’

There’s a time for metaphor 

A time to ditch it. 

It’s over. The ghosts are back 

in the rag and bone shop. 

Goodnight bankers.

Sleeves up, shoulder

to the wheel, and shift it. 

Anger? My rage is chilled.

I have a grandchild.

What use is rage to him? Besides 

He has his own small tragedies 

and those to come, his joys,

a vote to come, words flung

into the wind for fun. 

I won’t collude.

He has a constitution. 

and a right to it. 

This is my tattered ragtag nation 

and I love it. 

I have a Republic. 

You fought

for it once 

Then you disgraced it. 

Get off your whining knees 

And save it.

Lo que Irlanda necesita

Ni más hombres de finanzas ni empresas petrolíferas

no necesita más laboratorios,

administradores ni doctores.

No necesita más abogados,

oficinas ni apartados de correos

ni cátedras de Artimañas en las Universidades.

No necesita más inspectores

de prisiones, fosas sépticas, desagües

ni más molinos gigantes para someter Connaught

y anexionarse España.

Lo que Irlanda necesita

en cada ministerio

es un bailarín deslumbrante

que toque los huesos a los funcionarios

secretarias, enfermeras, contables

con sus hombros, sus muñecas, su vaivén de caderas

sobre sus clavículas y hombros

por todo el gastado trapecio

a través de sus ordinarios ordenadores

arriba en sus esternones y mandíbulas

que prosperen los esqueletos.

Que un giróvago salvaje cambie el ritmo

que les enseñe qué es qué

y, como tributo a Yeats y Aristóteles,

les dé con la vara en el culo.

(Traducción de Julia Piera)

What Ireland needs 

Is not more moneymen or oil companies 
She does not need more laboratories

Administrators, or doctors. 

She does not need more lawyers 
Or offices or post office boxes 

Or chairs of Funny Business in Universities.  
She does not need more inspectors  
Of prisons, septic tanks, drains  
Nor more giant windmills to subdue Connaught  
And annexe Spain.

What Ireland needs 
In every government department 
Is an incredible dancing man 
To play the bones for civil servants 
Secretaries, Nurses, number crunchers 
On his elbows, his wrists, his jiggling hips 
On their clavicles and elbows 
All along the old trapezium  
Down across their rude computers  
Up their mandibles and sternum  
With a flourish of the skeletons.  

A wild whirly man to put pep in their step  
And teach them what’s what  
And in homage to Yeats and Aristotle

Beat the taws upon their bottoms.

Estatuas

Europa es el caparazón abierto de una tortuga

roto a ladrillazos, a disparos,

con canciones de amor desplazándose en tiempo profundo,

traicionando fronteras a cámara lenta.

Mi país es una prenda usada,

mal cortada y con sobreprecio.

Sólo la costa me pertenece, desde siempre,

esta hermosa y accidentada línea.

Ahora toca quitársela de encima, soltar

amarras, no como ciertas estatuas, Fedra

digamos, o Maeve, antes de que la nación

que amaba y llevaba puesta se convirtiera en una mortaja,

salió de ella, con el pecho al aire, desnuda,

y vistió jirones de luz.-

fue un despertar que superó a los dioses

su “nada más que perder” una amenaza

sino en silencio, como la gente de mi tierra

que se va en barcos o aviones

pero vuelve siempre

para bodas, funerales y el destino

(Traducción de Julia Piera)

Statues 

Europe is a turtle’s back broken  
open with bricks, with gunfire, 
with love songs shifting in deep time,  
borders snaking in slow motion. 

My country is a worn out thing,  
badly cut and overpriced.  
I only ever owned the coast,  
this beautiful indented line. 

It’s time to shake it off, loosen 
the ties, not the way some statue, Phedre  
say, or Maeve , before the nation 
she wore and loved became a shroud 

stepped out of it, went bare-breasted 
and clothed herself in rags of light - 
such get-up made the gods feel bested 
its ‘nothing more to lose’ a threat - 

but quietly, the way the people of my place 
have taken boats and planes and gone 
and almost always come home 
for weddings, funerals and fate.

ST. JOHN'S EVE

In the blue light that let us see 

my husband’s shirt buttons on bonfire night 

and see our mink-coated dog 

in the distance at half eleven at night, 

a butterfly wings in from Borneo. It is the colour 

of luminous blue fish in an aquarium. 

It drinks our attention until the lavender hills, 

the silver hound leaping for a tennis ball, 

the girl throwing it, sixteen and beautiful, 

become a film, a vacuumed surface. 

We watch this creature visiting from space, 

from heaven, from somewhere else, transfixed. 

Go back, I want to say, You are in the wrong place. 

It hovers for a while, pulsing blue light, 

then flies off towards the coast. 

We stare, robbed of a dimension. I am afraid. 

I asked God what sacrifice would be enough 

to keep us all together. I am talking with a stranger. 

Naturalists write neater poems than lovers. 

I would have promised anything. 

All I observed beside the fire blossoming 

below the house was a brown O on each wing. 

I could taste the shining bone that would remain 

a charred promise in the morning ashes.

COMMUNION AT THE GATE THEATRE

This is the time of life when a woman 

goes to Dublin to the theatre to get away 

the night every Leaving Cert student in Ireland 

is up from the country to see the same RSC production. 

Hamlet is small and elegant and very English. What did 

she expect – that after all those years 

he would have grown really Danish, the lies 

would be less eloquent, gestures less fluid? 

Tonight she finds the prince tedious and self-obsessed. 

You are thirty years old for Christ’s sake, 

she shouts, startling the audience. 

The students are disapproving, then delighted. 

Now that they have stopped texting one another, 

the girls are shaping some of the words. 

There is Royal Shakespearean body language 

between Claudius and Gertrude. 

The boys whistle, applaud uneasily. 

The woman thinks Gertrude is entitled to her lover’s kiss. 

What kind of twisted little shit are you? 

she asks Hamlet, but silently. Hamlet is relentless. 

The actor fifty if he’s a day, torturing his mother 

who is the same age. No one cares. 

It is as bad as MacLiammoir playing Romeo. 

The kids are loving it. We are rearing 

a generation of throwbacks, she thinks, 

without Latin to sustain them, much less history. 

She checks the exits, measures her chances. She rises 

in a crouch just as a hush is spreading through the house. 

Here and there along the rows the students begin 

To mouth Hamlet’s soliloquy. The half-formed faces 

half-lit are devout. At What is a man is his chief good be… 

but to sleep…the ungodly voices join in as at Mass.

ARRIVAL IN PARIS

Fluent gesture. Already on the Beauvais bus a man 

strokes his son’s head with a palm cupped. 

The child’s black hair responds like a young cat. 

A boy is sulking beautifully, 

legs crossed at the ankles. The girl 

ignoring him is reading Kafka – La Procès. 

He utters soft plosives, little plumes of indignation 

astonished at her cruelty for at least ten kilometres. 

When they make up, she rubs the side of his face 

With slow fingers for another five before he defrosts. 

There are banks of hawthorn along the motorway. 

By Paris, the lovers are reconciled. Outside 

open-pored sandstone drinks in the south. 

I think of Blaithin, her skin made of flowers, 

the touch of sun opening them.

-

KATE LITTERER [19.835]

January 9, 2017, 9:56 am

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KATE LITTERER

Kate Litterer es nativa de Pennsylvania y tiene un amor eterno por el Medio Oeste. Es un graduada de la Universidad de Massachusetts MFA Programa para Poetas y Escritores (2013) y actualmente está realizando un doctorado en Composición y Retórica en la Universidad de Massachusetts. Kate vive en el oeste de Massachusetts con sus dos gatos maine coon y ha enseñado composición en la Universidad de Massachusetts Amherst desde 2010. También le encanta cocinar, hornear, bordar y el collage. 

Poesía

Poemas de Kate han sido publicados en numerosas revistas impresas. Ha ocupado cargos como editora de distribuciones de Ediciones Slope, Poesía Editora de la ruta 9 Diario, y Asistente críticas Editora de Sentencia: Un Diario de Prosa Poética. Recientemente, fue editora invitada para ISSUE 02 de la revista MISTRESS.

Su primer libro de poemas, Ghosty Boo, ya está disponible desde A-Minor Press, 2015.

Anoche con un vestido rojo, observé que

si las mujeres son cervatillos, tímidos en sus copas, martini,

entonces el hombre que me violó hace años,

enorme y amenazador, es un lobo negro,

es un trago de whisky.

Se pegó a mí: su aliento apestaba

como una herida. Yo me convertí en océano

y despaché marea tras marea hasta

que mi vestido de roja carne fue el pellejo de un gamo

empapado en agua de mar hasta que la piel

se curtió y se hizo grietas.

Primero estábamos vestidos, luego bajo nuestras ropas

desnudos y de un color carne anonadado, él

amagando una botella de licor y

yo misma. Me camuflé de negro,

por incitación o por miedo,

formamos un bucle, el ruido de trenes

se tradujo en ladridos hasta que tremolé

como una cajita de música.

Si cerraba los ojos, oía trenes.

Mi madre y yo mirábamos graffitis pasar

y fumábamos, espaldas contra el ladrillo rojo de la estación.

Red Brick Station es el nudo de esta ecuación;

fumábamos y yo dejé de contar al llegar a cien.

El hombre que me violó. Cien. Madre,

córtame el pelo y bórrame en partes para dejar sitio.

incluído en su debut "Ghosty Boo" (A-minor, 2015) 

-- traducción de Tive Martínez, 2016

http://paradojasdelconserje.blogspot.com.es/

SIX FROM GHOSTY BOO

by Kate Litterer

 

 

Ghosty Boo is angry and throbbing threats.

I waver and flicker vision.

Little me is waiting

in the next room for me to

acknowledge her

existence. She has

red poker hair and little

arms and legs and girl

girl voice. Little girl me opens

her mouth and it keeps

going deep and black

and vicious and empty.

Little neglected me

is frozen. She blinks out

then in, horrorific babygirl.

Little me is crying, adult me

watched my own neglect like

a magic zipper closed it.

I drunk to grow up little me

to a sexpot. Little me was a dinky

plastic flower. I close my tight

mouth and I ignore little me.

She is imagined broke fledgling. Me me here,

a panic. Me is closing my mouth

and it keeps going. It is deep

and pink and pulsing like a vagina.

*

CUT to me furious

stilting on hard calves in need of massage

my hair is dirty, it smells like old clothes + taffy

oh my it is sexy when a queer woman bites her nails

down to the bloodcomingout.

It’s a hard job to hurt out of revolted love.

*

Open places of safety:

back yards,

farms, lakes and

ponds, nourishing meals.

Scary, closed:

darkness/nighttime,

showers, mirrors.

Terror rooms:

night terrors about the room

with the thin carpet on

concrete where there are meat

hooks hanging from the ceiling,

sudden fear of being

touched so much that

I revert to preverbal, recurring

dream where

the back yard is covered

with dead dogs.

*

Last night in a red dress, I observed that

if women are fawns, timid in their drinks, martini,

then the man who raped me years ago,

large and barking, is a black wolf,

is a shot of whisky.

He got so close: his breath stank

like a casualty. I turned into an ocean

and sent out tide after tide until

my red flesh dress was a deer’s hide

soaked in sea water until the skin

hardened and cracked.

First we were clothed, then under our clothes

naked and painted wide-eyed nude, he

hiding a bottle of liquor and

myself. I camouflaged in black,

my encouragement or fear,

our looping, the sound of trains

translated into barking until I tinkled

like a music box.

If I closed my eyes, I heard trains.

My mother and I watched graffiti roll past

while we smoked, backs on the red brick station.

Red Brick Station is the anywhere in this equation;

we smoked and I quit counting after one hundred.

The man who raped me. One hundred. Mother,

cut off my hair and erase me in parts to leave room.

*

Once, we posed our Barbie dolls like a Playboy shoot.

              We stole eggs from the refrigerator 

              We stole eggs from the refrigerar

              instead of the chicken coop—maybe

              we wanted to test if our parents will

              notice. They don’t.

Once, my sister threw

my cat into the creek. Once, I threw

a rock in the air knowing it might

fall on her and it did, but I didn’t mean it,

I was just curious. The only time

my father spanked me was when I

raced my sister to the front seat of the car,

slammed the door on her fingers, and kept

pulling while she screamed.

I wasn’t aware that she was hurting,

was I?

              But isn’t pain regular

              and to be expected? Shouldn’t my 

              apology be implied and accepted 

              without me having to ask for it?

When you’re young and neglected, grotesque

is normal. The floor is lava, you have

a Nintendo, you eat mashed

potatoes, so everything is normal.

*

Bees have always been there

for me. Horses have always

been strong and hard

and I have always hunted for

a Daddy to praise me

at every step. Butch Daddies

are patrol teddy bears.

I am a jagger bush. A snapping

turtle beak and love is

a branch I want to eat it,

to teach it a lesson about

Do Not Touch Me.

If a Butch Daddy leased

my neck I could go lax and burble.

I would traipse pony-style.

I would be proud to be

daughtered.

I would maybe

be safe.

“CUT to me furious” was originally published in H_NGM_N Issue 16

Ghosty Boo will be published by A-Minor Press in October 2015.

-

OMAR SAKR [19.836]

January 10, 2017, 2:49 am

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Omar Sakr 

Poeta árabe australiano cuyo trabajo ha aparecido en Meanjin, Overland, Mascara Lit revisión, The Guardian, The Saturday Papel y Junkee, entre muchos otros. Recientemente ha colocado en segundo lugar, en el Premio de Poesía Wright Judith para poetas emergentes su primera colección, These Wild Houses, para Cordite Books (2017).

Su Página web: 

http://omarsakr.wordpress.com/

Presentamos una muestra de la obra del poeta Omar Sakr. Las traducciones corren a cargo de Andrea Rivas.

http://circulodepoesia.com/2017/01/poesia-australiana-omar-sakr/

Vivo

Hoy es aterrador estar vivo.
Siempre ha sido aterrador estar vivo.
Esto de ningún modo niega la primera sentencia.
Cada mañana trabajo para construir las herramientas
que sé que necesitaré para sobrevivir la tarde.
Hacia el final del día son inútiles,
embotadas. Cada mañana construyo
y a veces el martillo es torpe,
la madera se deforma y las astillas empluman
mis manos. Algunas noches apenas estoy ahí
estoy enroscado tan fuertemente sobre mis heridas.
Hoy empleo un sueño mañana
soy propulsado por un motor V8 de rabia
y no pienso en el costo que cobra
estoy tan ocupado sobreviviendo. Cada motor
es un animal en el sentido en que mata
para vivir. Mi vida está pavimentada con muertes
que crean fantasmas en mi periferia. Tengo miedo
de mirarlos a la cara, de decir que fue mi
crudo martillo que quebró
tu cráneo pequeña oveja pequeño niño
pequeño otro. Debo pensar en ti
como pequeño para justificar el golpe. Debo
pensar en ti como otro. Quizá
no fue un martillo sino un escudo
sobre mis ojos para que no pudiera verte
tomar el golpe. Incluso ciego, escucho
tu caída. Quizá solo me niego a abrir.
Quizá es una herramienta que construí para sobrevivir.
Debo admitir que ahora todo
puede usarse para matar, matar, matar y si
me detengo muero. Me pregunto
si así es como Dios se siente & si Dios siente
que vale la pena.



Tinder

Deslizaría derecho hacia la tortura.
Esto no es un gran comienzo

para la relación. La verdad es mejor
guardada hasta que es muy tarde

para desenredarte sin daño,
o como en el caso de un tiroteo, luego

de que una vida es perdida y los periodistas están ocupados
con todos los otros inicios

de historias que no serán contadas en su totalidad o serán
olvidadas para el desayuno del día siguiente.

Siempre estamos diciendo que la honestidad
es necesaria pero nadie dice cuándo

o dónde debe ser aplicada la navaja,
como en el caso de un poema. Los poemas

no necesitan un yo para funcionar como el sistema
necesita un ojo para funcionar, uno por cada persona.

Trabajas mejor cuando solo te miras
a ti mismo. Mantente enfocado

mientras mueves la navaja: deslizaría derecho
hacia la tortura. Sé lo que ocurre

con cada cucharada de cereal, cada crujir
de azúcar electrocutando la felicidad

en mi columna vertebral―en algún lado
alguien está siendo electrocutado

de verdad y yo sigo viviendo
porque éste es el precio de hacer

negocios, que en mi caso es escribir
poemas y mantener un ojo y

tratar de permanecer enfocado en la cuchara tambaleante
de metal conductor que se dirige a mis dientes.

Pongo la tortura en una caja y escondo la caja
(que es más pesada que mi cuerpo)

bajo la cama, y me pregunto cómo
voy a conseguir a alguien que me coja

en un colchón lleno de gritos.



Terrorista

Seguimos contando las mismas historias.
Tal vez es por esto que nada cambia. No puedo
crecer alas. Solo puedo ser lo que soy.
No vengas a mí para transformarte,
no soy un espejo de casa de la risa, no soy un lago.
No soy una grieta en la tierra
ni el grandioso negro azulado del cielo,
esa engañosa bestia camaleónica. Lo que soy
es un terrorista, sí, me aterro a mí mismo
con preguntas que no tienen respuesta,
que algunos llaman poesía. ¿Qué tal si
Ícaro fue un refugiado huyendo de su padre,
si voló no de la ambición
sino del miedo, un salto suicida;
y si dio la bienvenida a las llamas?
¿Qué tal si tuvo una bomba atada
a su pecho, y quiso llover
pedazos de cielo sobre la suciedad
huérfana de padre? Por esto no crezco alas.
Estoy aterrado de que todos vean
que soy un ángel ardiendo, cayendo
tan lejos de cualquier padre como pueda.



donde está dios

El yijadí con su cargamento y camuflaje, su gruesa barba y sus sunnies, permanece con las piernas chuecas

en el desierto. No tiene aljaba de flechas, sino un cinturón de dientes de oro, una perversa sonrisa

alrededor de su pecho. Se parece a mi primo cuando me mira, listo para escupir.

“¿Dónde puedes encontrar a Dios?”, dice. Ellos preguntan esto a cada poeta que capturan. Yo estoy

sudando como un caballo usado. Hay dos respuestas. La primera es en ningún lado,  pues la gloria está

más allá de los animales. Vivimos en la ausencia de divinidad, y por nuestra obra esperamos

crear aquí un pálido eco. La otra respuesta es en todas partes: el cielo en una lata abollada de Coca,

en mi sucia axila, en la lavandería, en un burdel inundado por la lluvia, en cada aliento

absorbido por todas las cosas vivientes. No digo nada, lleno de mi propio hedor. El hombre que

podría ser mi primo ríe, pone una negra y fría boca en mi oído, y dice, “Escucha.

Aquí encontrarás a Dios”. Luego los ángeles comenzaron su ladrido.



País de vacaciones

Quema todos los mapas. Olvídate de querer
necesito longitudes y latitudes vírgenes.
Tierra sin consumirse, un lugar
que ni las estrellas hayan tocado
donde pueda ir por aire,
donde no hay cosa tal
como el ahogo ni las matanzas
pero donde pueda morir
una muerte natural. Los sueños
imposibles son para hombres jóvenes.
Yo no soy tan joven como es necesario.
Puede ser que un sueño tan grande
requiera edad y no soy tampoco
tan viejo. Los países son pesadas
cosas que no pueden hacerse solas.
Quisiera que alguien me hubiese dicho eso
antes de comenzar a construir playas.
No tiene nada que ver con la tierra,
ese animal magnífico. Acabo de olvidar
a las personas. Tal vez quise hacerlo &
debería aprovechar al máximo estas
acacias, el largo tronco cónico
antes de que inevitablemente arda
en una flama, lenguaje no
de dioses, sino del hombre. Prometeo
sabía. Es una lección que desaprendemos
tan pronto como podemos: los alfabetos
son todos una sinuosa destrucción.
Todo lo que queríamos era cauterizar
un momento, una huella, una búsqueda
en una roca para hacerle saber
nuestros nombres, sin saber que nombrar
al mundo también lo terminaría.
Mi país resiste el lenguaje.
No quiere conocerte.
Tiene su propia sabiduría, y ningún
agujero para banderas. No puede ser
robado. Lo construí solo para mí,
no para que otros cubran
sus bordes o lo fijen a una piel

Omar J Sakr is an Arab Australian poet whose work has appeared in Meanjin, Overland, Cordite Poetry Review, and Tincture Journal, among others. His poems have been translated and published in Arab, and he has been shortlisted for the Judith Wright Poetry Prize as well as the ACU Poetry Prize.

   
Dear Mama

Don’t preach to me, mama, don’t tell me stories
about some holy book or other, about angels, demons and jinn –
I’ve already learned too well the religion of your fists.
My body has drummed its song, the gospel choir of bruises
so often it knows no other, and at night I still mumble
the chorus: sharp gasps interspersed with bass, with low moans.
Your god is capricious, strikes without reason – some days
(the days you had gear, I later knew) you’d smile and order us pizza
and we’d sit in the smoky temple of the lounge while your silver screen
apostles entertained us, spat & bled & fucked & loved & died
for us. Those days were best. Others were Nails-On-Chalkboard,
a kind of screaming at the edge of hearing – your cheekbones, jaw,
elbow, everything was knife sharp and cut against the air
even though your teeth were set, lips locked prison-tight.
Like tinnitus, I knew only I could hear it but I swear
your body screeched in warning those mornings, and we learned
to read your augurs in cigarette smoke, the signs prophesying pain
if we didn’t become paragons of stillness and silence. Later, you
told me you saw my treacherous father in me even as a boy,
that you hated the sight of my face, the reminder
that his sins were burned too clearly in my skin.

I remember the day the locksmith came, his confusion, then pity,
when he asked ‘you want the lock outside his door?’ He hesitated
but took your petty cash reward to seal my cage. If only
you knew how I made that cell my world, so expansive and free –
hundreds of books, each one a key. How could you think
walls would contain me? I ought to thank you, dear mama,
for the prayers I memorized, for the blessing of hunger, the urge
for independence you sang into my bones, percussion-deep,
and the need to travel, to roam across the lands and seas and discover
all that can be seen. I ought to thank you, dear mama, for your piousness,
for showing me the cruelty and beauty of God and godlessness
all at once, for teaching me that holiness is no more
than moments shared with those you love whether bonded by blood
or not. Especially not. I ought to thank you dear mama, but I can’t.
The mosque is empty, and I’m all outta prayers.

http://mascarareview.com/omar-j-sakr/







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DAVID MALOUF [19.837]

January 10, 2017, 3:03 am

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David Malouf

David Malouf (Brisbane, 20 de marzo de 1934) es un escritor australiano que ha cultivado principalmente la novela, aunque también tiene cuentos, poemarios, ensayos, libretos y obras de teatro.

Malouf es hijo de un padre libanés cristiano y una madre inglesa judía1 de ascendencia sefardí-portuguesa.

Se graduó en la Universidad de Queensland en 1955. Ha vivido en Inglaterra; Toscana, Italia; y Sídney, donde dio clases en la universidad del mismo nombre.

Su obra trata de temas de la historia, la sociedad y los paisajes de Australia.

Los primeros libros que publicó fueron poemarios, pero empezó a ser conocido después de su primera novela, Johnno (1975), un relato semiautobiográfico de un joven que creció en Brisbane durante la segunda guerra mundial. Una vida imaginaria (1978) "lo consagró definitivamente como una de las voces de referencia del continente".

A partir de entonces, Malouf se dedica por completo a la escritura y abandona la docencia.

El gran mundo (1990), novela que obtuvo varias distinciones, cuenta la historia de dos australianos y su relación entre las dos guerras mundiales, incluyendo el encarcelamiento por los japoneses durante la última. Remembering Babylon (1993) está ambientada en Australia del Norte durante los años 1850 entre una comunidad de granjeros inmigrantes aislados, amenazados por la llegada de un extranjero, un joven blanco crecido en el seno de aborígenes australianos.

En 2008 fue elegido miembro de la Royal Society of Literature.

Malouf ha escrito los libretos para 3 óperas (incluyendo Voss, una adaptación de la novela de Patrick White y producida por primera vez en Sydney en 1986) y Baa Baa Black Sheep (con música de Michael Berkeley), que combina una historia semiautobiográfica de Rudyard Kipling con El libro de la selva.

Su obra —que también incluye varios volúmenes de poesía, tres colecciones de cuentos, y una obra de teatro— ha sido distinguida con varios premios y traducida a diversos idiomas.

Malouf es abiertamente gay y reside en Italia desde 1977.

Premios y distinciones

Libro del Año 1982, del periódico The Age (Melbourne, por Fly Away Peter

Premio Pascall de Crítica 1988 (Australia)

Commonwealth Writers' Prize por El gran mundo

Premio Femina Extranjero por la versión francesa de El gran mundo

Premio Literario Internacional IMPAC de Dublín 1996 por Remembering Babylon

Commonwealth Writers Prize por Remembering Babylon

Finalista del Premio Booker con Remembering Babylon

Neustadt International Prize for Literature 2000

Libro del Año 2007, del periódico The Age (Melbourne, por Every Move You Make

Australia-Asia Literary Award 2008 por The Complete Stories

Libros

Bicycle and Other Poems, 1970

Neighbours in a Thicket: Poems, 1974

Johnno, novela, 1975

An Imaginary Life, novela, 1978

Wild Lemons: Poems, 1980

Fly Away Peter, novela, 1982

Child's Play, novela, 1982

Antipodes, cuentos, 1983

Harland's Half Acre, novela, 1984

12 Edmondstone St, memorias, 1985

Blood Relations, teatro, 1988

The Great World, novela, 1990 - El gran mundo, trad.: Juan Tafur; Libros del Asteroide, Barcelona, 2010

Remembering Babylon, novela, 1993

Selected Poems 1959-1989, 1994

The Conversations At Curlow Creek, novela, 1996

A Spirit of Play — Boyer Lectures, ensayo, 1998

Untold Tales, cuentos, 1999

Dream Stuff, cuentos, 2000

Made in Britain, ensayo, Quarterly Essay, Black Inc, 2003

Every Move You Make, cuentos, Vintage, 2006

The Complete Stories, cuentos, 2007

Guide to the Perplexed and Other Poems, 2007

Typewriter Music, poesía, 2007

Revolving Days, poesía, 2008

On Experience, ensayo, Little Books on Big Themes, 2008

Ransom, novela, 2009 — Rescate, trad.: Vanesa Casanova; Libros del Asteroide, Barcelona, 2012

The Happy Life, ensayo, Quarterly Essay, Black Inc, 2011

Presentamos tres poemas del poeta australiano David Malouf (1934). La traducción corre a cargo de Sergio Eduardo Cruz.

http://circulodepoesia.com/2017/01/poesia-australiana-david-malouf/

Siete últimas palabras del emperador Adriano

Animula vagula blandula

hospes comesque corporis,

quae hunc abibis in loca,

pallida, rigida, nudula,

nec, ut soles, dabis iocos?

1.

Querido amigo del alma, pequeño

habitante, compañero; ¿cómo

será tu movimiento ahora,

allá afuera, en la helada?

Si es una broma, esta cosa,

es una cutre, cutre broma.

2.

Alma, viajante pequeña,

compañera de vida,

¿adónde irás ahora que

atontada, pálida, indefensa,

se ha acabado la bromita nuestra?

3.

Pequeño espíritu

trotamundos, coha-

bitante, coencamado, ¿adónde

vas ahora?  ¿Se comió tu lengua

el ratón? ¿Perdiste la blusa, cogiste

tu muerte? Muy bien, ahora

la última carcajada se trata

de ti. De nosotros.

4.

Dulce pilluelo,

vueladenoche, huésped

de mi corazón, la mejor parte

de mí, mi consuelo, ahora sí

que lo has hecho. Es un chiste

demasiado bueno. Tonto, nos has hecho

reír hasta el desconsuelo.

5.

Si es otro de tus chistes, éste,

mi payaso, payasito en la caja,

deténte. ¿Adónde

tienes que irte?

Afuera hace frío.

¿Y qué vas a hacer sin mí, dulce idiota?

¿Andar desnudo? ¿Vagar sin casa?

Vuelve a la cama.

6.

¿Qué es esto, ratón viejo, amigo

secreto? ¿Adónde

te fuiste? ¿Pensabas que te iba

a dejar huir de entre mis dedos

después de una vida de caricias?

¿Quién te calentó, te vistió, te

alimentó, te dio un salario de sonrisas

por tus trucos, por tus chiste? ¿Es ésta,

pobre saltimbanqui, arlequín, querido tonto,

la broma que tu emperador no entiende nunca?

7.

Entonces, estás

haciéndote el difícil, ¿no? Cortaste

el hilo que nos unía. Vamos a ver cómo le haces

allá afuera sin mí. ¿Quién está bromeando

con quién? Sin mi cuerpo, sin su respiración

real y sangre que te caliente, sin mis manos

y mi lengua que te prueben qué es real

y qué no, pobre tonto, no eres nada.

Pero, ay, sin tí, mi sobrenombre, dulce nada,

yo soy polvo.

SEVEN LAST WORDS OF THE EMPEROR HADRIAN

Animula vagula blandula

hospes comesque corporis,

quae hunc abibis in loca,

pallida, rigida, nudula,

nec, ut soles, dabis iocos?

1.

Dear soul mate, little guest

and companion, what

shift will you make

now, out there

in the cold?

If this is a joke,

it is old, old.

2.

Soul, small wandering one,

my lifelong companion,

where will you go

— numb, pale, undefended —

now the joke we shared is ended?

3.

Little lightfoot

spirit, house

mate, bedfellow, where are you off

to now? Cat got

your tongue? Lost your shirt, caught

your death? Well, the last laugh

is on you. Is on us.

4.

Sweet urchin, fly

-by-night, heart’s guest, my

better half and solace,

you’ve really done it

this time. You’ve played one trick

too many. Fool, you’ve laughed us

both out of breath.

5.

If this is one of your jokes,

my jack, my jack-in-the-box,

lay off. Where

have you got to?

It’s cold out there.

And what will you do

without me, you sweet idiot? Go naked?

Homeless? Come back to bed.

6.

What’s this, old mouse, my secret

sharer? Gone

where? Did you think I’d let

you slip away without me after

a lifetime of happy scrapes? Who

warmed you, clothed you, fed you, paid with laughter

for your tricks, your japes? Is this the one

joke, poor jackanapes, dear bugaboo,

your emperor does not get?

7.

So you’re playing fast

and loose, are you? You’ve cut

the love knot. Well let’s see how you get

on out there without me. Who’s kidding

who? Without my body, its royal

breath and blood to warm you, my hands, my tongue

to prove to you what’s real,

what’s not, poor fool, you’re nothing.

But O, without you, my sweet nothing,

I’m dust.

Cuarto de hotel, revisitado

Ahí está; aunque con la presunción

de un amante yo había pensado

que la calle también debía apagarse

y aquellas paredes desnudas

donde hicimos el amor debían

estar colgando como nuestros

votos quebrados por toda la plaza.

Y, quieta, como entre cuatro paredes de un sueño

abandonado, la mueblería sólida

y real se mantiene;

la mesa, las sillas, la cama

de hierro que era, pensábamos, decoración

para nuestros propósitos.

Las cosas sobreviven; rodeado

por ellas ahora, estoy

temblando con una risa árida;

escucho dos sombras que se juran

promesas eternas en una recámara

que, por una hora,

nosotros habíamos alquilado.

Hotel Room Revisited

It is there; though with a lover’s

presumption I had thought

the street too must be down and those bare

walls where we made love

be hanging like our broken

vows above the square.

And still, as between four walls of an abandoned

dream, stands the real,

the solid furniture:

table, chairs, the iron

bed that was, we thought, quite incidental

to the affair.

They have survived; and sitting

among them now, I am

shaken with dry laughter;

hearing two shadows speak

eternal promises, in a room that we

had rented for an a hour.

En el ferry

Una luz como de manijas

de hacha que se mueven en el bosque

brumoso. Toca

esta madera. “Es la última ocasión

en que verás todo esto. Esto

es lo último que verás”,

susurra el extraño que conozco, a mi lado.

Voy con los bolsillos vacíos

a la costanera cerca de

la rampa, donde el aliento del río se vuelve una pequeña

nube debajo de mí. Espero. Sigo esperando.

Cerca, puede ser

que atrás o adelante,

embrumecida con la niebla,

hay música. Dice el extraño: “Esto es

lo último que escucharás.”

Esas son sus últimas palabras.

Me quedo ahí, escuchando.

El silencio

se acerca. Un silencio cercano a la música.

At the Ferry

A light as of axe-handles

swinging through fogbound scrub. Touch

wood. “This is the last

time you will see all this. This is

the last thing you will see,”

the stranger at my side, no stranger, whispers.

I come with empty pockets

to the boatshed at the end of

the ramp, the river’s breath stilled to a slow cloud beneath me.

And wait. And stand waiting.

Close by, either

behind or close ahead,

damped in the dampened air,

music. “This is

the last thing you will hear,” the stranger

whispers. His last word.

I stand and listen.

Silence

approaches. A silence approaching music.

-

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CLEOPATRA LORINȚIU [19.838]

January 10, 2017, 3:54 pm

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Cleopatra  LORINȚIU

         
Poeta, escritora, periodista, productor de televisión, guionista, autora de películas documentales y ex diplomático. Nació en Năsăud (condado de Bistrița-Năsăud). Miembro de la Unión de Escritores de Rumania (desde 1980) y de UCIN (Unión de Cineastas de Rumania). Está presente en la diplomacia pública centrada en las cuestiones geopolíticas del mundo árabe y de los desafíos del mundo contemporáneo. El interés por la complejidad del encuentro entre culturas y civilizaciones, los viajes por el mundo y la apertura a otros espacios y áreas culturales dieron lugar a artículos, documentales, libros y eventos internacionales. Representante de Observatoire d'études géopolitiques (OEG) de París, en Rumania. Coordinador de la Francofonía, comunicación şi think tank del Centr  Cultural Europeo Rumano Pan Árabe. Jefe de redacción de la publicación ZAMAN/ EL  TIEMPO, edición rumana. Periodista en la Televisión Rumana. En 2011 fue galardonada con el premio internacional „Naji Naaman” por su trayectoria. Publicó más de 20 libros de poesía, prosa, ensayos, memorias, traducciones, entrevistas. Sitio web oficial: www.cleopatra-lorintiu.net 

         

OBRA (selecciones) : 

Regina cu paşi furaţi/ La reina con pasos robados (poemas), 1978

Ora culorilor/ La hora de los colores (poemas), 1979

Libeluliada/ La libeluliada (prosa), 1980 

Peisajul din care lipsesc/ El paisaje de que falto (poemas), 1980

Terasa cu oleandri/ La terraza de adelfas (poemas), 1985 

Exerciţii de vacanţă/ Ejercicios de vacaciones (prosa), 1984

Casa cu volbură/ La casa a correhuela (cuentos), 1985

Aproape imaginară/ Casi imaginaria (poemas), 1987

Există un limpede loc/ Hay un claro lugar (ensayos), 1989

Fetiţa care eram/ La pequeña niña que yo era (novela infantil), 1992 

Iubirea nu trece/ El amor no pasa (novela), 1992 

Ceaiul amanţilor/ El té de los amantes (poemas), 1994

Cineva din trecut/ Alguien del pasado (cuentos y poemas), 1995), 

Un ghem de vise/ Una bola de sueños (historias), 1998), 

O lumină suplimentară/ Una luz adicional (ensayos y entrevistas), 2002 

Simplă suflare/ Simple respiración (Souffle éphémère, ediţie bilingvă/ edición bilingüe - poemas), 2002 

Pălăria de pai/ El sombrero de paja (novela), 2013 

Scurte întâlniri/ Cortos encuentros (ensayos), 2016.

Traducción al español: Costel Drejoi

NOCHES  SILENCIOSAS

Llega un momento cuando los amigos

Ya no te llaman a las tres al teléfono. Ya no te cuentan

Al teléfono graves, irremediables acontecimientos,

Pecados de amor, revelaciones. Llega un momento

Cuando ya nadie te llama por las noches. 

Es la hora de la expiación,

Cuando las tormentas están sólo en los mares interiores,

Cuando descubres los crisantemos marchitados.

Cuando algo trágico es algo indecente. Cuando 

Nadie es culpable.

Lentamente, te invade el tiempo galáctico

Un bólido que se aleja de la ansiedad

Que podría explicar. Llega un momento

Cuando puedes recordarte

Las lágrimas calientes.

(EL  TÉ  DE  LOS  AMANTES  –  1992)

LOS  AÑOS  CORTOS

Los años cortos ya vinieron, ¡aquí están!

Los viejos sentidos – sentados en una fila, sólo para ellos.

!Cuánta fuerza en vano!

El sentido que yo había perdido

El sentido falso, extraviado

El alma agotada.

La realidad - ¡qué extraña!

El frío compacto

Y la memoria – sólo tiras.

Plumas vuelan de una almojada antigua.

Das un paso adelante y encuentras

El muro invisible.

Tiendes la mano y la retiras ensangrentada.

(LA  TERRAZA  DE  ADELFAS  -  1985)

PUNTO  DE  ENCRUCIJADA

Cuando la memoria escrita se desvanecerá

Cuando nos comunicaremos telepáticamente

Cuando todo será de otra manera, diferente, otra cosa

¿Estas hojas de papel escritas extraídas de la vida y de la sangre

Ya importarán ?

Cuando „vida” y „sangre” no significarán nada

Y „nada” ya no tendrá sentido.

Generación rota

¡Tú no existes!

Obstinandote en tener un sentido

Bajo el amplío reinado del no sentido.

Escribiré para los muertos, para el pasado

Para su pasaje hacia otros reinos

Arrojaré todo hacia atrás

Y cambiando este sentido

Deslizaré hacia la vida de la muerte

Posible más que un futuro mudo.

(SIMPLE  RESPIRACIÓN - 2002 )

EL  TÉ  DE  LOS  FUTUROS  INVIERNOS

Dejame buscar en mi corazón

un remanente de energía como el polvo sobre el piano

Abrazarte en un soplo

último y casi perfecto

y en este grito no haber

ni desesperación ni coraje.

Ni la emoción de un amor patético

que no sabe comenzar.

Flores de tilo

Secas, en la estantería de los libros,

para el té de los futuros inviernos. Y yo,

una Rostova igualmente vibrante, disonante

en esta decoración con las fotos de mis niños.

(EL  TÉ  DE  LOS  AMANTES  -  1993)

ESCENAS  ARDIENTES

Los hombres una vez amados, convertidos

en imágenes soleadas, palabras sacralizadas

escenas ardientes de las cuales queda

sólo carbón para croquis.

un extraño efecto de simplificación, colores

borrosas y lo que esperas menos

de repente te asombra,

estalla

a través de la puerta abierta de la habitación donde 

el desorden es total. los hombres

una vez amados adorados inventados los hombres imaginarios

que flotan según la gracia del corazón

sobre los verdaderos, tendiendo

aburridos una mano hacia la realidad. los hombres 

a quienes de repente les das crédito.

tengo miedo de mí.

llamaradas solares dejan sobre nosotros

su indecible, versátil hora. del pasado casi apresurado

nada coagula la sangre artificial, el recuerdo.

(EL  TÉ  DE  LOS  AMANTES  -  1993)

Traducción al español: Costel Drejoi

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JULIO DEL PINO PERALES [19.839]

January 10, 2017, 5:51 pm

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Julio del Pino Perales 

(Madrid, 1990), trabaja y estudia Filología Hispánica en Zaragoza. Autor del poemario Carne & asfalto (Sevilla, La isla de Siltolá, 2015) y estudioso de la obra poética de Fernando Ferreró, de quien acaba de realizar sus obras completas, en imprenta.

Carne & Asfalto

Ediciones de La Isla de Siltolá

Colección TIERRA, nº 53 (Poesía)

Sevilla, julio 2015.

APUNTES PARA NUEVAS CORRESPONDENCIAS VOCÁLICAS

A negra, E negra, I negra, U negra, O negra;

sobre fondo blanco.

Times New Roman

12 puntos

interlineado simple.

    

MILLENNIALS

Entró en crisis

la palabra crisis.

Discursos

que la (H)istoria ya no sabe pronunciar.

(Suave es la noche con su

“¡Lo lo lo looo lo lo looo!” 

en dialecto orangután)

El dedo de mi abuelo

se recuerda, en recuerdos de mi madre,

señalándome de niño

y subrayando una sentencia:

«nosotros vivimos una guerra

y fuimos de peor a mejor,

pero estos…

estos que se preparen».

Y yo sin prestar atención,

jugando con mis dos años

esparcidos por el suelo.

Y mientras la prensucha se contenta

con llamarnos millennials

con aires de sociólogo de suplemento dominical,

y dice que no nos gustan los bancos,

ni las hipotecas,

ni pagar con dinero físico,

ni la política,

tratamos de no volvernos locos

entre Telecinco y la MTV,

entre el gym y el ñam [esto no es mío],

entre el peta y el destornillador,

entre las teclas de un iPhone,

entre hacerse un selfie o ser un fashion victim,

un ni-ni o un [introducir término que nadie ha tenido huevos a inventar].

Somos más tontos

de lo que pensáis,

pero, ¡hombres de poca fe!,

aún os tendréis que esforzar más. 

Aquí tenéis a vuestros hijos,

borrachos de autocomplacencia,

rescatando entre la farra y la farlopa

indicios de algún origen.

Aquí tenéis a vuestros huérfanos,

rescatando a plazos,

y con intereses,

su propia tradición;

que nada debemos a la copla,

al tapeo o al paro,

y todo

al Banco Santander.

*

La cama ha cerrado su párpado.

Algo más

que la suma de nuestros cuerpos.

No sé ya dónde termina una carne

y empieza la otra. Mete tu cabeza

en mi pecho

y péiname el corazón

con los dientes.

Oigo a las voces del sueño

deshaciendo la mecánica del tiempo.

               

A MI HERMANO

¿Te acuerdas cuando

eras pequeño y te mordía

los brazos esos rechonchos que tenías?

Ibas siempre marcado de mordiscos

y mamá me echaba la bronca.

¿Te acuerdas cuando

había mil formas de irse a dormir?

En saco, en tren,

sobre los hombros, a rastras…

pero siempre con el lema de «agua, pis y a la cama».

¿Te acuerdas cuando

tú querías ser bombero

y yo arquitecto?

Cambié los Lego

por las teclas de una Underwood

y tú los cambiaste

por pinceles y un black book.

¿Te acuerdas cuando

el úrbega nos salvaba las partidas

y nos volvíamos locos por robarle

al tá-tara-tá-ta

los huevos de dragón?

Cuando recorríamos la Gran Muralla china,

a toda pastilla sobre un tigre,

o la ruta 66 sobre una chopper,

sin levantar el dedo del cuadrado.

¿Te acuerdas cuando

te abriste la barbilla

con aquella bici sin frenos?

De los dos tú eras el pupas

y siempre te caían todas las broncas, macho.

Y los regalos de los reyes

descreyendo en Papá Noel.

Y los fines de semana

en las mismas playas de Castelldefels,

y luego helado en la Jijonenca

(nunca eran iguales que las copas de la carta).

¿Te acuerdas de los cromos de Pokemon

y los tazos gordos de los Digimon?

De la tertulia nocturna

de los vecinos de Pliego

y las siestas obligadas en Baeza.

¿Te acuerdas de los carnavales

en San Andreu?

Tú de demonio y yo de cowboy,

yo de príncipe persa y tú de príncipe azul.

De las normas del carnastoltas

y los premios del cagatió.

Del sitio secreto

(que para nada fue secreto),

de hacernos tiritas

con los tallos abiertos

de los dientes de león.

De las películas Disney

en casa de los abuelos de Madrid

y el olor por la mañana

de la leche con galletas

(los trozos todavía crujientes, los mejores).

Del frenazo de camión,

y del dinero que le sacabas

a la ‘cabina del teléfono’.

De ponerles caras a los otros conductores

hasta que el del coche rojo se cabreó de verdad.

De la sonámbula meada

que echaste en el pasillo.

Del olor a mudanza

y a tarima flotante

y de fondo los Red Hot Chili Peppers,

o Nirvana, o Linkin Park.

De tu melena quinceañera

y el abuelo y su «¡ha te pelah!»,

de tus graffiti y mis pelis de terror,

de los veranos por el Camino de la Estación

y la mansión abandonada de 1902.

De tu edad del pavo, en fin,

y la mía

(que llegó más tarde).

De papá y sus purés de patata de emergencia,

y sus «¿comemos en el chino?»,

y sus ídolos

(el general Custer y… ¡Cyrano de Bergerac!).

Y del hiunday cupé de mamá

y de lo manitas que es la jodía para todo.

Y quién diría que terminaríamos

en la ciudad en la que parábamos

sólo de paso

en los viajes de verano

para darles pan duro

a las palomas del Pilar.

Y quién nos diría

que la vida iba en serio

(como dijo el fiera de Gil de Biedma).

Y quién diría 

que terminaríamos siendo los hombres

que somos hoy,

que seremos mañana.

Y quién me hubiera dicho

que para esto, todo esto,

que ha sido nuestra infancia y adolescencia,

contaría con el mejor hermano

que jamás hubiera podido imaginar.

Te quiero, Rubén.

BITÁCORA DE UN PSICONAUTA (CONDENSACIÓN)

Una noche fungináutica

me vino el origen

como por error.

(La) origen:

tiene el rostro de una 

Madre.

 __________  

COPLAS EN SU PATIO ANDALUZ

Nací demasiado tarde

para oír cantar a mi abuela

coplas en su patio andaluz.

Pero las cocinas. Fermento

de conversaciones que hacen

la vida.

             (de Origen & olvido, inédito)

ADOLESCENCIA

No reparé, hasta que me dijiste,

en un período sin fotografiar.

Al hombre que me sabes

lo fundó un niño

que reía, entre bostezos,

la longitud de un verano

con pronta fecha de caducidad.

         (de Origen & olvido, inédito)

LABORAL

Aparta de mí el canto

euclidiano a la geometría 

de la luz.

Yo trabajo en las cocinas

donde cuecen el cáncer

que dais de comer

a vuestros hijos.

Ahí la poesía.

Lo demás no es más

que literatura.

      (de Origen & olvido, inédito)

Inéditos:

OFICIO

Me convergen

circunstancias,

contratiempos

me salen al paso.

Me descubro

malabar fallido

de signos y verbos

que nada saben

de la inquietud.

Promesas

Nos vendieron

la piel del futuro

antes de cazarlo.

Otros tiempos gritan

su advertencia inútilmente,

ahogada por políticas

de olvido y distracción.

Autorretrato

El chico que siempre gustaba

a la madre y nunca a la hija

cuando, en verdad, quien

me gustaba era el hijo,

o el padre.

Invierno

Siempre guardo

el recuerdo de oírte

decir que mi olor

es como leña quemada

en las calles de un pueblo

en invierno.

¿Para qué tanto?

¿Para qué tantas marcas de leche,

tantas marcas de coches, de ropa,

de bragas, tabaco, yogures y arroz?

¿Para qué tantas marcas?

¿Para qué tantas?

¿Para qué tantos móviles, y tantas

pantallas y tablets, y tantos canales de televisión,

y tantas noticias?

¿Para qué tantas noticias?

¿Para qué tantas?

¿Y para qué tantos partidos, y tantos

discursos y programas y promesas y tantos

votos y tanta democracia?

¿Para qué tanta democracia?

¿Para qué tanta?

¿Para qué tanta geografía y tanto

mapa al pastel, y tanto cabo y tanta

cumbre y continente, y tanto golfo y avaricia

disfrazada de guerra?

¿Para qué tanta guerra?

¿Para qué tanta?

¿Y para qué tantos bares, y tantas

copas y tantas risas y tantos

planes fáciles y en tantas noches de fiesta?

¿Para qué tanta fiesta?

¿Para qué tanta?

¿Para qué tantos y tan abiertos coños jóvenes

y tantas pollas babeantes, y tantos

y tan furtivos y quijotescos polvos?

¿Para qué tantos polvos?

¿Para qué tantos?

¿Y para qué tanto día internacional, del niño,

del padre, la madre, el obrero, la abuela, el pico,

la pala, mis huevos, día internacional de la polla?

¿Para qué tantos días?

¿Para qué tantos?

¿Para qué tantos quejidos, y tantos berridos,

gruñidos, gemidos, bramidos, graznidos,

y tantos ladridos?

¿Para qué tantos ladridos?

¿Para qué tantos?

¿Para qué tanto cumplir años y parir tantos niños, y tantas

bodas, y divorcios, y separaciones de bienes?

¿Para qué tantas separaciones de bienes?

¿Para qué tantas?

¿Para qué tantos reclamos sociales, y tantas

solicitudes de amistad, y te llamo y no lo coges

y hace mucho que no te veo, y te veo y te cuento?

¿Para qué tanta urgencia?

¿Para qué tanta?

¿Y para qué tanta agonía, y tanto querer hacer y tanto

hay que hacer, y tanta exigencia, y a tanto no llego y

he fallado y qué frustrante?

¿Para qué tanta tarea?

¿Para qué tanta?

¿Para qué tanto prejuicio y tanto hombro sobre

el que mirar, y tanto saludo incómodo

y tanta hipocresía, y tanto y tanta gilipollas?

¿Para qué tantos gilipollas?

¿Y tantas gilipollas?

¿Y tantos gilipollas?

¿Para qué tantos?

¿Para qué tanto futuro y tanta nostalgia

de lo que no habrá de ser más nuestro?

¿Para qué tanta nostalgia?

¿Para qué tanta?

¿Para qué tanto de todo, si todos acabamos

acostados en el fin de la noche sobre una cama

de fríos principios, exprimiéndonos el alma el puño

de un vacío que aúlla como un ángel desesperadamente inmortal?

¿Para qué tanto, si los astros allí en lo alto, impasibles

a nuestra loca e insectoide algarabía, son burlados por el sol

en su oronda y narcisista y pasiva inercia elipsoidal?

¿Para qué, si pese a todo nos dormimos y soñando

distraídos con cualquier inútil surrealismo que en nada resuelve

el gran misterio que nos tiene cogidos por los huevos de la existencia?

Paja mental

Vicio solitario

que al último asalto

de la noche se vence,

allí donde las conciencias,

si llegan, reculan aterradas

sin alzar demasiado la voz.

Moncófar II

Le hice el amor

al mar. Se lo hice.

Me trajo, con

el viento de los siglos,

palabras que sólo

las olas podrían remontar.

Rubedo VI

Descubrir en tu saberme

contigo la escalante

certeza de quien soy.

Somos más nosotros

de lo que fuésemos

el uno y/o el otro.

Rubedo VIII

Ya no quiero sino

ser contigo

fuente de origen,

memoria en el tiempo

y pasto de olvido.

Verano

Se agosta la tierra

con sabor a sol

a medio punto.

Las anécdotas sestean

sus ingrávidas razones.

La edad desarticulando

la quimera vacacional.

-

JOSÉ MANUEL GALLARDO PARGA [19.840]

January 10, 2017, 7:10 pm

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JOSÉ MANUEL GALLARDO PARGA

José Manuel Gallardo Parga nació en Madrid en 1975, se licenció en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid y actualmente continúa reelaborando su siempre pospuesta tesis doctoral sobre don Juan Benet. Trabaja como profesor de Lengua y Literatura en Madrid y ha trabajado en distintos lugares de España como profesor de Español para Extranjeros, labor que sigue haciendo algunas semanas de sus extensos veranos. Ha obtenido algunos premios literarios como el Segundo Premio en el IX Concurso de Poesía Miguel Hernández del Ilustre Colegio de Doctores y Licenciados en Filosofía y Ciencias y Letras de Madrid; y segundo accésit en el VIII Concurso. Colabora con la Revista de Literatura y Cultura El coloquio de los perros donde han aparecido algunos de sus poemas, un reportaje foto-poético y entrevistas con dibujantes de cómic, aunque su primer poemario, Límites, Ayuntamiento de Talavera de la Reina, 2003, que consiguió el Accésit del Premio Joaquín Benito de Lucas 2002 es su única obra editada. Ha realizado algunos proyectos en Internet, como la desaparecida revista Athenea, y ha colaborado en distintas publicaciones literarias con estudios como La poesía última de José Hierro, Las traducciones de Verlaine por Manuel Machado o España Peregrina, una revista del exilio español en México.

Ha publicado Límites, Ayuntamiento de Talavera de la Reina, 2003, que consiguió el Accésit del Premio Joaquín Benito de Lucas 2002, Números rojos, Amazon.es, 2012 y Infinitos monos, El Desvelo, 2016.

LÍMITES

Remo muerto a manos de su hermano

por no respetar la línea fronteriza

que éste trazó.

Horacio Clorita defendiendo un puente

frente a la barbarie,

convertido en héroe.

Julio César, cruzando el Rubicón,

ya sin vuelta atrás

(alea iacta est).

Mi indefinida espera frente a tu portal,

frontera infranqueable

que nos une y nos separa.

La infancia

A mí también me enseñaron a no gritar,

a no escuchar las conversaciones de los vecinos,

a cerrar bien las cortinas y, por la noche, las persianas,

a guardar el miedo dentro y no mostrar nada,

a sentir siempre para dentro.

Me mintieron

y la infancia feliz que no viví

es irrecuperable.

De "Límites".

1.

La incapacidad de encontrarnos, de cruzarme en tu mirada o que te cruces en mis pasos, se arrastra por los días soleados como este.

Y no hay ley física que explique hoy la capacidad de difracción de nuestras vidas, la imposibilidad de calcular el proceso estocástico que nos envuelve.

Pronuncio tu nombre: agua en el agua.

2.

CIMENTACIONES

La función de todo cimiento

                          es soportar

y transmitir

           al terreno sobre el que descansa

la combinación de cargas

(debidas - por supuesto - al peso propio

y - cómo no - a las sobrecargas)

de tal manera

que no se produzcan asentamientos diferenciales

                    u otros movimientos

que puedan comprometer la estabilidad

                    o causar daños

al individuo.

3.

PROYECTOS

Un poema donde el paisaje aparezca simplemente intuído por el lector,

pero del que se sepa que hay pequeños arbustos

-quizá azaleas- y un calor que no logra sofocar

el sonido del agua no demasiado próximo.

Un poema donde se intuyan los sonidos obscenos

de la chicharra y el agua lejana.

Un poema de verano donde no sucede nada,

no se describe nada;

un poema en el que sucede todo:

la plenitud del día, el paisaje y los sonidos del verano

y alguien que aparece por allí,

un tipo que nada tiene que ver con todo eso

y sin embargo lo observa.

Aunque no parece influido por lo que pasa.

Un poema donde el discurso mental del tipo aquel

nos aleje y nos conduzca a ese mismo paisaje

que acaba y acabamos aborreciendo.

Desolación

La desolación no es un sistema,

no se organiza ni se agrupa,

no forma grupos de trabajo

ni se deja las manos en creaciones de estatutos,

no convoca reuniones ni asambleas.

Viene por el día o por la noche

-no le importa cuándo-

y es masculina como los desastres;

arrasa cuanto se le pone entre sus cejas

y deja vástagos ruinosos a su paso.

No le molesta la herrumbre -su aliada-

ni el tacto áspero de la madera vieja.

Siempre mira a los ojos

y jamás, jamás

aparta la mirada.

La insistencia de las pequeñas cosas

Un poema como una ola de un lago interior,

del agua en leve movimiento de una presa artificial.

Leve, pero no obstante insistente

golpea, acaricia suave la orilla,

lima los pequeños guijarros

con su agua pura y transparente

(agua del deshielo, agua del pasado invierno).

Un poema como el agua, como las leves olas

de un lago de montaña.

Apenas llega a la orilla, desaparece,

indistinguible ola rasa.

Tan solo de cerca las pequeñas cosas

cobran su importancia primigenia,

su sentido.

La insistencia de esta breve ola nos fascina.

Verso a verso.

Desaparecer I

Desaparezco sin embargo de tu mirada,

como sombra en la sombra, 

como agua en el agua.

Agustín-Jean Fresnel lo demostró ya en 1818: 

las ondas luminosas contonean sin dificultad 

los objetos pequeños 

(no en vano las longitudes de onda 

se expresan en angström, 

la cienmillonésima parte de 1 cm.)

Y tú empeñándote en demostrar el fenómeno de difracción, 

tu mirada – haz luminoso – 

rodeando mi cuerpo 

que se cruza intencionadamente en su trayectoria.

Desaparezco ante tus ojos.

PIEDRAS

Como tirar piedras, como arrojar guijarros

que unas veces caen como cuerpos plomizos

y desbrozan las ramas en su caída

y otras rebotan y rebotan en el agua

jugando a la rana.

Como tirar piedras, como construir puentes

inseguros sobre los lechos de los ríos

en su parte más estrecha,

puentes resbaladizos para pasar a la otra orilla

donde quizá nada encontremos.

Como tirar piedras, como luchar a ciegas

arrojando proyectiles inútiles por encima de un muro

del que desconocemos lo que guarda,

lo que espera al otro lado.

Como tirar piedras, como escribir poemas.

CONJUNTOS

No hay mentira en las palabras,

porque las palabras

son meros conjuntos de fonemas,

de monemas,

de sílabas que nada significan

si no es porque nosotros

los convertimos

(proceso inverso es siempre la escucha)

en significados que transmiten

las neuronas

con impulsos neuroeléctricos:

sucede entonces la mentira,

en un lugar imperfecto

entre mi boca

y tu mente.

Zero

Escribe lo que sientes

como si fueses único, única;

como si fueses el único ser bajo la tierra,

como si nadie hubiese en el mundo sino tú.

Y que esas palabras te definan.

Y que esas palabras te definan

como uno, como una más entre todos,

como un cualquiera de entre todos,

uno;

presisamente lo que eres:

nada, apenas nadie entre los demás.

Lo único que existe.

Irrepetible.

Prologado por Antonio Praena y con la ilustración de portada de Ángeles García, este poemario es una honda y bella reflexión sobre la comunicación humana y sus (im)posibilidades, pero es también una visión sobre la vida como viaje, sobre la importancia de la mirada sobre los otros y sobre nosotros mismos; sobre el amor.

Variación III

El teorema de los infinitos monos

de Borel-Cantelli

enuncia esta posibilidad:

si un infinito número de monos mecanografiaran

por un intervalo infinito de tiempo

podrían escribir cualquier texto posible.

Todo lo que incluye este poema.

Todas las palabras que alguna vez me has dicho.

INFINITOS MONOS

El Diccionario de la Real Academia Española

ofrece 100.554 entradas

-100.554 palabras-;

a todas esas palabras deberíamos añadir las que no incluye:

todos los verbos conjugados, las frases hechas y los modismos,

las expresiones latinas que aún hoy pronunciamos,

las palabras que también utilizamos y que el diccionario todavía

no ha incluido.

Todas esas palabras se pueden combinar

con determinada organización sintáctica

-o sin ella-

se pueden colocar en diferentes párrafos,

en distintos versos,

en variadas disposiciones.

El número, pues de posibilidades de comunicación

es casi inimaginable,

pero no infinito.

Soy un número:

Soy un número.

El 50.965.766.

También soy una letra.

la letra K.

No me importa ser un número, sin embargo.

Es fácil serlo,

es fácil ser el 50.965.766 letra K.

Lo que es difícil es ser José algunas tardes,

ser José Manuel por las mañanas,

ser Gallardo en todas las reuniones.

A veces, cuando digo mi nombre,

es decir, mi número por teléfono

y me preguntan por mi letra

digo K.

A veces dudan, y me preguntan si K

de kilo.

suelo contestar que K

simplemente K, que solo hay una K en el alfabeto.

50.976.936 letra K.

Así me llamo.

Aún no saben quién soy.

Números rojos

He esperado una eternidad,

todos los días de mi vida,

cada minuto sin ti.

He tenido en mis manos

todo un caótico universo

de decisiones.

Y te he elegido a ti

para que cumplas mis sueños

-a un bajo interés-.

Ahora tú

                eres

                        mi banco.

-

JORGE A. GÓMEZ VALDEZ [19.840]

January 10, 2017, 11:23 pm

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Jorge A. Gómez Valdez 

(Quito, Ecuador  1984). Lic. En Comunicación y Literatura por la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. Máster en Escritura Creativa, por la Universidad Complutense de Madrid. Ha estudiado también pintura, fotografía y grabado. Participó, en representación del Ecuador, en el IV Encuentro Internacional Literario ABRACE 2003, realizado en Montevideo, Uruguay. Publicado en la Antología de poetas latinoamericanos realizada por la editorial ABRACE. Formó parte de los talleres literarios de la CCE, con Edwin Madrid; miembro fundador de los grupos culturales “Machete Rabioso” y “Sexo Idiota”. Fue declarado ganador del X concurso de grabado organizado por la Estampería Quiteña. Ha publicado el libro de poesía La Noche que se espesa con la editorial independiente Murcielagario Kartonera. Sus textos han sido publicados dentro y fuera de Ecuador. Es el ganador del premio nacional Poesía en Paralelo Cero, 2017.

El quiteño, Jorge Gómez Valdez, es el ganador del Premio Nacional de Poesía Paralelo 2017. Tierra en medio fue el libro seleccionado de entre 71 libros que llegaron a este certamen, así lo dio a conocer el jurado compuesto por los escritores Cristian López Talavera, Sandra de la Torra y MiguelÁngel Rengifo.

Según el jurado calificador, Tierra en Medio “evidencia un trabajo riguroso que pone en diálogo constante música y poesía, reflejado en el uso de figuras literarias que componen un todo hermético, generando un poemario con sentido visual y sonoro en búsqueda de belleza”.

Así mismo, el jurado calificador dio dos menciones de honor a los libros “Pájaros en Santa Clara”, del poeta Luis Franco; y, “Canciones desde el fin del mundo”, de la poeta Yuliana Ortiz.

Jorge Gómez es Licenciado en Comunicación y Literatura por la Pontificia Universidad Católica del Ecuador y tiene un Máster en Escritura Creativa, por la Universidad Complutense de Madrid. Ha publicado el libro de poesía ‘La Noche que se espesa’ con la editorial independiente Murcielagario Kartonera.

La premiación se realizará en el festival de Poesía Paralelo Cero que se llevará a cabo del 2 al 8 de abril del 2017.

Haremos música

(Dúo)

En el instante en el que las abejas

acepten ser dominadas de costado,

adormecidas por la canción

de nuestros meñiques oprimidos,

el sueño será por fin diadema floja,

lengua de hoja tajada

por el frío.

La primera vez que tú y yo

nos desplomemos juntos,

lo haremos en silencio

y nacerá, de entre nosotros,

un perfume desconocido

apenas vedado por

nuestro sexo oculto.

Ese aroma enmudecerá,

recostado como un perro

en medio de la plaza

al amanecer.

Y en el particular susurro

del que descendemos

habremos de ser inmolados.

En medio de esta tierra

La verdadera soledad es inconfesable,

en el silencio de cada hombre

se encuentra la primera luz

de un mundo improvisado.

En mi silencio, el lenguaje del frío.

El origen de nuestros actos.

El final de las sombras.

En el silencio tu nombre. El instante

en el que los dioses por fin,

olvidarán el habernos llamado.

Calla y sobrevive,

porque los verdaderos hombres

silencian sus verdaderas obras.

Canta para tus adentros y existe.

Porque únicamente

en el sueño de un sordo

podremos multiplicarnos

de manera infinita.

A la solitaria

(Canción a dos tiempos)

Siempre habrá un éxodo entre los dos,

tú, el espejismo de un hogar sobre el desierto

yo, el patriarca de una horda de esclavos

en búsqueda de un millón de ruinas.

Siempre habrá canciones entre los dos,

tú, el silencio de un niño ante el asombro

de tocar su propio sexo,

yo, todo el ruido que pueda caber

en treinta años de perversión solitaria.

Siempre habrá nombres entre los dos,

tú, una pila bautismal iluminada

por el entresijo de una ventana en invierno,

yo, la primera frase tachada

en el borrador de tu diario.

Entre los dos, esto. Nada más.

Retumba la ceniza.

Nacimiento

Habla el niño

por vez primera

y en su destino se cierne

la rara metonimia

de vivir

escuchando nombres,

de soñar

bautizando muertos.

Regreso a clases

Nos enseñan a conocer a los otros

antes que a nosotros mismos,

nos piden que memoricemos

vidas ajenas y piquemos el aliento

de quienes nos rodean

con una punta de lengua seca.

Aún me pregunto

¿Cómo será el estar un minuto a solas?

¿Cuándo podré pensar en jugar

al aire libre antes que

en seguir domesticando

la voz interna?

Fiat Tenebris

(Intro)

Cada noche desaparecerás tus huellas,

apenas sean bautizadas

y ya no podrás distinguir el aliento de la avispa

decantado por el sol

o la fecunda tierra palpitando sin padres,

bajo un millar de hojas por vaciar,

y entonces tú también

sostendrás con labios ajenos

este fragmento de muesca,

nacido en mi lengua,

trepidante

ante el vacío de la resurrección.

Almuerzo Desnudo

Cuando el primate

estableció un diálogo

con el fuego

forjó el destino del lenguaje,

el cual cocina todo aquello

que nos introducimos

en las entrañas.

Desnudos en la carretera

(A rock song)

Al conocer a los demás

corres el riesgo de ser tú mismo

por lo tanto, evítalos

como al roce de la piel

que produce congelamiento.

Al ser tú mismo

te desnudas

para nadar en medio del bosque.

Entonces,

no te hieras las plantas de los pies,

no te arrugues las yemas de los dedos

con el aire que se desploma

no seas tú, por lo más sagrado,

no seas tú.

Siempre sé el otro,

siempre busca al otro,

rescátalo de este

congelamiento torrencial.

Guárdalo de perecer

en el sudor que se aloja

entre tus costillas,

apártalo de este rastro sin sentido

que es la esperanza,

de esta escritura cubierta de ceniza

que son las cosas que algún día

habrán de abandonarnos.

Besa al otro

y déjalo naufragar,

por lo más sagrado,

incendia tu alma.

Balada del Segador

Desde que nací

no he sido más que el límite

de otra sombra, pegado a tierra,

destinado a custodiar

el gorjeo de los termiteros.

Yo, que me acostumbré a divertirme

como si ya estuviera muerto.

En mis pasos

no hay símbolo tan perenne

ni que concentre más descamación

que la lengua rota

coronada por un par de labios sepultados.

Los hombres que yacen junto a mí

se interesaron en las ruinas

desde que empezaron a nombrar las estrellas

y yo sin embargo,

en los laberintos me detesto

porque siempre encuentro un paraíso

que olvido a cada minuto.

La Gramática

¿Quiénes somos

con las palabras

que intentan descubrirnos?

¿Quiénes nos creemos

si apenas cabemos

en un par de renglones?

Hay tanto por hundir.

Nuestro lenguaje,

es el de los animales

cuando copulan.

Nuestras palabras

más sinceras solo responden

a la desesperación.

-

RAQUEL SALAS-RIVERA [19.841]

January 10, 2017, 11:49 pm

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RAQUEL SALAS-RIVERA

Puerto Rico. Poeta.

Raquel Salas-Rivera ha publicado poemas y ensayos en diversas antologías y revistas. En el 2011, Editora Educación Emergente publicó su primer libro, Caneca de anhelos turbios. En el 2016, Lark Books & Writing Studio publicó su segundo libro, oropel/tinsel. Puedes aprender más sobre su trabajo si visitas http://www.raquelsalasrivera.co.

Raquel Salas-Rivera has published poetry and essays in numerous anthologies and journals. In 2011, her first book, Caneca de anhelos turbios, was published by Editora Educación Emergente. In 2016, her chapbook, oropel/tinsel , was published by Lark Books & Writing Studio. You can find out more about her work at http://www.raquelsalasrivera.co.

EL TRABAJO ES EL PADRE Y LA TIERRA SU MADRE

los mangós importados saben a piña.

las tapas de las alcantarillas son reemplazadas por barriles de emergencia:

todo metal tiene valor en el mercado. 

la tienda que vende todo

                                             me vende mangós por 14 pesos

porque he dicho que en puerto rico

tenemos frutas medianas, pero imperdonables.

entierros de bisturí son como conciertos de grilletes:

               sufriste bisturí,

               entiérralos.

    

               ve a través de tus repeticiones de carrusel

               caballos como niños reales.

la tierra donde las piedras se entierran,

la tierra donde entierro mi puño,

la tierra donde morí marinera

:dame tu mano ericka:

son líneas en palmas

  tajadas de bisturí,

raíz de ceiba,

meao en la nieve, informando,

tráfico de hormonas con id grupal.

por cada bisturí que entierras

nace un triceratops caracola,

sombrilla tornillo, octágono celeste.

por cada bisturí que entierras

un dólar irá 

               al banco de fomento.

bisturí, por cada cenex que encuentras

te devolveremos un dato.

entiérralos todas

que naces de un huevo en braille

:la tierra es para enterrar los pies

para calentar y compactar

los dientes de hada:

WORK IS THE FATHER AND EARTH THE MOTHER

the imported mangós taste like pineapple.

the manholes are replaced by orange barrels:

all metal has value on the market.

the store that sells all

                              sells me mangós for 14 dollars

because i’ve said that in puerto rico

we have medium but unforgivable fruits.

scalpel burials are like concerts of shackles:

               you suffered scalpels,

               bury them.

               see via carousel repetitions

               horses like real children.

the earth where the rocks are buried,

the earth where they bury my fist,

the earth where i died a sailor

:give me your hand ericka:

they are palm lines

   scalpel cuts,

root of ceiba,

are piss in the snow, informing,

traffic of hormones with group id.

for each scalpel you bury

a triceratops conch is born,

umbrella screw, celestial octagon.

for each scalpel you bury

a dollar goes to

                             the governmental development bank.

scalpel, for each cenex you find

we will return a data.

bury them all

because you are born from an egg in braille

:the earth is for burying the feet, 

for warming and compacting

the fairy teeth:

mediante el acto de circulación opuesto, 

o la metamorfosis inversa

para mi corrillo cuir

t. y j. le entregaron a ochún

cincuenta ciruelas de musgo y una cerveza terciada

para que los cincuenta y pico corazones

—número abierto te amartillo a mí—

nos piquen salobremente

el limón acascarado de este pecho

hoy mataron a más lorcas que ayer

hoy doce de junio

hoy 12 de junio

pero igual g. m. y l. limpiaron

y prendieron sus dildos de cera

en puerto rico no habrá agua limpia

hoy 12 de junio

hoy doce de junio

pero igual gaddo max y leone

disminuyeron dedos sin uñas

limpiando sus manos en las bocas

ritual de limpieza con sahumerio de saliva

en puerto rico 177 estaciones hidrológicas

cesarán sus operaciones

pero seguimos operando

lxs jevxs de la alteridad

lagrimales de palomas

rindiendo nuestro sucio

para sanar este mundo de su pureza

me baño [con agua] me ajusto la corbata

el líner se me corre mis manos [en el agua]

mi lipstick [en el agua]

hay un problema

dice rafael rodríguez

en puerto rico el agua limpia

vendrá quizás como dijo corretjer

ensangrentada o quizás es que

la sangre nunca limpia nuestra

carga su viscosidad con la rabia

de cincuenta culos

de placer penetrable

mientras escribo este poema

espero que lleguen los vivos

a racimarnos a armarnos

(contra el estado) y sus agentes privatizados

y amarnos contra el estado

qué jodienda qué jodienda qué jodienda

voy a bendecir esta noche con tragos

voy a llegar hasta el trece de junio

sin 13 de junio sucia y quemaré

las banderas confederadas

la bandera americana quemaré

tu programación

mi futuro estar cuir está aquí

mientras j. dice que llega pronto

mientras o. dice que llega pronto

mientras t. dice que está enfermo

pero llega pronto

mientras s. dice que quiere llorar ante

algún edificio con pancarta

mi futuro cuir odia el u.s. geological survey

en inglés y en español la mezcolanza

de este día en mi boca seca

porque sigo escupiendo en la cara

de los que me quieren matar

r. dice que es demasiado

hoy es demasiado vivir pero más

demasiado morir y matar antes

de dejar que nos vuelvan a hacer esto

y defenderé el agua en todas sus formas

cortaré mi palma para el pacto

entraré para ensangrentarme también

[mis tenis en la orilla brillan como todos

los objetos que acumulo

a las orillas de las aguas

no me contienen ni me filtran]

llegan y llegan mis amores

también por twitter y whatsapp

juramos al agua ser sucios

ir a las barras y bailar

hoy todas mis perforaciones

proyecciones desmantelan

las paredes compartimos venas

arrepentimos con bombas de agua

qué carajos pal carajo pal fokin carajo

[lléguenle lléguenle ahora

la puerta está abierta]

through the opposite act of circulation, 

or the inverse metamorphosis

for my queerfolk

t. and j. give to ochún

fifty moss plums and a thirded beer

so that the fifty or so hearts

—open number i will hammer to me—

will sting brackishly

the lemon made peel of this chest

today they killed more lorcas than yesterday

today june twelfth

today june 12

but still g. m. and l. cleansed

and lit their wax dildos

in puerto rico there will be no clean water

today june 12

today june twelfth

but still gaddo max and leone

diminish their nailless fingers

cleaning their hands in mouths

cleansing ritual with the saliva incense of our mass

in puerto rico 117 hydrological stations

will cease operating

but we keep operating

the jevxs of alterity

lacrimals of pigeons

turning in our grime

to heal this world of its purity

i bathe [with water] i adjust my tie

the eyeliner runs my hands [in the water]

my lipstick [in the water]

there is a problem

says rafael rodríguez

in puerto rico the clean water

will come perhaps like corretjer said

bloodied or maybe it’s that

our never clean blood

carries its viscosity with the rage

of fifty asses

of penetrable pleasure

as i write this poem

i wait for the living to get here

to cluster us to arm us

(against the state) and its privatized agents

to love us against the state

fuck fuck fuck fuck

i will bless this night with (jello)shots

i will arrive at the thirteenth of june

without june 13 dirty and burn

the confederate flags

the american flag burn

your programing

my being queer future is here

while j. says they’re on their way

while o. says they’ll get here soon

while t. says they’re sick

but will get here before ten

while s. says they want to cry in front

of some building with a sign

my queer future hates the u.s. geological survey

in inglés and español the mess

of this day in my dry mouth

but i keep spitting in the face

of all who want me dead

r. says it’s too much

today it’s too much to live but more

too much to die and kill before

letting them do this again

and defending the water in all its forms

i’ll cut my palm for the pact

i’ll enter it to get bloodied as well

[my shoes on the shore shine like all

the objects i accumulate

on the shores of waters

they don’t contain or filter]

my loves arrive and arrive

also on twitter and whatsapp

we swear to the water we’ll be unclean

go to bars and dance

today all my perforations

projections dismantle

the walls we share veins

regrets with water bombs

fuck fuck this fuck all this

[get here get here now

the door is open]

mujer, 22 años

lloró sus aguas como últimos años

ascendía su voz

por los talones del calor en su pecho

y por la raíz de su pelo

ascendía la voz del grillo en la piedra

vendía

un trago un pase un diluvio

un colchón destripado

un nido en noche persistente

una parada sin guagua una espera sin turno

un cómplice sin crimen un suplicante sin cruz una orilla sin sal una costumbre sin cuerpo una cosa sin nombre una venta por saberse muerta diez veces en los ojos muertos se entregaba y la entregamos mírala bien mírala mírala no miente como nos mentimos

nació del río como cantimplora

sabía preparar arena de maíz

con canela y alguna vez

alumbró un pasillo

buscaba acariciar las columnas de los templos

cruzaba los pies en demasía

chocaba contra esquinas

y tenía mal manejo

de lo poco que tenía

al fin

nada le quedaba

pero le gustaba amarse

aunque nunca la dejaron

le gustaba estar quieta

aunque nunca tuvo el tiempo

era sencilla

como el fondo de las cosas

era mejunje como el fondo del fondo

si se detiene mucho

quemó sus llagas

vivió por centavos al segundo

diluyó sus recetas entre apio y apio

no sabía suspender el juego

le fue mal

pero le fue como a nadie

le fue tanto se le fue tanto

que a todos nos vivió

¡nos vivió!

woman, 22 years

she cried her waters like final years

her voice ascended

up the talons of the heat in her chest

and up the hair’s root

ascended the voice of the cricket in the stone

she sold

a shot a bump a downpour

a gutted mattress

a nest in the persistent night

a stop without bus a wait without turn

an accomplice without crime a supplicant without cross a coast without salt a custom without body a thing without name a sale for knowing herself dead ten times in dead eyes she gave herself and we gave her look closely look at her she doesn’t lie to us like us

she was born in the river with canteen

she knew how to make cornsand

with cinnamon and sometimes

she lit a hallway

she tried to suck the columns of temples

she crossed her legs too much

knocked against corners

and badly handled

the little she had

in the end

left with nothing

but she loved loving herself

even if they never let her

she loved being still

even if she never had time

she was simple like the bottom of things

she was a fucking mess like the bottom of the bottom

if you stay too long

she burned her scabs

lived for cents to the second

diluted her recipes between celery and celery

didn’t know how to suspend the game

things went bad

but she had it like no one else

she had so much of it leaving so much in it

so much of it leaving

that she lived us all

she lived us!

poema político

le quitan el poema a la poesía.

le quitan el poema al poema.

le quitan el poema al poeta.

le quitan el poeta al poema y por ende

le quitan miguel hernández a la cebolla.

le quitan el niño a la cebolla.

le quitan la muerta a la cebolla.

le quitan la historia al poema y por ende

el poema a la historia

no se lo quitan a tiros

(aunque hay tiros)

no se lo quitan con convenio

(aunque hay convenio)

se lo quitan

poniendo

una línea

entre aquí

y allá.

political poem

they take the poem from poetry.

they take the poem from the poem.

they take the poem from the poet.

they take the poet from the poem and therefore

they take miguel hernández from the onion.

they take the boy from the onion.

they take death from the onion.

they take history from the poem and therefore

the poem from history.

they don’t take it with shots

(though there are shots)

they don’t take it with a deal

(though there is a deal)

they take it

by placing

a line

between here

and there.

jeva-poema.

primero las criaturas se lanzaron

así vine a ser me identifico

claro con su ineptitud de muertas

claro con sus cuerpos insepultos claro y

ambulantes.

primero se lanzaron y vieron que no volaban

porque en el aire había bombas de feria

y ferrocarriles con vías legales llamadas

físicas (leyes).

ellas no las podían seguir

eran las que menos sabían coserse

las plumas y en general

las que menos sabían de todo.

otros que venían a pedirme entrevistas

no confiaban en mi alegría

cuando luchaba y veía que ganaríamos

sentía siempre la muerte

tras la entrega.

era una mala maestra de las desconfianzas.

no sabía de puñales o de reglas.

en el ajedrez fallo porque no me importa mucho.

como capitalista hubiese quebrado.

como hipócrita termino entregando mis medias.

ya ven, ya entienden.

esto quizás no tanto,

pero un poco. sí. no tuve el vuelo de mi lado

me dieron este nombre

solo grito que lo tengo y no lo quiero

y dicen qué chula.

jeva-poem.

first the creatures took flight

that’s how i came to be i identify

of course with their ineptitude of death

of course with their bodies unburied of course and

iterant.

first they took flight and saw they couldn’t fly

because the air was filled with fair balloons

and railways with legal tracks called

physical (laws).

they couldn’t go on

not knowing how to sew in

their feathers and in general

not knowing much.

others that came to interview me

didn’t trust my happiness

when i fought and saw that we would win

i always felt the afterdeath.

i was a bad teacher of distrust.

i didn’t know about fists or rules.

i fail at chess because i don’t care.

as a capitalist i’d be bankrupt.

as a hypocrite i end up surrendering my socks.

y’all see, y’all get it.

this perhaps not as much,

but yeah. somewhat. i didn’t have flight on my side

they gave me this name

i just scream that i have and don’t want it

and they say how sweet.

Mi amor

¿te aseguraste de cerrar los libros?

¿y la cotorra verde, voló ayer?

¿con quién dejaste el poema?

¿y el carro dónde está diluido?

¿llegaste a tiempo al jardín de corales?

¿tienes cambio suficiente?

¿tienes suficiente cambio?

¿por quién desumirás tu carne?

¿dónde pasarás tu decepción?

¿recibiste mis palabras?

¿llamaste a tus lagartitos? ¿entraron finalmente?

¿las ventanas, las abriste por si llueve?

¿recuerdas tu tía que murió asesinada?

¿recuerdas tu tío que la murió, asesino?

¿vendrás al recital de changos?

¿tendrás tiempo para venirme?

¿con quién dejarás las concesiones?

¿me prestarás el cuarto? ¿la cama?

¿las balas? ¿la soga?

¿matarás el que me quemó la espalda?

¿pedirás un injunction?

¿llamarás a mi padre? ¿te dirá que no?

¿violarías la ley?

¿tienes lámparas, pañuelos, alcohol?

¿nos encontramos? ¿a qué hora?

¿llorarás por las mujerotas

asesinadas por no cumplir?

¿llorarás por mis hermanas con dedos,

longitudes, pelucas?

¿llorarás conmigo por puerto rico, por la deuda,

por nunca pagarla?

¿pagarás mis deudas con las tuyas, mi amor,

mi amor blanca, mi amada,

te irás conmigo a mi único hogar a nunca pagar?

¿me amarás entera, invisible, boricua?

¿leerás mis libros, mi capital del cuento,

mis historietas sin peso?¿flotas de flor de maga(zine)?

¿aprenderás mi idioma?

¿te sentirás fuera de lugar?

¿aprenderás el desdominio?

¿comerás conmigo, beberás jugo de parcha,

pisarás erizos?

¿pisarás jardines de corales rojos?

¿velarás los libros para que no se caigan?

¿perderás conmigo la luminiscencia de la bahía?

¿te quedarás en san juan cuando

el gran éxodo nos ofrezca el otoño?

¿darías por mí lo que he dado por ti?

¿tendrás tiempo, esta noche, para colgar

chiringas en las cortinas?¿para quedarte dormida sin el mar?

¿me darás estás navidades, un caracol de nieve?

¿me darás las próximas un caracol de mar?

Meu amor

certificaste-te de fechar os livros?

e o periquito verde, voou ontem?

com quem deixaste o poema?

e a carruagem onde está desfeita?

chegaste a tempo ao jardim de corais?

tens troco suficiente?

tens suficiente troco?

por quem extrairás a tua carne?

até que ponto levarás a tua decepção?

recebeste as minhas palavras?

chamaste os teus lagartinhos? entraram finalmente?

as janelas, abriste-as em caso de chover?

lembras-te da tua tia que morreu assassinada?

lembras-te do teu tio que a torturou, assassino?

virás ao recital dos corvos?

terás tempo para aparecer-me?

com quem deixarás as concessões?

emprestar-me-ás o quarto? a cama?

as balas? a corda?

matarás aquele que me incendiou a coluna?

pedirás um mandato?

contactarás o meu pai? dir-te-á que não?

violarias a lei?

tens lanternas, lenços, álcool?

encontramo-nos? a que horas?

chorarás pelas prostitutas assassinadas que não satisfizerem?

chorarás pelas minhas irmãs com dedos,

longitudes, perucas?

chorarás comigo por porto rico, pela dívida,

por nunca pagá-la?

pagarás as minhas dívidas com as tuas, meu amor,

meu amor branca, minha amada,irás comigo para o meu único lar sem nunca pagar?

amar-me-ás inteira, invisível, boricua?

lerás os meus livros, a minha capital do conto,

as minhas historietas sem valor?frotas de flor de maga(zine)?

aprenderás o meu idioma?

sentir-te-ás fora do lugar?

aprenderás o desgoverno?

comerás comigo, beberás sumo de maracujá,

pisarás ouriços?

pisarás jardins de corais rubros?

velarás os livros para que não caiam?

perderás comigo a luminescência da baía?

ficarás em san juan quando

o grande êxodo nos ofereça o outono?

farias por mim o que fiz por ti?

terás tempo, esta noite, para pendurar

papagaios de papel nas cortinas?para ficares adormecida sem mar?

dar-me-ás este natal uma concha de neve?

dar-me-ás no próximo uma concha de mar?

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