POETAS SIGLO XXI - ANTOLOGIA MUNDIAL + 20.000 POETAS: Editor: Fernando Sabido Sánchez #Poesía

XIDU HESHANG

Su verdadero nombre es Dang Yong. Nació en 1984, en Fugu, en la Provincia de Shaanxi y vive en Xian. Pertenece al grupo de poetas conocido como balinghou o "poetas post 1980". Este grupo, bastante único, está constituido por autores pertenecientes a la primera generación nacida después de la Revolución Cultural, menos influenciada por el trauma nacional pasado.

Heshang dice acerca de su poesía, que intenta mantenerse en el máximo de 'frío y pequeño', que en los hechos resulta una poesía mezcla de pathos y humor.

Su seudónimo es también algo gracioso, ya que significa "veneno del oeste cómo morir".

FICCIONALIZÁNDOLA

En su tercer grado de la primaria,

ella finge que la mano de su padrastro que se alarga sobre

ella a la medianoche no existe.

En el tercer grado de la escuela juvenil,

ella finge que el brazo del instructor de gimnasia alrededor

de su cintura no existe

En el tercer grado de la escuela secundaria,

ella finge que el tipo mayor que se aferra a sus caderas en

el colectivo no existe

En el tercer año de la facultad,

ella finge que el pie del novio de su compañera de cuarto

bajo la mesa de jugar a las cartas no existe

En su noche de bodas,

ella finge que el feto de un mes de edad que está en su vientre

no existe.

Tres años dentro del matrimonio,

ella finge que los textos de flirteo de su marido en el móvil

no existen.

Siete años dentro del matrimonio,

ella finge que la rolliza esposa de su jefe

no existe.

Dieciocho años dentro de su matrimonio,

ella finge que el pibe que acaricia a su hijo en el cuarto

no existe.

Después de veintiocho años de matrimonio,

ella finge que el tumor que crece en su útero

no existe.

Luego de treinta años de matrimonio,

ella finge ser afortunada y que todo el tormento de su sole-

dad en la vida no existe.

Tres minutos antes de su muerte,

ella finge que la muerte es dolorosa y que su aversión

hacia este mundo no existe para nada.

["Finge" puede traducirse también por "hace de cuenta que"]

DOS DE FEBRERO

En la Calle de la Ciudad Nueva

Delante del edificio del Gobierno Provincial,

ella se sacó de a una

su ropa exterior y su ropa interior,

entonces con gracia entró

en la pileta de la fuente,

lavándose absorta.

Eso impactó a los hombres mayores

que daban paseos,

asustó a los amantes

que se besaban en los bancos.

Sólo unos pocos chicos

le arrojaron unos terrones,

diciéndole loca.

Ella se rió

sin enojarse.

Su delgado cuerpo

se veía extraordinariamente hermoso

en el sol poniente.

Oscureció bastante rápido.

Fresco otoño profundo.

La noche fría como el agua.

Yo, en ese momento,

tuve un impulso

de llevarla a casa.

FUENTE

Modern Poetry in Translation. The Constellation. N° 2, 2014.

Las versiones en inglés son de Liang Yujing.

Publicado por Robert Rivas

http://inutilesmisterios.blogspot.com.es/

Rabah Belamri

Rabah Belamri, nacido el 11 de octubre de 1946 en Bougaa en la región de Setif en Argelia, y fallecido el 28 de de septiembre de 1995 en París, fue poeta y escritor argelino.

Rabah Belamri perdió la vista en 1962 (año de la independencia de Argelia). Después de graduarse en la escuela secundaria en Setif, en la Escuela de Jóvenes Ciegos de El Biar (Argelia), en la Escuela Normal de Profesores de Bouzareah y en la Universidad de Argel, llegó a París en 1972, donde escribe una tesis doctoral sobre la obra de Louis Bertrand, espejo de la ideología colonial que fue publicado por la Oficina de Publicaciones oficiales Universitaires (OPU) en 1980. Adquirió la nacionalidad francesa.

Es autor de varios libros de poemas, cuentos y novelas inspiradas en su infancia argelina. Fue entusiasta de la obra de Jean Sénac a la que dedicó un ensayo y consideró como un guía.

Murió el 28 de septiembre de 1995 en París consecuencia de una cirugía, dejando su obra inacabada.

tu as peur

à l’orée de l’oubli

gazelle

ta course me traverse

dans un déluge de sable noir

(Rabah Belamri)

Bibliographie:

L'Œuvre de Louis Bertrand, miroir de l'idéologie colonialiste, Office des Publications Universitaires, Alger, 1980.

Les Graines de la douleur, contes populaires, Publisud, Paris, 1982, 110 p.

La Rose rouge, contes populaires, Publisud, Paris, 1982.

Le Soleil sous le tamis, récit d'enfance, Publisud, Paris, 1982, 316 p.

Chemin de brûlure, poèmes, dessins de Hamid Tibouchi, Éditions de l'Orycte, Paris, 1983.

L'Oiseau du grenadier, contes, proverbes et souvenirs d'enfance, Castor poche, Flammarion, Paris, 1986.

Le Galet et l'hirondelle, poèmes, l'Harmattan, Paris, 1985, 108 p.

Proverbes et dictons algériens, L'Harmattan, Paris, 1986.

Regard blessé, roman, Gallimard, Paris, 1987, Prix France-Culture 1987; Folio, 2002.

Jean Sénac: entre désir et douleur, essai, Office des Publications Universitaires, Alger, 1989.

L'Olivier boit son ombre, poèmes, couverture et illustrations de Pierre Omcikous, eau-forte de Abdallah Benanteur, Edisud, Aix-en-Provence, 1989, 104 p.

L'Asile de pierre, roman, Gallimard, Paris, 1989.

L'Ane de Djeha, L'Harmattan, Paris, 1991.

Femmes sans visage, roman, Gallimard, Paris, 1992 (Prix Kateb Yacine)

Pierres d'équilibre, poèmes, Le Dé bleu, 1993.

Mémoire en archipel, souvenirs d'enfance, Gallimard, Paris, 1994.

Chronique du temps de l'innocence, Gallimard, Paris, 1996.

Corps seul, Gallimard, Paris, 1998.

Poema inédito

tu grito madre

guerrera de eternidad

durmiendo en mi garganta

yo construía en su olvido

un claro jardín

cuando una espina en mi frase

sacudió sus párpados

oh mantén cerrados los ojos

permanece en tu noche el guardián de quimeras

no invadas la página de la saliva amarga

Poème inédit

ton cri ma mère

guerrier d’éternité

dormant dans ma gorge

je bâtissais dans son oubli

un jardin clair

quand une épine de ma phrase

a effleuré sa paupière

oh maintiens ton regard clos

demeure en ta nuit gardienne de chimères

n’envahis pas la page d’une salive amère

La traducción corre a cargo de Gustavo Osorio.

http://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-argelina-contemporanea/

Al borde del párpado

Cada vez que me traspasas

abandonas en los huesos una flor seca

soy un país cubierto de tus signos

pero juego a confundir tu nombre

tirando en el eco de tus barrancos

mis frases temblorosas

tal vez estés sentada justo al borde del párpado

reclinada en mi única lágrima

(Trad: Colette)

Au bord de la paupière

Chaque fois que tu me traverses

tu abandonnes sur les os une fleur sèche

je suis un pays jonché de tes signes

pourtant je joue à brouiller ton nom

jetant à l'écho de tes falaises

mes phrases tremblantes

peut-être es-tu assise juste au bord de la paupière

adossée à ma seule larme

Poème de Rabah Belamri extrait de “Pierres d'équilibre” p. 26

Invierno árabe

Comimos

Nuestra pasión en hierba

Así como nuestra sangre

Así como nuestro muerto

Pero allí dónde el cardo

La vigilancia(víspera)

En los pliegues(sobres) del sueño

La abeja elabora

Una esperanza de Hespérides

Vendrás Atlas

De infrangible dolor

Vendrás

Sobre la mascarada

Volcar los cielos

De un golpe de hombro

Y la pupila nacida

Además de mirada

Enunciará

La renovación del arabesco

Camino de quemadura, Rabah Belamri

http://webcache.googleusercontent.com/

Rabah Belamri, d'origine Algerienne, est né le 11 octobre 1946 à Bougaâ, dans l'actuelle wilaya de Sétif en Algérie. Il perd la vue en 1962 (année d'indépendance de l'Algérie). Après des études au lycée de Sétif, à l'Ecole des jeunes aveugles d'El Biar (Alger), à l'Ecole normale d'instituteurs de Bouzareah et à l'Université d'Alger, il arrive en 1972 à Paris où il soutient un doctorat sur l'œuvre de Louis Bertrand Miroir de l'idéologie coloniale qui fut oublié par l'Office des Publications Universitaires en 1880. Il acquiert la nationalité française.

Il est l'auteur de plusieurs recueils de poèmes, de contes et de romans inspirés par son enfance algérienne. Il fut touché par l'œuvre de Jean Sénac à qui il consacra un essai et qu'il considérait comme un guide.

Il meurt le 28 septembre en 1995 à Paris la suite d'une intervention chirurgicale, laissant son œuvre inachevée.

2e poème inédit

cette nuit

la mer manque de tendresse

horizon de roches

afflux de rouille dans les membres

le pêcheur s'épuise à capter son visage

si près de l'abîme

les terrasses du sommeil basculent

l'écume se fait banquise

je reviens néanmoins contre ta hanche

dénudé par la rumeur de l'aube

même le ciel des prophètes prend feu

à ta crinière

ô Boraq de désir

tes ailes bleuies d'audace

inversent l'oeil de la mort

ce matin

l'île penche sous son poids de lumière

une fillette court sur la dalle des prières

je reçois les embruns de son rire

Poésie mise à nu

Rabah Belamri, dont j’ai cité plusieurs passages de son émouvant recueil, « l’Olivier boit son ombre », rend hommage à un autre auteur algérien; Abdelmadjid Kaouah

C’est une poésie de la mise à nu,

vibrante de douleur, de refus, de désir

et d’espoir.

Chaque poète a néanmoins élaboré

son propre langage

pour saper l’ordre de la mutilation

et nommer les horizons possibles.

Nous sommes dans « le verbe en chaleur».

l’olivier boit son ombre – 01

à Yvonne

ni la neige

ni les planètes captives de ta voix

n’apaisent mes syllabes

j’habite dans le miroir et j’appelle

toute ombre qui bouge sous la paupière

pas à pas

le muscle à sa brûlure

j’avance

dans le silence du jour

la main sur ton épaule

une source

une croix

la prière au bord de l’abîme

midi au cœur

J’avance

Sur la trace du poème

l’olivier boit son ombre – 02

et ce matin

la neige rernplissait le chemin les herbes

et l’arôme du café les ombres se taisaient la rose noire dormait entre ses chiens

encore la nuit

le silence nous serre les lèvres

la pierre de la peur est déjà dans le ventre

quelle main mettra en place le jour quel pied donnera le gué

les chiens se taisent l’attente franchit le rempart

jubilation

de l’autre côté la terre dresse ses mâts

les pirates du soleil dansent sur la grève

l’olivier boit son ombre – 03

il est des mains

si mangées par l’ombre

qu’elles ont oublié la prière des étoiles

il est des pierres habitées par une rumeur d’herbe

qui attendent la pluie

il est un poème plus vaste que la Nuit du Destin

l’olivier boit son ombre – 04

à Claude Krul-Attinger et à Zakarya Tamer

l’enfant rit toi qui appelles la mer

tu sais son cœur est un oiseau qui se balance

entre la tendresse des mots une aile bleue

une aile verte la rose et l’étoile l’accompagnent

l’enfant rit son ombre danse

mais un jour le roi de l’étendard noir décrète

le rire blasphématoire

on frappe le poème le cœur éclate en gerbes de soleil

l’oiseau s’envole le rire de l’enfant dans la gorge

sur l’herbe danse toujours une ombre d’étoile et de rose

l’olivier boit son ombre – 05

tu as surgi des blés dans ma rocaille tu as marché

est-ce mon image

une ancienne douleur de nuit

ce rêve au visage cloué

j’ai suivi tes pas et la route n’était plus qu’une planche

sans titre

sur l'autre rive

tu vois un arbre mort

son ombre ouvre dans l'eau

un abîme de lumière

sept serpents noirs gardent sa mémoire

tu poses une main sur ta bouche

et tu passes avec le fleuve

rêvant d'orage et de crue

Pierres d'équilibre

le dé bleu

sans titre

ce matin dans le jardin

le figuier est couché face contre terre

ses racines ont ouvert un ossuaire

près de la haie de ronces un cheval dort

entré avec l'aurore

Belle-Ile,

3 août 1985

L'olivier boit son ombre

Edisud, 1989

Habib Tengour

Habib Tengour. Nacido el 29 de marzo de 1947, es poeta, sociólogo y antropólogo francés-argelino. Nació en Mostaganem, en el este de Argelia, en 1947. La familia Tengour se trasladó a Francia cuando Habib tenía cinco años y creció allí en un hogar obrero. Estudió sociología en Francia y continuó sus estudios en Argelia en la Universidad Constantino. Aunque su trabajo se basa en varios aspectos de la cultura argelina y la tradición, Tengour escribe principalmente en francés. Su primer trabajo publicado fue un libro de poesía surrealista Tapapakitaques o la poésie-île (1976). Su principal traductor en inglés es Pierre Joris, profesor de la Universidad de Albany .

Tengour vive entre París y Constantino.

Obras seleccionadas

Exile is My Trade: A Habib Tengour Reader , translated by Pierre Joris (Black Widow Press, 2011)

Empedocles's Sandal , translated by Pierre Joris (Duration Press, 1999)

Tapapakitaques ou la poésie-île (1976)

Cesura I

Si viene a interrogar un rastro medio quemado,

lo hace impulsado por un atavismo o más bien

una técnica celosamente guardada.

Ha tejido el poema en secreto.

Meses de retiro en el desierto,

a merced de los vientos,

con el fin de ajustarse a la tradición.

Excoriación y el látigo.

La dureza del eco inicia a través de rupturas tonales.

El alejamiento diluye la sangre.

Es entonces cuando la fragilidad del ritmo

se descubre junto con

un repentino miedo a la oscuridad.

No dirá nada sobre el escalofrío

en la audiencia o la rareza

de las visiones. Imágenes de sonido empujan…

Él se erige para evocar la situación.

La circunstancia es banal en contraste con las palabras que la describen.

Una entera puesta en escena retórica para evacuar el mutismo de las cenizas.

Caesura I

If he comes to interrogate a half-burned trace,

he does so impelled by an atavism or rather

a jealously guarded technique.

He has woven the poem in secrecy.

Months of retreat in the desert,

at the mercy of the winds,

so as to conform to the tradition.

Chaffing and the whip.

The echo’s harshness initiates into tonal ruptures.

Remoteness dilutes the blood.

That’s when the rhythm’s fragility

is discovered together with

a sudden fear of obscurity.

He’ll say nothing about the shiver

in the hearing or the strangeness

of the visions. Sound images jostle…

He stands upright to evoke the dwelling.

The circumstance is banal in contrast to the words that describe it.

A complete rhetorical staging in order to evacuate the mutism of the ashes.

La traducción corre a cargo de Gustavo Osorio.

http://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-argelina-contemporanea/

Césure - II.

Largesses. Tu donnes et tu reçois. Tu relances la donne. Sans arrêt.

Debout.

Turbulence du rituel. Se délester gaiement. Avec ostentation.

Entretenir à bout de bras un feu caduc dans la nuit. Les jours s'amenuisent à

mesure que le chant recouvre les cavités de la maison. Celle que tu interpelles

n'est pas vide. Tu as soupiré. Un nom dans le bruissement du vent.

Puis langui devant la porte.

Longuement.

Il n’y a personne pour prêter l’oreille à un discours amoureux convenu.

Les tournures sont subtiles. La forme ne vise pas qu’à des prouesses

d’équilibristes. L’écho te saisit parfois à la gorge.

…

Tu as même gravé ses initiales dans le bois pour tromper l’attente.

Césure - II.b.

Ligne à peine tracée… Lointain dans le bleu du jour.

Ce n’est pas en vain que tu interroges la demeure. Elle s’ouvre au dieu immobile, dans une familiarité troublante. Comme pour te désigner ce quelque chose à saisir et à garder en dehors de toute nostalgie.

Ce que tu déchiffres dans les décombres, tu ne l’ignores pas puisque tu serres, farouche, le manteau de voyage dans l’attente de nouvelles.

La crainte, tu l’abandonnes avec les provisions de route. Tu sais la fille de Ma’bad prête à clamer ta louange.

Ce sont trois choses qui maintiennent en vie - sagesse de caravanier. Une jouissance infinie. Ces fils de la poussière savaient honorer l’hôte et discerner la plainte d’une chamelle. Ils paradaient, oisifs et prodigues,

surtout altérés au moment de la mort.

Césure - III

Vestiges - ces intailles tombées en poussières…

Depuis longtemps,

nos corps guettent un répit. Un clignement pour se glisser en silence au milieu du campement. S’abriter.

Célébrations…

Tu imagines des retrouvailles au pied d’un arc-en-ciel. Comment reprendre un dialogue amoureux à la césure même ? Révéler le fond de son âme. Taire les questions pour ne pas rouvrir des blessures. Ouvrir les bras. Il y aura à boire et à manger pour tous les convives, de la musique et des feux sur les toits pour signaler le festin.

Ton désir incline le regard. Comme une hésitation…

Des images vives pour tenir compagnie.

Un attirail de bazar.

Césure - III.c.

Vivre est le temps de la mort… Là, une vie neuve.

Espacement des étapes.

L’érosion de la roche chagrine l’œil. Comme au jour de la migration, tu ne trouves plus de mots pour décrire le bruissement qui te soulève le cœur. Re-monte une inscription semblable à ce tatouage au dos de la main.

Vide le ciel comme la demeure et cet arbre qui ploie l’égaré vers la poussière. L’oiseau tournoie au dessus du crâne avec la patience d’une tortue. Autruches et gazelles ont fui les parages. Tout est à l’abandon. Des attaches brisées.

Les années ont passé et l’errance a recouvert le souvenir. Que de causes dé-fendues pour éprouver nos limites !… Tant d’étrangers – vis-à-vis de lumière – sont venus dans la maison…

L’exil n’a laissé qu’un vague souvenir d’images mouvantes.

Césure - IV.

Y a-t-il quelqu'un ? La question ne semble pas absurde malgré la déso-lation des lieux. A y réfléchir, il doit bien y avoir une âme en sursis. Elle hante les parages. Il a appris à déclamer pour masquer ses demandes. Il a même fini par ne plus rien attendre, laissant les mots dire à leur guise. D'ailleurs, ce ne sont pas les mots qui disent mais la manière ou le regard d'accompagnement. Avec le temps le stock se réduit considérablement. Il n'ose plus puiser dans le lexique. Ce qu'il sait dire, il ne sait plus le dire. C’est à peine s’il articule. Cet amour, par exemple, qui est là. Tatouage au dos d’une main. Il est bien là. Dans le miroitement. Et lui-même au bord des larmes et du rire. A peine s'il distingue les traces du campement au milieu des débris.

…

Il se remémore sans hésitation tous les vers des poètes anciens.

Césure - IV.d.

Illusoire l’écueil. D’un éloge, les subsides assurés. Le souvenir ravive un désir de coupes non entamées, de sabre et de lance.

Les attaches sont rompues depuis longtemps…

Cette langue florissante – un tissage délicat l’irradie vers la divinité absente ; elle s’étrangle à l’évocation d’une maison en ruines. Lieux désertés, aux eaux saumâtres, livrés au brigandage.

Tu as plié avec cette peur du retour et des coupeurs de routes métamorphosée en astuce.

…

Tout a changé ! Les vins de la Trappe croupissent dans l’œil torve du censeur. Adieu bravade des jours pour mesurer la valeur. Que de belles aimées dont il ne reste que le nom comme une exhortation à émigrer : Nawâr, Hurayra, Mayya, Abla ou Umm ‘Amr…

Dépossédé face à ta mort, tu appelles les braves du lignage à la rescousse.

Réitérer le salut n’engage à rien.

De la longue errance de nos pères, nous n’avons tiré aucune semonce.

Césure - IV.d.

Illusoire l’écueil. D’un éloge, les subsides assurés. Le souvenir ravive un désir de coupes non entamées, de sabre et de lance.

Les attaches sont rompues depuis longtemps…

Tu as plié avec cette peur du retour et des coupeurs de routes métamorphosée en astuce.

…

Dépossédé face à ta mort, tu appelles les braves du lignage à la rescousse.

Réitérer le salut n’engage à rien.

De la longue errance de nos pères, nous n’avons tiré aucune semonce.

GIOVANNI IBELLO

Giovanni Ibello (Nápoles, 1989). Se graduó en Jurisprudencia en la Universidad Federico II. Trabaja en un estudio legal que se ocupa de derecho civil. Desde enero del 2012 está inscrito al registro de periodistas acreditados de Campania (categoría publicistas). En ese rol, escribe regularmente sobre futbol. Sigue como enviado y “match analyst” los eventos deportivos de la SSC Nápoles. Es redactor en “Words Social Forum (centro social del arte)”. Ha publicado en la web poemas inéditos y análisis crítico, que se encuentran fácilmente en los principales lit-blog italianos. Su opera prima “Turbative siderali” recientemente ha sido publicada por Terra d´ulivi edizioni.

Presentamos la poesía del joven autor italiano comentada y traducida por la poeta Alejandra Craules Bretón.

http://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-italiana-giovanni-ibello/

“Turbaciones Siderales”: La poesía de Giovanni Ibello

Por Alejandra Craules Bretón

Mi encuentro con la poesía italiana actual no data de tanto, son tan solo cuatro años que realmente me he ocupado de conocer a los poetas de mi nueva patria que escriben en este momento. Si bien no fue fácil al inicio, tuve primero que acercarme al lenguaje poético, a la métrica y al ritmo del italiano moderno para verdaderamente apreciar la poesía itálica. Así que he logrado en estos años tener un panorama general y en casos particular de las voces que generan expectación entre los lectores y entre los mismos poetas.

Desde entonces he traducido una decena de poetas, de los cuales sólo en dos casos he quedado verdaderamente cautiva de los versos. Uno es mi querido amigo Gian Maria Annovi quien sin duda admiro de una forma particular por la madurez de su obra y por su indudable genialidad. El segundo es un joven poeta napolitano que leí por primera vez hace un año: Giovanni Ibello.

En cuanto leí un par de poemas de Ibello, quede fascinada de la calidad de su imágenes, pero no fue hasta que leí en totalidad su obra que verdaderamente pude apreciar su talento. Y no me equivoqué con mi juicio tempestivo, Giovanni Ibello ha sido nombrado por Milo De Angelis en una breve lista de jóvenes poetas de los cuales apunta De Angelis: “emergerán los nombres más duraderos de la poesía actual”.

En el epílogo a la opera prima de Giovanni “Turbaciones siderales” recientemente publicada por la editorial Terra d´ulivi, Francesco Tomada escribe sobre algo que inmediatamente se percibe al leer a Ibello: “…un lenguaje que vive en la tensión de los opuestos suspendido entre los ángulos agudos de la aspereza, y los momentos en los que la dulzura se hace extrema y totalizante”. Al inicio esa transposición es un shock pero pronto llega arrebatada a los sentidos con ese sabor agridulce, que encanta por su carácter dual perdurando en el paladar por largo tiempo para entenderlo y así saborearlo, es un lenguaje que otorga imágenes que aun siendo contrapuestas no se contradicen, se complementan en una armonía de belleza escandalosa.

“Prefiero celebrar

esta lenta eutanasia

con el cuerpo aperlado de sudor

y los ojos exorbitados

sobre un prado de estrellas radioactivas

y cerdos degollados

tendidos sobre un costado. “

La poesía de Giovanni es una introspección ante el amor perdido y el entorno latente, con versos entonados con imágenes pulidas y clarividentes, el oficio del poeta no es tomado a la ligera, se tiene particular cuidado en la escritura del poema singular que en la totalidad de su obra denota una extraordinaria capacidad de llevar a la palabra al punto justo donde encarna la emoción, la devoción, los sentimientos y el pensamiento de una mente singular, que lucha contra demonios con los rayos de una estrella que a veces pareciera en extinción pero que, no obstante, revela una pasión que no se aísla de la vida que se crea con cada palabra, que va del paisaje celeste al asfalto, de la herejía a la divinización, de los cuerpos que tiemblan, de la belleza, del dolor plasmado, pero sobre todo de la poesía como medio que con el verbo salva al poeta en su sentirse inadecuado, del mundo que lo rodea regresando a la materia prima, al semen que es palabra que construye y subsiste aun con la ausencia.

Las “Turbaciones siderales” de Giovanni Ibello tienen el valor quien se aprehende a la vida misma a veces desleal y cruenta en un mundo adverso pero que al mismo tiempo se presenta lleno de instantes privilegiados que restan unidos en la memoria. Ésta es la contradicción de vivir poeta.

La nudità è dei corpi, il resto è mistificazione.

La desnudez es de los cuerpos, el resto es mistificación.

***

Di quello che sognavi veramente

non resta che un silenzio siderale

una lenta recessione delle stelle

in pozzanghere e filamenti d’oro,

il riverbero delle sirene accese

sui muri crepati delle case.

Così dormi, non vedi e manchi

il teatro spaziale delle ombre.

Il desiderio è l’ultimo discanto.

Ma quanti gatti si amano di notte

mentre l’acqua scanala nelle fogne.

De aquello que soñabas realmente

no queda más que un silencio sideral

un lento descorrer de las estrellas

en charcos y filamentos de oro,

el centellar de la sirenas encendidas

sobre los muros agrietados de las casas.

Así que duerme, no ves y haces falta

el teatro espacial de las sombras

El deseo es el último desencanto.

Pero cuantos gatos se aman de noche

mientras el agua cincela en las alcantarillas.

After rain

Il diaframma

è sotto l’arco del giorno,

lo vedi

l’ultimo rantolo del sole?

Questo è l’anatema della terra,

la nuda prigione

di un costato.

L’iride

l’argento nero

nel vuoto delle ossa cave

si risolve

l’equazione del volo.

After rain

El diafragma

se encuentra bajo el arco del día,

¿la vez

la última bocanada del sol?

Éste es el anatema de la tierra,

la desnuda prisión

de un costado.

El iris

el argento negro

en el vacío de los huesos huecos

se resuelve

la ecuación del vuelo.

Basta canzoni d’amore

Hai sognato lo scisma dei santi

il mistero della cernia ermafrodita.

Hai sognato

la vergine delle dune

e aceto per le antilopi erranti.

Quando ti vedo dormire

la notte profuma di arance.

Basta canciones de amor

Has soñado el cisma de los santos

el misterio de la cherna hermafrodita .

Has soñado

la virgen de las dunas

y vinagre para los antílopes errantes.

Cuando te veo dormir

la noche perfuma de naranjas.

Genealogia di un’assenza

“Dimmi, che voce ha il dio dei deserti?”

“Cosa ti rimane di quella notte?”

I temporali negli specchi

e nessuno spazio vitale

oltre la curva del sonno.

“Muta la tua pelle che non torno”.

Tu la chiami deriva

io dico che non c’è preghiera

più grande del mare.

Genealogía de una ausencia

“Dime, que voz tiene el dios de los desiertos”

“Que te queda de esa noche”

Los temporales en los espejos

y ningún espacio vital

más allá de la curva del sueño.

“Muda de piel que no regreso”

Tu la llamas deriva

yo digo que no hay plegaria

más grande que el mar.

Shield

La vera fortuna è essere corpo che vive

e con il corpo sentirsi scudo. Pietra che tace.

Ma se la schiena è squartata

da una luce bianca che diventa materia

solo l’aria copre il peso dell’assenza.

Non vedi? Un banco di nebbia sottile

ci avvolge le mani, strette in preghiera.

È un assillo senza pace di aurora

la tua voce che mi chiama:

“Come ti spieghi il pulsare di una piaga?”

È ancora notte. Non c’è tregua sotto gli olmi,

solo il profumo del mio seme quand’ero ragazzino

e un vagare di gatti randagi, senza nome.

Ma io non sapevo intonare il requiem dei morti

il volto stremato di un uomo che ha perduto l’amore

la fame dei ratti, la pazienza dei ragni

che filano trame greche nella gola

che separa il cemento dalla rena.

Non tutte le ferite possono rimarginare.

Shield

La verdadera fortuna es ser cuerpo que vive

y con el cuerpo sentirse escudo. Piedra que calla.

Pero la espalda está despedazada

por una luz blanca que se forja materia

sólo el aire cubre el peso de la ausencia.

¿No ves? Un banco de niebla sutil

que envuelve las manos, estrechas en plegaria.

Es un incito sin paz de aurora

tu voz que me llama:

¿Cómo te explicas el pulsar de una llaga?

Aun es de noche. No hay tregua bajo los olmos,

sólo el esencia de mi semen cuando era un chavillo

y un vagar de gatos callejeros, sin nombre.

Pero yo no sabía entonar el réquiem de los muertos

el rostro agotado de un hombre que ha perdido el amor.

el hambre de las ratas, la paciencia de las arañas,

que hilan grecas en la garganta

que separa el cemento de la arena.

No todas las heridas cicatrizan.

JULIUS KELERAS

Julius Keleras (Vilnius, Lituania 1961). Es poeta, fotógrafo, escribe teatro y literatura infantil. Estudió en el Instituto de Música de J. Tallat-Kelpša, luego se graduó en la Universidad de Vilnius y continuó sus estudios haciendo una maestría en Liberal Arts en Chicago. Trabajo como profesor en la Universidad de Vilnius y editor en el Estudio de Cine Lituano. Durante 1992–1995 trabajó como traductor en la editorial Lumen/Logos, desde 1995 hasta 2001 fue el editor principal del semanal “Darbininkas” en Nueva York. De 1996–2000 fue representante de Lituania en el congreso internacional PEN. Es miembro de la unión de escritores de Lituania y de la asociación de fotógrafos de Lituania. Se le ha otorgado la beca del Baltic Centre for Writers and Translator’s de Suecia. Publicó 14 poemarios. Su poesía ha sido traducida al portugués, ruso, eslovaco, húngaro, búlgaro, inglés, sueco, polaco, letón, georgiano, checo, italiano, maltés, español, alemán y japonés. Participó en varios festivales de poesía en Bielorrusia, Colombia, Varsovia, Moscú, Riga, Eslovenia, Suecia, Helsinki. Ha sido galardonado con diversos premios, siendo los más recientes de ellos: en 2013 el premio del alcalde de Vilnius por los poemas dedicados a Vilnius en el poemario Vilniaus šaligatviai (´Las aceras de Vilnius´), en 2014 recibió el premio Jonas Aistis por el poemario Vėliau, gerokai vėliau (´Tarde, mucho más tarde´), en 2016 se le otorgó primer premio en el concurso de haiku Valtys kopose (´Barcas en las dunas´).Es poeta, fotógrafo, escribe teatro y literatura infantil. Estudió en el Instituto de Música de J. Tallat-Kelpša, luego se graduó en la Universidad de Vilnius y continuó sus estudios haciendo una maestría en Liberal Arts en Chicago. Trabajo como profesor en la Universidad de Vilnius y editor en el Estudio de Cine Lituano. Durante 1992–1995 trabajó como traductor en la editorial Lumen/Logos, desde 1995 hasta 2001 fue el editor principal del semanal “Darbininkas” en Nueva York. De 1996–2000 fue representante de Lituania en el congreso internacional PEN. Es miembro de la unión de escritores de Lituania y de la asociación de fotógrafos de Lituania. Se le ha otorgado la beca del Baltic Centre for Writers and Translator’s de Suecia. Publicó 14 poemarios. Su poesía ha sido traducida al portugués, ruso, eslovaco, húngaro, búlgaro, inglés, sueco, polaco, letón, georgiano, checo, italiano, maltés, español, alemán y japonés.

En el marco del dossier de poesía de Lituania preparado y traducido por Dovile Kuzminskaite, en colaboración con María Sebastià-Sáez, presentamos la poesía de Julius Keleras.

http://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-lituana-actual-julius-keleras/

de memoria

alguna vez te llevaré de vuelta a la ciudad donde siguen rompiéndose

los espejos recordándonos a nosotros, donde en las ruinas

todavía descansan las sábanas dispersas, vacías,

donde las veletas ya no chirrían, pero al poner la oreja

contra la pared quizás escucharas en el cuarto cerrado de alguien

un ventilador oxidado que sigue girando sin ganas,

allí donde alguien, acurrucado en el sofá, envuelto en la manta

todavía ve Joe el Kolaloca y ríe, chupando los caramelos agridulces

uno tras otro, esa no eres tú, tú doblabas las piernas con más elegancia,

donde en el alfeizar, detrás de las cortinas, dormita un ficus,

nevado por el polvo cansado, que mira como aletea

el velo de encaje, la vista detrás del río, las puertas del balcón entreabiertas

donde yo no estoy, no estaré, ni siquiera parado aquí, en la adolescencia,

al lado de una ventana abierta, pero de eso no me enteraré, creyendo

que eres tú quien toca mi frente cuando tengo fiebre,

alguna vez te llevaré desde la memoria a la ciudad,

como a veces del rescate adoptan a un niño

y este, mira a ver, echa raíces

al alcanzar los labios

todavía me interesa la música

de la helada, la realidad de la nieve mugrienta,

un instante cerrado, impenetrable,

cuando un cuerpo empieza

a arrimarse a otro cuerpo

cuando un río empieza a adentrarse en otro río,

sin intentar desnudarse,

de pronto sumergiéndose en otra dimensión,

posiblemente hasta en una humilde

Arcadia de infancia,

posiblemente eso ni siquiera es un río,

ni un movimiento, ni forma, es una prenda de ropa,

cubriendo a ellos dos emergiendo

bajo un cerezo con ramas extrañamente abiertas, eso ni siquiera

es un cerezo, se parece más a la sombra del ángel de la guarda,

posiblemente, eso es un sentir, al quemarse

por primera vez una mano, por primera vez rozarse

la rodilla, por primera vez ver, cómo una persona muerta

no habla, no se levanta y no se sienta

a nuestro lado

posiblemente vale la pena una vez más en la mente

deshacer el reloj regalado por la madrina en una foto vieja

para experimentar

cómo tiemblan las rodillas

cuando los labios alcanzan

los labios

preludio

el camino en el horizonte está coronado

y los ojos cansados ya no ven la muerte

lentamente volando

sobre la villa

a mediodía

el corazón blanco del mundo

para

y no sabe hacia dónde girar

al cielo debajo de los cerezos

o al bosque sombrío

con las amapolas corriendo

hacia el otoño

ars amandi

tranquilamente, silenciosamente ir estudiando,

aprender a amar la mesa, la silla

en la que estás sentado, el lápiz,

que puede convertirse en una estrella

si lo quisiera, claro

aprender a ir al compás de la polilla

sobre los libros, escuchando

a cada letra, incluso a aquella que se retrasa,

estudiar, incluso aprender

a decir a sí mismo: no tengo razón,

no fui capaz

de estudiar cómo consolar a mis pies

en el medio del charco, contestar a mi

silueta de la infancia saludando

desde balcón en la cuarta planta,

estudiar a rimarme a mí mismo con mi

propia vida, eso, como bien se sabe, es imposible

en tu boca

yo puedo cuidar a los moribundos,

hasta a los que te escupen

a la cara, hasta a los que

se llevan a sí mimos a los cementerios

de las loterías de un día,

pero hoy estoy allí,

donde tus labios son más bellos

que la muerte, y, no te enfades,

soy el eterno huesecito de cereza

en tu boca

API

Vedi, come s'arruffano i capelli
a piccole ragazze non pettinate
un mattino d'estate davanti allo specchio?
Vedi, come piccole ragazze indicano alla mamma
un the di lamponi, dove sfrega con l'ali un caduto?

Le api, lo stesso e altro: la forma l'energia i vestiti.
(Solo non vediamo l'aria,. dove respirano, non vediamo
il nettare del fiore) volano nel vento, si puntellano nella pioggia
dopo seccano le ali strisciando sul davanzale.

Nelle case vuote non si sa da dove a volte si trova
che volino, cercano ciliegie e rose, marroni, nascosti
motori, si tendono dapprima, dove sopra i prati
ancora solo il sole prende a predisporsi a levarsi

atterra sulla tua bambola, cerca
di raccontare qualcosa alla rosa,
si stanca sul tuo abito a fiori
cala e va lentamente fino a ubriacarsi
sulla tua mano; non aver paura,
subito, vedrai, si-alzerà in volo.

Non ha nome, il suo volto come gli altri,
spesso solitaria, ma ritornata nell'alveare
chiude gli occhi e sogna
di nuovo con l'ali vince l'aria.

E, a proposito, non sono motori
quei loro cuori marroni palpitano
nei piccoli
ben avviati corpi.

Julius Keleras

Traduzione di Claudio Barna pubblicata su Poesia Contemporanea a cura di Eloisa Guarracino (Nomos Edizioni)

EIRINI MARGARITI

Eirini Margariti (Atenas, Grecia 1979), se graduó en la Escuela Superior de Arte Dramático «Αρχή» (“Principio”). Ha colaborado con el Teatro Nacional del Norte de Grecia, con el Teatro Municipal de Patras y con muchos artistas conocidos. Además, ha dirigido muchas películas basadas en cuentos. Su primer poemario Flamenco recibió el premio Yiannis Varveris, 2015 otorgado por la Asociación de Escritores.

EIRINI MARGARITI: LA EDAD DE INOCENCIA, LO ROMÁNTICO Y LA ANGUSTIA

Margariti escribe una poesía con palabras antipoéticas, realistas. El lirismo se elimina para dar paso a una poesía llena de sentimientos fuertes. Los versos cortos y, a veces, cortados caracterizan su obra, en la mayoría de los casos. En el segundo poema el lector puede ver ese tipo de escritura en la cual el verso de repente cesa “Pocas veces antes/Es un niño”, y después empieza de nuevo “Niño/Escondido en su cama” y cesa de nuevo creando así un “círculo vicioso” de versos, palabras y sentidos…

La escasez de verbos o sintagmas verbales y la abundancia de sustantivos y adjetivos dan un ritmo que va acelerándose en cada verso y también ofrece al lector una sensación de angustia e inmediatez.

El primer poema dio el título al primer poemario de Margariti. Según la creadora, el flamenco y su color rosa tienen una inocencia que todos necesitamos mantener viva en nuestras vidas. El tema de la inocencia cobra gran importancia en la obra de Margariti y otros poetas griegos de la misma generación. Los poetas alrededor de la edad de los 35 años quieren conservar la memoria de una niñez dulce y tierna. Los poetas de esa generación vivieron una época bastante buena con cierto desarrollo económico. Sus padres gastaban sus sueldos en juguetes y ropa (azul o rosa, según el sexo del niño) para sus críos. Me acuerdo de habitaciones infantiles llenas de un color azul pastel o rosa palo. Y lo digo eso porque hoy en día eso va cambiando: las nuevas generaciones escogen colores más neutros para sus niños. De todos modos, todo este ambiente de color azul o rosa, el aire romántico que trae ecos de épocas anteriores, se ve claramente en el poema de Margariti.

En su poema “Concentrado” (inédito) habla de la soledad y del amor, del tren y de los encuentros. Una soledad diferente puesto que hoy en día todos tenemos muchos amigos (en las redes sociales y en los trabajos) pero la soledad sigue existiendo, dentro de nuestras almas, cada día más fuerte. El tren que va y viene, las personas que tratan de mantener sus vidas a través de una eterna ida y vuelta, los trabajos que cada día tienen más dificultades… Todo eso es la inspiración de Margariti.

El último poema es también inédito, Eirini me lo ofreció amablemente para La Galla Ciencia. Es un poema en prosa. El estilo antipoético en la forma esta vez ofrece una pincelada diferente; Eirini para abalanzar la forma con la escritura emplea palabras más poéticas esa vez: las velas, el mar, las voces cobran el espacio más vital en el poema.

Margariti, con su estilo tan personal, se puede considerar como una poeta representativa de la nueva generación. Los poetas más jóvenes, que tratan de encontrar su voz definitiva dentro de una sociedad con grandes problemas económicos y a través de una infancia que desempeñó un papel decisivo en su formación literaria, encuentran en Margariti un portavoz digno de mencionar.

Natasa Lambrou

Traducciones de Natasa Lambrou

http://www.lagallaciencia.com/2017/04/eirini-margariti-la-edad-de-inocencia.html

Φλαμίνγκο

Τη λέγαν Μίλλυ

Και ζούσε μέσα σε ένα αεροπλάνο

Πολλά χρόνια

Μισή φλαμίνγκο μισή άνθρωπος

Ροζ από την κορφή ως τα νύχια

Τραγούδια δεν ήξερε άλλα

Εκτός από τον αέρα

Πότε από εδώ πότε από εκεί

Κανέναν λένε δεν αγάπησε

Εκτός από τα σύννεφα

Κοιτούσε τον κόσμο από ψηλά

Τι έκσταση

Να νιώθεις τα χιλιόμετρα

Ποτέ της δεν φοβήθηκε

Τον ουρανό

Κι όλο ήταν πάνω στις σκεπές

Τις λίγες μέρες που στον κόσμο κατοικούσε

Μικρές σταγόνες ξεχείλιζαν τις τσέπες της

Και έσταζαν πάνω στα όνειρά μας

Οι φτέρνες της χάιδευαν τα μαλλιά μας

Τη λέγαν Μίλλυ

και ίσως δεν την είδαμε ποτέ

Κι ας περπατούσε πάνω απ’ τα κεφάλια μας.

Flamenco

Se llamaba Mili

Y vivió en un avión

Durante muchos años

Medio flamenco medio humano

Rosa de arriba a abajo

Canciones no sabía más

Salvo el viento

Unas veces por acá otras por allá

No amó a nadie se dice

Salvo las nubes

Miraba el mundo desde arriba

Qué éxtasis

Sentir los kilómetros

Nunca tuvo miedo

Del cielo

Y siempre estuvo sobre los tejados

Los pocos días que en el mundo habitaba

Gotitas rebosaban sus bolsillos

Y goteaban sobre nuestros sueños

Sus talones acariciaban nuestro pelo

Se llamaba Mili

Y quizá nunca la habríamos visto

Aunque caminara sobre nuestras cabezas

(άτιτλο)

Λίγες φορές πριν

Είναι παιδί

Παιδί

Κρυμμένο στο κρεβάτι του

Που παίζει

Σκιές στον τοίχο με τα χέρια του

…παίζει

Μετά νομίζει πως είναι αληθινές

(sin título)

Pocas veces antes

Es un niño

Niño

Escondido en su cama

Que juega

Sombras en la pared con sus manos

… juega

Después cree que son verdaderas

Συγκεντρωμένος

Συγκεντρωμένος.

Μοιάζει με έρωτα.

Χέρι στο στόμα

Σκέφτεται

Μετά στην μύτη

Τρία λεπτά για μένα, αυτός από την άλλη πλευρά

Δυο τρένα που συναντιούνται

Δυο άνθρωποι που μάλλον ποτέ

Ταχύτητα και σκοτάδι

Είμαι όρθια

Πάντα όρθια

Λες και περιμένω κάτι να συμβεί

Όρθια

Να κρατάω σημειώσεις

Μοναξιά

Γράφω με το χέρι μου

Μια μοναξιά με χέρι αριστερό

Πιστεύω αυτός που σκέφτηκε τους διαφορετικούς προορισμούς δεν είχε ιδέα από αγάπη.

Concentrado

Concentrado.

Parece amor.

Mano a la boca

Pensando

Después a la nariz

Tres minutos para mí, él por el otro lado

Dos trenes que se encuentran

Dos personas que tal vez nunca

Velocidad y oscuridad

Estoy de pie

Siempre de pie

Como si esperara a que pase algo

De pie

Tomando notas

Soledad

Escribo con la mano

Una soledad con mano izquierda

Creo el que pensó en los destinos diferentes no tenía ni idea de

amor.

(για αγάπη)

Η πόρτα ήτανε κλειστή. Καμιά φωνή από μέσα. Και τα κεριά περίμεναν τους

ζωντανούς. Μες στα πλευρά μου χτυπάει μια καρδιά δική σου. Εκεί πιο δίπλα

που θυμάται. Τα πρόσωπα, τις ιστορίες. Πως ήταν οπωσδήποτε σημαντικά. Και στα

παιχνίδια κόσμος άλλος δεν υπήρχε. Μόνο μια θάλασσα μικρή μας σκέπαζε όλους.

Για αγάπη ακούμε τις φωνές όταν ξυπνάμε. Την πόρτα όταν ανοίγει

(de amor)

La puerta estaba cerrada. Ninguna voz por dentro. Y las velas estaban esperando a los vivos. Dentro de mis costillas late un corazón tuyo. Allí al lado que se acuerda. De los rostros, de las historias. Que eran importantes desde luego. Y en los juegos más gente no había. Solamente un mar pequeño nos cubría todos. De amor escuchamos las voces cuando nos despertamos. La puerta cuando se abre

SOPHIA NEITSCH

Sophia Neitsch. Nació en Atlanta, Georgia en 1997 pero a una temprana edad se mudó a la ciudad de Guayaquil, Ecuador. El vivir sus años formativos en América Latina le permitió conocer de cerca una diferente realidad social a la que ella había conocido. Esto a su vez la ayudo a desarrollar un tinte de realismo social en su poesía. Mezcla elementos de estas diferentes tradiciones literarias dentro de su trabajo poético y narrativo. Estudia Redacción Creativa y Literatura Comparativa en Emory University. Planea expandir sus áreas de concentración hacia el performance art, el teatro y el cine.

http://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-ecuatoriananorteamericana-sophia-neitsch/

Hay un plano móvil frente a tus ojos

Pero hay una luz que invade por la esquina y te ciega.

Hay un plano móvil frente a tus ojos

Pero las avionetas,

Bestias del cielo,

Son estáticas por ahora.

Hay un plano móvil frente a tus ojos

Y las sombras, y los pliegues se transforman

En el axis en que se mueven

Y tocas

el vidrio

Al imponer tu control

Pero eres rechazado por

El tacto humano

Que devuelve

Una impresión

De dedos

En la olvidada niebla.

Hay un plano móvil frente a tus ojos

Y cableado eléctrico aún más móvil

Porque puede

que esos ojos engañen

Pero hay sangre que fluye

por esas venas plásticas,

Sangre a quien permite

Alumbrar al mundo y

Ver la figura en contraluz

De un amante en la madrugada.

Hay un plano móvil

Hay una ventana cruel

Hay un venir

Y un devenir

Pero al cerrar tus ojos no abraza

Te inquieta

La muchedumbre de la oscuridad.

Suspiro mortal

suelto

y me arrastra,

agarrada por los tobillos,

el dulce sueño del mar

y el cantar de las sirenas.

Uñas perforando la piel,

arrastra

y arrastra.

No hay retorno

esta vez.

El cielo rosáceo se despide

con una sonrisa insinuante.

Nunca te tuve,

ni te tendré

pero me permitiré admirar

una vez más,

cual amante cruel,

el verde de tu espeso follaje,

el color de las sombras

y el calor de tu aliento

en un partir de labios

sobre mi piel.

Oh, este mundo ilusorio.

Plasmado ya,

dentro del arrullo de las olas,

algodón en boca

cuerpo de pelusa

recuerdo

el dicho del

perro del hortelano

y con una cachetada fuerte

regreso a la arena

sana y salva.

Hoy comeré

y dejaré comer.

Sin embargo,

no hay que olvidar

que una golondrina

no hace verano.

LUIS MARCELO PÉREZ

Luis Marcelo Pérez, nació el 28 de noviembre de 1971 en Montevideo, Uruguay. Es locutor-periodista egresado de la Escuela Nacional de Periodismo en 1992, y gestor cultural.

Ha colaborado en distintos medios de comunicación de su ciudad y del exterior (Argentina, México y Paraguay).

Es fundador de la asociación civil Apertura Generacional (1993), del grupo ecológico Alerta Verde (1994) y del sello editorial AG Ediciones (1995), que hasta la fecha, ha editado veintisiete títulos en ensayo, conferencias, poesía, narrativa y dramaturgia.

Durante el periodo 1994-1995 cumplió la función de Director de difusión y RRPP del Grupo de Jóvenes en el Mercosur (Comisión Sectorial para el Mercosur).

Director-editor responsable de la primera revista en tinta y en braille en el Mercosur, PROTAGONISTAS (1994).

Se desempeño como Asesor del Programa de Cultura (1997-1999) del Instituto Nacional de la Juventud, Ministerio de Educación y Cultura (INJU-MEC).

Fue editor de las paginas culturales del semanario MARTES (1999-2000).

En el año 2000 realizó un curso de periodismo en la Universidad Pontificia de Salamanca (España).

Desde 1998, produce y conduce el programa El Mural, emitido por el Servicio Oficial de Radio-TV y Espectáculos del Uruguay (En duplex por CX 26-CX38 SODRE).

Ha dictado conferencias en Argentina, Brasil, España, México, Paraguay y Uruguay (1993-2005)sobre temas tendientes a la integración socio-cultural y literarios varios.

Actualmente, es Asesor de Cultura de la Embajada de Chile en Uruguay.

Su poesía ha sido traducida al francés, portugués y alemán, y la han interpretado músicos como Juan José Melo, Andrés Stagnaro y Quique Rodríguez.

Publicó en poesía: Sensaciones (1995), Virginal (1996), Silencios (1999) reeditado con prólogo de Mario Benedetti, en 2002 y Poesía en estado natural con prológo de Rubén Bareiro Saguier (2005, edición paraguaya).

En ensayo: Mujer, Sociedad y Política (1996) con prólogo de Luis Pérez Aguirre, La Poesía en Nuestro Tiempo (2001), Imaginación y palabra (2003) con prólogo de Luis Víctor Anastasia y Neruda, el vigía de una isla (2004) con prólogo de Volodia Teitelboim.

Asimismo, compiló y editó la Antología de poetas jóvenes uruguayos (2002) y Sin fronteras 1 ½ (pequeña antología de poetas jóvenes uruguayos-paraguayos), (2004, edición paraguaya).

palabras

Un bosque de palabras

quiero ser, por un instante

ser, en mi desnudez, poesía.

La verdadera palabra

es un brasero de luna

sobre nuestros cuerpos.

No es bueno

gritar

con los dientes tumbados

en la aguada boca

donde la degollada palabra

ensordece a la lengua

que intenta derramar una coma.

Morir

con una sola palabra

entre los labios

que corre por mi piel

transformando

la suavidad en porosidad

y las imágenes en cercanía.

Tampoco me servirán

los vidrios de tu jardín virtual

de tierra sin ojos

de mañanas sin hacer.

Frutos sangrando

contra la pared de agua

como piedra

gritando entre los dientes

la penúltima palabra.

Las palabras no sangran

solo nos aproximan al vómito

masticado por un sueño despreciado.

Las palabras no son agujeros

solo son lentos escalones

que nos abren los labios

del embudo de la cara.

Las palabras, en fin,

nos sirven de mesa

para poner el alma

sobre las manos.

La palabra es la silueta del pensamiento.

cuerpos

Abro los labios

arrodillado

en la indefensa humedad

de su cuerpo

que sin tregua se retuerce

desnudo, seguro

sin límites.

El recuerdo de sus pechos

esparciéndose por mi boca

me distrae

de la blanca hoja

en la que les dedico

este poema.

Arriba tu cuerpo

debajo el mío

prendidos

por fuera, por dentro

más cuerpo los cuerpos

los nuestros.

Hacerte entre mis labios

en declaración de deseo

despacito

para darnos paso.

Por qué mi cuerpo late

cuando te recuerda, y

mis ojos no hacen más

que mirar al vacío

profundo

de esta soledad en compañía.

Aquella noche

nos lamíamos la carne

profunda

de manto en fiebre

jarabe agridulce

combustible frutado

de hembra con piel de hambre

poblada

de acordes que respiran

subterráneos

los calendarios anatómicos

de unos huesos

que se despluman

al deseo empedernido.

Si la vida

me lo permitiera

tejería

una y mil veces

tu cuerpo con el mío

invulnerable, despojado

de todo recuerdo.

El sol te recorre

como en una superposición

de estampas al desnudo, y

mis manos se van delineando

a tu figura indiferente

bajo la silueta de los sueños

que andan deliberados

por circuitos cóncavos y convexos.

Flotan

los cuerpos flotan

todos los cuerpos

uniformemente

flotan

sobre la infancia

sobre la sombra

flotan

sobre las negaciones

las envidias, los odios

las pasiones, las intrigas, y

sobre las mentiras arrinconadas

flotan

a la espera de otra mezquindad

derramada

bajo la última caricia

flotan.

A Luis Cernuda

Imagina

en sus manos

la existencia

sin olvido, y

en sus ojos

la noche, el día

y el verdadero amor

justificado

en su cuerpo y espíritu.

He vuelto descalzo

sin heridas

dejando atrás

los aires sombríos de la antigüedad.

El aire fresco ha vuelto a despertar

al verbo en la mitad de la noche.

Bajo la luna

mi cuerpo se escurre.

paisajes

Para que conozcan

los que van sin conocer

el destino

que colma

de soles, lluvias

y ausencias

con aroma a tierra

sobre los hombros

de este mundo excremencial,

escribo.

De este suelo y de aquel

soy parte.

Mi lengua, mi sangre

y mi lento pulso

que cae sobre las mañanas

también son parte

de esta naturaleza

embriagada

que nos envuelve

a todos por igual

de lo visible e invisible

de lo justo e injusto

y de lo que aún no es.

...y miro el fuego apenas encendido...

Saúl Ibargoyen Islas

Ya no quedan luces que encender

para mostrarle al mundo

las crujientes claridades de la realidad.

Una hora

tan solo una hora

una hora más

y en los descuentos

pasa

la espera, la noche

la vida, las formas

Cuando termina el amor

ya todo no importa

nada queda

todo es ajeno, lejano

ni sabor, ni viento

ni jinete, ni vuelo

ya no hay más instantes

cegados por las señas

de las llovidas estaciones.

Cuando termina el amor

ya todo no será como fue.

Hoy es miércoles

otro miércoles más

que no te tengo, y

la angustia llega

hasta esta plaza reseca

de Valvanera.

Tu ausencia me destierra.

Sombra y olvido

por los rincones

maltrechos de la esperanza.

Carne negada

bajo la noche

naciente

hundiéndose vencida.

Cuentas

las noches que tu ventana

se abrió al otoño

reclamando hojas secas

en las calles

y en la oscuridad

se prolonga desnuda

la espera.

Donde ya no queda nada

ha quedado intacta

la memoria

sobre cada rostro

bajo la luz del otoño.

Un hombre con voz de piedra

se impone desafiante

al borde del muelle

que se amamanta de agonía

por el incierto camino acongojado

del desamparo.

Hojas

verdes amarillas rojas azules

hojas

opacas brillosas

silenciosas ruidosas

hojas

boscosas arenosas olorosas

hojas

sobre la luz sobre la sombra

sobre la silla sobre la mesa

hojas.

Es la calle es la primavera

o aquella estatua que parece solitaria

de ídolos secos marchitos adormecidos

dulcemente abrazados por la garganta

que se hace abrigo

de amantes callejeros pájaros palomas

que se aplastan caminan resguardan

de las sombras vivientes de la noche.

Junto al camino

se encienden los colores

de sus ojos negros

como un huracán

que navega por la noche solitaria

sobre las orillas misteriosas de los sueños.

Ha caído el día, y

mis ojos siguen abiertos

date cuenta,

estoy solo

llega la despedida, y

el cielo condena

los desiertos de mi borrachera

ya no hay tiempo

para marcha atrás

mañana estaré anudado

a una butaca de avión, y

mis noches ya no serán tus noches.

El amanecer es incierto.

Mudo, más mudo

que la soledad

cuando golpea los huesos

bebo a ciegas la transfiguración.

Bebo de las aguas peregrinas

de los amaneceres oscuros de agosto

los pasos,

toneladas de pasos

se van acercando

los escucho

oigo sus gritos.

Viendo cómo muerden los ojos, en

la tristeza húmeda de los hombres

tiemblo

bajo un paisaje sin cielo.

Todo tiempo es reflejo

de quietud

de movimiento

de infinito

anhelando alcanzarse a sí mismo.

Llueve y la noche se inunda de miseria

techos naufragando sin casas

en la profundidad de la nada

interminable.

El desconsuelo seca mi boca

y Dios sigue de largo.

El amor

es ese maldito sentir

afrodisíaco

que nos hace querer

ser el otro.

Ayer tiré de mi piel

y fui descubriendo

los universos que me habitan.

Bajo ella

las longitudes invertebradas de la vida

me han dado el regalo

de estirar mis sueños

sobre mis heridas.

posdata

No creo

en el nombre del padre,

en la desesperanza,

en los labios resecos

al besar,

en la mirada íntima

que se confunde con una hoguera

en otro idioma.

Creo

en el nombre del hijo,

en la búsqueda cotidiana,

en el aplauso cerrado de los ciegos,

en el diálogo de los delfines,

y en vos,

que sacudís mis bosques

cuando rezás en mi cuerpo.

MISSI ALEJANDRINA

Missi Alejandrina (Puebla, 1994). Poeta y pintor. Estudia la Licenciatura en Filosofía en la Facultad de Filosofía y Letras en la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla. En Agosto del 2015 salió a la venta su primer libro de poesía titulado La Extranjera con la ayuda de la editorial Acribus, publicó en revistas como Revarena, Bistro y Aeroletras. Ha participado en ciclos de conferencias para la difusión de la filosofía en algunas preparatorias de la BUAP y en las Jornadas Leibinz de Filosofía. Participó en recitales de poesía como solista y ha montado exposiciones con sus pinturas en algunos cafés de la ciudad de Puebla. Fue Becario del Festival Interfaz, dentro del programa Los signos en rotación, en Oaxaca 2016.

La poesía de Missi Alejandrina no es de élite ni menos extranjera, aunque recibe influencias como las de Hölderlin, Heidegger, Lautreamont, especialmente Pizarnik del sur del mundo, y en total, la mayoría poetas muertos, son la constancia de su lectura, de un trabajo escritural que seguramente lo llevará muy lejos.

VIVIIIMCMXLV

Han programado la fecha para la ablación del teratoma maligno.

Maquina: Es mi cumpleaños

Encuentran incurable el cáncer en la maquina;

Deciden recurrir a la eutanasia

Maquina: Es mi cumpleaños

(Es la única frase que ha podido aprender; será asesinada, es consciente de que llegará el momento de decir adiós)

8:15 am

! Feliz cumpleaños ¡

******

Fue como si un ángel escondiera el sol, embelesaba a seres vivos y sombras con su trompeta, sus alas abrasaban el viento, la dulzura de su sonrisa derretía a quien la mirara.

CUIDADO

Su enemiga:

Entra

Cuando cruces la entrada

No caerán calderas con aceite hirviendo en tu rostro.

Entra

El vientre de la noche es frío

Bebe, no es veneno, es medicina para el catarro.

Entra

Hay manzanas con caramelo (todas las que puedas comer)

No he escondido navajas en la pulpa esta vez.

Entra

Necesitas dormir

No me sentaré al pie de la cama como una pesadilla.

El otro (hembra) entra y no por la puerta;

Roba en todas las cosas sin uso en la casa.

Hojas de papel en blanco, canas en cepillos sin cerdas, manchas de sangre en las escaleras que llevan al sótano, lágrimas en el tapete de bienvenida, la presencia de la muerte. Jamás regresará.

Nunca lo advirtió;

Insistió con su gesto incorpóreo en su tierna invitación a la enemiga.

Ad infinitum et in saecula saeculorum. Amén.

MANZANOS ALBINOS (HEMBRA)

<<Yo>> a Yo evitará decir

Procuró a Yo <<Que>> una <<Qué>>

Alejó a Yo de <<Quién>>

No invocará aquello por lo que <<Que>> guarda tanto luto.

Ventana prohibida.

Alabardas sin filo clavadas cabezas de maniquí

Perimetrando el bosque de árboles cubiertos con plumas de ángel;

Cuelgan de sus ramas secas cuerpos frutales, abiertos; sin piel, casi cayendo…

HOSPITALIDAD

Rostro sonámbulo

Para las muñecas prenatal

Golpeando la puerta con su nariz hemorragia destrozada.

Rostro

Caído del cielo católico

Incendio del Hindenburg

Sombras oxidadas del último ángel titán.

Rostro

Espera en la reja del lenguaje

Obsequiado como caballo de Troya

Exposición nocturna del Paladio.

Rostro

Resucitante en el jardín de las delicias

Saqueo ininterrumpido de Roma

Millones de almas reducidas a decenas de miles de mendigos.

Este rostro que sabe para qué son las camas

Dormirá para siempre en la casa de muñecas.

GAMBLING TOYS

Dados espora de pesadilla arrojados a la fértil desnudez de las casillas histeria materna

Fichas fuego fatuo saltando de beso de buenas noches en beso de buenas noches.

Peones fósil de rey de ratas excavando trincheras

Caballos, alfiles, torres, rey y reina peste bubónica marchando al unísono.

Picas respiración de depredador rasgando nubes aparición de maná

Tréboles voces esquizofrénicas quemando el corazón del imperio de diamantes.

Una amazona de plomo en un caballo espíritu santo

Conquistará el mundo en una noche.

No llegada de la noche ausencia de mundo.

Pronombres

Yo: Puente quemado. Espacio en primavera de cascarones de huevo rotos

Tú: Barco de rescate invisible, pistola de bengalas

Ella: Prisión de mar, Isla fantasma, culpables y crímenes dibujados en la arena

Nosotras: Nadie contra nadie

Ustedes: Se acabaron las bengalas, rescate imposible

Ellas: Archipiélago, primeras personas del singular desactivadas, enjambre de islas Aisladas

Presentación ante el Árbol de ángeles

– Tienes una “yo” en ti… ¿Verdad?

– No, no tengo una “yo”, vivo debajo de las rocas

– ¿Puedo visitarte algún día?

– No dejo que me visiten las intrusas, no me mostrare

– ¿Por qué? No soy ninguna clase de intrusa

– Si lo eres, eres una autómata, una sombra

– ¿Has oído alguna vez sobre el principio de identidad?

– No he estado ahí aún

– Escribe un poema para <<Mí>>

– No hay poemas en <<corazón>>

– Solo te pido un poema

– Escribe primero tú un poema

– No, yo te lo he pedido primero

– No, tú escribe un poema, INSISTO

– No quiero

– ¿Qué quieres?

– Que escribas un poema para <<Mí>>

– ¿Un poema a su inmensa gloria, Majestad?

– Como sea, solo entrégame un poema, solo uno, no es mucho, yo creo en ti

– No te creo

– Fallaste, tú eres la autómata, tú no puedes escribir un poema para <<Mí>>

– ¿Cómo sabes que tú no eres una autómata?

– Tú fuiste la que no pudo escribir un poema para <<Mí>>

– Para escribir un poema se necesitan emociones

– Las autómatas no tienen emociones, tú no tienes emociones

– Las autómatas usan la lógica

– Usas la lógica, eres una autómata

– Tú no eres capaz de decirme que soy y que no

– “Cogito ergo sum”

– Tú no existes porque no piensas

– ¿Qué crees que hago entonces?

– Me haces preguntas sin sentido

– ¿Tú piensas? ¿Puedes saber si algo existe o no?

– Si, a menudo lo hago, la lógica me ayuda mucho a distinguir

– ¿Podrías explicarme con tu lógica que es el color rojo?

– ¿Tú puedes hacerlo?

– No me entenderías, necesitarías saber lo que es la sangre

– Explícame porque tú no puedes existir sin <<Mí>>

– ¿Por qué no puedo estar sin <<Mí>>?

– Yo quiero estar contigo

– ¿Puedes estar tú sin <<Mí>>?

– Pero no me quedare si eres mala conmigo

– Eres una autómata

– Las autómatas están destinadas a servir

(Silencio)

– ¡Silencio!

– ¿Qué es el silencio?

– El silencio cae cuando lanzas preguntas

– No has respondido ninguna de mis preguntas

– ¿Qué respuestas quieres?

– Las únicas que solo una “Yo” podría darme. Las respuestas que me expliquen el sentido total del silencio

– Una “Yo” pero no yo. Tú existes

– Entonces… ¿eres una autómata no?

– Entonces soy una autómata muy extraña

– ¿Qué harás con esa verdad?

– Hablarte, esperarte debajo de la piedra de la locura, regalarte mis palabras, servirte.

CRONOLOGÍA

Luciérnagas en la carcasa de una estrella albina
Bullendo como
Alambre de púas en una plancha de acero
Cimas bajo el nivel del mar después del diluvio universal
Gusanos en mermelada de carne molida.
Cayendo como moscas en una trampa adhesiva para ratas.
Candelabros sumergidos en el claro de la selva negra.

CROCODYLUS NILOTICUS

Toda expresión de afecto que una madre puede prodigar a su hija:

Hija mía
Hierve el agua;
Desvístete hija.

Sobre la estufa
Esta la tina
Ve a bañarte hija mía.

Están ahí todos tus juguetes:
Gorros de gnomo de jardinería a las finas hierbas
Cuernos de unicornio ungidos con aceite de oliva
Colas de sirena conservadas en salmuera
Pezuñas de tortuga falsa en su tinta
Cabezas de esfinge ahumadas.

Hay que vaciar las entrañas
Es tiempo de salir del agua
A mis brazos ven ahora

Sin osamenta
Sin alas y plumas
Sin grasas nerviosas
Carne magra pura

Hora de la cena hija
Me sentaré en la silla
Tú en el plato, sube a la mesa.

¡Me ofendes hija!
Claro que no dolerá

Prometo no masticar.

BENEDIKTAS JANUŠEVIČIUS

Benediktas Januševičius. Poeta, prosista, crítico y traductor. Nació el 2 de febrero de 1973 en Vilnius, Lituania. Ha publicado 8 poemarios. Desde 1993 colabora en la prensa cultural lituana, traduce literatura rusa contemporánea, ayuda a organizar festivales de poesía. Asimismo, hizo algunas antologías de poesía lituana. En Vilnius ha hecho numerosos recitales. Desde 2010 se dedica a fotografiar y grabar eventos vinculados con la literatura lituana y publica el material que obtiene en la página web Tekstai TV (http://tekstai-tv.lt/naujienos). La obra del autor se caracteriza por cierta experimentalidad visual y sonora. Ha creado poemas–objeto, una serie de objetos de uso cotidiano que llevaban incorporados poemas, de esta manera intentando investigar si un poema podía ser útil y usarse en la vida de día a día. Ha hecho aproximadamente unas 15 exposiciones de poesía visual. En esta publicación aparecen textos de su nuevo poemario „Žodžiai“ (´Palabras´), publicado en 2016. Son poemas que reflejan la actualidad de la vida lituana y están destinados a ser leidos en voz alta. Desde 2016 vive en el campo y observa los pájaros que vienen de visita.

Dossier de poesía de Lituania preparado y traducido por Dovile Kuzminskaite, en colaboración con María Sebastià-Sáez.

http://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-lituana-benediktas-janusevicius/

sobre la libertad

la libertad no existe, – afirman los optimistas

devolved la libertad, – demandan los escépticos

hoy no es fácil hablar sobre la libertad,

parece que la libertad es como un cometa, preparado para un viaje largo

o un río que serpentea por el lado,

la libertad es como una piedra lanzada a la frente de un amigo,

la libertad para saber que nadie va a ser responsable de las consecuencias,

que él mismo es culpable de todo, porque estuvo fuera de lugar,

se despertó en mala hora y se levantó,

pensó lo que no se debía, miró de mala manera,

quizá a su alma le faltaron vacunas,

la libertad es un árbol talado, todavía un poco vivo,

cuando se vaya, podría ser útil,

la libertad es una fiera herida de muerte,

dentro de poco los buitres clavarán en ella sus garras,

esta palabra, que era tan dulce hace mucho,

hoy se ha hizo amarga, se gastó, se volvió vagabunda,

a menudo se parlotea sobre la conveniencia de la esclavitud,

muchos dicen: al carajo con tal libertad,

nosotros solo queremos vivir tranquilos

/iba a sustituir la palabra ¨carajo¨ por otra pero se me ha olvidado/

la libertad ahora es tan transparente que es casi imposible notarla,

el pajarito echado del nido tiene el derecho de revolverse,

libre es el tiempo, no puede parar,

la libertad de mentir por alguna razón se llama justicia,

eso será libertad, pregunto, y no tengo nada que responder,

porque hoy es difícil hablar sobre la libertad,

todo lo que diré puede ser usado,

puede ser llevado y reciclado,

¨soy libre¨ son solo dos palabras de mi idioma,

estas palabras ya no tienen sentido,

demasiadas personas se preocupan por mi libertad,

la observan, la palpan y la pesan, constatan, describen,

formulan y especifican,

imprimen y sellan

y dejan que se asfixie

¿seré libre? – me pregunto

¿podría ser libre? – dudo

¿estoy detenido? – todavía no

quizá todo ya esté escrito

una vez Mary Shelley escribió ¨frankenstein¨,

Bram Stoker escribió ¨drácula¨,

Dostoyevski sin ton ni son creó ¨los demonios¨,

y Borges ¨el libro de los seres imaginarios¨,

Chejov les ofreció ¨la sala número 6¨,

a Tolstoy no le complacían estás naderías, así que se propuso algo más grande:

concibió ¨guerra y paz¨,

Remarque se fue a la guerra para aclararse qué y cómo

y entendió que la guerra era una mierda,

Hašek también estuvo en aquella guerra

y también entendió que la querra era una mierda,

y que la paz era mucho mejor. Y la cerveza.

en cambio, Apollinaire murió en esa guerra y no escribió nada más,

Vonnegut también fue enviado a la guerra, pero le tocó la otra,

ya la segunda y lo detuvieron los alemanes,

él vio como los aviones de los estadounidenses y los ingleses bombardearon Dresde,

allí fallecieron miles de personas,

¨qué se puede hacer¨ marcó Vonnegut más tarde,

Orwell pasó toda la guerra en su casa y no tardó en experimentar

que a todos los está observando el gran hermano,

Bukowski tampoco estuvo en esa guerra,

él simplemente bebía y escribía, escribía y bebía,

beber pues es más divertido que morir en la guerra,

él hasta escribió así: ¨entonces yo me tomé…¨

¡no! estas son las palabras de Venedikt Yerofeyev,

él escribió así: ¨entonces yo me tomé…¨

y se tomó

/luego hubo una pausa que ocupó todo el capítulo/

Bulgákov, por su parte, chutó algo de morfina, luego completó su bibliografía

con el cuento ¨morfina¨,

al Burroughs lo hizo famoso ¨younqui¨

y ¨la novela con cocaina¨ no hizo famoso a nadie,

por mucho tiempo ni siquiera se sabía quién era su autor,

se predecía que quizá era una obra de Nabokov, pero los que creían así

recibieron unas cartitas amenazantes de la viuda del escritor y se callaron la boca

los personajes de Sorokin en ¨norma¨, en cambio, parecían bastante normales

y no usaban alucinógenos, pero periódicamente se tragaban

lo que ya una vez había sido tragado,

no se sabe qué usaba el personaje de Jarms, pero se le olvidó

qué iba primero: 7 u 8, 8 o 7

hasta teniendo muchas ganas, Dickens hubiera podido ayudarle muy poco,

ya que solo contó ¨una historia de dos ciudades¨

Dumas tampoco tuvo más suerte con ¨los tres mosqueteros¨

Ilf y Petrov llegaron a un resultado bastante bueno, un libro

lo llenaron con 12 sillas, pero al personaje de Jarms no le dijeron nada a posta,

así que este se murió sin aclarar qué iba primero: 7 u 8, 8 o 7,

entonces Julio Verne decidió enseñarles lo que vale

un peine y su sumergió a ¨20.000 leguas de viaje submarino¨

Romain Gary, que no era indiferente a las profundidades del océano, se hizo piloto

y subió al cielo,

luego se pegó un tiro,

Kerouack se fue y no volvió,

Mayakovsky se pegó un tiro,

Platón murió de tuberculosis,

Hemingway se pegó un tiro,

Pushkin no quiso hacerlo, por lo tanto hubo que rematarlo,

qué más se puede añadir

un poema minusválido

Los poemas en cualquier momento pueden ser intercambiados por otros.

Micheal Augustin, ¨Sobre los poemas¨

este texto no tiene fin y quizá tampoco tiene comienzo