SUSANA CORULLÓN PAREDES
Nace en Madrid en 1963, allí vive y trabaja como bibliotecaria en la Universidad Complutense. Sus poemas han aparecido en las publicaciones digitales Matemáticas y Poesía y Crear en Salamanca. Desde 2008 publica el blog Las palabras y los días .
http://palabrasydias.blogspot.com.es/
En parte de mi alma
Hay días de merengue
muy al principio de la primavera,
en que uno va por ahí
vendiendo
partes de su alma.
El precio es una nota
manuscrita,
o el estar de otro cuerpo,
que comparte la calle
y respira y se asusta
y se vuelve y sonríe.
Luego están los que amamos
y nos aman,
cada cual con su personal
sistema métrico:
unos en yardas,
otros en pulgadas.
Síndrome de abstinencia
El primer día sin ti
será duro,
volveré a nuestro lugar
y a nuestra hora,
y el viento en el solar vacío
me secará los ojos.
¿Será una ausencia casual
o intencionada?
Fingiré indiferencia
y volveré a casa,
con las manos en los bolsillos
y las solapas levantadas.
¿Cuarenta años
de endurecer el alma
bastarán,
para no interrogar mil veces
el espacio sin ti?
Amor
Mejor no elucubrar
sobre el amor,
eso a los veinte años,
cuando hay palabras grandes
para las cosas grandes.
Ahora ya
no te hablo del amor,
porque es como la tela
de mi traje,
lo llevo siempre puesto,
y está descolorido.
Por vanidad
Por vanidad
no le prestaste oídos
a la cháchara.
Buscabas el silencio,
pero el canto de la urraca
era un mantra
divino
Paisaje
El paisaje más bello
está hecho de fragmentos
de otros trajes:
la luz de la salida
del colegio,
ramas verdes de la primera
adolescencia,
el olor de los cuerpos
entregados al sol
o un gigante arco iris
a la entrada de Roma.
El paisaje más bello,
entra sin avisar
en un momento roto
y llena de tierra fresca
las paredes del cuarto.
La playa
Quererse ha de ser
unir nuestras partículas
en el regazo
de la playa.
Locura
Tú eres el vacío
y la pregunta.
Nosotros previsibles,
maduros, autosuficientes,
serios,
innecesarios.
Futuro
El futuro es un
blanco desorden,
el blanco es el color
de lo muerto.
Que no haya portales
ni antesalas
y las olas del tiempo
vayan llegando a mis pies.
Cumpleaños
Naces otro año,
vulnerable,
con una parte del alma al descubierto.
Hubo un día en que empezaste
y mucho tiempo sin ti.
El viajero
El viajero lleva
el alma protegida
por los gruesos cristales
de un vagón de tren.
Siempre nueva por fuera
la realidad no duele.
Ningún deseo antiguo
vence al sol
en otoño.
Sentido
"La diferencia entre la escritura humana y la divina consiste en que el número de signos de la primera es limitado mientras que el de la segunda es infinito; por eso el universo es un texto insensato y que ni siquiera para los dioses es legible"
Octavio Paz, El mono gramático
El sentido es inicio
desarrollo y final.
Intentar encontrárselo
a la vida
es ficción, pura trampa
del lenguaje.
Narración sin final,
un tramo de maleza.