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WINGSTON GONZÁLEZ
Poeta. Nació en Livingston, Guatemala en 1986, pero vivió 10 años (2002-2012) en San Marcos. Hoy en día vive y trabaja en ciudad de Guatemala.
Su obra aparece en varias e importantes antologías de poesía, narrativa y ensayo publicadas en Argentina, España, Estados Unidos, Francia, Guatemala, México, Nicaragua y Venezuela. Ha sido invitado a encuentros literarios en Argentina, El Salvador, Francia, Guatemala, México, Nicaragua y Puerto Rico.
LIBROS PUBLICADOS
Los magos del crepúsculo [y blues otra vez]. Guatemala: Editorial Cultura, 2005.
CafeínaMC, segunda parte, la fiesta y sus habitantes. Guatemala: Catafixia editorial, 2010.
CafeínaMC, primera parte, la anunciación de la fiesta. Buenos Aires: Folía Editores, 2011.
Miss Muñecas Vudu. San José, CR: Editorial Germinal, 2013 [¡eh!, espera, ¡próxima aparición!].
san juan – la esperanza. México DF: Literal, 2013 [¡y a ser con literal! espéralo].
Parece caer por las escaleras Beatriz, caerse y llamarnos
Mas en verdad baja
Con la cara iluminada de una señorita, baja
Oh, cómo se ilumina, cómo
La luz serena de los trigales, mamá, profecía
De las putas a la luz de la Luna, en cada roca en vela Beatriz
Que no habla de otra cosa que el fuego, no
Desdichada yo que soy como un muerto que regresa al dolor
Ajá, Beatriz, es usted un muerto que regresa al dolor
Pero esta discoteca
Esta fiesta de año nuevo
Parece caer por las escaleras de unas gotitas
De carne iluminada de burbujas de silencios
De ropa de marca y dinero, cómo no
De lunes a septiembre
De todos los que brindan y suelen decirnos
A cada hora en la esquina Beatriz
El arma sacude de la alegría
Que desdichada es
Como un muerto
Que traspasa la ficción
Hay olas de luz que en la roca buscan reconocerse
Hay olas de luz que en la roca buscan reconocerse
¿pero qué? si sepultadas las almas de los muertos
caemos
somos un puente/ dientes de palabra subterráneas ¿y?
y pasa que como estos trigales la tarde se sienta
en una silla al horizonte sobre un tanque de guerra
el anillo del cielo se coloca entre el dedo anular y oigo
oh fortuna nuestra los ojos del invierno que son
una fugaz memoria de luz/ somos trampas
asperezas que esperan trigales de guerra nueva luminaria
¿y si a nuestros muertos le crecen alas y hojas?
como empezar a creer la primavera, amor
habrá que buscarnos un nuevo cielo
otra vez
hay olas de luz que buscan soñarnos y en sus ramas la tierra
¿y la tierra qué? si es un oscuro ruido de árboles
podría decirse: igual que tu pie es la tierra que no me toca
pero qué/ podría decirse que es un alimento que se esfuma
que se quema cual idea/ imagen nítida
tras el televisor más antiguo del universo
un juguete de la historia
eso es esa mordedura/ una tóxica abstracción de asfalto
ESCRIBE A LA IGLESIA DE TIATIRA
El hijo de Dios/ Me grita el mendigo Rita desde las palabras, hey tú hijo de mierda, y mis
monedas titilan, no yo, el dinero/ Apocalipsisnuncaoahora/ en el parque miran la luz
opaca de un farol/ así es nuestra historia; deseamos de ser Bolivia, París o Israel. Qué otra
cosa no pudo ser papá que a Rasta for Jah, Una piedra gótica en el zapato del hijo de Dios y
el exceso en todo, en las manchas Nicaragua en la Gestal, en los niños con pesas en las manos
(y la vida pasa) y la ansiada conciencia de la muerte/ una moneda para El Arca de la Alianza y
seguir a verga/ llorar deberías y no reír ¿de qué reír? Cómo puedes montar en cólera sobre
una tragedia como ver al Padre andar descalzo entre la ceniza/ los cadáveres no están ahí,
hijo de Dios/ a tiempo sigue la muerte el café los martes, viernes y miércoles de cuaresma.
Bien podrían ser los bolivianos siervos de la CIA y celebrar sus bodas en el mar, hijo de Dios/
el mar es un ataúd enfermo abierto por los pies del espíritu de nuestros padres.
esto
es
para
ustedes
pa’que se lo gocen…
si sonreír quisiera parar el tráfico deberían Míster Romano
secar el mundo, asearlo o botar torres
así
tener estadios para tanta sangre señor
el vino en la mano de los pájaros me llama
platico al alba con el mago del crepúsculo
y alba me grita el pueblo que duerme
ese ridículo sueño de los santos
claro
Señor Romano mío
de Jahvé benditos sean los días con cadáveres y
espanto del hambre
y vino de nubes
y sueños sagrados
y esperas sin alas decimos a voz muerta:
cómo puede usted admirar que de Lázaro
orgulloso el sepulcro se desprenda
pues yo pues yo pues yo
vengo de luz contraria al calvario
Ellos son muchos nudillos, soy un sólo nudo, hermano ¿lo oye?
Búscate todos los alicates que sean necesarios, lo dicen las bocinas
Ellos tienen un idioma y yo tengo varios, ¡bum! ¡bum!
Se siente mi flow por donde paso, ajá,
yo que nací en un caribe iluminado con linternas
puedo conmover a cualquiera
me dicen las bocinas que los tallos se siembran en los huesos quebrados de los viejos
se me quebraba la voz señor Romano
cuando después de su fiesta
volvía mamá a su templo más hambrienta que nunca
hay gozo en el campamento del justo
ellacuría
mi puerto es humano y no
no necesitamos su dosis de enfermedad
ni su discurso en todos los idiomas
ni sentirnos príncipes más sagrados que los cielos
Ahora soy más de la otra orilla martita.
Un niño sensible al ruido del Parque Central
a los charas.
Cuando los veo aún lloro.
Cada vez que puedo pienso
que cada vez son más piedras lanzadas contra el sol
que son hombres postreros enfermos de piedad.
Dios es una enfermedad Señor
me llamabas martita
mi primer beso aún se parece
a la única mañana que estuve en la doctrina.
A eso.
|qué es dios, niños. es nuestro padre sor. el cristo el cuate. el que de fe se nos fue
introduciendo en el cuerpo al cenar en su fiesta. qué es la cena, niños, es la fiesta que nos une.
la fiesta del pederasta. del cristo cuate y blanco|
Ajá.
El primer beso morena
es como comerse por primera vez la lengua.
OVERTURA
FATAL:
Iniciación en brujería y versión latina del milagro
(bienvenidos al show aplaudan más fuerte)
/mi quimera Fabiola negra la pauta gaita
melódica serpiente de fuego a secas
en su cuerpo entrada/
:se fue al varón y no floreció
mi quimera quiera Fabiola mar de cantos de paganos
y ojos a porro y ventana a puertas
a las jaulas que aprisionan su sangre
de la sombra el hombro fiera libertad el sacrilegio
pero no tornó
que comienza el amor en el mar juraba
que la lluvia lesbia no es más lánguida
que el agua
es la lejanía
entre la tiniebla y su sombra
a los alientos de tu noche en vela a los baladros
Tan civilizados estos tipos
me dijiste
de la ciénaga del mundo duros hermanos
de Asia furiosos lobos incendiarios
contra Corinto el verbo confirma trémulo por Cristo
que de la traición Eva sola se salva
y soñar con piernas que se quiebran en los dientes