Safrika (Patricia Rodríguez Calpe): nació en noviembre de 1976, en Valencia. Estudiante de psicología, trabaja en el equipo móvil para la donación de sangre en la misma ciudad. Ha publicado en diversos fanzines y revistas como Vulture, Borraska, Mensaje en una botella, Revista Chichimeca, Radio City Valencia, Perogrullo y The Children´s Book of American Birds. Participó en los libros colectivos Estaciones Desnudas (Editorial Cocó 2007) Poesía para bacterias (Cuerdos de Atar 2007) Qué nos han hecho (Isla Varia 2008), Hank Over un homenaje a Charles Bukowski (Caballo de Troya 2008) y 23 PANDORAS. POESÍA ALTERNATIVA ESPAÑOLA (Tenerife, 2009).
Su blog: Balas bajo los párpados www.safrika.blogspot.com está disponible en la red desde el año 2004. Coordina junto con Arturo Méndez Cons el fanzine digital Karavana www.karavanazine.blogspot.com.
Su primer poemario en solitario es PILLS (FÁCIL). POEMAS DE LA ÚLTIMA SEMANA EN CASA (Tenerife, 2008).
PROMISCUIDAD EMOCIONAL
Difusa y con la boca pequeña
te prometo la brevedad y los pestillos
Torpe, verde y erótica como un esmalte de uñas
(de verano)
voceo ofreciéndote todo ventajas.
Pero tú, por favor
Quítame la máscara, se para mi esporádico
descoyunta mis huesos haciendo de ello un arte
y justifica tu violencia con medicación
y decreciente amargura.
Siento.
El desencanto al buscarme en los brillantes poemas
que escupes con la furia del nadador ahogado.
Me maravilla la facilidad para amputar un tequiero
la pereza con la que las palabras se extienden en el diván
la tribulación por las noches, en la cama y sola
y gorda y sobresaliente en
inteligencia, cortesía e hijaputez.
Me maravilla todo eso, sí, el invento de mi propia belleza
la desolación de la verdad.
Todo lo que olvido, lo que denuncio.
Las mentiras quejosas de serlo.
Irritadas, más diminutas que nunca.
ZAMBULLIRME EN EL OPTIMISMO.
Que tú aparecieras en mi vida, holgazán y flaco,
sacudiéndome como si fuese yo una marioneta infantil.
Que en mi soberbia abdominal de azarosa chica de lupanar,
vinieras tú a reposar a mi lado,
leyendo revistas de divulgación
impulsándote desde mi interior a tu propio reto.
Quería yo ser, rabiosa y resuelta,
el tormento único, la déspota sobresaliente, el beneficio de tu duda.
Y sin embargo tengo la sensación
de que me convierto en maceta perversa,
de nula aplicación a la naturaleza,
sin descendencia
y con el vaso
entre las manos.
Caduca pero infantil,
profusa en intentos de acercamiento de resultado nulo.
Llegando a conclusiones dóciles como perros
que eluden verdades bien entrenadas:
Miedo, pánico, terror, angustia, espanto.
Abofetéame.
Sólo por esta vez.
Te obedeceré y sabré mirarte sabré decirte
cuánto y cómo
te amo.
Sin ser vulgar sin necesitar después
un centro sanitario.
TODA LA VIDA PELEANDO A LA CONTRA
Este club selecto cercena manos
y redondeles.
Mi precaución y reserva no puede ser
mencionada parece que de seguir con la
cintura así estrechándose y de seguir
con todas las notificaciones y emplazamientos
con enemistades y moliendo estos cimientos que
se lamentan
parece que así uno va a empezar a culminar
algo que va a seguir corriendo hasta la meta
que va a suceder algo inmediato y fantástico
que le librará de la mediocridad y las
convocatorias oficiales
pero
luego
están
estas correas
y las manos quietas
ocultando secretos sentimentales
bebiendo de cierta sociedad que se baña
en perífrasis y perímetros de circo.
Por lo demás
vivimos en lo apagado y lo particular
quemamos las velas vamos al cine
criticamos tal o cual película,
yo
me burlo de las citaciones y de
septiembre
me burlo y me cuelgo
cualquier cosa
en fin
es suficiente para sentir que de
todos
modos
no
estoy
trabajando.
Pereza
Diván, flores frescas, presente tosco.
Ella baila con los diminutos zapatos sobre el mármol
Y él otea la ventana con las manos en los riñones.
El poema se manifiesta entonces en motas de polvo al trasluz.
Con la música inclasificable que ella escucha todo el tiempo.
Y la nevera vacía, ocultando el rastro de cadáveres.
Fuman autocompasivos, se regodean en carne y
Comprenden perfectamente la función del lubricante.
Es más que eso, comprenden
Que hay humo siempre tras la cortina, hay monedas que mueren en
Botes
Y que esos
Botes naufragan, y en su interior grapadoras que grapan aire a los pulmones
Bolígrafos ahogados, crema corporal
y un blister sobre la cómoda.
Muñecas hechas a mano, cartas del tarot, fotografías y firmas.
Agua embotellada, tratamiento homeopático en dosificador.
Ella suspira, ha ganado mucho peso.
Suda apoyada en el quicio de la puerta, los zapatos le aprietan
Y él responde cuando ella pregunta.
- Bien
Parece cansado y pulula por el cuarto, quejándose de la primavera.
- A esto no puede llamársele autopsia- dice ella.
- Nena, ¿vas a empezar con eso otra vez?
Ella toma con sus manos las manos del enemigo.
Y dice
I love you, I love you, I love you
Sólo será un momento.
Todo vuelve después a la rutina escanciada sobre la moqueta
A la consumición de barritas energéticas y píldoras para dormir.
Suena alguna canción de moda en una emisora local.
Las rejas de la ventana parecen rayos de sol.
La fábrica.
En el centro de envasado para carnes un hombre calvo suda
El cráneo es una pista de patinaje, las gotas de sudor resbalan fácilmente
Sobre las hamburguesas.
Una chica malquerida mira a otra que parece lesbiana
Y piensa en flujo y en mareas y en fútbol.
Ganamos el partido.
Algunos hombres debieron ser hermosos, allá por los setenta…
Las botas blancas salpicadas de sangre
El logo de la empresa que es lodo en la camisa.
Oh! y toda esa carne, toda esa carne
Los huesos se amontonan en bidones oxidados, junto a una puerta siniestra.
Son restos y pronto será tarde.
Un tren pasa rápido junto a la fábrica el sonido parece
Una canción perpetua que se inventan los raíles.
Y están esas escaleras metálicas, rojas.
Todo son puertas, pasillos, césped que pretende verde, camiones.
Importación.
Exportación.
La sonrisa maltrecha, todos estos años hurgando amasando oliendo sintiendo
Calando estrechando girando tomando comiendo bebiendo
Toda esta sangre oh! sangre
Oh! cariño hay tanta
Tanta
Tanta
Tanta
Carne.
Cartón cartón cartón
el cartón y la piedra, formando el hueso. Comprometida
con los peces de piscifactoría, inhalando vellosidad y furia
siempre con esa sonrisa casta
.................. Inhalando
Teclas y muertos, macerados y extraños, en sus botes
en susféretros, siempre inalcanzables. Hay un sueño
sueño, con unas niñas, UNA NIÑA SE DESLIZA
esa niña............soy yo
calzo zapatos extraños he venido a acabar con todo.
Brilla una paliza en la punta de mis dedos
La ira es fisura en el cuerpo, van a escaparse
Los demonios, darán golpes en la pared, riendo
confesaré
Yo mentía cuando dije
love cuando dije perro cuando dije suerte
y cuando dije hijos y cuando dije nunca.
Por el pasillo el agua, es un mar y es agua sucia.
ES SIN PRECISIÓN NINGUNA
el ruido de algo al freírse. Mi ruido al reírme.
Patalea la estación, quiere matarme.
Lo he comprobado siempre lo hace así, primavera, primavera
salón húmedo, tengo una ranura. Aquí.
Meta su carta, haga buzoneo.
Los hombres que ocurrentes vienen a decirme
nena, guapa, quedamos, inteligente mujer de
cabello rojo y cálida, cálida
caliente, cálida
v o l c á n i c a
todos esos hombres, ¿sabes? tienen pedazos
trozos de mi en su interior, pedazos de carne
indigerible.
Cuadros fotos teléfonos que suenan, la poesía no es
el abismo, tú eres el abismo.
Tú eres el abismo.
Tú.
Tú.
Tú eres el abismo.
Sácame de aquí, lejos de
los ladrillos en su ladrillera
las viejas en su crimen de patio comunitario
el agua inunda mi casa inunda mi casa inunda mi casa
agua
AGUA
No tengo miedo, sólo tengo anillos que estrangulan mis dedos
y ganas de saltar, de decir NADA.
sólo saltar, saltar. Decir NADA.
Sólo puedo concebir un lugar mejor para ti que esa tumba
De gafas papeles estrechez y búsqueda sinuosa
Sólo puedo concebir un lugar mejor para ti y es
aquí pegado en la suela de mis zapatos, de esos zapatos
Negros.
Ah ! y cómo te quería!
Pero eso era antes.
ESTO NO ES UN POEMA-DIJO ELLA-Y MEJOR ASÍ
regresar al momento fatal en que vi morir una lagartija
en que vi estallar un caracol enfermo
y vi como un cazador tiroteaba a un perro
y vi morir a mi amigo amarillo como la vainilla de sobre
(esa que se mezclaba con leche para hacer helado)
y vi sangrar a mi padre el dedo gordo colgando de la mano.
Todas esas cosas, ver sangrar ver morir idolatrar a un
muerto, un cantante muerto, y
odiar
la respiración
de alguien más
en la habitación pequeña.
No es abrumador existir.
-pregunto.
Un sombrero pasa girando
por el suelo.
Es el viento.
de Pills (Fácil). Poemas de la última noche en casa
(Baile del Sol, 2008).
MEDIA NOCHE, MISLATA
Acercarse y hundirse, de algún
modo
fundirlo todo, multiplcar
el riesgo con una caída de ojos
multidisciplinar
con una
mamada
con el viento al salir de la casa
golpeando en la cara ese
viento caliente
la nuca suda, a ese calor
me refiero.
Quién era él así con los ojos tan
abiertos qué trozo de mundo
has tragado para poder
mirar así.
de Pills (Fácil). Poemas de la última semana en casa
(Baile del sol, 2008).
MEDIA NOCHE, MISLATA
Acercarse y hundirse, de algún
modo
fundirlo todo, multiplcar
el riesgo con una caída de ojos
multidisciplinar
con una
mamada
con el viento al salir de la casa
golpeando en la cara ese
viento caliente
la nuca suda, a ese calor
me refiero.
Quién era él así con los ojos tan
abiertos qué trozo de mundo
has tragado para poder
mirar así.
de Pills (Fácil). Poemas de la última semana en casa
(Baile del sol, 2008).