ANTONIO CRUZ ROMERO
(Baza, Granada 1978).
Aunque nació en la ciudad granadina por razones circunstanciales, el autor ha vivido siempre en María, Almería.
• Diplomado en Magisterio, Universidad de Almería.
• Titulado como profesor de Conservatorio en la especialidad de Saxofón Clásico, Real Conservatorio Superior de Música de Almería.
• Máster (M.A.) en Ciencias Judaicas, Universidad a distancia de Bar Ilán, Israel.
PUBLICACIONES
POESÍA
• Hay una luz remota. (Poemas en torno a Valente), Ravenswood Books Editorial, 2015.
• (Breve) Antología del Epitafio Maldito, Edición del autor, 2015. (Prólogo del crítico y poeta Duco Perkenss).
• Poemas Apócrifos. Los hijos malditos de Job, Ravenswood Books Editorial, 2013. (Prólogos del editor Antonio J. Huerga y del poeta Juan José Ceba).
ANTOLOGÍAS POÉTICAS
• Panóptica primera. CU4TRO poetas. («El hierro de la lengua marchita»), La Galla Ciencia, 2015. (Antología poética (de textos inéditos) de los poetas Valeria Canelas, Antonio Cruz, María M. Bautista y Pablo Velasco Baleriola).
NARRATIVA
• Cuentos macabros y otros relatos, Ravenswood Books Editorial, 2014.
ANTOLOGÍAS NARRATIVAS
• Oil (Relato corto), Instituto de Estudios Almerienses, 2013. (Dentro de la obra colectiva Relatos Velezanos II).
TRADUCCIONES
• JEFFERS, Robinson. El último cantor de Walt Whitman. Poesía ensencial, Editorial Huerga & Fierro, 2016. (Inglés)
• SLAUERHOFF, Jan Jacob. El reino prohibido, Editorial Huerga & Fierro, 2014. (Neerlandés)
• SLAUERHOFF, Jan Jacob. Sólo en mis poemas puedo vivir. Antología esencial, Editorial Huerga & Fierro, 2012. (Neerlandés).
PRÓLOGOS
• OSUNA, Manuel. Hollywood Boulevard, Ravenswood Books Editorial, 2015. (3ª edición). Prólogo (poema): Treinta años después (o Gil de Biedma, el primer Goonie).
PREMIOS
• (2016) 2º Premio del Concurso de Poesía «Letras Cascabeleras» (Cáceres) por el poemario Grecia: Guía de viaje para antipoetas y soñadores.
EDICIÓN
• Fundador y editor de la revista literaria RaVeNsWoOd Magazine.
REVISTAS
• El coloquio de los perros. Mayo 2016. (ISSN: 1578-0856)
• Carátula. Revista cultural centroamericana. Número 71. Abril-Mayo 2016. (ISSN: 2218-2713)
• La Galla Ciencia. Número 4. Octubre 2015 (ISSN: 2386-7965)
NÁUFRAGOS
y llega cada ola a acariciar
esta costa, tan vieja, de poetas
que la han cantado triste antes que yo.
JOAN MARGARIT
Aquí estuvo Javier Egea antes que yo,
bajo los mismos techos de humedad salina
y envuelto en el delicado
rumor de este antiguo oleaje.
Esas pueden ser las mismas jarcias
y los hierros oxidados; las redes rotas
de los pescadores que respiraban todavía.
(El movimiento del dedo índice...
parece sencillo, acabar la vida así.)
En la fonda resuenan ecos
y voces moribundas
de nautas y poetas sin alma;
es como un cementerio en donde
esperan recuperarla, o al menos robar alguna.
(La dulcificante sonrisa de Noa
difumina los negros nubarrones
que se pierden tras las rocas de volcanes).
Me pregunto a dónde han ido
a parar las cenizas de los muertos
que aquí han esparcido tan delicadamente:
en donde piso
se encuentra el preciso lugar de los naufragios.
La Isleta del Moro, Semana Santa, 2016
– I Del libro GRECIA:
GUÍA DE VIAJE PARA ANTIPOETAS Y SOÑADORES
(MANUAL PARA UN NAUFRAGIO YA PASADO)
YA NO CELEBRAREMOS MÁS BANQUETES OPULENTOS
Los hijos malditos de Job (Take 2)
Los padres comieron el agraz,
y los dientes de los hijos
sufren la dentera.
Ez.18,2
Ya no celebraremos más banquetes opulentos
ni brindaremos con vino de parras centenarias,
transformadas ahora en odres horadados
y lágrimas negras de una tierra junto al mar.
La Hélade ha sufrido una segunda y definitiva derrota:
de nuevo sus ruinas milenarias derrumbadas,
en las universidades se desaprende lo que ya se sabe,
derogan las sentencias y pensamientos de Aristóteles
y Platón, la raíz oracular de los profetas, la oratoria
intachable de Dios, y las directrices de los maestros
de escuela; ya no visitan los cementerios ni a sus
muertos, las tumbas con hierba de los poètes maudits.
Impregnados del dolor primigenio, la misma estirpe de
partos doloridos y vástagos injertados desde la misma
esencia, somos todos los hijos malditos de Job.
¿Por qué desoímos a los clásicos?
¿Por qué no nos castigaron antes de llegar a esto?
El advenimiento del Desorden del nuevo Orden.
MUSEO DEL NO PRESENTE
Es extraño no ver perros en Atenas, sólo algunas
palomas desalmadas, gatos escuálidos, voraces
mosquitos que chupan la sangre cuando descansan
los mortales, y las chicharras violinistas cantando en
do historias al dormir a los que creen estar vivos.
Bajo el cristal, las entrañas y la vida difunta de la
antigua ciudad que fue, sobre la que recorro ávido
las salas, adoptando la apariencia de las imponentes
esculturas, mutiladas; me entristezco al ver
el falso Partenón, expoliado por los ingleses.
Y mientras medito sobre los perros que no veo y
evoco con rabia a los británicos, en una roca de
monos resuenan ahora ecos de ficticios cañonazos.
Pocas historias han cambiado en estos siglos
mal andados: mosquitos, chicharras, saqueadores.
ACRÓPOLIS
Somos lo que no somos, y en
alguna ocasión otros sí fueron.
Aparece luminoso, revestido
de amarfiladas y marmóreas piedras:
el sol ciega a los que traspasan sus
dominios en forma de derruidas columnas.
A cada paso desandas un siglo, rejuveneces
cien años, dejas lastres, cesas de hablar a los
que te rodean, y ya no sientes el calor abrasador;
sólo contemplas.
Poco a poco percibes que has dejado de
respirar, pero aun así, vives. Sientes que el cuerpo
abrasado por el sol ya no es carne, ni hueso: es ceniza.
¡Eso es eternidad!, te susurran al oído…
y sientes envidia.
Percibes la brisa acariciándote la negra barba,
lamiendo el rostro de los dioses que ahora escupen
sobre Grecia.
Somos lo que no somos, y en
alguna ocasión otros sí fueron.
Avanzamos sedientos y sudorosos hasta la cola de salida,
sobre el légamo de la insultante inmortalidad.
ATHENS REVISITED (2013)
¡No me vengáis con conclusiones!
La única conclusión es morir.
F. PESSOA
Decían: (al socaire de versos sublimes)
“Vendré a esta tierra
y beberé de ella y de sus vientos,
y si puedo la esquilmaré
sin compasión, pues sé
que no hallaré otra mejor;
siempre en mí a la ciudad llevaré.”
¿Hay en ello más pasión?
Allá donde alzo la vista
sólo veo las ruinas de las vidas,
con las murallas en ellas confundidas,
caducado el porvenir que aún está
por venir, acotadas por una posteridad
que no será, que ya fue, un pasado
transcurrido en el futuro y un presente
que nunca ocurrió, viejas antes de nacer.
¡Y no me vengáis ahora
con vuestras conclusiones!,
no cantéis milongas que aquí
nadie entiende: otros ya hurtaron
el mañana y hasta lo pasado es incertidumbre.
Y les dicen ahora que nada quieren; ahora…
¡Y lo dicen! Es el eco de lo que callaban otrora.
MANUAL PARA UN NAUFRAGIO YA PASADO
Estaré demasiado triste para entenderlo.
Ya no hará falta seguir la guía de viaje ni
el manual para un naufragio ya pasado,
puesto que en un futuro no lejano he
sido yo quien los ha redactado.
Allí enumeraré todas las patas de pulpo,
matarratos de un demente, las piedras
que le faltan a cada ruina, anunciaré las
coordenadas en cuyos acantilados se
inyecta el rumor del mar y los graznidos
de las gaviotas, pero nadie, nadie me esperará
ya allí porque nunca nadie me ha esperado,
ni la muchacha del ultramarinos echará en falta
mis asépticas visitas a comprar racimos de uvas,
ni el pescador me echará de menos porque no
era yo sino un fantasma el que allí estuvo.
Ya no se acordará el mar de mi rostro y
triste figura. Nadie entonces me llorará
cuando falte (ni cuando aquí también lo
haga), nadie enviará mis flores no preferidas
a parientes de tercer grado ni escribirán
esquelas en latín con caracteres griegos,
porque no era yo quien vagó por allí, sino
un espectro vestido de marinero, un espíritu
que soñó ser un dios, dios menor y circunstancial
o puede que un lánguido poeta del que algunos
afirman vieron beber ouzo hasta el amanecer
en las tabernas. No se acordarán ya de mí, no,
y yo estaré demasiado triste para entenderlo.
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