EDDIE (J. BERMÚDEZ)
Eddie (J.Bermúdez) (Barcelona, 1975) Licenciado en Filología Hispánica en 1999. Miembro fundador del grupo teatral LA BACANAL DEL VERSO, más tarde director y actor de LA ORGÍA DEL PALABRAZO, grupo de performance poética de Valencia. Cooperador del programa literario de radio “NEVERMORE”. Organizador y cooperador de la Jam Literaria del pub “El Asesino” (Valencia). Colaborador habitual del periódico virtual UNION-WEB. En el 2003 primer premio de poesía antitaurina “TORO DE HIERRO”, y también del SARGANTAS de Poesía con el poemario, ESTRATO DE SÍLABA.
Hasta el 2008 trabaja en el proyecto pictórico Desnudando el verso en la ciudad de Barcelona, en un intento de unir poesía y pintura, además de realizar performances poéticas por todo el estado.
Entre 2008 y 2010 coordina la jam POEMANIATICOS de El Dorado-espacio MAE, explora nuevas experimentaciones dentro del campo de lo visual-versus textual. Aderezado por actuaciones “polipoéticas”, coordinación de actos “imposibles”, en su mayoría poéticos, y alguna que otra exposición por librerías y galerías. Participa en numerosos recitales, performances y eventos en todo el país. Abre su casa-estudio en Russafa-Art 2010 y desde el verano de 2010, coordina POESIA-ACRACIA en ARTE&FACTO junto con Jorge Brunete.
PUBLICACIONES: Estrato de sílaba, ediciones RIALLA, Valencia, 2004, Huesos de Luciérnaga, Ellago Ediciones S.L., 2005, Poesía visual española (antología incompleta), Ed. Calambur, 2007, Fragmentos de entusiasmo. Poesía visual en España (1964-2006), Ayuntamiento de Guadalajara, 2007, La poema, Editorial Cocó, 2008, A pie de página, Ed. La Vida Rima, 2012, Voces del extremo. Poesía y resistencia antología. Amargord ediciones, 2013 y Ja!Museu. VV.AA. Gafas de ver Ediciones, 2014 y OMBRA. Huerga y Fierro Editores, 2015.
«218.
a página en sangre
a horcajadas de desdicha
he interrumpido la ficción
para acunarme mediante el perdón por abandonarte y suplirte por lo visual
sin entender que debía valerme por tu verticalidad
:no más!»
Extracto nº 12 de LA POEMA
que la poesía hiera
que la poesía sea herida y helada,
que la palabra brame
en los surcos arrugados del destiempo
que el poema sea la pústula
que reabre lo cierto
y enjambres de incertidumbre
no se apasionen en permanecer
aquí,
en la noche helada del destierro
que la luz no bañe,
tache el hilo enebro del poema,
que hirsuto, el silencio
devenga en ruego y voz
que la poesía hierva,
chirríe, pulule, muerda, ataque
como arma de la tierra
que renace del tallo espinoso del tiempo
que la bruma
que cubre el viento
despunte el significado en ella
y despierte,
del mal sueño del vivir
que la poesía malherida
viva entre formol y éter
pero que HIERA,
que rasgue
que a la fí,
vague por el desierto
y recabe su lomo erecto
en la fría corteza del soñar y el significar
me abandonaría en tus mugres, verso
y regentaría una mirada ausente, vacía
---
como anotaciones
a un terco sentido que han de tener las palabras
como cuando respiro
como anotaciones o esquela o epitafio
-mentido aposta para la ocasión como
cuando recuerdo distanciarme de este tan tajante despliegue de sentidos que
azotan y dotan de signo todo aquello
que elude a escapar del silencio o -yacer en él aunque
se le ame, se te amolden los órganos internos con facilidad-
aparentemente, silencio es igual a:
paz, sosiego y despertar en el humo en que vives
la tranquilidad, ajena, quizás disfraz que intenta quitar a dios muerto dios puesto
como si se quisiese instalar a la diestra misma de la soledad
de la plaquette “Flechas de Atalanta”
214.
todo lleva su tiempo
(o lo contiene)
entre esta aguerrida oquedad
dándose de cabezazos contra
la memoria y sus bolsillos vacíos
167.
no te labres, silencio
más que con la seguridad de la cuchilla ensamblada en este párpado par
que blande Asclepios
entre su mugir de destierro atroz hacia el futuro
que lo germina todo en un santiamén de un palabrazo
---
rasgadura de la entraña
paciencia en ser
al límite de la pluma cuchilla que traza
no ha de dañar el lápiz a vuelapluma
con el ojo: la acción
con el ojo: su acción
de los dedos aferrándose
rasgadura:
único lugar donde existir
afán por SER
---
mi,
que no es decir yo
pero sí
mi,
que es una manera de decirle al otro
que es parte de yo
y por eso ha de sufrir
A pie de página que publicado en LVR[ediciones].
178.
esta luz como llaga que hiende el silencio
este saberse en boca del diablo e ir derramando saleros a diestro y siniestro,
los días pares, también los impares y domingos
alfabetos alhajas de minuto
en definitiva, un a todas horas completo
esta alcayata que me ata a la noche eterna de cristales por parir
cualquier verticalidad donde pacer mi mudez entre los renglones de estos márgenes que me definen
este vocear constante de las almas crepitando en las barbas de Dios
este perfil arisco de la ramera luna que ni tan siquiera me descubre
este zumbido de harapos y andrajosos vahos desvistiéndome
este ponerme en evidencia a diario
este sonrojar de unos párpados que se cierran como puños ante este siniestrado silencio que no sangra
sino llantea por aquel antaño pecho de poeta, que no temblaba sino domaba estas,
mis palabras cárceles, mis palabras boleros —pendientes de condena—,
mis palabras vanas describiendo el constante sabor de y por entre este pecho ajado de la noche sin retorno
182
descarnado y harapiento ex-esófago
que tragas y escupes y vomitas el poema
no te resistas, no te venzas a la necedad del hombre
al anteponer el límite manus versus página
no te mezas
en las cuencas de los mares negruzcos de ser(se) sin sentido
no te ampares, no, a las celdas de los márgenes
147
se es
trapecio, alcantarilla, fregadero
y el jabón de grasa animal
limpia tus ojos como piedras
se es
a medias,
en la medida que las calles se estrechan y se agolpan en la solapa
de tu alzheimer
ya callarán los gallos cuando estés aprisionada
entre versos
—aquellos que sazonan,
los que se arremolinan en las esquinas, en los parques,
en los rincones de los geriátricos—
se es
a espaldas del día
mientras se intenta
estar del lado del tiempo, también de espaldas
78.
¿ha de hablar el vaho
de todo aquello que calla
si no es qué (cuando) el silencio
lo aprisione entre las cuencas de sus ojos?
89.
lo entre-
dicho
lo maniatado, de la crema de tu voz
lo errado en ascuas
-la lumbre rinde homenaje
al silencio de pavesa-
lo vacuo, lo aplastado contra el margen
eso es lo que queda de lo NO dicho
136.
siempre pensé que
sentándome enfrente de mi noche
descubriría la parte del espejo que negaba constantemente
La poema, Cocó, Valencia, 2008.
Manifest per signar amb tinta de calamar!!!
EL ANONIMATISMO
Manifiesto intergeneracional de los poetas y performers anónimos
Somos los que no chuparon de las generosas ubres del mercado
los que cogieron el camino de tierra en vez del de las baldosas amarillas
los niños perdidos entre Nuncajamás y las faldas de Freud
los poetastros de la sílaba tónica y la palabra sin identidad
Somos los que nunca tenemos cartas de recomendación
Ni un amigo editor ni un concejal a quien mamarla
Ni un cuñado programador de salas ni un padre pintor
Ni un conocido del divino poeta o del performer de moda
Somos anónimos hasta la médula
No nos conoce ni nuestra madre
No nos saludan al pasar
No nos ofrecen manos con anillos
Nadie sabe quienes somos ni de quién
Porque nuestro origen es mediocre y obrerillo
Ni intelectual, ni oficinista ni artista
Somos los que no son ni salen en la foto
Ni en las dedicatorias, ni en los debates ni en las fiestas
Ni en congresos ni en prensa ni en ningún lugar común
Porque no tenemos dioses ni maestros
Ni somos tan siquiera una generación
No somos emergentes ni tendencia
Ni inéditos ni jóvenes ni preparaos
Somos los recogemigas de la mesa del artista
Somos los culpables de la poca calidad
Somos ignorantes, zafios y agresivos
Sólo porque no nos da la gana mamonear
Reivindicamos el anonimato, la invisibilidad, el terrorismo poético, la mano negra, el graffiti subterráneo, la poesia de charca, basura y lodazal. ¡Viva el anonimatismo y su absurda necesidad! ¡Vivan las pobrezas, los no saber con quién hablar! ¡Vivan los originales rechazados, las puertas sin llamar, los picaportes arrancados y las ganas de vomitar!
Reivindicamos no ser nadie, pasar sin dejar huella y patearle el culo a la posteridad. No tenemos nombre, ni título ni tarjeta, ni filiación poética. Creamos porque nos da la gana, por placer, por necrofilia, por tontuna, por indigestión y por despecho. ¡Viva la poesia anónima y el romancero popular! ¡Vivan los cuenteros, los transformistas, los trovadores, los magos, los chacales y el Dadá!
¡Viva nuestra puta madre, la poesía que es la única teta de la que queremos chupar!
Eddie (J. Bermúdez), Human Trash i 50 anonimatistas más
Manifest llegit a les III Jornades de Poesia Experimental Gastronómica
Cal Jep, Castellfollit del Boix (Barcelona)
26 de maig de 2007
Dos poemas de amor
los labios resecos
harapientos
heredad de nada
yacija donde cabe la herida
la ausencia es beso
ni aun así
se le puede dar la espalda al trapecio
---
ascuas como el luego que soy
si el lodo me hace Hombre
reniego del después
ser solo ahora
aunque me hunda en el barro
.