Venus Ixchel Mejía
Tegucigalpa, Honduras. Maestra de Educación Musical, Escuela Nacional de Música, 1997. Licenciada en Letras con orientación en Literatura, UNAH, 2006. Docente de la cátedra de español y literatura. Desde muy joven ha participado en actividades culturales y artísticas, recitales de poesía como Los Juegos Florales de Olanchito, Yoro, I Primer Festival Internacional de Poesía en Tierra Nahuat Pipil, Nahuizalco, El Salvador, 2013 y II encuentro de mujeres poetas en la cuenca del Papaloapan, Tuxtepec, México, 2014; además de otros encuentros a nivel nacional. Fue productora y conductora del programa radial cultural de índole literario “Molinos de Viento” de Radio Nacional de Honduras desde el 2005 hasta el 2006. Ha trabajado en proyectos de apoyo a la juventud en las artes literarias como el Taller Artístico “Barrio Lindo” del despacho presidencial, entre otros. Actualmente es editora en la Editorial Ixchel donde continúa promoviendo el quehacer artístico y cultural del país.
Publicaciones:
Ad Líbitum, libro de poesía. Editorial Ixchel, 2012.
Antología poética: Lírica de Vida. Signum Editors, 2012.
Soles de Media Noche: Antología del II encuentro de mujeres poetas en la cuenca del Papaloapan, 2014.
Concierto en Sol Mayor para Poesía y Orquesta
¡Silencio!
Quiero hacerte el amor
en una clave de sol,
extraer de tu figura
un contrapunto de arpegios a granel.
Curvear tu talle
oprimir tus líneas
despertar juntos en una partitura.
Trasladarte de tonalidad con la caricia
de un violonchelo;
sin barras dobles,
penetrando en el centro
de tu eje astral,
ensortijando
la armadura de tu abdomen.
Estremecerte con la minúscula alteración
de un gemido SOStenido.
Agitarte hasta
rasgar las cuerdas del allegro de una guitarra,
vibrar entre trémulos y trinos
(temblorosos trinos tiritantes).
Lastimarte con un s–ta- ca–to
enloquecerte con un crescendo
colapsar en la cadencia de un beso…
¡Shhh!
Te cubriré con una melodía.
Prelude
Abre la boca
llena de eufemismos
como un sol sumergido
y cae del fondo de los
labios
una bomba
inerte
esquiva al paladar del sentido
una bomba
de verdad
y muerte.
No se detona aún
y parece que el poeta
no quiere correr
con esa suerte
embalada de verdad
contagiada de muerte
puesta en nuestras manos
puesta en nuestra mirada
latente.
Parece que el poeta
no se atreve
a deshojar el destino
a mutilar la suerte
y la verdad es una invitada
escurridiza
que cuando por fin aparece
descarnada
sus suaves dedos
son esquirlas
dilatadas
en nuestras manos
en nuestra mirada
conmovida.
Llora el poeta
porque a veces
y solo a veces
la verdad trae consigo
un poco
de su propia muerte.
Emulando a Ezra Pound
Diosas
Como diosas
emergen de la sombra
desmantelando
la realidad
ajenas al olvido
diosas
fuertes como gemidos
absolutas
irreales
con sus cuerpos de cisne
como diosas
sirenas de marineros
circes de cerdos
de odiseos
con sus cuerpos de morsa
en celo
diosas
como ecos de narcisos
en un prisma enmudecido
se revelan ante
nuestros ojos
cómplices de la derrota
diosas
de azafrán y tomillo
de copal y candela
fogón encendido
arena
de reló de trigo
diosas
Ixchel de lunas
de canciones de cuna
mar en pleno
naufragio
presagio
de una herida mortal
dichosas
mientras levantan con sus cuerpos
los altares de las deidades
que las han oprimido
diosas
clítoris temerarios de la razón
de la sinrazón
del dolor
parto perenne
sus vidas
multiplicadas
ocultas en el anonimato
del engaño
sus frentes altas
como diosas
nos están mirando
nos siguen iluminando
el porvenir.
Tarde
"Soy hombre: duro poco
y es enorme la noche"
Octavio Paz
Vine tarde a mí misma.
Las estrellas
habían colisionado
desde el principio
del verbo.
Llevo a cuestas
demasiadas ventanas
sin lugar para ninguna puerta.
Mi angustia no es el abismo
– agujero negro,
vía láctea de mi pecho –
son los pináculos
atravesados en mis manos.
Algún día he de soltarme
de este cilicio,
esta cobardía
que me ata los tobillos.
Mientras tanto
veo las horas irrevocables
en el paso del gemido,
mi verdugo camuflado
en las caricias de la dicha,
el flagelo de tu boca
en el frenesí de la poesía.
Fronteras
¿Qué sentido tienen las distancias?
la conminución de mis huesos
siguen germinando en las fronteras.
Parece que mi vida
es esta zona indefinida;
fragmentos del origen del tiempo,
átomos de luz,
pedazos de Dios,
bordean mi destino.
En el fruto del amanecer
tal vez está el delirio.
Te hice mío en un sueño,
atisbé tu anatómico vuelo
cuando tus alas rozaron
el anquilosado verso.
Si pudiera verme en tus pupilas
sostenida,
olvidar el bemol del equipaje,
lastre hecho canción.
¿Acaso no es eso
la vida,
un puñado de tierra
dividida
que busca
unir sus pedazos?