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  • 05/05/16--02:39: ROBERT POLLOK [18.620]

  • Robert Pollok

    Robert Pollok (19 octubre 1798 a 15 septiembre 1827) era un poeta escocés conocido por su obra, The Course of Time, publicada en el año de su muerte.

    Pollok nació en Norte Moorhouse Granja, Loganswell Renfrewshire, Escocia. Las fuentes difieren en el año exacto de su nacimiento, algunos dando 1789, otros 1798 y 1799.  

    Estudió en la Universidad de Glasgow. Durante este tiempo, anónimamente publicó tres poemas: Helen of the Glen, The Persecuted Family, and Ralph Gemmell. 


    La felicidad

     No tiene la Dicha en la tierra
    Trillado camino ni fija ciudad,
     Ni en sola una forma se encierra;
    Se encarna do imperen Justicia y Bondad.

     Doquiera, enjugándole el llanto,
    Al huérfano triste refugio se dé;

     Doquiera con bálsamo santo
    Heridas se cierren que el ojo no ve;

     Doquiera secreto, naciente,
    Se ahogue el impulso de mala pasión;
     Doquiera virtud se alimente,
    Doquiera á la injuria responda el perdón;

     Allí de la célica cumbre
    La Dicha ha bajado risueña á reinar;
     Envuelta en pacífica lumbre
    ¡Miradla! allí tiene su templo y su altar.

    Nota: Traducción de Miguel Antonio Caro incluída en el libro Traducciones poéticas (1889).



    The Course Of Time.

    The Course Of Time. Book I. 

    Eternal Spirit! God of truth! to whom 
    All things seem as they are; thou who of old 
    The prophet's eye unscaled, that nightly saw, 
    While heavy sleep fell down on other men, 
    In holy vision tranced, the future pass 
    Before him, and to Judah's harp attuned 
    Burdens that made the pagan mountains shake, 
    And Zion's cedars bow—inspire my song; 
    My eye unscale; me what is substance teach, 
    And shadow what, while I of things to come, 
    As past rehearsing, sing the Course of Time, 
    The second Birth, and final Doom of man. 
    The muse, that soft and sickly wooes the ear 
    Of love, or chanting loud in windy rhyme 
    Of fabled hero, raves through gaudy tale 
    Not overfraught with sense, I ask not; such 
    A strain befits not argument so high. 
    Me thought, and phrase, severely sifting out 
    The whole idea, grant—uttering as 'tis 
    The essential truth—Time gone, the Righteous saved, 
    The Wicked damned, and Providence approved. 
    Hold my right hand, Almighty! and me teach 
    To strike the lyre, but seldom struck, to notes 
    Harmonious with the morning stars, and pure 
    As those of sainted bards, and angels sung, 
    Which wake the echoes of eternity— 
    That fools may hear and tremble, and the wise 
    Instructed listen, of ages yet to come. 
    Long was the day, so long expected, past 
    Of the eternal doom, that gave to each 
    Of all the human race his due reward. 
    The sun—earth's sun, and moon, and stars, had ceased 
    To number seasons, days, and months, and years 
    To mortal man: hope was forgotten, and fear; 
    And Time, with all its chance and change, and smiles, 
    And frequent tears, and deeds of villany, 
    Or righteousness—once talked of much, as things 
    Of great renown, was now but ill remembered; 
    In dim and shadowy vision of the past, 
    Seen far remote, as country, which has left 
    The traveller's speedy step, retiring back 
    From morn till even: and long, eternity 
    Had rolled his mighty years, and with his years 
    Men had grown old: the saints, all home returned 
    From pilgrimage, and war, and weeping, long 
    Had rested in the bowers of peace, that skirt 
    The stream of life; and long, alas, how long! 
    To them it seemed, the wicked who refused 
    To be redeemed, had wandered in the dark 
    Of hell's despair, and drunk the burning cup 
    Their sins had filled with everlasting wo. 
    Thus far the years had rolled, which none but God 
    Doth number, when two sons, two youthful sons 
    Of Paradise, in conversation sweet, 
    (For thus the heavenly muse instructs me, wooed 
    At midnight hour with offering sincere 
    Of all the heart, poured out in holy prayer,) 
    High on the hills of immortality, 
    Whence goodliest prospect looks beyond the walls 
    Of heaven, walked, casting oft their eye far thro' 
    The pure serene, observant, if returned 
    From errand duly finished, any came, 
    Or any, first in virtue now complete, 
    From other worlds arrived, confirmed in good. 
    Thus viewing, one they saw, on hasty wing 
    Directing towards heaven his course; and now, 
    His flight ascending near the battlements 
    And lofty hills on which they walked, approached. 
    For round and round, in spacious circuit wide, 
    Mountains of tallest stature circumscribe 
    The plains of Paradise, whose tops, arrayed 
    In uncreated radiance, seem so pure, 
    That nought but angel's foot, or saint's elect 
    Of God, may venture there to walk; here oft 
    The sons of bliss take morn or evening pastime, 
    Delighted to behold ten thousand worlds 
    Around their suns revolving in the vast 
    External space, or listen the harmonies 
    That each to other in its motion sings. 
    And hence, in middle heaven remote, is seen 
    The mount of God in awful glory bright. 
    Within, no orb create of moon, or star, 
    Or sun gives light; for God's own countenance, 
    Beaming eternally, gives light to all; 
    But farther than these sacred hills his will 
    Forbids its flow—too bright for eyes beyond. 
    This is the last ascent of Virtue; here 
    All trial ends, and hope; here perfect joy, 
    With perfect righteousness, which to these heights 
    Alone can rise, begins, above all fall.— 
    And now on wing of holy ardour strong, 
    Hither ascends the stranger, borne upright; 
    For stranger he did seem, with curious eye 
    Of nice inspection round surveying all, 
    And at the feet alights of those that stood 
    His coming, who the hand of welcome gave, 
    And the embrace sincere of holy love; 
    And thus, with comely greeting kind, began. 
    Hail, brother! hail, thou son of happiness! 
    Thou son beloved of God! welcome to heaven! 
    To bliss that never fades! thy day is past 
    Of trial, and of fear to fall. Well done, 
    Thou good and faithful servant, enter now 
    Into the joy eternal of thy Lord. 
    Come with us, and behold far higher sight 
    Than e'er thy heart desired, or hope conceived. 
    See, yonder is the glorious hill of God, 
    'Bove angel's gaze in brightness rising high. 
    Come, join our wing, and we will guide thy flight 
    To mysteries of everlasting bliss;— 
    The tree, and fount of life, the eternal throne, 
    And presence-chamber of the King of kings. 
    But what concern hangs on thy countenance, 
    Unwont within this place? perhaps thou deem'st 
    Thyself unworthy to be brought before 
    The always Ancient One? so are we too 
    Unworthy; but our God is all in all, 
    And gives us boldness to approach his throne. 
    Sons of the highest! citizens of heaven! 
    Began the new arrived, right have ye judged: 
    Unworthy, most unworthy is your servant, 
    To stand in presence of the King, or hold 
    Most distant and most humble place in this 
    Abode of excellent glory unrevealed. 
    But God Almighty be for ever praised, 
    Who, of his fulness, fills me with all grace, 
    And ornament, to make me in his sight 
    Well pleasing, and accepted in his court. 
    But if your leisure waits, short narrative 
    Will tell, why strange concern thus overhangs 
    My face, ill seeming here; and haply too, 
    Your elder knowledge can instruct my youth, 
    Of what seems dark and doubtful unexplained. 
    Our leisure waits thee; speak—and what we can, 
    Delighted most to give delight, we will; 
    Though much of mystery yet to us remain. 
    Virtue—I need not tell, when proved, and full 
    Matured—inclines us up to God, and heaven, 
    By law of sweet compulsion strong, and sure; 
    As gravitation to the larger orb 
    The less attracts, thro' matter's whole domain, 
    Virtue in me was ripe—I speak not this 
    In boast, for what I am to God I owe, 
    Entirely owe, and of myself am nought. 
    Equipped, and bent for heaven, I left yon world, 
    My native seat, which scarce your eye can reach, 
    Rolling around her central sun, far out, 
    On utmost verge of light: but first to see 
    What lay beyond the visible creation 
    Strong curiosity my flight impelled. 
    Long was my way and strange. I passed the bounds 
    Which God doth set to light and life and love; 
    Where darkness meets with day, where order meets 
    Disorder dreadful, waste and wild; and down 
    The dark, eternal, uncreated night 
    Ventured alone. Long, long on rapid wing, 
    I sailed through empty, nameless regions vast, 
    Where utter Nothing dwells, unformed and void. 
    There neither eye, nor ear, nor any sense 
    Of being most acute, finds object; there 
    For ought external still you search in vain. 
    Try touch, or sight, or smell; try what you will, 
    You strangely find nought but yourself alone. 
    But why should I in words attempt to tell 
    What that is like which is—and yet—is not? 
    This past, my path descending still me led 
    O'er unclaimed continents of desert gloom 
    Immense, where gravitation shifting turns 
    The other way; and to some dread, unknown, 
    Infernal centre downward weighs: and now, 
    Far travelled from the edge of darkness, far 
    As from that glorious mount of God to light's 
    Remotest limb—dire sights I saw, dire sounds 
    I heard; and suddenly before my eye 
    A wall of fiery adamant sprung up— 
    Wall mountainous, tremendous, flaming high 
    Above all flight of hope. I paused, and looked; 
    And saw, where'er I looked upon that mound, 
    Sad figures traced in fire—not motionless— 
    But imitating life. One I remarked 
    Attentively; but how shall I describe 
    What nought resembles else my eye hath seen? 
    Of worm or serpent kind it something looked, 
    But monstrous, with a thousand snaky heads, 
    Eyed each with double orbs of glaring wrath; 
    And with as many tails, that twisted out 
    In horrid revolution, tipped with stings; 
    And all its mouths, that wide and darkly gaped, 
    And breathed most poisonous breath, had each a sting, 
    Forked, and long, and venomous, and sharp; 
    And in its writhings infinite, it grasped 
    Malignantly what seemed a heart, swollen, black, 
    And quivering with torture most intense; 
    And still the heart, with anguish throbbing high, 
    Made effort to escape, but could not; for 
    Howe'er it turned, and oft it vainly turned, 
    These complicated foldings held it fast. 
    And still the monstrous beast with sting of head 
    Or tail transpierced it, bleeding evermore. 
    What this could image much I searched to know, 
    And while I stood, and gazed, and wondered long, 
    A voice, from whence I knew not, for no one 
    I saw, distinctly whispered in my ear 
    These words—This is the Worm that never dies. 
    Fast by the side of this unsightly thing, 
    Another was portrayed, more hideous still; 
    Who sees it once shall wish to see't no more. 
    For ever undescribed let it remain! 
    Only this much I may or can unfold— 
    Far out it thrust a dart that might have made 
    The knees of terror quake, and on it hung, 
    Within the triple barbs, a being pierced 
    Thro' soul and body both: of heavenly make 
    Original the being seemed, but fallen, 
    And worn and wasted with enormous wo. 
    And still around the everlasting lance 
    It writhed convulsed, and uttered mimic groans; 
    And tried and wished, and ever tried and wished 
    To die; but could not die—Oh, horrid sight! 
    I trembling gazed, and listened, and heard this voice 
    Approach my ear—This is Eternal Death. 
    Nor these alone—upon that burning wall, 
    In horrible emblazonry, were limned 
    All shapes, all forms, all modes of wretchedness, 
    And agony, and grief, and desperate wo. 
    And prominent in characters of fire, 
    Where'er the eye could light, these words you read, 
    “Who comes this way—behold, and fear to sin!” 
    Amazed I stood; and thought such imagery 
    Foretokened, within, a dangerous abode. 
    But yet to see the worst a wish arose: 
    For virtue, by the holy seal of God 
    Accredited and stamped, immortal all, 
    And all invulnerable, fears no hurt. 
    As easy as my wish, as rapidly 
    I thro' the horrid rampart passed, unscathed 
    And unopposed; and, poised on steady wing, 
    I hovering gazed. Eternal Justice! Sons 
    Of God! tell me, if ye can tell, what then 
    I saw, what then I heard—Wide was the place, 
    And deep as wide, and ruinous as deep. 
    Beneath I saw a lake of burning fire, 
    With tempest tost perpetually, and still 
    The waves of fiery darkness, 'gainst the rocks 
    Of dark damnation broke, and music made 
    Of melancholy sort; and over head, 
    And all around, wind warred with wind, storm howled 
    To storm, and lightning, forked lightning, crossed, 
    And thunder answered thunder, muttering sounds 
    Of sullen wrath; and far as sight could pierce, 
    Or down descend in caves of hopeless depth, 
    Thro' all that dungeon of unfading fire, 
    I saw most miserable beings walk, 
    Burning continually, yet unconsumed; 
    For ever wasting, yet enduring still; 
    Dying perpetually, yet never dead. 
    Some wandered lonely in the desert flames, 
    And some in fell encounter fiercely met, 
    With curses loud, and blasphemies, that made 
    The cheek of darkness pale; and as they fought, 
    And cursed, and gnashed their teeth, and wished to die, 
    Their hollow eyes did utter streams of wo. 
    And there were groans that ended not, and sighs 
    That always sighed, and tears that ever wept, 
    And ever fell, but not in Mercy's sight. 
    And Sorrow and Repentance, and Despair, 
    Among them walked, and to their thirsty lips 
    Presented frequent cups of burning gall. 
    And as I listened, I heard these beings curse 
    Almighty God, and curse the Lamb, and curse 
    The Earth, the Resurrection morn, and seek, 
    And ever vainly seek, for utter death. 
    And to their everlasting anguish still, 
    The thunders from above responding spoke 
    These words, which, thro' the caverns of perdition 
    Forlornly echoing, fell on every ear— 
    “Ye knew your duty, but ye did it not.” 
    And back again recoiled a deeper groan. 
    A deeper groan! Oh, what a groan was that! 
    I waited not, but swift on speediest wing, 
    With unaccustomed thoughts conversing, back 
    Retraced my venturous path from dark to light; 
    Then up ascending, long ascending up, 
    I hasted on; tho' whiles the chiming spheres, 
    By God's own finger touched to harmony, 
    Held me delaying—till I here arrived, 
    Drawn upward by the eternal love of God, 
    Of wonder full and strange astonishment, 
    At what in yonder den of darkness dwells, 
    Which now your higher knowledge will unfold. 
    They answering said; to ask and to bestow 
    Knowledge, is much of Heaven's delight; and now 
    Most joyfully what thou requir'st we would; 
    For much of new and unaccountable, 
    Thou bring'st; something indeed we heard before, 
    In passing conversation slightly touched, 
    Of such a place; yet rather to be taught, 
    Than teaching, answer what thy marvel asks, 
    We need; for we ourselves, tho' here, are but 
    Of yesterday—creation's younger sons. 
    But there is one, an ancient bard of Earth, 
    Who, by the stream of life sitting in bliss, 
    Has oft beheld the eternal years complete 
    The mighty circle round the throne of God; 
    Great in all learning, in all wisdom great, 
    And great in song; whose harp in lofty strain 
    Tells frequently of what thy wonder craves, 
    While round him gathering stand the youth of Heaven 
    With truth and melody delighted both; 
    To him this path directs, an easy path, 
    And easy flight will bring us to his seat. 
    So saying, they linked hand in hand, spread out 
    Their golden wings, by living breezes fanned, 
    And over heaven's broad champaign sailed serene. 
    O'er hill and valley, clothed with verdure green 
    That never fades; and tree, and herb, and flower, 
    That never fades; and many a river, rich 
    With nectar, winding pleasantly, they passed; 
    And mansion of celestial mould, and work 
    Divine. And oft delicious music, sung 
    By saint and angel bands that walked the vales, 
    Or mountain tops, and harped upon their harps, 
    Their ear inclined, and held by sweet constraint 
    Their wing; not long, for strong desire awaked 
    Of knowledge that to holy use might turn, 
    Still pressed them on to leave what rather seemed 
    Pleasure, due only, when all duty's done. 
    And now beneath them lay the wished for spot, 
    The sacred bower of that renowned bard; 
    That ancient bard, ancient in days and song; 
    But in immortal vigour young, and young 
    In rosy health—to pensive solitude 
    Retiring oft, as was his wont on earth. 
    Fit was the place, most fit for holy musing. 
    Upon a little mount, that gently rose, 
    He sat, clothed in white robes; and o'er his head 
    A laurel tree, of lustiest, eldest growth, 
    Stately and tall, and shadowing far and wide— 
    Not fruitless, as on earth, but bloomed, and rich 
    With frequent clusters, ripe to heavenly taste— 
    Spread its eternal boughs, and in its arms 
    A myrtle of unfading leaf embraced; 
    The rose and lily, fresh with fragrant dew, 
    And every flower of fairest cheek, around 
    Him smiling flocked; beneath his feet, fast by, 
    And round his sacred hill, a streamlet walked, 
    Warbling the holy melodies of heaven; 
    The hallowed zephyrs brought him incense sweet; 
    And out before him opened, in prospect long, 
    The river of life, in many a winding maze 
    Descending from the lofty throne of God, 
    That with excessive glory closed the scene. 
    Of Adam's race he was, and lonely sat, 
    By chance that day, in meditation deep, 
    Reflecting much of Time, and Earth, and Man: 
    And now to pensive, now to cheerful notes, 
    He touched a harp of wondrous melody; 
    A golden harp it was, a precious gift, 
    Which, at the day of judgment, with the crown 
    Of life, he had received from God's own hand, 
    Reward due to his service done on earth. 
    He sees their coming, and with greeting kind, 
    And welcome, not of hollow forged smiles, 
    And ceremonious compliment of phrase, 
    But of the heart sincere, into his bower 
    Invites. Like greeting they returned; not bent 
    In low obeisancy, from creature most 
    Unfit to creature; but with manly form 
    Upright, they entered in; though high his rank, 
    His wisdom high, and mighty his renown. 
    And thus deferring all apology, 
    The two their new companion introduced. 
    Ancient in knowledge!—bard of Adam's race! 
    We bring thee one of us, inquiring what 
    We need to learn, and with him wish to learn— 
    His asking will direct thy answer best. 
    Most ancient bard! began the new arrived, 
    Few words will set my wonder forth, and guide 
    Thy wisdom's light to what in me is dark. 
    Equipped for heaven, I left my native place; 
    But first beyond the realms of light I bent 
    My course; and there, in utter darkness, far 
    Remote, I beings saw forlorn in wo, 
    Burning continually, yet unconsumed. 
    And there were groans that ended not, and sighs 
    That always sighed, and tears that ever wept 
    And ever fell, but not in Mercy's sight; 
    And still I heard these wretched beings curse 
    Almighty God, and curse the Lamb, and curse 
    The Earth, the Resurrection morn, and seek, 
    And ever vainly seek for utter death: 
    And from above the thunders answered still, 
    “Ye knew your duty, but ye did it not.” 
    And every where throughout that horrid den, 
    I saw a form of Excellence, a form 
    Of beauty without spot, that nought could see 
    And not admire—admire, and not adore. 
    And from its own essential beams it gave 
    Light to itself, that made the gloom more dark; 
    And every eye in that infernal pit 
    Beheld it still; and from its face, how fair! 
    O how exceeding fair! for ever sought, 
    But ever vainly sought, to turn away. 
    That image, as I guess, was Virtue, for 
    Nought else hath God given countenance so fair. 
    But why in such a place it should abide? 
    What place it is? What beings there lament? 
    Whence came they? and for what their endless groan? 
    Why curse they God? why seek they utter death? 
    And chief, what means the Resurrection morn? 
    My youth expects thy reverend age to tell. 
    Thou rightly deem'st, fair youth, began the bard; 
    The form thou saw'st was Virtue, ever fair. 
    Virtue, like God, whose excellent majesty, 
    Whose glory virtue is, is omnipresent; 
    No being, once created rational, 
    Accountable, endowed with moral sense, 
    With sapience of right and wrong endowed, 
    And charged, however fallen, debased, destroyed; 
    However lost, forlorn, and miserable; 
    In guilt's dark shrouding wrapt however thick; 
    However drunk, delirious, and mad, 
    With sin's full cup; and with whatever damned 
    Unnatural diligence it work and toil, 
    Can banish virtue from its sight, or once 
    Forget that she is fair. Hides it in night, 
    In central night; takes it the lightning's wing, 
    And flies for ever on, beyond the bounds 
    Of all; drinks it the maddest cup of sin; 
    Dives it beneath the ocean of despair; 
    It dives, it drinks, it flies, it hides in vain. 
    For still the eternal beauty, image fair, 
    Once stampt upon the soul, before the eye 
    All lovely stands, nor will depart; so God 
    Ordains—and lovely to the worst she seems, 
    And ever seems; and as they look, and still 
    Must ever look upon her loveliness, 
    Remembrance dire of what they were, of what 
    They might have been, and bitter sense of what 
    They are, polluted, ruined, hopeless, lost, 
    With most repenting torment rend their hearts. 
    So God ordains—their punishment severe, 
    Eternally inflicted by themselves. 
    'Tis this—this Virtue hovering evermore 
    Before the vision of the damned, and in 
    Upon their monstrous moral nakedness 
    Casting unwelcome light, that makes their wo, 
    That makes the essence of the endless flame: 
    Where this is, there is Hell—darker than aught 
    That he, the bard three-visioned, darkest saw. 
    The place thou saw'st was hell; the groans thou heard'st 
    The wailings of the damned—of those who would 
    Not be redeemed—and at the judgment day, 
    Long past, for unrepented sins were damned. 
    The seven loud thunders which thou heard'st, declare 
    The eternal wrath of the Almighty God. 
    But whence, or why they came to dwell in wo, 
    Why they curse God, what means the glorious morn 
    Of Resurrection,—these a longer tale 
    Demand, and lead the mournful lyre far back 
    Thro' memory of Sin, and mortal man. 
    Yet haply not rewardless we shall trace 
    The dark disastrous years of finished Time: 
    Sorrows remembered sweeten present joy. 
    Nor yet shall all be sad; for God gave peace, 
    Much peace, on earth, to all who feared his name. 
    But first it needs to say, that other style, 
    And other language than thy ear is wont, 
    Thou must expect to hear—the dialect 
    Of man; for each in heaven a relish holds 
    Of former speech, that points to whence he came. 
    But whether I of person speak, or place; 
    Event or action; moral or divine; 
    Or things unknown compare to things unknown 
    Allude, imply, suggest, apostrophize; 
    Or touch, when wandering thro' the past, on moods 
    Of mind thou never felt'st, the meaning still, 
    With easy apprehension, thou shalt take; 
    So perfect here is knowledge, and the strings 
    Of sympathy so tuned, that every word 
    That each to other speaks, tho' never heard 
    Before, at once is fully understood, 
    And every feeling uttered, fully felt. 
    So shalt thou find, as from my various song, 
    That backward rolls o'er many a tide of years, 
    Directly or inferred, thy asking, thou, 
    And wondering doubt, shalt learn to answer, while 
    I sketch in brief the history of Man. 




    The Course Of Time. Book II. 

    Thus said, he waked the golden harp, and thus, 
    While on him inspiration breathed, began. 
    As from yon everlasting hills, that gird 
    Heaven northward, I thy course espied, I judge 
    Thou from the Artic regions came? Perhaps 
    Thou noticed on thy way a little orb, 
    Attended by one moon—her lamp by night; 
    With her fair sisterhood of planets seven, 
    Revolving round their central sun; she third 
    In place, in magnitude the fourth; that orb— 
    New made, new named, inhabited anew, 
    (Tho' whiles we sons of Adam visit still, 
    Our native place; not changed so far but we 
    Can trace our ancient walks—the scenery 
    Of childhood, youth, and prime, and hoary age— 
    But scenery most of suffering and wo,) 
    That little orb, in days remote of old, 
    When angels yet were young, was made for man, 
    And titled Earth—her primal virgin name: 
    Created first so lovely, so adorned 
    With hill, and lawn, and winding vale; 
    Woodland and stream, and lake, and rolling seas; 
    Green mead, and fruitful tree, and fertile grain, 
    And herb and flower: so lovely, so adorned 
    With numerous beasts of every kind, with fowl 
    Of every wing and every tuneful note; 
    And with all fish that in the multitude 
    Of waters swam: so lovely, so adorned, 
    So fit a dwelling place for man, that as 
    She rose complete at the creating word, 
    The morning stars—the Sons of God, aloud 
    Shouted for joy; and God beholding, saw 
    The fair design, that from eternity 
    His mind conceived, accomplished, and, well pleased, 
    His six days finished work most good pronounced, 
    And man declared the sovereign prince of all. 
    All else was prone, irrational, and mute, 
    And unaccountable, by instinct led: 
    But man He made of angel form erect, 
    To hold communion with the heavens above, 
    And on his soul impressed His image fair, 
    His own similitude of holiness, 
    Of virtue, truth, and love; with reason high 
    To balance right and wrong, and conscience quick 
    To choose or to reject; with knowledge great, 
    Prudence and wisdom, vigilance and strength, 
    To guard all force or guile; and last of all, 
    The highest gift of God's abundant grace, 
    With perfect, free, unbiassed will.—Thus man 
    Was made upright, immortal made, and crowned 
    The king of all; to eat, to drink, to do 
    Freely and sovereignly his will entire: 
    By one command alone restrained, to prove, 
    As was most just, his filial love, sincere, 
    His loyalty, obedience due, and faith. 
    And thus the prohibition ran, expressed, 
    As God is wont, in terms of plainest truth. 
    Of every tree that in the garden grows 
    Thou mayest freely eat; but of the tree 
    That knowledge hath of good and ill, eat not, 
    Nor touch; for in the day thou eatest, thou 
    Shalt die. Go, and this one command obey 
    Adam, live and be happy, and, with thy Eve, 
    Fit consort, multiply and fill the Earth. 
    Thus they, the representatives of men, 
    Were placed in Eden—choicest spot of earth; 
    With royal honour, and with glory crowned, 
    Adam, the Lord of all, majestic walked, 
    With godlike countenance sublime, and form 
    Of lofty towering strength; and by his side 
    Eve, fair as morning star, with modesty 
    Arrayed, with virtue, grace, and perfect love; 
    In holy marriage wed, and eloquent 
    Of thought and comely words, to worship God 
    And sing his praise—the giver of all good. 
    Glad, in each other glad, and glad in hope; 
    Rejoicing in their future happy race. 
    O lovely, happy, blest, immortal pair! 
    Pleased with the present, full of glorious hope. 
    But short, alas, the song that sings their bliss! 
    Henceforth the history of man grows dark: 
    Shade after shade, of deepening gloom descends: 
    And Innocence laments her robes defiled. 
    Who farther sings, must change the pleasant lyre 
    To heavy notes of wo. Why—dost thou ask, 
    Surprised? The answer will surprise thee more. 
    Man sinned—tempted, he ate the guarded tree, 
    Tempted of whom thou afterwards shalt hear; 
    Audacious, unbelieving, proud, ungrateful, 
    He ate the interdicted fruit, and fell; 
    And in his fall, his universal race; 
    For they in him by delegation were, 
    In him to stand or fall—to live or die. 
    Man most ingrate! so full of grace to sin— 
    Here interposed the new arrived—so full 
    Of bliss—to sin against the Gracious One! 
    The holy, just, and good! the Eternal Love! 
    Unseen, unheard, unthought of wickedness! 
    Why slumbered vengeance? No, it slumbered not. 
    The ever just and righteous God would let 
    His fury loose, and satisfy his threat. 
    That had been just, replied the reverend bard; 
    But done, fair youth, thou ne'er had'st met me here: 
    I ne'er had seen yon glorious throne in peace. 
    Thy powers are great, originally great; 
    And purified even at the fount of light. 
    Exert them now; call all their vigour out; 
    Take room; think vastly; meditate intensely; 
    Reason profoundly; send conjecture forth; 
    Let fancy fly; stoop down; ascend; all length, 
    All breadth explore; all moral, all divine; 
    Ask prudence, justice, mercy ask, and might; 
    Weigh good with evil, balance right with wrong, 
    With virtue vice compare—hatred with love; 
    God's holiness, God's justice, and God's truth, 
    Deliberately and cautiously compare 
    With sinful, wicked, vile, rebellious man, 
    And see if thou can'st punish sin, and let 
    Mankind go free. Thou fail'st—be not surpris'd. 
    I bade thee search in vain. Eternal love— 
    Harp lift thy voice on high—Eternal love, 
    Eternal, sovereign love, and sovereign grace, 
    Wisdom, and power, and mercy infinite, 
    The Father, Son, and Holy Spirit, God, 
    Devised the wondrous plan—devised, achieved; 
    And in achieving made the marvel more. 
    Attend, ye heavens! ye heaven of heavens, attend! 
    Attend, and wonder! wonder evermore! 
    When man had fallen, rebelled, insulted God; 
    Was most polluted, yet most madly proud; 
    Indebted infinitely, yet most poor; 
    Captive to sin, yet willing to be bound; 
    To God's incensed justice, and hot wrath 
    Exposed; due victim of eternal death 
    And utter wo—Harp lift thy voice on high! 
    Ye everlasting hills!—ye angels bow! 
    Bow ye redeemed of men! God was made flesh, 
    And dwelt with man on earth! the Son of God, 
    Only begotten, and well beloved, between 
    Men and his Father's justice interposed; 
    Put human nature on; His wrath sustained; 
    And in their name suffered, obeyed, and died, 
    Making his soul an offering for sin; 
    Just for unjust, and innocence for guilt, 
    By doing, suffering, dying unconstrained, 
    Save by omnipotence of boundless grace, 
    Complete atonement made to God appeased; 
    Made honourable his insulted law, 
    Turning the wrath aside from pardoned man. 
    Thus Truth with Mercy met, and Righteousness, 
    Stooping from highest heaven, embraced fair Peace, 
    That walked the earth in fellowship with Love. 
    O love divine! O mercy infinite! 
    The audience here in glowing rapture broke— 
    O love, all height above, all depth below, 
    Surpassing far all knowledge, all desire, 
    All thought, the Holy One for sinners dies! 
    The Lord of life for guilty rebels bleeds— 
    Quenches eternal fire with blood divine. 
    Abundant mercy! overflowing grace! 
    There whence I came, I something heard of men; 
    Their name had reached us, and report did speak 
    Of some abominable horrid thing 
    Of desperate offence they had committed; 
    And something too of wondrous grace we heard; 
    And oft of our celestial visitants 
    What man, what God had done, inquired; but they, 
    Forbid, our asking never met directly, 
    Exhorting still to persevere upright, 
    And we should hear in heaven, tho' greatly blest 
    Ourselves, new wonders of God's wondrous love. 
    This hinting, keener appetite to know 
    Awaked; and as we talked, and much admired 
    What new we there should learn, we hasted each 
    To nourish virtue to perfection up, 
    That we might have our wondering resolved, 
    And leave of louder praise, to greater deeds 
    Of loving kindness due. Mysterious love! 
    God was made flesh, and dwelt with men on earth! 
    Blood holy, blood divine for sinners shed— 
    My asking ends—but makes my wonder more. 
    Saviour of men! henceforth be thou my theme! 
    Redeeming love, my study day and night! 
    Mankind were lost, all lost, and all redeemed! 
    Thou err'st again—but innocently err'st; 
    Not knowing sin's depravity, nor man's 
    Sincere and persevering wickedness. 
    All were redeemed? not all—or thou had'st heard 
    No human voice in hell. Many refused, 
    Altho' beseeched, refused to be redeemed; 
    Redeemed from death to life, from wo to bliss! 
    Can'st thou believe my song when thus I sing? 
    When man had fallen, was ruined, hopeless, lost; 
    Ye choral harps! ye angels that excel 
    In strength! and loudest, ye redeemed of men! 
    To God—to Him that sits upon the throne 
    On high, and to the Lamb, sing honour, sing 
    Dominion, glory; blessing sing, and praise: 
    When man had fallen, was ruined, hopeless, lost, 
    Messiah, Prince of peace, Eternal King, 
    Died, that the dead might live, the lost be saved. 
    Wonder, O, heavens! and be astonished, earth! 
    Thou ancient, thou forgotten earth! Ye worlds admire! 
    Admire, and be confounded! and thou Hell! 
    Deepen thy eternal groan—men would not be 
    Redeemed—I speak of many, not of all— 
    Would not be saved for lost, have life for death! 
    Mysterious song! the new arrived exclaimed; 
    Mysterious mercy! most mysterious hate! 
    To disobey was mad, this madder far, 
    Incurable insanity of will. 
    What now but wrath could guilty men expect? 
    What more could love, what more could mercy do? 
    No more, resumed the bard, no more they could: 
    Thou hast seen hell—the wicked there lament; 
    And why? for love and mercy twice despised; 
    The husbandman, who sluggishly forgot 
    In spring to plow, and sow, could censure none, 
    Tho' winter clamoured round his empty barns; 
    But he who having thus neglected, did 
    Refuse, when Autumn came, and famine threatened, 
    To reap the golden field that charity 
    Bestowed—nay, more obdurate, proud, and blind, 
    And stupid still, refused, tho' much beseeched, 
    And long entreated, even with Mercy's tears, 
    To eat what to his very lips was held 
    Cooked temptingly—he certainly, at least, 
    Deserved to die of hunger unbemoaned. 
    So did the wicked spurn the grace of God; 
    And so were punished with the second death. 
    The first, no doubt, punition less severe 
    Intended, death belike of all entire; 
    But this incurred, by God discharged, and life 
    Freely again presented, and again despised, 
    Despised, tho' bought with Mercy's proper blood— 
    'Twas this dug hell, and kindled all its bounds 
    With wrath and inextinguishable fire. 
    Free was the offer, free to all, of life 
    And of salvation; but the proud of heart, 
    Because 'twas free, would not accept; and still 
    To merit wished; and choosing—thus unshipped, 
    Uncompassed, unprovisioned, and bestormed, 
    To swim a sea of breadth immeasurable, 
    They scorned the goodly bark, whose wings the breath 
    Of God's eternal Spirit filled for heaven, 
    That stopped to take them in—and so were lost. 
    What wonders dost thou tell? to merit, how? 
    Of creature meriting in sight of God, 
    As right of service done, I never heard 
    Till now: we never fell; in virtue stood 
    Upright, and persevered in holiness; 
    But stood by grace, by grace we persevered; 
    Ourselves, our deeds, our holiest, highest deeds 
    Unworthy aught—grace worthy endless praise. 
    If we fly swift, obedient to his will, 
    He gives us wings to fly; if we resist 
    Temptation, and ne'er fall, it is his shield 
    Omnipotent that wards it off; if we, 
    With love unquenchable, before him burn, 
    'Tis he that lights and keeps alive the flame. 
    Men surely lost their reason in their fall, 
    And did not understand the offer made. 
    They might have understood, the bard replied— 
    They had the Bible—hast thou ever heard 
    Of such a book? the author God himself; 
    The subject God and man; salvation, life 
    And death—eternal life, eternal death— 
    Dread words! whose meaning has no end, no bounds— 
    Most wondrous book! bright candle of the Lord! 
    Star of eternity! the only star 
    By which the bark of man could navigate 
    The sea of life, and gain the coast of bliss 
    Securely; only star which rose on Time, 
    And, on its dark and troubled billows, still, 
    As generation drifting swiftly by 
    Succeeded generation, threw a ray 
    Of heaven's own light, and to the hills of God, 
    The everlasting hills, pointed the sinner's eye: 
    By prophets, seers, and priests, and sacred bards, 
    Evangelists, apostles, men inspired, 
    And by the Holy Ghost anointed, set 
    Apart and consecrated to declare 
    To earth the counsels of the Eternal One, 
    This book—this holiest, this sublimest book, 
    Was sent—Heaven's will, Heaven's code of laws entire 
    To man, this book contained; defined the bounds 
    Of vice and virtue, and of life and death; 
    And what was shadow, what was substance taught. 
    Much it revealed; important all; the least 
    Worth more than what else seemed of highest worth: 
    But this of plainest, most essential truth— 
    That God is one, eternal, holy, just, 
    Omnipotent, omniscient, infinite; 
    Most wise, most good, most merciful and true; 
    In all perfection most unchangeable: 
    That man—that every man of every clime 
    And hue, of every age, and every rank, 
    Was bad—by nature and by practice bad; 
    In understanding blind, in will perverse, 
    In heart corrupt; in every thought, and word, 
    Imagination, passion, and desire, 
    Most utterly depraved throughout, and ill, 
    In sight of Heaven, tho' less in sight of man, 
    At enmity with God his maker born, 
    And by his very life an heir of death: 
    That man—that every man was farther, most 
    Unable to redeem himself, or pay 
    One mite of his vast debt to God—nay, more, 
    Was most reluctant and averse to be 
    Redeemed, and sin's most voluntary slave; 
    That Jesus, Son of God, of Mary born 
    In Bethlehem, and by Pilate crucified 
    On Calvary—for man thus fallen and lost, 
    Died; and, by death, life and salvation bought, 
    And perfect righteousness, for all who should 
    In his great name believe—that He, the third 
    In the eternal Essence, to the prayer 
    Sincere should come, should come as soon as asked, 
    Proceeding from the Father and the Son, 
    To give faith and repentance, such as God 
    Accepts—to open the intellectual eyes 
    Blinded by sin; to bend the stubborn will, 
    Perversely to the side of wrong inclined, 
    To God and his commandments, just and good; 
    The wild rebellious passions to subdue, 
    And bring them back to harmony with heaven; 
    To purify the conscience, and to lead 
    The mind into all truth, and to adorn 
    With every holy ornament of grace, 
    And sanctify the whole renewed soul, 
    Which henceforth might no more fall totally, 
    But persevere, though erring oft, amidst 
    The mists of time, in piety to God, 
    And sacred works of charity to men: 
    That he, who thus believed, and practised thus, 
    Should have his sins forgiven, however vile; 
    Should be sustained at mid-day, morn, and even, 
    By God's omnipotent, eternal grace; 
    And in the evil hour of sore disease, 
    Temptation, persecution, war, and death, 
    For temporal death, altho' unstinged, remained, 
    Beneath the shadow of the Almighty's wings 
    Should sit unhurt, and at the judgment-day, 
    Should share the resurrection of the just, 
    And reign with Christ in bliss for evermore: 
    That all, however named, however great, 
    Who would not thus believe, nor practise thus, 
    But in their sins impenitent remained, 
    Should in perpetual fear and terror live; 
    Should die unpardoned, unredeemed, unsaved; 
    And at the hour of doom, should be cast out 
    To utter darkness in the night of hell, 
    By mercy and by God abandoned, there 
    To reap the harvests of eternal wo. 
    This did that Book declare in obvious phrase, 
    In most sincere and honest words, by God 
    Himself selected and arranged; so clear, 
    So plain, so perfectly distinct, that none 
    Who read with humble wish to understand, 
    And asked the Spirit, given to all who asked, 
    Could miss their meaning, blazed in heavenly light. 
    This book—this holy book, on every line 
    Marked with the seal of high divinity; 
    On every leaf bedewed with drops of love 
    Divine, and with the eternal heraldry 
    And signature of God Almighty stampt 
    From first to last—this ray of sacred light, 
    This lamp, from off the everlasting throne, 
    Mercy took down, and in the night of Time 
    Stood, casting on the dark her gracious bow; 
    And evermore beseeching men, with tears 
    And earnest sighs, to read, believe, and live: 
    And many to her voice gave ear, and read, 
    Believed, obeyed; and now, as the Amen, 
    True, Faithful Witness swore, with snowy robes 
    And branchy palms surround the fount of life, 
    And drink the streams of immortality, 
    For ever happy, and for ever young. 
    Many believed; but more the truth of God 
    Turned to a lie, deceiving and deceived;— 
    Each, with the accursed sorcery of sin, 
    To his own wish and vile propensity 
    Transforming still the meaning of the text. 
    Hear! while I briefly tell what mortals proved, 
    By effort vast of ingenuity, 
    Most wondrous, though perverse and damnable; 
    Proved from the Bible, which, as thou hast heard, 
    So plainly spoke that all could understand. 
    First, and not least in number, argued some, 
    From out this book itself, it was a lie, 
    A fable framed by crafty men to cheat 
    The simple herd, and make them bow the knee 
    To kings and priests,—these in their wisdom left 
    The light revealed, and turned to fancies wild; 
    Maintaining loud, that ruined, helpless man, 
    Needed no Saviour. Others proved that men 
    Might live and die in sin, and yet be saved, 
    For so it was decreed; binding the will, 
    By God left free, to unconditional, 
    Unreasonable fate. Others believed debased, 
    That he who was most criminal, 
    Condemned, and dead, unaided might ascend 
    The heights of Virtue; to a perfect law 
    Giving a lame, half-way obedience, which 
    By useless effort only served to show 
    The impotence of him who vainly strove 
    With finite arm to measure infinite; 
    Most useless effort! when to justify 
    In sight of God it meant, as proof of faith 
    Most acceptable, and worthy of all praise. 
    Another held, and from the Bible held, 
    He was infallible,—most fallen by such 
    Pretence—that none the Scriptures, open to all, 
    And most to humble-hearted, ought to read, 
    But priests; that all who ventured to disclaim 
    His forged authority, incurred the wrath 
    Of Heaven; and he who, in the blood of such, 
    Though father, mother, daughter, wife, or son, 
    Imbrued his hands, did most religious work, 
    Well pleasing to the heart of the Most High. 
    Others, in outward rite, devotion placed; 
    In meats, in drinks; in robe of certain shape— 
    In bodily abasements, bended knees; 
    Days, numbers, places, vestments, words, and names— 
    Absurdly in their hearts imagining, 
    That God, like men, was pleased with outward show. 
    Another, stranger and more wicked still, 
    With dark and dolorous labour, ill applied, 
    With many a gripe of conscience, and with most 
    Unhealthy and abortive reasoning, 
    That brought his sanity to serious doubt, 
    'Mong wise and honest men, maintained that He, 
    First Wisdom, Great Messiah, Prince of Peace, 
    The second of the uncreated Three, 
    Was nought but man—of earthly origin; 
    Thus making void the sacrifice Divine, 
    And leaving guilty men, God's holy law 
    Still unatoned, to work them endless death. 
    These are a part; but to relate thee all 
    The monstrous, unbaptised phantasies, 
    Imaginations fearfully absurd, 
    Hobgoblin rites, and moon-struck reveries, 
    Distracted creeds, and visionary dreams, 
    More bodiless and hideously misshapen 
    Than ever fancy, at the noon of night, 
    Playing at will, framed in the madman's brain, 
    That from this book of simple truth were proved, 
    Were proved, as foolish men were wont to prove— 
    Would bring my word in doubt, and thy belief 
    Stagger, though here I sit and sing, within 
    The pale of truth, where falsehood never came. 
    The rest, who lost the heavenly light revealed, 
    Not wishing to retain God in their minds, 
    In darkness wandered on: yet could they not, 
    Though moral night around them drew her pall 
    Of blackness, rest in utter unbelief. 
    The voice within, the voice of God, that nought 
    Could bribe to sleep, though steeped in sorceries 
    Of Hell, and much abused by whisperings 
    Of Evil Spirits in the dark, announced 
    A day of judgment, and a judge,—a day 
    Of misery, or bliss;—and being ill 
    At ease, for gods they chose them stocks and stones, 
    Reptiles, and weeds, and beasts, and creeping things, 
    And Spirits accursed—ten thousand Deities! 
    (Imagined worse than he who craved their peace,) 
    And bowing, worshipped these as best beseemed, 
    With midnight revelry obscene and loud, 
    With dark, infernal, devilish ceremonies, 
    And horrid sacrifice of human flesh, 
    That made the fair heavens blush. So bad was Sin! 
    So lost, so ruined, so depraved was man!— 
    Created first in God's own image fair! 
    Oh, cursed, cursed Sin! traitor to God, 
    And ruiner of man! mother of Wo, 
    And Death, and Hell,—wretched, yet seeking worse: 
    Polluted most, yet wallowing in the mire; 
    Most mad, yet drinking Frenzy's giddy cup; 
    Depth ever deepening, darkness darkening still; 
    Folly for wisdom, guilt for innocence; 
    Anguish for rapture, and for hope despair; 
    Destroyed destroying; in tormenting pained; 
    Unawed by wrath; by mercy unreclaimed; 
    Thing most unsightly, most forlorn, most sad— 
    Thy time on earth is past, thy war with God 
    And holiness: but who, oh who shall tell, 
    Thy unrepentable and ruinous thoughts? 
    Thy sighs, thy groans? Who reckon thy burning tears, 
    And damned looks of everlasting grief, 
    Where now, with those who took their part with thee, 
    Thou sitt'st in Hell, gnawed by the eternal Worm— 
    To hurt no more, on all the holy hills? 
    That those, deserting once the lamp of truth, 
    Should wander ever on, from worse to worse 
    Erroneously, thy wonder needs not ask: 
    But that enlightened, reasonable men, 
    Knowing themselves accountable, to whom 
    God spoke from heaven, and by his servants warned, 
    Both day and night, with earnest, pleading voice, 
    Of retribution equal to their works, 
    Should persevere in evil, and be lost— 
    This strangeness, this unpardonable guilt, 
    Demands an answer, which my song unfolds 
    In part directly, but hereafter more, 
    To satisfy thy wonder, thou shalt learn, 
    Inferring much from what is yet to sing. 
    Know then, of men who sat in highest place 
    Exalted, and for sin by others done 
    Were chargeable, the king and priest were chief. 
    Many were faithful, holy, just, upright, 
    Faithful to God and man—reigning renowned 
    In righteousness, and, to the people, loud 
    And fearless, speaking all the words of life. 
    These at the judgment-day, as thou shalt hear, 
    Abundant harvest reaped; but many too, 
    Alas, how many! famous now in Hell, 
    Were wicked, cruel, tyrannous, and vile; 
    Ambitious of themselves, abandoned, mad; 
    And still from servants hasting to be gods, 
    Such gods as now they serve in Erebus. 
    I pass their lewd example by, that led 
    So many wrong, for courtly fashion lost, 
    And prove them guilty of one crime alone. 
    Of every wicked ruler, prince supreme, 
    Or magistrate below, the one intent, 
    Purpose, desire, and struggle day and night, 
    Was evermore to wrest the crown from off 
    Messiah's head, and put it on his own; 
    And in His place give spiritual laws to men; 
    To bind religion—free by birth, by God, 
    And nature free, and made accountable 
    To none but God—behind the wheels of state; 
    To make the holy altar, where the Prince 
    Of life incarnate bled to ransom man, 
    A footstool to the throne; for this they met, 
    Assembled, counselled, meditated, planned, 
    Devised in open and secret; and for this 
    Enacted creeds of wondrous texture, creeds 
    The Bible never owned, unsanctioned too, 
    And reprobate in heaven; but by the power 
    That made, (exerted now in gentler form, 
    Monopolizing rights and privileges, 
    Equal to all, and waving now the sword 
    Of persecution fierce, tempered in hell,) 
    Forced on the conscience of inferior men: 
    The conscience that sole monarchy in man, 
    Owing allegiance to no earthly prince; 
    Made by the edict of creation free; 
    Made sacred, made above all human laws; 
    Holding of heaven alone; of most divine, 
    And indefeasible authority; 
    An individual sovereignty, that none 
    Created might, unpunished, bind or touch; 
    Unbound, save by the eternal laws of God, 
    And unamenable to all below. 
    Thus did the uncircumcised potentates 
    Of earth debase religion in the sight 
    Of those they ruled—who, looking up, beheld 
    The fair celestial gift despised, enslaved; 
    And, mimicking the folly of the great, 
    With prompt docility despised her too. 
    The prince or magistrate, however named 
    Or praised, who knowing better, acted thus, 
    Was wicked, and received, as he deserved, 
    Damnation. But the unfaithful priest, what tongue 
    Enough shall execrate? His doctrine may 
    Be passed, tho' mixed with most unhallowed leaven, 
    That proved to those who foolishly partook, 
    Eternal bitterness:—but this was still 
    His sin—beneath what cloak soever veiled, 
    His ever growing and perpetual sin, 
    First, last, and middle thought, whence every wish, 
    Whence every action rose, and ended both— 
    To mount to place, and power of worldly sort; 
    To ape the gaudy pomp and equipage 
    Of earthly state, and on his mitred brow 
    To place a royal crown: for this he sold 
    The sacred truth to him who most would give 
    Of titles, benefices, honours, names; 
    For this betrayed his Master; and for this 
    Made merchandise of the immortal souls 
    Committed to his care—this was his sin. 
    Of all who office held unfairly, none 
    Could plead excuse; he least, and last of all. 
    By solemn, awful ceremony, he 
    Was set apart to speak the truth entire, 
    By action, and by word; and round him stood 
    The people, from his lips expecting knowledge; 
    One day in seven, the Holy Sabbath termed, 
    They stood; for he had sworn in face of God 
    And man, to deal sincerely with their souls; 
    To preach the gospel for the gospel's sake; 
    Had sworn to hate and put away all pride, 
    All vanity, all love of earthly pomp; 
    To seek all mercy, meekness, truth, and grace; 
    And being so endowed himself, and taught, 
    In them like works of holiness to move; 
    Dividing faithfully the word of life. 
    And oft indeed the word of life he taught; 
    But practising, as thou hast heard, who could 
    Believe? Thus was religion wounded sore 
    At her own altars, and among her friends. 
    The people went away, and like the priest, 
    Fulfilling what the prophet spoke before, 
    For honour strove, and wealth, and place, as if 
    The preacher had rehearsed an idle tale. 
    The enemies of God rejoiced, and loud 
    The unbeliever laughed, boasting a life 
    Of fairer character than his, who owned, 
    For king and guide, the undefiled One. 
    Most guilty, villanous, dishonest man! 
    Wolf in the clothing of the gentle lamb! 
    Dark traitor in Messiah's holy camp! 
    Leper in saintly garb!—assassin masked 
    In Virtue's robe! vile hypocrite accursed! 
    I strive in vain to set his evil forth. 
    The words that should sufficiently accurse, 
    And execrate such reprobate, had need 
    Come glowing from the lips of eldest hell. 
    Among the saddest in the den of wo, 
    Thou saw'st him saddest, 'mong the damned, most damned. 
    But why should I with indignation burn, 
    Not well beseeming here, and long forgot? 
    Or why one censure for another's sin? 
    Each had his conscience, each his reason, will, 
    And understanding, for himself to search, 
    To choose, reject, believe, consider, act: 
    And God proclaimed from heaven, and by an oath 
    Confirmed, that each should answer for himself; 
    And as his own peculiar work should be, 
    Done by his proper self, should live, or die. 
    But sin, deceitful and deceiving still, 
    Had gained the heart, and reason led astray. 
    A strange belief, that leaned its idiot back 
    On folly's topmost twig—belief that God, 
    Most wise, had made a world, had creatures made, 
    Beneath his care to govern, and protect,— 
    Devoured its thousands. Reason, not the true, 
    Learned, deep, sober, comprehensive, sound; 
    But bigoted, one-eyed, short-sighted Reason, 
    Most zealous, and sometimes, no doubt, sincere— 
    Devoured its thousands. Vanity to be 
    Renowned for creed eccentrical—devoured 
    It's thousands: but a lazy, corpulent, 
    And over-credulous faith, that leaned on all 
    It met, nor asked if 'twas a reed or oak; 
    Stepped on, but never earnestly inquired 
    Whether to heaven or hell the journey led— 
    Devoured its tens of thousands, and its hands 
    Made reddest in the precious blood of souls. 
    In Time's pursuits men ran till out of breath. 
    The astronomer soared up, and counted stars, 
    And gazed, and gazed upon the Heaven's bright face, 
    Till he dropt down dim-eyed into the grave: 
    The numerist in calculations deep 
    Grew gray: the merchant at his desk expired: 
    The statesman hunted for another place, 
    Till death o'ertook him, and made him his prey: 
    The miser spent his eldest energy, 
    In grasping for another mite: the scribe 
    Rubbed pensively his old and withered brow, 
    Devising new impediments to hold 
    In doubt the suit that threatened to end too soon: 
    The priest collected tithes, and pleaded rights 
    Of decimation to the very last. 
    In science, learning, all philosophy, 
    Men laboured all their days, and laboured hard, 
    And dying, sighed how little they had done: 
    But in religion they at once grew wise. 
    A creed in print, tho' never understood; 
    A theologic system on the shelf, 
    Was spiritual lore enough, and served their turn; 
    But served it ill. They sinned, and never knew; 
    For what the Bible said of good and bad, 
    Of holiness and sin, they never asked. 
    Absurd—prodigiously absurd, to think 
    That man's minute and feeble faculties, 
    Even in the very childhood of his being, 
    With mortal shadows dimmed, and wrapt around, 
    Could comprehend at once the mighty scheme, 
    Where rolled the ocean of eternal love; 
    Where wisdom infinite its master stroke 
    Displayed; and where omnipotence, opprest, 
    Did travel in the greatness of its strength; 
    And everlasting justice lifted up 
    The sword to smite the guiltless Son of God; 
    And mercy smiling bade the sinner go! 
    Redemption is the science, and the song 
    Of all eternity: archangels day 
    And night into its glories look; the saints, 
    The elders round the throne, old in the years 
    Of heaven, examine it perpetually; 
    And every hour, get clearer, ampler views 
    Of right and wrong—see virtue's beauty more; 
    See vice more utterly depraved, and vile; 
    And this with a more perfect hatred hate; 
    That daily love with a more perfect love. 
    But whether I for man's perdition blame 
    Office administered amiss; pursuit 
    Of pleasure false; perverted reason blind; 
    Or indolence that ne'er inquired; I blame 
    Effect and consequence; the branch, the leaf. 
    Who finds the fount and bitter root, the first 
    And guiltiest cause whence sprung this endless wo, 
    Must deep descend into the human heart, 
    And find it there. Dread passion! making men 
    On earth, and even in hell, if Mercy yet 
    Would stoop so low, unwilling to be saved, 
    If saved by grace of God—Hear, then in brief, 
    What peopled hell, what holds its prisoners there. 
    Pride, self-adoring pride, was primal cause 
    Of all sin past, all pain, all wo to come. 
    Unconquerable pride! first, eldest sin— 
    Great fountain-head of evil—highest source, 
    Whence flowed rebellion 'gainst the Omnipotent, 
    Whence hate of man to man, and all else ill. 
    Pride at the bottom of the human heart 
    Lay, and gave root and nourishment to all 
    That grew above. Great ancestor of vice! 
    Hate, unbelief, and blasphemy of God; 
    Envy and slander; malice and revenge; 
    And murder, and deceit, and every birth 
    Of damned sort, was progeny of pride. 
    It was the ever-moving, acting force, 
    The constant aim, and the most thirsty wish 
    Of every sinner unrenewed, to be 
    A god:—in purple or in rags, to have 
    Himself adored: whatever shape or form 
    His actions took; whatever phrase he threw 
    About his thoughts, or mantle o'er his life, 
    To be the highest, was the inward cause 
    Of all—the purpose of the heart to be 
    Set up, admired, obeyed. But who would bow 
    The knee to one who served and was dependent? 
    Hence man's perpetual struggle, night and day, 
    To prove he was his own proprietor, 
    And independent of his God, that what 
    He had might be esteemed his own, and praised 
    As such—He laboured still, and tried to stand 
    Alone unpropped—to be obliged to none; 
    And in the madness of his pride he bade 
    His God farewell, and turned away to be 
    A god himself; resolving to rely, 
    Whatever came, upon his own right hand. 
    O desperate frenzy! madness of the will! 
    And drunkenness of the heart! that nought could quench 
    But floods of wo, poured from the sea of wrath, 
    Behind which mercy set. To think to turn 
    The back on life original, and live— 
    The creature to set up a rival throne 
    In the Creator's realm—to deify 
    A worm—and in the sight of God be proud— 
    To lift an arm of flesh against the shafts 
    Of the Omnipotent, and midst his wrath 
    To seek for happiness—insanity 
    Most mad! guilt most complete! Seest thou those worlds 
    That roll at various distance round the throne 
    Of God, innumerous, and fill the calm 
    Of heaven with sweetest harmony, when saints 
    And angels sleep—as one of these, from love 
    Centripetal withdrawing, and from light, 
    And heat, and nourishment cut off, should rush 
    Abandoned o'er the line that runs between 
    Create and increate; from ruin driven 
    To ruin still, thro' the abortive waste: 
    So pride from God drew off the bad; and so 
    Forsaken of him, he lets them ever try 
    Their single arm against the second death; 
    Amidst vindictive thunders lets them try 
    The stoutness of their heart; and lets them try 
    To quench their thirst amidst the unfading fire; 
    And to reap joy where he has sown despair: 
    To walk alone unguided, unbemoaned, 
    Where Evil dwells, and Death, and moral Night; 
    In utter emptiness to find enough; 
    In utter dark find light; and find repose 
    Where God with tempest plagues for evermore: 
    For so they wished it, so did pride desire. 
    Such was the cause that turned so many off 
    Rebelliously from God, and led them on 
    From vain to vainer still, in endless chase. 
    And such the cause that made so many cheeks 
    Pale, and so many knees to shake, when men 
    Rose from the grave; as thou shalt hear anon. 





    The Course Of Time. Book III.

    Behold'st thou yonder, on the crystal sea, 
    Beneath the throne of God, an image fair, 
    And in its hand a mirror large and bright!— 
    'Tis truth, immutable, eternal truth, 
    In figure emblematical expressed. 
    Before it Virtue stands, and smiling sees, 
    Well pleased, in her reflected soul, no spot. 
    The sons of heaven, archangel, seraph, saint, 
    There daily read their own essential worth;
    And as they read, take place among the just; 
    Or high, or low, each as his value seems. 
    There each his certain interest learns, his true 
    Capacity; and going thence, pursues, 
    Unerringly thro' all the tracts of thought, 
    As God ordains, best ends by wisest means. 
    The Bible held this mirror's place on earth: 
    But, few would read, or, reading, saw themselves. 
    The chase was after shadows, phantoms strange, 
    That in the twilight walked of Time, and mocked 
    The eager hunt, escaping evermore; 
    Yet with so many promises and looks 
    Of gentle sort, that he whose arms returned 
    Empty a thousand times, still stretched them out, 
    And grasping, brought them back again unfilled. 
    In rapid outline thou hast heard of man; 
    His death; his offered life; that life by most 
    Despised; the Star of God—the Bible, scorned, 
    That else to happiness and heaven had led, 
    And saved my lyre from narrative of wo. 
    Hear now more largely of the ways of Time; 
    The fond pursuits and vanities of men. 
    Love God, love truth, love virtue, and be happy:— 
    These were the words first uttered in the ear 
    Of every being rational made, and made 
    For thought, or word, or deed accountable. 
    Most men the first forgot, the second none. 
    Whatever path they took, by hill or vale, 
    By night or day, the universal wish, 
    The aim, and sole intent, was happiness: 
    But, erring from the heaven-appointed path, 
    Strange tracks indeed they took through barren wastes, 
    And up the sandy mountain climbing toiled, 
    Which pining lay beneath the curse of God, 
    And nought produced: yet did the traveller look, 
    And point his eye before him greedily, 
    As if he saw some verdant spot, where grew 
    The heavenly flower, where sprung the well of life, 
    Where undisturbed felicity reposed; 
    Though Wisdom's eye no vestige could discern, 
    That happiness had ever passed that way. 
    Wisdom was right: for still the terms remained 
    Unchanged, unchangeable; the terms on which 
    True peace was given to man; unchanged as God, 
    Who, in his own essential nature, binds 
    Eternally to virtue happiness; 
    Nor lets them part through all his Universe. 
    Philosophy, as thou shalt hear, when she 
    Shall have her praise—her praise and censure too, 
    Did much, refining and exalting man; 
    But could not nurse a single plant that bore 
    True happiness.—From age to age she toiled; 
    Shed from her eyes the mist that dimmed them still; 
    Looked forth on man; explored the wild and tame, 
    The savage and polite, the sea and land, 
    And starry heavens; and then retired far back 
    To meditation's silent shady seat; 
    And there sat pale, and thoughtfully, and weighed 
    With wary, most exact and scrupulous care, 
    Man's nature, passions, hopes, propensities, 
    Relations and pursuits, in reason's scale; 
    And searched and weighed, and weighed and searched again, 
    And many a fair and goodly volume wrote, 
    That seemed well worded too, wherein were found 
    Uncountable receipts, pretending each, 
    If carefully attended to, to cure 
    Mankind of folly;—to root out the briers 
    And thorns, and weeds that choked the growth of joy;— 
    And showing too, in plain and decent phrase, 
    Which sounded much like wisdom's, how to plant, 
    To shelter, water, culture, prune, and rear 
    The tree of happiness; and oft their plans 
    Were tried;—but still the fruit was green and sour. 
    Of all the trees that in Earth's vineyard grew, 
    And with their clusters tempted man to pull 
    And eat,—one tree, one tree alone, the true 
    Celestial manna bore which filled the soul, 
    The tree of Holiness—of heavenly seed, 
    A native of the skies; tho' stunted much, 
    And dwarfed, by Time's cold, damp, ungenial soil, 
    And chilling winds, yet yielding fruit so pure, 
    So nourishing and sweet, as, on his way, 
    Refreshed the pilgrim; and begot desire 
    Unquenchable to climb the arduous path 
    To where her sister plants, in their own clime, 
    Around the fount, and by the stream of life, 
    Blooming beneath the Sun that never sets,— 
    Bear fruit of perfect relish fully ripe. 
    To plant this tree, uprooted by the fall, 
    To earth the Son of God descended, shed 
    His precious blood; and on it evermore, 
    From off his living wings, the Spirit shook 
    The dews of heaven, to nurse and hasten its growth. 
    Nor was this care, this infinite expense, 
    Not needed to secure the holy plant. 
    To root it out, and wither it from earth, 
    Hell strove with all its strength, and blew with all 
    Its blasts; and Sin, with cold consumptive breath, 
    Involved it still in clouds of mortal damp. 
    Yet did it grow, thus kept, protected thus; 
    And bear the only fruit of true delight; 
    The only fruit worth plucking under heaven. 
    But, few, alas! the holy plant could see, 
    For heavy mists that Sin around it threw 
    Perpetually; and few the sacrifice 
    Would make by which alone its clusters stooped, 
    And came within the reach of mortal man. 
    For this, of him who would approach and eat, 
    Was rigorously exacted to the full:— 
    To tread and bruise beneath the foot, the world 
    Entire; its prides, ambitions, hopes, desires; 
    Its gold, and all its broidered equipage; 
    To loose its loves and friendships from the heart, 
    And cast them off; to shut the ear against 
    Its praise, and all its flatteries abhor; 
    And having thus behind him thrown what seemed 
    So good and fair—then must he lowly kneel, 
    And with sincerity, in which the Eye 
    That slumbers not, nor sleeps, could see no lack, 
    This prayer pray:—“Lord God! thy will be done; 
    Thy holy will, howe'er it cross my own.” 
    Hard labour this for flesh and blood! too hard 
    For most it seemed: so, turning, they the tree 
    Derided, as mere bramble, that could bear 
    No fruit of special taste; and so set out 
    Upon ten thousand different routes to seek 
    What they had left behind; to seek what they 
    Had lost—for still as something once possest, 
    And lost, true happiness appeared: all thought 
    They once were happy; and even while they smoked 
    And panted in the chase—believed themselves 
    More miserable to-day than yesterday— 
    To-morrow than to-day. When youth complained, 
    The ancient sinner shook his hoary head, 
    As if he meant to say: Stop till you come 
    My length,and then you may have cause to sigh. 
    At twenty, cried the boy, who now had seen 
    Some blemish in his joys: How happily 
    Plays yonder child that busks the mimic babe, 
    And gathers gentle flowers, and never sighs. 
    At forty in the fervour of pursuit, 
    Far on in disappointment's dreary vale, 
    The grave and sage-like man looked back upon 
    The stripling youth of plump unseared hope, 
    Who galloped gay and briskly up behind— 
    And moaning wished himself eighteen again. 
    And he of threescore years and ten, in whose 
    Chilled eye, fatigued with gaping after hope, 
    Earth's freshest verdure seemed but blasted leaves,— 
    Praised childhood, youth and manhood, and denounced 
    Old age alone as barren of all joy. 
    Decisive proof that men had left behind 
    The happiness they sought, and taken a most 
    Erroneous path; since every step they took 
    Was deeper mire. Yet did they onward run— 
    Pursuing Hope that danced before them still, 
    And beckoned them to proceed—and with their hands, 
    That shook and trembled piteously with age, 
    Grasped at the lying Shade, even till the Earth 
    Beneath them broke, and wrapt them in the grave. 
    Sometimes indeed when wisdom in their ear 
    Whispered, and with its disenchanting wand 
    Effectually touched the sorcery of their eyes, 
    Directly pointing to the holy Tree, 
    Where grew the food they sought, they turned, surprised 
    That they had missed so long what now they found. 
    As one upon whose mind some new and rare 
    Idea glances, and retires as quick, 
    Ere memory have time to write it down; 
    Stung with the loss, into a thoughtful cast, 
    He throws his face, and rubs his vexed brow; 
    Searches each nook and corner of his soul 
    With frequent care; reflects, and re-reflects, 
    And tries to touch relations that may start 
    The fugitive again; and oft is foiled; 
    Till something like a seeming chance, or flight 
    Of random fancy, when expected least, 
    Calls back the wandered thought—long sought in vain: 
    Then does uncommon joy fill all his mind; 
    And still he wonders, as he holds it fast, 
    What lay so near he could not sooner find: 
    So did the man rejoice, when from his eye 
    The film of folly fell, and what he day 
    And night, and far and near, had idly searched, 
    Sprung up before him suddenly displayed; 
    So wondered why he missed the tree so long. 
    But, few returned from folly's giddy chase. 
    Few heard the voice of wisdom, or obeyed. 
    Keen was the search, and various and wide; 
    Without, within, along the flowery vale, 
    And up the rugged cliff, and on the top 
    Of mountains high, and on the ocean wave. 
    Keen was the search, and various and wide, 
    And ever and anon a shout was heard: 
    Ho! here's the tree of life; come, eat, and live! 
    And round the new discoverer quick they flocked 
    In multitudes, and plucked, and with great haste 
    Devoured; and sometimes in the lips 'twas sweet, 
    And promised well; but in the belly, gall. 
    Yet after him that cried again: Ho! here's 
    The tree of life; again they ran, and pulled, 
    And chewed again, and found it bitter still. 
    From disappointment on to disappointment, 
    Year after year, age after age pursued: 
    The child, the youth, the hoary headed man, 
    Alike pursued, and ne'er grew wise: for it 
    Was folly's most peculiar attribute, 
    And native act, to make experience void. 
    But hastily as pleasures tasted turned 
    To loathing and disgust, they needed not 
    Even such experiment to prove them vain. 
    In hope or in possession, Fear, alike, 
    Boding disaster, stood. Over the flower 
    Of fairest sort, that bloomed beneath the sun, 
    Protected most, and sheltered from the storm, 
    The Spectre, like a dark and thunderous cloud, 
    Hung dismally, and threatened, before the hand 
    Of him that wished, could pull it, to descend, 
    And o'er the desert drive its withered leaves; 
    Or being pulled, to blast it unenjoyed, 
    While yet he gazed upon its loveliness, 
    And just began to drink its fragrance up. 
    Gold many hunted, sweat and bled for gold; 
    Waked all the night, and laboured all the day. 
    And what was this allurement, dost thou ask? 
    A dust dug from the bowels of the earth, 
    Which, being cast into the fire, came out 
    A shining thing that fools admired, and called 
    A god; and in devout and humble plight 
    Before it kneeled, the greater to the less. 
    And on its altar sacrificed ease, peace, 
    Truth, faith, integrity; good conscience, friends, 
    Love, charity, benevolence, and all 
    The sweet and tender sympathies of life; 
    And to complete the horrid murderous rite, 
    And signalize their folly, offered up 
    Their souls, and an eternity of bliss, 
    To gain them—what? an hour of dreaming joy; 
    A feverish hour that hasted to be done, 
    And ended in the bitterness of wo. 
    Most for the luxuries it bought—the pomp, 
    The praise, the glitter, fashion, and renown, 
    This yellow phantom followed and adored. 
    But there was one in folly farther gone; 
    With eye awry, incurable and wild, 
    The laughing-stock of devils and of men, 
    And by his guardian angel quite given up— 
    The miser, who with dust inanimate 
    Held wedded intercourse. Ill guided wretch! 
    Thou mightst have seen him at the midnight hour, 
    When good men slept, and in light winged dreams 
    Ascended up to God,—in wasteful hall, 
    With vigilance and fasting worn to skin 
    And bone, and wrapt in most debasing rags,— 
    Thou mightst have seen him bending o'er his heaps, 
    And holding strange communion with his gold; 
    And as his thievish fancy seemed to hear 
    The night-man's foot approach, starting alarmed, 
    And in his old, decrepit, withered hand, 
    That palsy shook, grasping the yellow earth 
    To make it sure. Of all God made upright, 
    And in their nostrils breathed a living soul, 
    Most fallen, most prone, most earthy, most debased. 
    Of all that sold Eternity for Time 
    None bargained on so easy terms with death. 
    Illustrious fool! Nay, most inhuman wretch! 
    He sat among his bags, and with a look 
    Which hell might be ashamed of, drove the poor 
    Away unalmsed; and midst abundance died— 
    Sorest of evils! died of utter want. 
    Before this Shadow in the vales of earth, 
    Fools saw another glide, which seemed of more 
    Intrinsic worth. Pleasure her name—good name 
    Tho' ill applied. A thousand forms she took, 
    A thousand garbs she wore; in every age 
    And clime changing, as in her votaries changed 
    Desire: but, inwardly, the same in all. 
    Her most essential lineaments we trace; 
    Her general features every where alike. 
    Of comely form she was, and fair of face; 
    And underneath her eyelids sat a kind 
    Of witching sorcery that nearer drew 
    Whoever with unguarded look beheld; 
    A dress of gaudy hue loosely attired 
    Her loveliness; her air and manner frank, 
    And seeming free of all disguise; her song 
    Enchanting; and her words which sweetly dropt, 
    As honey from the comb, most large of promise, 
    Still prophesying days of new delight, 
    And rapturous nights of undecaying joy. 
    And in her hand, where'er she went, she held 
    A radiant Cup that seemed of nectar full— 
    And by her side danced fair delusive Hope. 
    The fool pursued enamoured, and the wise 
    Experienced man who reasoned much, and thought, 
    Was sometimes seen laying his wisdom down, 
    And vying with the stripling in the chase. 
    Nor wonder thou! for she was really fair; 
    Decked to the very taste of flesh and blood. 
    And many thought her sound within; and gay 
    And healthy at the heart: but thought amiss: 
    For she was full of all disease; her bones 
    Were rotten: consumption licked her blood, and drank 
    Her marrow up; her breath smelled mortally; 
    And in her bowels plague and fever lurked; 
    And in her very heart, and reins and life, 
    Corruption's worm gnawed greedily unseen. 
    Many her haunts: thou mightst have seen her now 
    With Indolence, lolling on the mid-day couch, 
    And whispering drowsy words; and now at dawn, 
    Loudly and rough, joining the sylvan horn; 
    Or sauntering in the park, and to the tale 
    Of slander giving ear; or sitting fierce, 
    Rude, blasphemous, malicious, raving, mad, 
    Where fortune to the fickle die was bound. 
    But chief she loved the scene of deep debauch, 
    Where revelry, and dance, and frantic song, 
    Disturbed the sleep of honest men. And where 
    The drunkard sat, she entered in, well pleased, 
    With eye brimful of wanton mirthfulness, 
    And urged him still to fill another cup. 
    And at the shadowy twilight—in the dark 
    And gloomy night, I looked, and saw her come 
    Abroad, arrayed in harlot's soft attire; 
    And walk without in every street, and lie 
    In wait at every corner, full of guile. 
    And as the unwary youth of simple heart, 
    And void of understanding, passed, she caught 
    And kissed him, and with lips of lying said: 
    I have peace-offerings with me; I have paid 
    My vows this day; and therefore came I forth 
    To meet thee, and to seek thee diligently, 
    To seek thy face, and I have found thee here. 
    My bed is decked with robes of tapestry, 
    With carved work, and sheets of linen fine; 
    Perfumed with aloes, myrrh, and cinnamon. 
    Sweet are stolen waters! pleasant is the bread 
    In secret eaten! the goodman is from home. 
    Come, let us take our fill of love till morn 
    Awake; let us delight ourselves with loves. 
    With much fair speech she caused the youth to yield; 
    And forced him with the flattering of her tongue. 
    I looked, and saw him follow to her house, 
    As goes the ox to slaughter; as the fool 
    To the correction of the stocks; or bird 
    That hastes into the subtle fowler's snare, 
    And knows not, simple thing, 'tis for its life. 
    I saw him enter in; and heard the door 
    Behind them shut; and in the dark, still night, 
    When God's unsleeping eye alone can see, 
    He went to her adulterous bed. At morn 
    I looked, and saw him not among the youths: 
    I heard his father mourn, his mother weep: 
    For none returned that went with her. The dead 
    Were in her house; her guests in depths of hell: 
    She wove the winding-sheet of souls, and laid 
    Them in the urn of everlasting death. 
    Such was the Shadow fools pursued on earth, 
    Under the name of pleasure,—fair outside, 
    Within corrupted, and corrupting still: 
    Ruined, and ruinous: her sure reward, 
    Her total recompence was still, as he, 
    The bard, recorder of Earth's Seasons, sung, 
    “Vexation, disappointment, and remorse.” 
    Yet at her door the young and old, and some 
    Who held high character among the wise, 
    Together stood,—and strove among themselves, 
    Who first should enter, and be ruined first. 
    Strange competition of immortal souls! 
    To sweat for death! to strive for misery! 
    But think not Pleasure told her end was death. 
    Even human folly then had paused at least, 
    And given some signs of hesitation; nor 
    Arrived so hot, and out of breath at wo. 
    Though contradicted every day by facts, 
    That sophistry itself would stumble o'er, 
    And to the very teeth a liar proved 
    Ten thousand times, as if unconscious still 
    Of inward blame, she stood, and waved her hand, 
    And pointed to her bower, and said to all 
    Who passed: Take yonder flowery path; my steps 
    Attend; I lead the smoothest way to heaven; 
    This world receive as surety for the next. 
    And many simple men, most simple, tho' 
    Renowned for learning much, and wary skill, 
    Believed, and turned aside, and were undone. 
    Another leaf of finished Time we turn, 
    And read of Fame, terrestrial Fame, which died, 
    And rose not at the Resurrection morn. 
    Not that by virtue earned, the true renown, 
    Begun on earth, and lasting in the skies, 
    Worthy the lofty wish of seraphim,— 
    The approbation of the Eye that sees 
    The end from the beginning, sees from cause 
    To most remote effect: of it we read 
    In book of God's remembrance, in the book 
    Of life, from which the quick and dead were judged; 
    The book that lies upon the throne, and tells 
    Of glorious acts by saints and angels done; 
    The record of the holy, just, and good. 
    Of all the phantoms fleeting in the mist 
    Of Time, tho' meagre all, and ghostly thin, 
    Most unsubstantial, unessential shade, 
    Was earthly Fame. She was a voice alone, 
    And dwelt upon the noisy tongues of men. 
    She never thought; but gabbled ever on; 
    Applauding most what least deserved applause: 
    The motive, the result was nought to her: 
    The deed alone, tho' dyed in human gore, 
    And steeped in widow's tears, if it stood out 
    The prominent display, she talked of much, 
    And roared around it with a thousand tongues. 
    As changed the wind her organ, so she changed 
    Perpetually; and whom she praised to-day, 
    Vexing his ear with acclamations loud, 
    To-morrow blamed, and hissed him out of sight. 
    Such was her nature, and her practice such: 
    But, O! her voice was sweet to mortal ears; 
    And touched so pleasantly the strings of pride 
    And vanity, which in the heart of man 
    Were ever strung harmonious to her note, 
    That many thought, to live without her song 
    Was rather death than life: to live unknown, 
    Unnoticed, unrenowned! to die unpraised! 
    Unepitaphed! to go down to the pit, 
    And moulder into dust among vile worms! 
    And leave no whispering of a name on earth! 
    Such thought was cold about the heart, and chilled 
    The blood. Who could endure it? who could choose, 
    Without a struggle, to be swept away 
    From all remembrance? and have part no more 
    With living men? Philosophy failed here; 
    And self-approving pride. Hence it became 
    The aim of most, and main pursuit, to win 
    A name—to leave some vestige as they passed, 
    That following ages might discern they once 
    Had been on earth, and acted something there. 
    Many the roads they took, the plans they tried. 
    The man of science to the shade retired, 
    And laid his head upon his hand, in mood 
    Of awful thoughtfulness; and dived, and dived 
    Again—deeper and deeper still, to sound 
    The cause remote—resolved, before he died, 
    To make some grand discovery, by which 
    He should be known to all posterity. 
    And in the silent vigils of the night, 
    When uninspired men reposed, the bard, 
    Ghastly of countenance, and from his eye 
    Oft streaming wild unearthly fire, sat up; 
    And sent imagination forth; and searched 
    The far and near—heaven, earth, and gloomy hell— 
    For fiction new, for thought, unthought before; 
    And when some curious rare idea peered 
    Upon his mind, he dipped his hasty pen, 
    And by the glimmering lamp, or moonlight beam, 
    That thro' his lattice peeped, wrote fondly down 
    What seemed in truth imperishable song. 
    And sometimes too, the reverend divine, 
    In meditation deep of holy things, 
    And vanities of Time, heard Fame's sweet voice 
    Approach his ear—and hang another flower, 
    Of earthly sort, about the sacred truth; 
    And ventured whiles to mix the bitter text, 
    With relish suited to the sinner's taste. 
    And oft-times too, the simple hind, who seemed 
    Ambitionless, arrayed in humble garb, 
    While round him spreading, fed his harmless flock, 
    Sitting was seen, by some wild warbling brook, 
    Carving his name upon his favourite staff; 
    Or, in ill-favoured letters, tracing it 
    Upon the aged thorn; or on the face 
    Of some conspicuous oft frequented stone, 
    With persevering wondrous industry; 
    And hoping, as he toiled amain, and saw 
    The characters take form, some other wight, 
    Long after he was dead, and in the grave, 
    Should loiter there at noon and read his name. 
    In purple some, and some in rags, stood forth 
    For reputation: some displayed a limb 
    Well-fashioned: some of lowlier mind, a cane 
    Of curious workmanship, and marvellous twist: 
    In strength some sought it, and in beauty more. 
    Long, long the fair one laboured at the glass, 
    And, being tired, called in auxiliar skill, 
    To have her sails, before she went abroad, 
    Full spread, and nicely set, to catch the gale 
    Of praise. And much she caught, and much deserved, 
    When outward loveliness was index fair 
    Of purity within: but oft, alas! 
    The bloom was on the skin alone; and when 
    She saw, sad sight! the roses on her cheek 
    Wither, and heard the voice of fame retire 
    And die away, she heaved most piteous sighs, 
    And wept most lamentable tears; and whiles, 
    In wild delirium, made rash attempt, 
    Unholy mimickry of Nature's work! 
    To re-create, with frail and mortal things, 
    Her wither'd face. Attempt how fond and vain! 
    Her frame itself, soon mouldered down to dust; 
    And in the land of deep forgetfulness, 
    Her beauty and her name were laid beside 
    Eternal silence, and the loathsome worm; 
    Into whose darkness flattery ventured not; 
    Where none had ears to hear the voice of Fame. 
    Many the roads they took, the plans they tried. 
    And awful oft the wickedness they wrought. 
    To be observed, some scrambled up to thrones, 
    And sat in vestures dripping wet with gore. 
    The warrior dipped his sword in blood, and wrote 
    His name on lands and cities desolate. 
    The rich bought fields, and houses built, and raised 
    The monumental piles up to the clouds, 
    And called them by their names. And, strange to tell! 
    Rather than be unknown, and pass away 
    Obscurely to the grave, some, small of soul, 
    That else had perished unobserved, acquired 
    Considerable renown by oaths profane, 
    By jesting boldly with all sacred things, 
    And uttering fearlessly whate'er occurred;— 
    Wild, blasphemous, perditionable thoughts, 
    That Satan in them moved; by wiser men 
    Suppressed, and quickly banished from the mind. 
    Many the roads they took, the plans they tried: 
    But all in vain. Who grasped at earthly fame, 
    Grasped wind: nay worse, a serpent grasped, that thro' 
    His hand slid smoothly, and was gone; but left 
    A sting behind which wrought him endless pain: 
    For oft her voice was old Abaddon's lure, 
    By which he charmed the foolish soul to death. 
    So happiness was sought in pleasure, gold, 
    Renown—by many sought. But should I sing 
    Of all the trifling race, my time, thy faith, 
    Would fail—of things erectly organised, 
    And having rational, articulate voice, 
    And claiming outward brotherhood with man,— 
    Of him that laboured sorely, in his sweat 
    Smoking afar, then hurried to the wine, 
    Deliberately resolving to be mad: 
    Of him who taught the ravenous bird to fly 
    This way or that, thereby supremely blest: 
    Or rode in fury with the howling pack, 
    Affronting much the noble animal, 
    He spurred into such company: of him 
    Who down into the bowels of the earth 
    Descended deeply, to bring up the wreck 
    Of some old earthen ware, which having stowed, 
    With every proper care, he home returned 
    O'er many a sea, and many a league of land, 
    Triumphantly to show the marvellous prize: 
    And him that vexed his brain, and theories built 
    Of gossamer upon the brittle winds; 
    Perplexed exceedingly why shells were found 
    Upon the mountain tops; but wondering not 
    Why shells were found at all, more wondrous still! 
    Of him who strange enjoyment took in tales 
    Of fairy folk, and sleepless ghosts, and sounds 
    Unearthly, whispering in the ear of night 
    Disastrous things: and him who still foretold 
    Calamity which never came, and lived 
    In terror all his days of comets rude, 
    That should unmannerly and lawless drive 
    Athwart the path of Earth, and burn mankind: 
    As if the appointed hour of doom, by God 
    Appointed, ere its time should come: as if 
    Too small the number of substantial ills, 
    And real fears to vex the sons of men.— 
    These,—had they not possessed immortal souls, 
    And been accountable, might have been past 
    With laughter, and forgot; but as it was, 
    And is—their folly asks a serious tear. 
    Keen was the search, and various, and wide, 
    For happiness. Take one example more— 
    So strange, that common fools looked on amazed; 
    And wise and sober men together drew, 
    And trembling stood; and angels in the heavens 
    Grew pale, and talked of vengeance as at hand— 
    The sceptic's route—the unbeliever's, who, 
    Despising reason, revelation, God, 
    And kicking 'gainst the pricks of conscience, rushed 
    Deliriously upon the bossy shield 
    Of the Omnipotent; and in his heart 
    Purposed to deify the idol chance. 
    And laboured hard—oh, labour worse than nought! 
    And toiled with dark and crooked reasoning, 
    To make the fair and lovely Earth which dwelt 
    In sight of Heaven, a cold and fatherless, 
    Forsaken thing, that wandered on, forlorn, 
    Undestined, uncompassioned, unupheld: 
    A vapour eddying in the whirl of chance, 
    And soon to vanish everlastingly. 
    He travailed sorely, and made many a tack, 
    His sails oft shifting, to arrive—dread thought! 
    Arrive at utter nothingness; and have 
    Being no more—no feeling, memory, 
    No lingering consciousness that ere he was. 
    Guilt's midnight wish! last, most abhorred thought! 
    Most desperate effort of extremest sin! 
    Others preoccupied, ne'er saw true hope; 
    He seeing, aimed to stab her to the heart, 
    And with infernal chemistry to wring 
    The last sweet drop from sorrow's cup of gall; 
    To quench the only ray that cheered the earth, 
    And leave mankind in night which had no star. 
    Others the streams of pleasure troubled, he 
    Toiled much to dry her very fountain head. 
    Unpardonable man! sold under sin! 
    He was the Devil's pioneer, who cut 
    The fences down of virtue, sapped her walls, 
    And opened a smooth and easy way to death. 
    Traitor to all existence! to all life! 
    Soul-suicide! determined foe of being! 
    Intended murderer of God, Most High! 
    Strange road, most strange! to seek for happiness! 
    Hell's mad-houses are full of such; too fierce, 
    Too furiously insane, and desperate, 
    To rage unbound 'mong evil spirits damned! 
    Fertile was earth in many things: not least 
    In fools, who mercy both and judgment scorned; 
    Scorned love, experience scorned; and onward rushed 
    To swift destruction, giving all reproof, 
    And all instruction, to the winds: and much 
    Of both they had—and much despised of both. 
    Wisdom took up her harp, and stood in place 
    Of frequent concourse—stood in every gate, 
    By every way, and walked in every street; 
    And, lifting up her voice, proclaimed: Be wise, 
    Ye fools! be of an understanding heart. 
    Forsake the wicked: come not near his house: 
    Pass by: make haste: depart, and turn away. 
    Me follow—me, whose ways are pleastantness, 
    Whose paths are peace, whose end is perfect joy. 
    The Seasons came and went, and went and came, 
    To teach men gratitude; and as they passed, 
    Gave warning of the lapse of time, that else 
    Had stolen unheeded by: the gentle Flowers 
    Retired, and, stooping o'er the wilderness, 
    Talked of humility, and peace, and love. 
    The Dews came down unseen at evening-tide, 
    And silently their bounties shed, to teach 
    Mankind unostentatious charity. 
    With arm in arm the forest rose on high, 
    And lesson gave of brotherly regard. 
    And, on the rugged mountain-brow exposed, 
    Bearing the blast alone—the ancient oak 
    Stood, lifting high his mighty arm, and still 
    To courage in distress exhorted loud. 
    The flocks, the herds, the birds, the streams, the breeze, 
    Attuned the heart to melody and love. 
    Mercy stood in the cloud, with eye that wept 
    Essential love; and, from her glorious bow, 
    Bending to kiss the earth in token of peace, 
    With her own lips, her gracious lips, which God 
    Of sweetest accent made, she whispered still, 
    She whispered to Revenge:—Forgive, forgive! 
    The Sun rejoicing round the earth, announced 
    Daily the wisdom, power, and love of God. 
    The Moon awoke, and from her maiden face, 
    Shedding her cloudy locks, looked meekly forth, 
    And with her virgin stars walked in the heavens, 
    Walked nightly there, conversing as she walked, 
    Of purity, and holiness, and God. 
    In dreams and visions sleep instructed much. 
    Day uttered speech to day, and night to night 
    Taught knowledge: silence had a tongue: the grave, 
    The darkness, and the lonely waste, had each 
    A tongue, that ever said—Man! think of God! 
    Think of thyself! think of eternity! 
    Fear God, the thunders said; fear God, the waves; 
    Fear God, the lightning of the storm replied; 
    Fear God, deep loudly answered back to deep. 
    And, in the temples of the Holy One— 
    Messiah's messengers, the faithful few— 
    Faithful 'mong many false—the Bible opened, 
    And cried: Repent! repent ye Sons of Men! 
    Believe, be saved: and reasoned awfully 
    Of temperance, righteousness, and judgment soon 
    To come—of everduring life, and death. 
    And chosen bards from age to age awoke 
    The sacred lyre, and full on folly's ear, 
    Numbers of righteous indignation poured. 
    And God omnipotent, when mercy failed, 
    Made bare his holy arm; and with the stroke 
    Of vengeance smote; the fountains of the deep 
    Broke up; heaven's windows opened; and sent on men 
    A flood of wrath; sent plague and famine forth; 
    With earthquake rocked the world beneath; with storms 
    Above; laid cities waste; and turned fat lands 
    To barrenness; and with the sword of war 
    In fury marched, and gave them blood to drink. 
    Angels remonstrated: Mercy beseeched: 
    Heaven smiled, and frowned: Hell groaned: Time fled: Death shook 
    His dart, and threatened to make repentance vain— 
    Incredible assertion! men rushed on 
    Determinedly to ruin: shut their ears, 
    Their eyes to all advice, to all reproof— 
    O'er mercy and o'er judgment downward rushed 
    To misery: and, most incredible 
    Of all! to misery rushed along the way 
    Of disappointment and remorse, where still 
    At every step, adders, in pleasure's form, 
    Stung mortally; and Joys,—whose bloomy cheeks 
    Seemed glowing high with immortality, 
    Whose bosoms prophesied superfluous bliss,— 
    While in the arms received, and locked in close 
    And riotous embrace, turned pale, and cold, 
    And died, and smelled of putrifaction rank: 
    Turned, in the very moment of delight, 
    A loathsome, heavy corpse, that with the clear 
    And hollow eyes of Death, stared horribly. 
    All tribes, all generations of the earth, 
    Thus wantonly to ruin drove alike: 
    We heard indeed of golden and silver days; 
    And of primeval innocence unstained—
    A pagan tale! but by baptized bards, 
    Philosophers, and statesmen, who were still 
    Held wise and cunning men, talked of so much, 
    That most believed it so, and asked not why. 
    The pair, the family first made, were ill; 
    And for their great peculiar sin incurred 
    The Curse, and left it due to all their race; 
    And bold example gave of every crime— 
    Hate, murder, unbelief, reproach, revenge. 
    A time, 'tis true, there came, of which thou soon 
    Shalt hear—the Sabbath Day, the Jubilee 
    Of Earth, when righteousness and peace prevailed. 
    This time except, who writes the history 
    Of men, and writes it true, must write them bad. 
    Who reads, must read of violence and blood. 
    The man who could the story of one day 
    Peruse; the wrongs, oppressions, cruelties; 
    Deceits, and perjuries, and vanities; 
    Rewarded worthlessnes, rejected worth; 
    Assassinations, robberies, thefts, and wars; 
    Disastrous accidents, life thrown away; 
    Divinity insulted; Heaven despised; 
    Religion scorned;—and not been sick at night, 
    And sad, had gathered greater store of mirth, 
    Than ever wise man in the world could find. 
    One cause of folly, one especial cause 
    Was this—few knew what wisdom was; tho' well 
    Defined in God's own words, and printed large, 
    On heaven and earth in characters of light, 
    And sounded in the ear by every wind. 
    Wisdom is humble, said the voice of God. 
    'Tis proud, the world replied. Wisdom, said God, 
    Forgives, forbears and suffers, not for fear 
    Of man, but God. Wisdom revenges, said 
    The world; is quick and deadly of resentment; 
    Thrusts at the very shadow of affront, 
    And hastes, by death, to wipe its honour clean. 
    Wisdom, said God, loves enemies, entreats, 
    Solicits, begs for peace. Wisdom, replied 
    The world, hates enemies; will not ask peace, 
    Conditions spurns, and triumphs in their fall. 
    Wisdom mistrusts itself, and leans on heaven, 
    Said God. It trusts and leans upon itself, 
    The world replied. Wisdom retires, said God, 
    And counts it bravery to bear reproach 
    And shame, and lowly poverty upright; 
    And weeps with all who have just cause to weep. 
    Wisdom, replied the world, struts forth to gaze; 
    Treads the broad stage of life with clamorous foot; 
    Attracts all praises; counts it bravery 
    Alone to wield the sword, and rush on death; 
    And never weeps, but for its own disgrace. 
    Wisdom, said God, is highest, when it stoops 
    Lowest before the Holy Throne, throws down 
    Its crown abased, forgets itself, admires, 
    And breathes adoring praise. There wisdom stoops 
    Indeed, the world replied—there stoops, because 
    It must: but stoops with dignity; and thinks 
    And meditates the while of inward worth. 
    Thus did Almighty God, and thus the world, 
    Wisdom define. And most the world believed; 
    And boldly called the truth of God a lie. 
    Hence, he that to the worldly wisdom shaped 
    His character, became the favourite 
    Of men—was honourable termed; a man 
    Of spirit; noble, glorious, lofty soul! 
    And as he crossed the earth in chase of dreams, 
    Received prodigious shouts of warm applause. 
    Hence, who to godly wisdom framed his life, 
    Was counted mean, and spiritless, and vile. 
    And as he walked obscurely in the path 
    Which led to heaven, fools hissed with serpent tongue, 
    And poured contempt upon his holy head; 
    And poured contempt on all who praised his name. 
    But false as this account of wisdom was— 
    The world's I mean—it was its best: the creed 
    Of sober, grave, and philosophic men; 
    With much research and cogitation framed; 
    Of men, who with the vulgar scorned to sit. 
    The popular belief seemed rather worse, 
    When heard replying to the voice of truth. 
    The wise man, said the Bible, walks with God, 
    Surveys far on the endless line of life; 
    Values his soul; thinks of eternity; 
    Both worlds considers, and provides for both; 
    With reason's eye his passions guards; abstains 
    From evil; lives on hope, on hope, the fruit 
    Of faith; looks upward; purifies his soul; 
    Expands his wings, and mounts into the sky; 
    Passes the sun, and gains his father's house; 
    And drinks with angels from the fount of bliss. 
    The multitude aloud replied—replied 
    By practice, for they were not bookish men; 
    Nor apt to form their principles in words— 
    The wise man first of all eradicates, 
    As much as possible, from out his mind, 
    All thought of death, God, and eternity; 
    Admires the world, and thinks of Time alone; 
    Avoids the Bible, all reproof avoids; 
    Rocks conscience, if he can, asleep; puts out 
    The eye of reason; prisons, tortures, binds; 
    And makes her thus, by violence and force, 
    Give wicked evidence against herself: 
    Lets passion loose; the substance leaves; pursues 
    The shadow vehemently, but ne'er o'ertakes; 
    Puts by the cup of holiness and joy; 
    And drinks, carouses deeply in the bowl 
    Of death; grovels in dust; pollutes, destroys 
    His soul; is miserable to acquire 
    More misery; deceives to be deceived; 
    Strives, labours to the last to shun the truth; 
    Strives, labours to the last to damn himself; 
    Turns desperate, shudders, groans, blasphemes, and dies, 
    And sinks—where could he else?—to endless wo: 
    And drinks the wine of God's eternal wrath. 
    The learned thus, and thus the unlearned world, 
    Wisdom defined—in sound they disagreed; 
    In substance, in effect, in end the same; 
    And equally to God and truth opposed; 
    Opposed as darkness to the light of heaven. 
    Yet were there some that seemed well meaning men, 
    Who systems planned, expressed in supple words, 
    Which praised the man as wisest, that in one 
    United both; pleased God, and pleased the world; 
    And with the saint, and with the sinner had, 
    Changing his garb unseen, a good report. 
    And many thought their definition best; 
    And in their wisdom grew exceeding wise. 
    Union abhorred! dissimulation vain! 
    Could holiness embrace the harlot sin? 
    Could life wed death? could God with Mammon dwell! 
    Oh, foolish men! oh, men for ever lost! 
    In spite of mercy lost, in spite of wrath! 
    In spite of Disappointment and Remorse, 
    Which made the way to ruin ruinous! 
    Hear what they were:—the progeny of sin 
    Alike; and oft combined: but differing much 
    In mode of giving pain. As felt the gross, 
    Material part, when in the furnace cast, 
    So felt the soul the victim of remorse. 
    It was a fire which on the verge of God's 
    Commandments burned, and on the vitals fed 
    Of all who passed. Who passed, there met remorse. 
    A violent fever seized his soul; the heavens 
    Above, the earth beneath, seemed glowing brass, 
    Heated seven times; he heard dread voices speak, 
    And mutter horrid prophecies of pain, 
    Severer and severer yet to come: 
    And as he writhed and quivered, scorched within, 
    The Fury round his torrid temples flapped 
    Her fiery wings, and breathed upon his lips, 
    And parched tongue, the withered blasts of hell. 
    It was the suffering begun, thou saw'st 
    In symbol of the Worm that never dies. 
    The other—Disappointment, rather seemed 
    Negation of delight. It was a thing 
    Sluggish and torpid, tending towards death. 
    Its breath was cold, and made the sportive blood, 
    Stagnant, and dull, and heavy round the wheels 
    Of life: the roots of that whereon it blew, 
    Decayed, and with the genial soil no more 
    Held sympathy—the leaves, the branches drooped, 
    And mouldered slowly down to formless dust; 
    Not tossed and driven by violence of winds; 
    But withering where they sprung, and rotting there. 
    Long disappointed, disappointed still, 
    The hopeless man, hopeless in his main wish, 
    As if returning back to nothing felt; 
    In strange vacuity of being hung, 
    And rolled, and rolled his eye on emptiness, 
    That seemed to grow more empty every hour. 
    One of this mood I do remember well: 
    We name him not, what now are earthly names? 
    In humble dwelling born, retired, remote, 
    In rural quietude; 'mong hills, and streams, 
    And melancholy deserts, where the sun 
    Saw, as he passed, a shepherd only, here 
    And there watching his little flock; or heard 
    The plowman talking to his steers—his hopes, 
    His morning hopes, awoke before him smiling, 
    Among the dews, and holy mountain airs; 
    And fancy coloured them with every hue 
    Of heavenly loveliness: but soon his dreams 
    Of childhood fled away—those rainbow dreams, 
    So innocent and fair, that withered age, 
    Even at the grave, cleared up his dusty eye, 
    And passing all between, looked fondly back 
    To see them once again ere he departed.— 
    These fled away—and anxious thought, that wished 
    To go, yet whither knew not well to go, 
    Possessed his soul, and held it still awhile. 
    He listened—and heard from far the voice of Fame— 
    Heard, and was charmed; and deep and sudden vow 
    Of resolution made to be renowned: 
    And deeper vowed again to keep his vow. 
    His parents saw—his parents whom God made 
    Of kindest heart—saw, and indulged his hope. 
    The ancient page he turned; read much; thought much; 
    And with old bards of honourable name 
    Measured his soul severely; and looked up 
    To fame, ambitious of no second place. 
    Hope grew from inward faith, and promised fair: 
    And out before him opened many a path 
    Ascending, where the laurel highest waved 
    Her branch of endless green. He stood admiring; 
    But stood, admired not long. The harp he seized; 
    The harp he loved—loved better than his life; 
    The harp which uttered deepest notes, and held 
    The ear of thought a captive to its song. 
    He searched, and meditated much, and whiles 
    With rapturous hand in secret touched the lyre, 
    Aiming at glorious strains—and searched again 
    For theme deserving of immortal verse: 
    Chose now, and now refused unsatisfied; 
    Pleased, then displeased, and hesitating still. 
    Thus stood his mind, when round him came a cloud; 
    Slowly and heavily it came; a cloud 
    Of ills we mention not: enough to say 
    'Twas cold, and dead, impenetrable gloom. 
    He saw its dark approach; and saw his hopes, 
    One after one, put out, as nearer still 
    It drew his soul: but fainted not at first; 
    Fainted not soon. He knew the lot of man 
    Was trouble, and prepared to bear the worst: 
    Endure whate'er should come, without a sigh 
    Endure, and drink, even to the very dregs, 
    The bitterest cup that Time could measure out; 
    And, having done, look up, and ask for more. 
    He called Philosophy, and with his heart 
    Reasoned: he called Religion too, but called 
    Reluctantly, and therefore was not heard. 
    Ashamed to be o'ermatched by earthly woes, 
    He sought, and sought with eye that dimmed apace, 
    To find some avenue to light, some place 
    On which to rest a hope—but sought in vain. 
    Darker and darker still the darkness grew: 
    At length he sunk, and disappointment stood 
    His only comforter, and mournfully 
    Told all was past. His interest in life, 
    In being, ceased: and now he seemed to feel, 
    And shuddered as he felt; his powers of mind 
    Decaying in the spring-time of his day. 
    The vigorous, weak became; the clear, obscure; 
    Memory gave up her charge; decision reeled; 
    And from her flight fancy returned, returned 
    Because she found no nourishment abroad. 
    The blue heavens withered, and the moon, and sun, 
    And all the stars, and the green earth, and morn 
    And evening withered; and the eyes, and smiles, 
    And faces of all men and women withered; 
    Withered to him; and all the universe, 
    Like something which had been, appeared, but now 
    Was dead and mouldering fast away. He tried 
    No more to hope: wished to forget his vow: 
    Wished to forget his harp: then ceased to wish. 
    That was his last. Enjoyment now was done. 
    He had no hope—no wish—and scarce a fear. 
    Of being sensible, and sensible 
    Of loss, he, as some atom seemed which God 
    Had made superfluously, and needed not 
    To build creation with; but back again 
    To Nothing threw, and left it in the void, 
    With everlasting sense that once it was. 
    Oh, who can tell what days, what nights he spent, 
    Of tideless, waveless, sailless, shoreless wo! 
    And who can tell, how many, glorious once, 
    To others, and themselves of promise full, 
    Conducted to this pass of human thought, 
    This wilderness of intellectual death, 
    Wasted and pined, and vanished from the earth, 
    Leaving no vestige of memorial there! 
    It was not so with him: when thus he lay, 
    Forlorn of heart, withered and desolate, 
    As leaf of Autumn, which the wolfish winds, 
    Selecting from its falling sisters, chase 
    Far from its native grove, to lifeless wastes, 
    And leave it there alone to be forgotten 
    Eternally—God passed in mercy by, 
    His praise be ever new! and on him breathed; 
    And bade him live; and put into his hands 
    A holy harp, into his lips a song, 
    That rolled its numbers down the tide of Time. 
    Ambitious now but little to be praised 
    Of men alone; ambitious most to be 
    Approved of God, the Judge of all; and have 
    His name recorded in the book of life. 
    Such things were Disappointment, and Remorse: 
    And oft united both, as friends severe, 
    To teach men wisdom: but the fool untaught, 
    Was foolish still. His ear he stopped; his eyes 
    He shut; and blindly, deafly obstinate, 
    Forced desperately his way from wo to wo. 
    One place, one only place there was on earth, 
    Where no man ere was fool—however mad. 
    “Men may live fools, but fools they cannot die.” 
    Ah! 'twas a truth most true; and sung in Time, 
    And to the sons of men, by one well known 
    On earth for lofty verse, and lofty sense. 
    Much hast thou seen, fair youth! much heard; but thou 
    Hast never seen a death-bed, never heard 
    A dying groan. Men saw it often: 'twas sad, 
    To all most sorrowful and sad—to guilt 
    'Twas anguish, terror, darkness, without bow. 
    But O, it had a most convincing tongue, 
    A potent oratory, that secured 
    Most mute attention: and it spoke the truth 
    So boldly, plainly, perfectly distinct, 
    That none the meaning could mistake, or doubt. 
    And had withal a disenchanting power, 
    A most omnipotent and wondrous power, 
    Which in a moment broke, for ever broke, 
    And utterly dissolved the charms, and spells, 
    And cunning sorceries of Earth and Hell. 
    And thus it spoke to him who ghastly lay, 
    And struggled for another breath: Earth's cup 
    Is poisoned: her renown, most infamous; 
    Her gold, seem as it may, is really dust; 
    Her titles, slanderous names; her praise, reproach; 
    Her strength, an idiot's boast; her wisdom, blind; 
    Her gain, eternal loss; her hope, a dream; 
    Her love, her friendship, enmity with God; 
    Her promises, a lie; her smile, a harlot's; 
    Her beauty, paint, and rotten within; her pleasures, 
    Deadly assassins masked; her laughter, grief; 
    Her breasts, the sting of Death; her total sum, 
    Her all, most utter vanity; and all 
    Her lovers mad; insane most grievously; 
    And most insane, because they know it not. 
    Thus did the mighty reasoner Death declare; 
    And volumes more: and in one word confirmed 
    The Bible whole—Eternity is all. 
    But few spectators, few believed of those 
    Who staid behind. The wisest, best of men 
    Believed not to the letter full; but turned, 
    And on the world looked forth, as if they thought 
    The well trimmed hypocrite had something still 
    Of inward worth: the dying man alone 
    Gave faithful audience, and the words of Death 
    To the last jot believed; believed and felt; 
    But oft, alas! believed and felt too late. 
    And had Earth then no joys? no native sweets 
    No happiness, that one who spoke the truth 
    Might call her own? She had; true, native sweets; 
    Indigenous delights, which up the Tree 
    Of holiness, embracing as they grew, 
    Ascended, and bore fruit of heavenly taste: 
    In pleasant memory held, and talked of oft, 
    By yonder Saints who walk the golden streets 
    Of New Jerusalem, and compass round 
    The throne, with nearest vision blest—of these 
    Hereafter thou shalt hear, delighted hear; 
    One page of beauty in the life of man. 







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  • 05/05/16--03:30: BERNARD BARTON [18.621]

  • Bernard Barton

    Bernard Barton (31 de enero de 1784 - 19 de febrero de 1849) fue un poeta cuáquero de nacionalidad inglesa.

    Nació de una pareja cuáquera en Londres. Su padre John Barton había sido miembro del Comité para la abolición del comercio de esclavos junto a William Wilberforce.

    Fue educado en una escuela cuáquera en Ipswich, y pasó casi toda su vida en Woodbridge trabajando como oficinista en un banco. Su mujer murió a final de su primer año de matrimonio.

    Llegó a ser amigo de Robert Southey, Charles Lamb, y otros escritores de la época. Sus principales obras incluyen The Convict's Appeal (1818), una protesta contra la severidad del código criminal de la época, y Household Verses (1845), que llegó a ser reconocido por Sir R. Peel, quien le otorgó una pensión de £100.

    Hoy en día gran parte de su obra ha sido olvidada, a excepción de una variedad de sus himnos cristianos; que incluyen Lamp of our feet, whereby we trace, Walk in the light, so shalt thou know, Fear not, Zion's sons and daughters, Hath the invitation ended?, See we not beyond the portal?, Those who live in love shall know.

    Su hija Lucy se casó con el poeta Edward FitzGerald, (traductor de Omar Jayyam), quien más tarde publicaría una selección de sus poemas y cartas.



    Al mar

    Inmenso, libro, espléndido, espumoso,
     Revestido de gloria y majestad,
    Atrás dejas los siglos victorioso,
     Imagen de la oscura eternidad.

    Brillan el sol, la luna y las estrellas
     Sobre tu ondoso manto y nada más;
    Los secretos no exploran que tú sellas,
     Ni el hondo abismo en que durmiendo estás.

    El iris que te adorna con sus galas,
     Las naves que te cruzan mil á mil,
    La sorda tempestad que abre sus alas,
     Ráfaga breve son, juguete vil.

    La tierra con sus valles y montañas
     Obedece sumisa al hombre rey;
    Tú á sus ojos ocultas tus entrañas,
     Nadie á tu voluntad impuso ley.

    Si tan grande te ostentas, Oceano,
     Si sola tu presencia da estupor,
    ¿Quién podrá imaginar la diva mano?
     ¿Quién mirar faz á faz á tu Hacedor?

    Nota: Traducción de Miguel Antonio Caro incluída en el libro Traducciones poéticas (1889).



    Human Life

    I walk'd the fields at morning's prime,
    The grass was ripe for mowing; 
    The skylark sang his matin chime,
    And all was brightly glowing.

    'And thus,' I cried, 'the ardent boy,
    His pulse with rapture beating, 
    Deems life's inheritance is joy -
    The future proudly greeting.'

    I wander'd forth at noon: - Alas!
    On earth's maternal bosom
    The scythe had left the with'ring grass,
    And stretch'd the fading blossom.

    And thus, I thought with many a sigh,
    The hopes we fondly cherish,
    Like flowers which blossom but to die,
    Seem only born to perish.

    Once more, at eve, abroad I stray'd,
    Through lonely hay-fields musing,
    While every breeze that round me play'd
    Rich fragrance was diffusing.

    The perfumed air, the hush of eve,
    To purer hopes appealing,
    O'er thoughts perchance too prone to grieve, 
    Scatter'd the balm of healing.

    For thus 'the actions of the just,'
    When mem'ry hath enshrined them,
    E'en from the dark and silent dust
    Their odour leave behind them. 



    The Sea

    BEAUTIFUL, sublime, and glorious;
    Mild, majestic, foaming, free, -
    Over time itself victorious,
    Image of eternity!

    Sun and moon and stars shine o'er thee,
    See thy surface ebb and flow,
    Yet attempt not to explore thee
    In thy soundless depths below.

    Whether morning's splendors steep thee
    With the rainbow's glowing grace,
    Tempests rouse, or navies sweep thee,
    'Tis but for a moment's space.

    Earth, - her valleys and her mountains,
    Mortal man's behests obey;
    The unfathomable fountains
    Scoff his search and scorn his sway.

    Such art thou, stupdendous ocean!
    But, if overwhelmed by thee,
    Can we think, without emotion,
    What must thy Creator be? 



    Lamp Of Our Feet 

    LAMP of our feet whereby we trace
    Our path when wont to stray;
    Stream from the fount of heav'nly grace,
    Brook by the traveler's way.

    Bread of our souls whereon we feed,
    True manna from on high;
    Our guide and chart wherein we read
    Of realms beyond the sky.

    Pillar of fire, through watches dark,
    Or radiant cloud by day;
    When waves would break our tossing bark,
    Our anchor and our stay.

    Word of the ever living God,
    Will of His glorious Son;
    Without Thee, how could earth be trod
    Or heav'n itself be won?

    Lord, grant us all aright to learn
    The wisdom it imparts
    And to its heavenly teaching turn
    With simple, childlike hearts. 




    Bruce And The Spider 

    FOR Scotland's and for freedom's right
    The Bruce his part had played, 
    In five successive fields of fight
    Been conqured and dismayed; 
    Once more against the English host
    His band he led, and once more lost
    The meed for which he fought; 
    And now from battle, faint and worn,
    The homeless fugitive forlorn
    A hut's lone shelter sought.

    And cheerless was that resting-place
    For him who claimed a throne: 
    His canopy devoid of grace,
    The rude, rough beams alone; 
    The heather couch his only bed, -
    Yet well I ween had slumber fled
    From couch of eider-down! 
    Through darksome night till dawn of day,
    Absorbed in wakeful thought he lay
    Of Scotland and her crown.

    The sun rose brightly, and its gleam
    Fell on that hapless bed, 
    And tinged with light each shapeless beam
    Which roofed the lowly shed; 
    When, looking up with wistful eye,
    The Bruce beheld a spider try
    His filmy thread to fling 
    From beam to beam of that rude cot;
    And well the insect's toilsome lot
    Taught Scotland's future king.

    Six times his gossamery thread
    The wary spider threw; 
    In vain the filmy line was sped,
    For powerless or untrue 
    Each aim appeared, and back recoiled
    The patient insect, six times foiled,
    And yet unconquered still; 
    And soon the Bruce, with eager eye,
    Saw him prepare once more to try
    His courage, strength, and skill.

    One effort more, his seventh and last!
    The hero hailed the sign! 
    And on the wished-for beam hung fast
    That slender, silken line; 
    Slight as it was, his spirit caught
    The more than omen, for his thought
    The lesson well could trace, 
    Which even 'he who runs may read,'
    That Perseverance gains its meed,
    And Patience wins the race. 







    .


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  • 05/05/16--03:34: SANDRA SÁNCHEZ [18.622]

  • SANDRA SÁNCHEZ 

    Oviedo (Asturias), 1971. Licenciada en Derecho.
    Finalista del III Certamen Umbral De La Poesía de Valladolid 2016
    Finalista del II Premio Internacional de Poesía Jovellanos 2015.
    Finalista del II Certamen Umbral De La Poesía de Valladolid 2015.
    Ha publicado varios poemas en la antología “Poemarte. El reto de Calíope” (Editorial Poesía Eres Tú, 2016),  en revistas literarias como “Anáfora”, “Estación Poesía” y “Maremágnum”; así como en otras publicaciones digitales dedicadas al género poético.
    También colabora en otras revistas literarias como Zoque, con poemas y microrrelatos.
    Publica habitualmente sus microrrelatos, poemas y aforismos en el blog:
    www.letricidiospremeditados.blogspot.com



    EL ENCUENTRO

                              A Machado.

    A don Antonio me lo encontré
    esta mañana en la escalera.
    Lucía bastón y sombrero,
    traje,
    y una cara afable y algo triste.
    Yo vestía vaqueros y mochila
    al hombro con mis libros.
    Le dije: “Qué tal todo don Antonio”
    -con esa confianza
    que da el ser vecinos de toda la vida-
    Me contó que le preocupaba
    la salud de su Leonor, y yo
    sin saber muy bien a qué atenerme,
    le dije las consabidas frases de ánimo,
    ésas de siempre llenas de buena intención.
    Me dio sus más sinceras gracias
    y con un gesto del sombrero
    siguió después por su camino…
    Le vi alejarse calle abajo sin volver la vista
    atrás, ni por un segundo tan siquiera.

    Yo sé que don Antonio habita la buhardilla
    -aunque nadie lo haya visto-
    en el 98 de la estantería izquierda,
    letra M -de Machado-
    con vistas, por supuesto,
    a sus campos de Castilla.
          
    (“Poemarte. El reto de Calíope”, Editorial Poesía Eres Tú, 2016)



    HAY MUERTOS QUE CAMINAN POR LAS CALLES

    Hay muertos que caminan por las calles
    arrastrando jirones de su piel
    encadenada al vacío,
    vagando por las aceras
    rodeados de silente ruido.

    Hay muertos que caminan por las calles
    que se sientan a tu lado
    en autobuses sin destino,
    que se esconden en los metros
    y vomitan en las alcantarillas
    la soledad de sus vidas.

    Hay muertos que caminan por las calles
    que parecen estar vivos
    sin estarlo,
    que se acuestan por las noches
    sin querer despertar,
    que sacuden su tristeza
    en callejones solitarios.

    Hay muertos que caminan por las calles
    que no escuchan el crujir 
    de sus propias pisadas,
    con la mirada tan triste
    que se ciegan con la luz
    de los portales,
    con la cabeza tan baja
    que se tragan los excrementos de los perros.

    Hay muertos que caminan por las calles
    rezando al dios del olvido,
    haciéndole sacrificios
    con sus almas,
    quemando sus recuerdos en piras
    de droga y alcohol,
    no viendo que se mueren cada día
    acuciados por la prisa
    del infierno, sin saberlo.

    Hay vivos que caminan por las calles,
    que no hacen otra cosa que estar muertos.

    (“Poemarte. El reto de Calíope”, Editorial Poesía Eres Tú, 2016)



    MEVLEVÍS

    Ahí fuera, en la calle, las hojas valsan
    girando en remolinos.
    Son derviches danzantes
    de Damasco que siguen el compás
    del viento, atentas al pizzicato
    que millones de gotas de una lluvia
    incesante y recia interpretan.

    Aquí dentro, el anticuado reloj
    del salón  -metrónomo constante e implacable
    de la luz que se atenúa- da paso
    firme a la oscuridad que entra en escena;
    y del azabache cielo –entre bambalinas-
    cuelga la Luna que al llenarse entera
    ilumina el vestíbulo del mundo.
    Se oye el frío aterido en los cristales:
    suena el otoño, y suena el invierno.
    Y la simple ventana se convierte
    -una vez más-
    en palco improvisado del concierto.

    Luego, por la mañana el barrendero
    recoge con ahínco
    las hojas -partituras ya caducas-
    arrumbadas en pilas,
    una vez concluida su función.

    Y es éste el devenir de cada día:
    una sesión continua de estaciones,
    un bucle de adagios interpretado
                                     [por el Tiempo
    en La (calle) Mayor.

    (“Poemarte. El reto de Calíope”, Editorial Poesía Eres Tú, 2016)



    SIN TÍTULO

    No quiero imitar lo inimitable,
    ni juntar letras en palabras
    que sólo yo pueda entender.
    Me gusta la armonía de lo sencillo,
    la simple falta de artificio
    que tiene lo simple.
    Me complace pensar que los versos
    que salen de mis manos
    podrían salir de tu boca.
    Me gusta jugar con las palabras
    como cuando de niños 
    hacíamos castillos en la arena,
    pero sabiendo ahora 
    - por adelantado-
    que nada resiste el embate de la ola,
    salvo la roca; 
    que subirá la marea y arrasará con todo…
    Y que no me importará-si al menos-
    quedan en pie vestigios 
    de lo que quise decir,
    de lo pronunciado tímidamente, 
    versos,
    que dejen vislumbrar lo que una vez
    quisieron ser,
    aunque mis manos
    no fueran capaces de moldear
    -entonces-
    belleza con su arcilla.

    No quiero imitar lo inimitable.

    Sé bien que mis versos nacen pobres
    y con los brazos cercenados.

    (“Poemarte. El reto de Calíope”, Editorial Poesía Eres Tú, 2016)


    HORIZONTE VERTICAL

    La línea que se junta
    entre estas dos paredes,
    no es más que un horizonte
    vertical, que señala
    los puntos cardinales
    de mi pequeño cosmos,

    donde una exigua luz
    apenas balbucida
    por la marchita lámpara,
    menoscaba y achica
    el sol de su bombilla.

    Mi mundo es un espacio
    finito y cuadrilongo
    adosado a otros mundos;
    encarcelados todos
    en una caja gris.

    Y una pequeña araña
    que cuelga de su tela
    me apunta con tibieza
    que en este diminuto
    reducto, yo también soy para ella
    un dios universal.

    (“Poemarte. El reto de Calíope”, Editorial Poesía Eres Tú, 2016)



    SE YERGUE LA FLOR

    Se yergue la flor entre la maleza,
    sostenida por su tallo
    que enreda la mala hierba.
    Ajena a toda amenaza,
    despliega sus pétalos
    como brazos que desperezan
    al quebrar albores.
    Espontánea, sencilla y
    aparentemente frágil,
    no pretende ser más que
    ella misma;
    no, ni siquiera ella misma…
    nada.

    Mas, no son tanto su belleza- que resalta
    por encima de espinos y zarzales-
    como la candidez de sus días efímeros
    -en este presente ya casi pasado-
    sus especiales atributos.
    Lo que me conmina a mirarla,
    a contemplar- aunque sea un momento-
    tanta delicadeza
    es, sobre todo,
    esa incertidumbre de no saber
    si ella estará ahí mañana…
    si estaré yo, siquiera.

    (“Poemarte. El reto de Calíope”, Editorial Poesía Eres Tú, 2016)



    MIS POEMAS TIENEN OJOS

    Mis poemas tienen ojos
    y me miran,
    lloran,
    cada lágrima derrama
    letras mojadas en sal
    que resbalan de verso
    en verso.

    Mis poemas tienen ojos
    y me miran,
    tristes,
    prisioneros de las hojas
    en que los hallo,
    encadenados unos
    a otros por corchetes
    y puntos suspensivos…

    [Se hacen viejos,
    se arrugan,
    se encorvan en cada
    estrofa,
    se van muriendo 
    entre líneas]

    Mis poemas tienen ojos
    y me miran silentes,
    aunque por dentro
    yo lo que siento
    es que me gritan.



    SUEÑOS VERBALES

    He soñado un sueño esdrújulo:
    ingrávido, cálido, erótico…
    Era grave, por ser
    contigo.
    Y agudo, por ser
    tabú.
    Y a pesar de tu
    elevación y tu redondez,
    te he soñado en llano.

    Luego, al despertarme,
    he sentido desilusión
    en pretérito perfecto
    porque,
    aunque había puesto
     mi acento en
    “Quédate”,
    todo es indicativo de que
    Tú,
    eres sílaba libre
    que no acepta imperativos;
    y de que lo nuestro,
    fuera de este sueño,
    no tiene futuro.

    (Revista Anáfora, nº 3)



    VIVIR BEBIENDO  O VICEVERSA

    Invítame a beber vivir
    en la barra de tu bar.
    Ponme ahora
    lo que quieras,
    como quieras,
    ponme (a) diez
    (sobre diez).
    Vivamos Bebamos juntos,
    que aún queda mucho alcohol
    en la despensa…
    Y a la vejez,
    -ya sabes-
    unas copas de jerez.



    PASAJEROS- 11M

    Somos pasajeros de la Vida,
    y éramos – un poco todos-
    pasajeros en aquel tren.
    Y seremos habitantes- vitalicios-
    de la Muerte.
    Pero ciento noventa y dos
     lo fueron antes, 
    -antes de tiempo-
    a la fuerza, porque sí,
    sin derecho.
    El resto,
    seguimos ruta
    sin estación definida de llegada, 
    ni horario previsto.
    Sólo somos pasajeros de la Vida.
    Seguimos siéndolo.
    Y ya es bastante.



    TROPEZARÉ

    dos veces
    con tu misma piedra.

    Me daré de bruces
    con ella...
    y me dolerás
    a Gloria Bendita.


    CERTEZA

    Que los muertos están vivos
    (o viceversa)
    ni lo dudes.

    Teclean quinientas pulsaciones por minuto
    en oficinas,
    esperan pacientes en la cola 
    del paro,
    calculan números imposibles para pagarse
    la hipoteca,
    se desprenden de su dignidad en el despacho
    de un banco…
    (aparte de otras cosas más propias de seres grises
    y carne mortecina)

    Que los muertos están vivos
    (o viceversa)
    no lo dudo.

    Nacemos,
    y ya nos cambian la placenta por mortaja.

    (Revista Maremagnum, nº 2)


    DELIRIUM  TREMENS

    Creo que necesito un trago.
    Casi todos lo necesitan, solo que no lo saben.
    -Charles Bukowski-

    Tengo la mala costumbre
    de emborracharme cada noche
    con brebajes de poemas;
    de sacarle tajada a las metáforas
    hasta la ebriedad más absoluta;
    de beberme, sediento y sin medida
    las palabras compuestas
    -como si no fueran aguardiente-
    Me gusta darle tragos largos
    a la sílaba tónica mezclada
    con ginebra y contemplar
    el diptongo de los hielos
    derretirse.
    A veces trastabillo entre renglones
    la torpeza temblorosa de mis manos
    y al destello refulgente del morfema,
    mis ojos enrojecen.
    Y es entonces cuando escondo
    mi rostro avergonzado
    al abrigo de la hache intercalada
    del alcohol.

    Sé que no hay remedio,
    que no soy más que
    un remedo de mí mismo.

    Y soy un borracho, sí, lo reconozco,
    un borracho que está siempre
    con la misma cantinela de intentar
    dejar atrás un pronombre personal
    sin conseguirlo;
    pero soy también,
    -no se te olvide-
    uno de esos que a pesar
    de lo que pase o lo que no,
    siempre ven el verso medio lleno.

    (Revista Estación Poesía, Otoño 2015)


    INVÍTAME A UN CAFÉ

    Invítame a un café
    con leche,
    con sol
    o con lluvia.
    Da igual.

    Invítame a un café
    con… tigo,
    con tus labios,
    con tu risa.

    Molido 
    de caricias,
    cargado 
    de avidez…
    pero sin prisa.

    Invítame a un café
    caliente de deseo,
    humeante de seducción,
    con ese aroma tuyo,
    que despierta
    mi sexo sentido.

    Invítame a un café.
    Desvélate conmigo.

    Déjate 
    tomar a sorbos…

    Y si quieres
    azúcar,
    está aquí
    -en polvo-
    Sobre mi piel.



    NEPAL

    Miles de muertos
    bajo los escombros y
    Dios, en las nubes.







    .

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  • 05/05/16--04:24: JEAN REBOUL [18.623]

  • Jean Reboul

    Jean Reboul fue un poeta francés nacido en Nimes el 23 de enero de 1796 y fallecido el 28 de mayo de 1864.

    Hijo de un cerrajero, ejerció toda su vida la profesión de panadero.

    Jean Reboul es el autor del célebre poema El ángel y el niño, publicado en 1828. Entre sus otros poemas, El último día fue uno de los que también aseguraron su lugar honorable entre los poetas franceses. Chateaubriand pasó varias horas en Nimes y lo visitó para felicitarlo por sus composiciones. Alphonse de Lamartine, Alejandro Dumas y otras celebridades de su época también lo visitaron en su ciudad natal.

    En 1852, el gobierno imperial le quiso conferir una condecoración. El respondió diciendo que no creía haber "llegado al estado de monumento" y rechazó el reconocimiento. Jean Reboul, católico y royalista, ha sido a menudo contrastado (legítimamento o no) con Antoine Bigot, protestante y republicano.

    Una calle en Nimes llega su nombre.

    Obras

    L'Ange et l'enfant, 1828
    Poésies, par Jean Reboul de Nîmes, precedidas por un prefacio por Alejandro Dumas y de una letra al editor de Alphonse de Lamartine, 1836
    Œuvres de Jean Reboul, 1839
    Le dernier jour: poème en dix chants, seguido de una lamentación a la ciudad de Nimes, 1839
    Poésies nouvelles, 1846
    Le Martyre de Vivia, mystère en 3 actes et en vers, 1850
    Les Traditionnelles, nouvelles poésies, 1857
    Lettres de Jean Reboul, de Nîmes, precedidas por una introducción de M. Poujoulat, Michel-Lévy frères, París, 1865
    Poésies patoises, con un estudio sobre Jean Reboul, por Camille Pitollet, Joseph Fabre, Nîmes, 1924.



    El ángel y el niño

    Radioso un ángel del cielo
    Sobre una cuna inclinado
    Mirábase retratado
    Como en límpido arroyuelo.

    "¡Vén —dice— inocente niño!
    No eres para el mundo, no;
    Somos iguales, y yo
    Te ofrezco y pido cariño.

    "Nunca el alma en lo terreno
    Halló cumplida ventura:
    Tiene la miel su amargura
    Y las flores su veneno.


    "Nadie con tranquilidad
    Gozó de fiesta mundana:
    Hoy todo ríe; mañana
    Rugirá la tempestad.

    "¿Y habrán de nublar enojos
    Esa tu cándida frente?
    ¿Vendrá á empañar llanto ardiente
    El limpio azul de tus ojos?

    "¡Oh, no! Volemos los dos
    Sobre campos de zafir;
    Lo que habías de vivir
    Va á perdonártelo Dios.

    "Nadie por ti lutos vista;
    Y todos tu alejamiento
    Miren cual renacimiento,
    O cual feliz reconquista.

    "No haya faz triste, ni sello
    Sepulcral que duelo arguya;
    Que en edad como la tuya
    El día último es más bello."

    Tal sobre la cuna dijo
    Ángel amoroso y blando,
    Y fuese, fuese volando
    ¡Ay madre! murió tu hijo.

    Nota: Traducción de Miguel Antonio Caro incluída en el libro Traducciones poéticas (1889).





    Jean REBOUL (Nîmes 1796/1864), poète. Manuscrit autographe signé, A Joseph Autran. 6 pp. ½ in-folio. Nîmes, décembre 1854. 
    Manuscrit du long poème dédié à Joseph Autran, publié sous le titre « Du Beau dans les arts », dans le recueil Les Traditionnelles (livre V), édité en 1857. 
    « Mon docteur ces jours-ci, me trouvant un peu mieux / M’a permis quelques vers ; mais non pas sérieux […] ». L’édition le date de 1855, mais il est ici de décembre 1854.




    .


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  • 05/05/16--08:44: JAMES MONTGOMERY [18.624]

  • James Montgomery 

    James Montgomery (4 noviembre 1771 - 30 abril 1854) fue un poeta británico, autor de himnos y editor. Fue particularmente sensible con las causas humanitarias, como las campañas para abolir la esclavitud y poner fin a la explotación de los niños deshollinadores.

    OBRA:

    Verses to the memory of the late Richard Reynolds, of Bristol . 1816.
    Poetical Works , four editions in 1828, 1836, 1841, and 1854
    ed. The Chimney-Sweeper's Friend and Climbing-Boy's Album , London: Longman, Hurst, Rees, Orme, Brown and Green, 1824. Garland facsimile, intro. by Donald H. Reiman, 1978
    ed. The Christian Psalmist; or, Hymns, Selected and Original , Glasgow: Chalmers and Collins, 1825. 6th edn. 1829; Read Books, 2008, ISBN 9781409799900
    ed. The Christian poet; or, selections in verse on sacred subjects , Wm Collins, Glasgow, 1825
    Original Hymns For Public, Private, and Social Devotion , London: Longman, Brown, Green, 1853
    Sacred Poems and Hymns: For Public and Private Devotion . D. Appleton. 1854.
    Prose by a Poet , 2 vols, London: Longman, Hurst, Rees, Orme, Brown and Green, 1824
    Lectures on poetry and general literature . 1833.
    A practical detail of the cotton manufacture of the United States of America: and the state of the cotton manufacture of that country contrasted and compared with that of Great Britain; with comparative estimates of the cost of manufacturing in both countries ... J. Niven. 1840.



    La separación

    Vase un amigo, y otro, y otro luégo:
     No hay vínculo suave
    Que en esta vida, ajena de sosiego,
     Con el morir no acabe.
    Si aquí tuviese término el camino,
    Fuera mísero asaz nuestro destino.

    Por cima de este valle de dolores,
     Allá, en región serena,
    No marchitan los años voladores
     La vida siempre llena;
    Ni son cual meteoros fugitivos
    Los afectos allá, mas siempre vivos.

    Por cima de este mundo hay otro mundo
     Que ausencias no conoce;
    Eternidad de amor santo y profundo
     Que es de los buenos goce.
    La Fe ha visto al que muere alzar el vuelo
    Y allá fijar las anclas de su anhelo.

    Así una, y otra, y otra, en mar lejana
     Se ocultan las estrellas,
    Y más y más se enciende la mañana;
     ¿A dó se fueron ellas?
    No las agobia adversa pesadumbre;
    Envueltas van en piélagos de lumbre.

    Traducción de Miguel Antonio Caro incluída en el libro Traducciones poéticas (1889).



    La oración

    La oración es voz del alma,
     Ya palabras lleve ó nó,
    De una llama que arde oculta
     Generosa vibración.

    Un suspiro que se exhala,
     Una lágrima de amor,
    La mirada que elevamos
     Cuando vemos solo á Dios.

    De la fe vital aliento,
     Familiar inspiración;
    Lo primero, lo más dulce
     Que el infante balbució.

    Salvaguardia del que deja
     Este valle de dolor;

    Llave de oro que le abre
     Serenísima región.

    El clamor regocijado
     Del que al vicio dijo adiós;
    El incienso que en sus alas
     Lleva el ángel al Señor.

    En palabras, mente y obras
     Los que ruegan úno son,
    y en su gremio los iguala
     El divino Redentor.

    Y no es sólo de la tierra
     La virtud de la oración;
    Quien nos ama desde el cielo
     Intercede allá por nós.

    ¡Oh Verdad, Camino y Yida,
     Ejemplar de perfección!
    ¡Buen Jesús! á orar enseña
     Al contrito pecador.

    Cual rodando van los ríos
     Hacia el mar, así veloz
    Huye el tiempo, y yace el hombre
     En letárgico sopor;

    Yace el hombre, hasta que suene
     La final trompeta, y ¡oh!
    ¡Cuál será el crujir del orbe!
     ¡Cuál la horrenda convulsión!


    ¡Guarda, guárdame, Dios mío,
     Mientras pasa tu furor,
    y á mis súplicas concede

     La esperanza del perdón!

    Nota: Traducción de Miguel Antonio Caro incluída en el libro Traducciones poéticas (1889).



    Prayer Is The Soul's Sincere Desire 

    Prayer is the soul’s sincere desire,
    Unuttered or expressed;
    The motion of a hidden fire
    That trembles in the breast.

    Prayer is the burden of a sigh,
    The falling of a tear
    The upward glancing of an eye,
    When none but God is near.

    Prayer is the simplest form of speech
    That infant lips can try;
    The upward glancing of an eye,
    When none but God is near.

    Prayer is the Christian’s vital breath,
    The Christian’s native air,
    His watchword at the gates of death;
    He enters heaven with prayer.

    O Thou, by Whom we come to God,
    The Life, the Truth, the Way;
    The path of prayer Thyself hast trod:
    Lord, teach us how to pray!

    Prayer is the contrite sinner’s voice,
    Returning from his ways,
    While angels in their songs rejoice
    And cry, “Behold, he prays!”

    The saints in prayer appear as one
    In word, in deed, and mind,
    While with the Father and the Son
    Sweet fellowship they find.

    No prayer is made by man alone
    The Holy Spirit pleads,
    And Jesus, on th’eternal throne,
    For sinners intercedes.

    O Thou by Whom we come to God,
    The Life, the Truth, the Way,
    The path of prayer Thyself hast trod:
    Lord, teach us how to pray. 



    A Poor Wayfaring Man Of Grief 

    A poor wayfaring Man of grief
    Hath often crossed me on my way,
    Who sued so humbly for relief
    That I could never answer nay.
    I had not power to ask his name,
    Whereto he went, or whence he came;
    Yet there was something in his eye
    That won my love; I knew not why.

    Once, when my scanty meal was spread,
    He entered; not a word he spake,
    Just perishing for want of bread.
    I gave him all; he blessed it, brake,
    And ate, but gave me part again.
    Mine was an angel’s portion then,
    For while I fed with eager haste,
    The crust was manna to my taste.

    I spied him where a fountain burst
    Clear from the rock; his strength was gone.
    The heedless water mocked his thirst;
    He heard it, saw it hurrying on.
    I ran and raised the suff’rer up;
    Thrice from the stream he drained my cup,
    Dipped and returned it running o’er;
    I drank and never thirsted more.

    ’Twas night; the floods were out; it blew
    A winter hurricane aloof.
    I heard his voice abroad and flew
    To bid him welcome to my roof.
    I warmed and clothed and cheered my guest
    And laid him on my couch to rest;
    Then made the earth my bed, and seemed
    In Eden’s garden while I dreamed.

    Stripped, wounded, beaten nigh to death,
    I found him by the highway side.
    I roused his pulse, brought back his breath,
    Revived his spirit, and supplied
    Wine, oil, refreshment—he was healed.
    I had myself a wound concealed,
    But from that hour forgot the smart,
    And peace bound up my broken heart.

    In pris’n I saw him next, condemned
    To meet a traitor’s doom at morn.
    The tide of lying tongues I stemmed,
    And honored him ’mid shame and scorn.
    My friendship’s utmost zeal to try,
    He asked if I for him would die.
    The flesh was weak; my blood ran chill,
    But my free spirit cried, “I will!”

    Then in a moment to my view
    The stranger started from disguise.
    The tokens in His hands I knew;
    The Savior stood before mine eyes.
    He spake, and my poor name He named,
    “Of Me thou hast not been ashamed.
    These deeds shall thy memorial be;
    Fear not, thou didst them unto Me.” 



    Pentecost 

    Lord God, the Holy Ghost,
    In this accepted hour,
    As on the day of Pentecost,
    Descend in all thy power.
    We meet with one accord
    Within this hallowed place,
    And wait the promise of our Lord,
    The Spirit of all grace.

    Like mighty rushing wind
    Upon the waves beneath,
    Move with one impulse every mind;
    One soul, one feeling breathe;
    The young, the old inspire
    With wisdom from above;
    And give us hearts and tongues of fire,
    To pray, and praise, and love.

    Spirit of light, explore
    And chase our gloom away,
    With lustre shining more and more
    Unto the perfect day.
    Spirit of truth, be Thou, 
    In life and death, our guide:
    O Spirit of adoption, now
    May we be sanctified. 



    A Cry From South Africa 

    On building a chapel at Cape Town, for the Negro slaves of the colony, in 1828.

    Afric, from her remotest strand, 
    Lifts to high heaven one fetter'd hand, 
    And to the utmost of her chain 
    Stretches the other o'er the main: 
    Then, kneeling 'midst ten thousand slaves, 
    Utters a cry across the waves, 
    Of power to reach to either pole, 
    And pierce, like conscience, through the soul, 
    Though dreary, faint, and low the sound, 
    Like life-blood gurgling from a wound, 
    As if her heart, before it broke, 
    Had found a human tongue, and spoke. 

    "Britain! not now I ask of thee 
    Freedom, the right of bond and free; 
    Let Mammon hold, while Mammon can, 
    The bones and blood of living man; 
    Let tyrants scorn, while tyrants dare, 
    The shrieks and writhings of despair; 
    An end will come -- it will not wait, 
    Bonds, yokes, and scourges have their date, 
    Slavery itself must pass away, 
    And be a tale of yesterday. 

    "But now I urge a dearer claim, 
    And urge it by a mightier name: 
    Hope of the world! on thee I call, 
    By the great Father of us all, 
    By the Redeemer of our race, 
    And by the Spirit of all grace; 
    Turn not, Britannia, from my plea; 
    -- So help Thee GOD as Thou help'st me! 
    Mine outcast children come to light 
    From darkness, and go down in night; 
    -- A night of more mysterious gloom 
    Than that which wrapt them in the womb: 
    Oh! that the womb had been the grave 
    Of every being born a slave! 
    Oh! that the grave itself might close 
    The slave's unutterable woes! 
    But what beyond that gulf may be, 
    What portion in eternity, 
    For those who live to curse their breath, 
    And die without a hope in death, 
    I know not, and I dare not think; 
    Yet, while I shudder o'er the brink 
    Of that unfathomable deep, 
    Where wrath lies chain'd and judgments sleep, 
    To thee, thou paradise of isles! 
    Where mercy in full glory smiles; 
    Eden of lands! o'er all the rest 
    By blessing others doubly blest, 
    -- To thee I lift my weeping eye; 
    Send me the Gospel, or I die; 
    The word of CHRIST's salvation give, 
    That I may hear his voice and live." 







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  • 05/05/16--09:00: EUGÉNIE DE GUÉRIN [18.625]

  • Eugénie de Guérin


    Eugénie de Guérin (29 de enero de 1805 – 31 de mayo de 1848), fue una escritora francesa, hermana del poeta Maurice de Guérin.

    Sus Diarios y sus Cartas indicaban la posesión de un talento tan peculiar como el de su hermano, aunque de un tipo algo distinto. En su caso, el misticismo asumió una forma estrictamente más religiosa, y a lo largo de su obra continuó lamentando la pérdida de la fe católica de su hermano. Cinco años mayor a él, sentía un amor por él mezclado con algo parecido a la ansiedad maternal.

    Luego de la muerte de su hermano, empezó la tarea de reunir y publicar las piezas esparcidas de su escritura. Lamentablemente murió antes de completar su objetivo.



    Cantando siempre

    Vuelve el barco á las olas,
     Vuelve el pardillo al soto;
    Y yo á mi lira siempre,
     Siempre á mi lira torno.

    Dios, de una alma sensible,
     La hizo aliento sonoro;
    De Dios las alabanzas,
     Ave de paso, entono.

    De simples cantarcillos
     Yo mis cantos compongo;
    De bullidoras fuentes
     La música recojo.

    La voz de opaca selva
     En escuchar me gozo,
    La tórtola que gime.
     Del trueno el eco ronco;

    Al zumbador insecto
     Entiendo, al viento sordo;
    Y al balbucir del niño
     Me inclino, y le respondo.

    Atiendo yo en la iglesia
     Al órgano armonioso
    Cuando al sacro banquete
     Asiste el virgen coro.

    ¡Almas que amáis el cielo!
     Yo escucho vuestros votos,
    Yo con vuestros suspiros
     Piadosos himnos formo.

    Nota: Traducción de Miguel Antonio Caro incluída en el libro Traducciones poéticas (1889).



    Aspiración

    ¡Qué grande mi desierto!
     Mi cielo inmensidad.
    ¿Qué águila sin cansarse
     Tal vuelta habrá de dar?

    Caben en este cerco
     Mil ciudades y más;
    Mi corazón no cabe,
     Y abalánzase allá.

    ¿Adonde, adonde tiende?
     ¡Oh, la meta enseñad!
    Sigue el fúlgido rastro
     De exhalación fugaz;

    Veloz espacios cruza
     Que no soñó el mortal,
    Y en pos del ángel vuela,
     Y á Dios buscando va.

    Nota: Traducción de Miguel Antonio Caro incluída en el libro Traducciones poéticas (1889).





    Baiser d'Enfant

    Que ne puis-je accourir, enfant, quand tu m'appelles
    Quand tu me dis: "Je t'aime et te veux caresser,"
    Et que tes petits bras, comme deux blanches ailes,
    S'ouvrent pour m'embrasser !
    De blancs agneaux que j'ai me caressent souvent,
    Une colombe aussi sur me lèvres se joue;
    Mais lorsque je reçois le baiser d'un enfant,
    Il me semble qu'un lis s'est penché sur ma joue,
    Que tout mon être enfin devient suave et pur,
    Que j'ai tout le visage embaumé d'innocence.
    Ineffable plaisir, céleste jouissance !
    Que n'ai-je tes baisers, enfant aux yeux d'azur !







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    Marie Françoise Sophie Gay

    (1 de julio de 1776 – 5 de marzo de 1852). Escritora Y POETA francesa.

    Obras

    Anatole (1815)
    Boulland et Tardieu (1823)
    Théobald (1828)
    Léonie de Montbreuse (1864)
    Ellénore (1864)
    La Duchesse de Chateauroux (1873)
    Marie-Louise d’Orléans (1876)




    Él

    ¿Por qué tal abatimiento?
    ¿De dónde el grave tormento
     Que aflige tu corazón?
    Objetos que hace un momento
    Te daban tanto contento,
     ¿Nada dicen, nada son?
    ¿Nada las verdes florestas,
    Nada las grutas repuestas,
     Su silencio y soledad?
    ¿Nada los cantos y fiestas?....
    —¡Todo memorias funestas,
     Perdida felicidad!—
    Bate el céfiro las alas,
    Y á danzar van las zagalas
     Bajo frondoso dosel;
    Todo renueva sus galas;
    ¿Y tú suspiros exhalas?
     —Sí, porque ausente está él.

    ¡Mil veces odiado el día
    En que él dejó esta alquería,
     Y jamás después le vi!
    ¡Oh, cómo renacería
    En mi pecho la alegría,
     Si él ¡oh Dios! volviese aquí!

    Nota: Traducción de Miguel Antonio Caro incluída en el libro Traducciones poéticas (1889).






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  • 05/05/16--16:00: WASSILY KANDINSKY [18.627]

  • WASSILY KANDINSKY

    (Vasíli o Wassily Kandinsky; Moscú, Rusia, 1866 - Neuilly-sur-Seine, 1944) Pintor de origen ruso (nacionalizado alemán y posteriormente francés), destacado pionero y teórico del arte abstracto. Kandinsky compaginó sus estudios de derecho y economía con clases de dibujo y pintura. Al tiempo que se interesaba por la cultura primitiva y las manifestaciones artísticas populares rusas, muy especialmente por el arte propio de la región de Volodga, rico en ornamentos, también descubrió la obra de Rembrandt y Monet.

    Cuando cumplió los treinta años, Kandinsky abandonó la docencia y fue a estudiar pintura a Munich, renunciando a un porvenir académico ya consolidado. En esta ciudad asistió a las clases de Franz von Stuck y en ellas conoció a Paul Klee, con el que mantendría una sincera y prolongada amistad. Su interés por el color está presente desde el comienzo de su carrera, y se puede apreciar en sus primeras pinturas la influencia del postimpresionismo, el fauvismo y el Jugendstil alemán.

    Composición Nº 8 (1923)

    Entre 1902 y 1907 Kandinsky realizó diferentes viajes a Francia, Países Bajos, Túnez, Italia y Rusia, para instalarse finalmente en Murnau, donde pintó una serie de paisajes alpinos entre los años 1908 y 1910. Tal como narra él mismo en su biografía, por entonces se dio cuenta de que la representación del objeto en sus pinturas era secundaria e incluso perjudicial, y que la belleza de sus obras residía en la riqueza cromática y la simplificación formal.

    Este descubrimiento le condujo a una experimentación continuada que culminó, a finales de 1910, con la conquista definitiva de la abstracción. Kandinsky refundió la libertad cromática de los fauvistas con la exteriorización del impulso vivencial del artista propuesto por los expresionistas alemanes de la órbita de Dresde, en una especie de síntesis teñida de lirismo, espiritualidad y una profunda fascinación por la naturaleza y sus formas.

    Entre 1910 y 1914, Kandinsky pintó numerosas obras que agrupó en tres categorías: las impresiones, inspiradas en la naturaleza; las improvisaciones, expresión de emociones interiores; y las composiciones, que aunaban lo intuitivo con el más exigente rigor compositivo. Estos cuadros se caracterizan por la articulación de gruesas líneas negras con vivos colores; en ellos todavía se percibe un poco la presencia de la realidad.

    Negro y violeta (1924) 

    En 1911 fundó junto a Franz Marc y August Macke el grupo Der Blaue Reiter, organizando diversas exposiciones en Berlín y Munich. Paralelamente a su labor creativa, reflexionó sobre el arte y su estrecho vínculo con el yo interior en muchos escritos, sobre todo en De lo espiritual en el arte (1910) y el Almanaque de Der Blaue Reiter, en el que, junto a dibujos y grabados de miembros del grupo, aparecían otras manifestaciones artísticas, como partituras de Schönberg (Kandinsky mantuvo una constante y fructífera relación con la música durante toda su vida) y muestras del arte popular e infantil.

    Al estallar la Primera Guerra Mundial, Kandinsky volvió a Moscú; allí emprendió varias actividades organizativas en el marco del Departamento de Bellas Artes del Comisariado Popular de la Educación. En 1917 se casó con Nina Andreievsky, y cuatro años más tarde se trasladó con ella a Alemania para incorporarse a la Bauhaus en la primera etapa de Weimar, donde continuaría como profesor hasta poco antes de su disolución.

    La influencia del entorno de la Bauhaus se dejó sentir, y su obra experimentó una transición hacia una mayor estructuración, tanto compositiva como formal, que se ha dado en llamar el período arquitectural de su pintura, al cual siguió otro de transición en que experimentó con los trazos circulares y concéntricos (Círculos, 1926). También escribió manifiestos para la Bauhaus y publicó el libro Punto y línea sobre el plano. En 1933, clausurada la Bauhaus por los nazis, el pintor se instaló en Francia. En esta última etapa de su vida continuó en su particular búsqueda de formas inventadas, que plasmó por medio de colores combinados de manera compleja e inspirándose en signos geométricos y en motivos decorativos eslavos, como hiciera ya al comienzo de su trayectoria pictórica.



    POEMAS:

    De "Punto y línea sobre el plano"

    El punto geométrico es invisible, de modo que debe ser definido como un ente abstracto .Pensado materialmente, el punto asemeja a un cero.

    Creo que, sin embargo, oculta diversas propiedades "humanas". Para nuestra percepción este cero -el punto geométrico- está ligado a la mayor concisión. Habla, sin duda, pero con mayor reserva.

    En nuestra percepción el punto es el puente esencial, único, entre palabra y silencio.

    El punto geométrico encuentra su material de escritura: pertenece al lenguaje y significa silencio.

    En la conversación corriente, el punto es símbolo de interrupción, de no-existencia (componente negativo) y al mismo tiempo es un puente de una unidad a otra (componente positivo). Tal es en la escritura su significado intrínseco.

    El punto es además, en su exterioricidad, simplemente un elemento práctico, utilitario, que conocemos desde niño. El signo exterior se vuelve costumbre y oscurece el sonido interior del símbolo. 

    Lo interior queda amurallado dentro de lo exterior

    http://cronopoemas.blogspot.com.es/2013/01/de-punto-y-linea-sobre-el-plano.html


    Ver

    Lo azul, lo azul se elevó, se elevó y cayó.
    Lo puntiagudo, lo sutil silbó y penetró, pero no perforó.
    En todos los rincones retumbó.
    Lo pardo espeso permaneció suspendido aparentemente por
        toda la eternidad.
    Aparentemente, aparentemente.
    Debes separar más tus brazos.
    Separarlos más. Separarlos más.
    Y cubre tu cara con rojo paño.
    Puede que ello no se perturbe en modo alguno y que sólo tú
        te perturbes.
    Blanco salto, después de blanco salto.
    Y después de ese blanco salto, un blanco salto.
    No está precisamente bien que no veas lo turbio: en lo turbio
    estribas justamente eso.
    Pues allí comienza todo —
    — reventó

    Mirada retrospectiva y otros textos 1912-1922, Emecé Editores, Buenos Aires, 1979.  Traducción de Alcira Nélida Baixio



    Fagot

    Casas muy grandes se derrumban repentinamente. Casitas quedaron tranquilamente en pie.
    Sobre la ciudad apareció de pronto una gruesa, dura nube anaranjada con forma de huevo. Parecía colgada de la puntiaguda punta de la alta, enhiesta torre de la Casa Consistorial, e irradiaba violácea luz.
    Un seco, pelado árbol tendía al profundo cielo sus largas ramas temblorosas y trémulas. Era enteramente negro, como un agujero en blanco papel. Las cuatro hojitas temblaron un rato. Sin embargo no soplaba el menor viento.
    Pero cuando llegó la tormenta y derribó muchos edificios de gruesas paredes, las delgadas ramas permanecieron inmóviles, las hojitas se pusieron rígidas, como de hierro fundido.
    Una bandada de cornejas voló a través de los aires en línea recta, sobre la ciudad.
    Y de nuevo todo quedó en calma.
    La nube anaranjada desapareció. El cielo se hizo de un azul cortante. La ciudad amarilla hasta el llanto.
    Y a través de aquel silencio oíase sólo un ruido: el golpeteo de los cascos de un caballo. Ya se sabía que a través de las calles enteramente desiertas andaba solo un blanco caballo. Ese ruido duró largo tiempo, muy, muy largo tiempo.Y por eso mismo nunca se supo exactamente cuando cesó. ¿Quién sabe cuándo nace el silencio?
    Los sonidos arrastrados, largamente prolongados, algún tanto inexpresivos, indiferentes, largos en el grave, moviéndose en el vacío, de un fagot hicieron que paulatinamente todo se pusiera verde. Primero un verde profundo y un poco sucio. Luego cada vez más claro, más frío, más venenoso, y aun más claro, más frío aún, más venenoso aún.
    Los edificios crecieron en las alturas y se hicieron más delgados. Todos se inclinaban hacia un punto de la derecha, hacia donde tal vez esté el levante. Pudo percibirse como una tensión hacia el levante.
    Y aún más claros, aún más fríos, aún más venenosos y verdes se hicieron el cielo, las casas, el pavimento y los hombres que lo recorrían. Iban éstos sin detenerse, ininterrumpida, lentamente, mirando frente a sí. Y siempre solos.
    Pero todo esto confirió al pelado árbol una grande, óptima copa.Alta estaba esa copa y tenía una forma compacta a la manara da una salchicha curvada hacia arriba.Esa copa sola era de un amarillo tan estridente que ningún corazón lo habría resistido.
    ¡ Qué bueno que ninguno de los hombres que marchaban por abajo hubiera visto esa copa!
    Solo el fagot se esforzaba por designar aquel color. Sus notas se hacían cada vez más elevadas, estridentes y nasales en su tensa tonalidad. ¡ Qué bueno que el fagot no haya ´podido alcanzar esa tonalidad !

    (De "Sonoridades")

    (De "Mirada Retrospectiva", Kandinsky)
    http://martaburgosartistaplastica.blogspot.com.es/2010/08/poema-fagot.html



    (Comentario de Wassily Kandinsky «Punto y línea por el plano»)

    La poesía, es verdad, no es nada en sí misma; muchas veces lo he dicho: no es nada sin la lectura. Es por eso que el gnomo hispánico se siente en la necesidad de descifrar la poesía, rebuscando en ella la presencia de un contenido objetivo. Olvida, sin embargo, que la lectura poética debe ser subjetiva: y como descubriera Chomsky, el alma está antes que las palabras, lo que de paso nos libra de otra lectura científica, que sería la lectura estructural.

    Lo mismo que el dibujo o la pintura, el poema es una creaci6n, como bien se dice; no es una reproducción fotográfica de la realidad objetiva: así, afirma Kandinsky, un dibujo puede ser bueno .‘independientemente de que contradiga a la anatomía, a la botánica o a cualquier otra ciencia n (Kandinsky, De lo espiritual en el arte). Del mismo modo, la poesía o la literatura modernas pueden ser buenas o malas, independientemente de que contengan un buen o mal mensaje. Como descubriera el primer Mallarmé, a quien imito, un poema es una creación en el vacío, y no tiene otra regla que sí mismo.

    Del mismo modo que un cuadro no es bueno por ser “exacto en sus valores”, como afirma el ya citado pintor ruso, el verdadero poema no es fiel a otra realidad lingüística que la rotura de! lenguaje por la metáfora Y, la metonimia, la sinécdoque, la aliteración y la rima. La poesía se parece así al lenguaje coloquial, y es, como aquel, una destrucción del lenguaje. una negación de la gramática.

    Por el contrario, la retórica y la gramática son una interpretación del lenguaje, una ficción arbitraria, por tanto, de un lenguaje coloquial cuya única regla es la más feroz anarquía. Y es que, si el lenguaje no fuera libertad, jamás hubiera evolucionado, y estaríamos todavía emitiendo microfonemas Como en el indoeuropeo, que, al no estar todavía lejos de la boca primitiva, consiste sólo en sílabas. Porque el lenguaje, si es creación de la boca, es creación del hombre, y no demora exterior a él. Es por ello que, contra lo que afirma Deleuze, no hay dualidad entre comer y hablar. Del mismo modo que el manjar, la poesía es algo objetivo, por mucho que este algo sea bello, y he aquí lo que la hace independiente o, como se dice, abstracta, lo mismo que la escultura o la pintura modernas. Ahora bien, en esta abstracción o independencia es donde está el riesgo del poema, del que ya nos hablaba Derrida: “Todo verdadero poema corre el riesgo de carecer de sentido, y no sería nada sin ese riesgo.» He aquí el verdadero golpe de dados que hace de la poesía una invención de lenguaje, esto es, una destrucción de aquél si tomado como cosa muerta o fetiche.

    En fin, tanta palabra sólo pretendía justificar el hallazgo, por cierto, sorpresivo, de que algunos de mis poemas no valen. The craft so long, como diría alguien, life so short. Me refiero concretamente al poema “Homenaje a Catulo”, de Teoría, en donde un verso, «El culo de Sabenio está cantando», se entiende dificultosamente incluso como poesía, esto es, como aquello que, moderno o no, tiene por fin el lenguaje como música para el oído.

    En aquel poema, yo, joven aún como Plebas el fenicio antes de morir, creía aún en la inspiración, en la «bestia de la inspiración», Como luego la llamé. Si ahora lo volviera a escribir, diría «El odio de Sabenio” {el culo} es música», esto es, el odio nos ofrece un poema. Porque la fuente de mi inspiración ha sido siempre el odio, el odio a la realidad y a la vida, cuya destrucción acrisola el lenguaje. Así Mallarmé, otro «mal poeta», llega a decir: «O bords siciliens d’un calme marecage, qu’a l’envie de soleils ma vanité saccage.» «Oh playas sicilianas de tranquila marea, que ante el sol envidioso mi vanidad saquea»: lo que en otras palabras quiere decir que la literatura, y en especial la llamada literatura moderna o de vanguardia, desfigura o deforma la realidad, si es que aquélla no era ya bastante horrenda.

    La literatura es la ciencia de la realidad devenida insoportable.

    En: ABC (26-3-88) 
    Fuente: Pedro Provencio, Poéticas españolas contemporáneas, II, Hiperión, 1988.





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    Rigoberto Zúñiga Maravi

    Rigoberto Zúñiga Maravi (Lima, Perú  1984) Es abogado y Magister en Derecho de la Empresa por la PUCP, obtuvo el título de abogado con mención sobresaliente. A los 13 años, en 1998, publicó su primer poemario titulado “Sueños y Realidades”. El libro tiene prólogo escrito por el gran crítico literario Manuel Baquerizo, en el cual resalta el gran potencial del poeta demostrado a tan precoz edad. El 2013, publicó su segundo libro titulado “Princesas”, el cual cuenta en la contratapa con un auspicioso comentario del poeta Tulio Mora y prólogo del narrador Sandro Bossio. El año 2014 publicó su tercer poemario titulado “Despedesencuentros y Esperencuentros”, el libro cuenta con un elogioso y profundo prólogo del poeta Enrique Verástegui. El año 2016 publicó su cuarto poemario titulado “Incoexistencias”, el cual cuenta con un profundo y halagador prólogo del poeta y crítico literario Paolo de Lima y un preciso comentario del poeta Enrique Verástegui. Actualmente, es parte del Club de Lectura Poética, organizado por Plectro Editores y ha participado en diversos recitales y festivales de poesía. “Incoexistencias” es su cuarta entrega poética.



    Despedesencuentros y Esperencuentros (Editoral Casatomada, 2014)


    SI ESTOY YO O ESTÁ MI SOMBRA

    En la casa grande,
    sonriente y garbosa,
    en donde cómo tú, vivieron otras,
    en donde no cómo tú, otras me abandonaron,
    en esa misma casa,
    cálida y rocosa,
    tú te quedaste a vivir conmigo
    y sin embargo te quedaste sola.

    La casa elevada y flotante me mira desde su fuente,
    me mira entristecida y temerosa,
    tú te confundes con esa fuente que en simultáneo transpira y llora,
    tú eres una niña triste y asustada que corre en círculos
    que cree escapar, pero no escapa,
    porque solo huye de su sombra.
    Entonces solo te queda la oscuridad como refugio amigable
    pero trágicamente en esa oscuridad te conviertes tú misma
    en tu sombra viva que pernocta.

    La casa que es tan grande siempre se pierde en sí misma,
    permanentemente sufre para encontrarse,
    así como es difícil encontrar un recuerdo antiguo
    en un tiempo cercano,
    y en esa búsqueda sufrida
    tú me miras al igual que ella me mira,
    me miras tú, me miras en conjunto y por partes,
    con el afán atemporal y detallista de alguien que diseca una sombra, un recuerdo, un antes.

    Porque así como tu sombra en lo oscuro,
    tú estás perdida en la casa.
    Y cuando te pierdes te recuestas sobre la cama
    como si fueras un sueño profundo.

    Y desde ahí,
    y desde fuera de ahí,
    me preguntas siempre,
    en horas inapropiadas
    y en horas propias,
    si estoy yo en casa
    o está mi sombra,
    si estoy a tu lado
    o solo es tu sombra.



    UNA SOLITARIA Y UN SOLITARIO

    Sobre nuestras bocas escribimos nuestros nombres,
    los escribimos a ciegas,
    Tú con mis cenizas y Yo con tus pintalabios,
    los escribimos para saber
    a dónde huir cuando nadie nos ama,
    a dónde huir cuando alguien no nos ama.

    Recuerdo que
    te miré
    y
    Yo escribí: tú, es decir, Tú.
    Recuerdo que
    me miraste
    y
    Tú escribiste: tú, es decir, Yo.

    Sin embargo,
    recuerdo que
    Tú y Yo
    nos miramos
    y
    Tú y Yo
    jamás escribimos: Nosotros.

    El azar del desamor nos puso frente a frente,
    fuimos solamente dos extraños
    que se sonreían mutuamente creyendo verse en un espejo.

    Porque a pesar de dormir juntos
    una solitaria y un solitario
    jamás podrán hacerse compañía,
    porque no es lo mismo dormir juntos
    que dormir ambos sobre la misma soledad.

    Entonces era necesario alejarnos,
    ocultarnos uno del otro,
    ocultarnos tan bien que a fin de cuentas
    nos perdamos de Nosotros mismos.

    A fin de cuentas era necesario
    sentir la desesperanzadora esperanza
    de quien se pierde del resto
    para encontrarse a sí mismo.

    Entonces era indispensable la urgente separación,
    esa que llega sufriendo,
    como la pausa que sufre ansiosa por dejar de ser pausa.
    Esa que llega como una fábula cruel,
    donde un cuento muere para que otro cuento nazca.



    AMOR

    Y es el amor
    lo queda presente después de tanta ausencia,
    porque lo que no está
    habría de no estar presente
    justamente para estar ausente,
    para que lo que habría de venir venga.

    Todo falta
    para que otro todo colme,
    así como la sombra se aleja
    cuando el cuerpo llega.

    Todo huye, todo,
    para que el amor alcance
    precisamente un significado
    que exista y no vuele,
    que no vuelva,
    justamente porque siempre permanece.

    Y es el amor lo que persiste en estar vivo
    a pesar de estar rodeado de tanta muerte,
    como el fénix que nace de la paloma que muere.

    Por eso es que tú llegaste viva para vivir conmigo,
    para que mi vida no muera y yo no viva una vida muerta.

    Resucitó en ti mi vida
    solamente para que yo pudiera vivirla contigo.

    http://www.leeporgusto.com/un-poemario-para-desesperados-romanticos/




    de INCOEXISTENCIAS (PLECTRO Editores – Poesía 2016) 


    TEMOR POR REFLEJO

    El espejo
    es una puerta
    que siempre
    temo abrir
    y que no
    haya nadie.



    ARREPENTIMIENTO

    Abandoné cruelmente
    una de tus lágrimas
    a la intemperie
    y cuando te fuiste
    me ahogué en ella.



    DESHABITADO

    Deshabito
    la casa
    en la que nunca viví.

    Me quedo en mí,
    pero otra noche más
    mi corazón
    no duerme
    dentro de mi pecho.



    AMOR EXTINTO, AMOR TARDÍO

    Escapó de mis manos
    tu cuerpo
    para que luego tengas a mi cuerpo
    entre tus manos.

    Sobre tus manos
    el cielo es más lejano.

    Desde lo alto
    me miras
    con una piedad luminosa y fría
    como si me mirara la luna.



    TU LÁGRIMA, TÚ

    Tú estás dentro de tu lágrima,
    en tu lagrima que cae
    caes también de ti misma.

    Y al caer
    Tú no mueres,
    naces,
    sin ti,
    sin mi,
    para alguien o para nadie,
    naces de ti
    siendo huérfana.

    Nace otra
    que es Tú misma
    sin memoria
    y buscas sed en el agua.

    Primero te abandonas
    para luego abandonarme.
    Sin saber quién eres
    sobre el agua que te espía
    encontrarás tu rostro mirándote.

    http://www.signosenrotacion.com/incoexistencias-5-poemas-de-rigoberto-zuniga-3/



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  • 05/05/16--16:21: YACQUELINE RABANAL [18.629]

  • Yacqueline Rabanal Santiago 

    (Lima, Perú 1987) Estudiante de Psicología en la Universidad Privada del Norte. Ha participado en algunos eventos organizados por la BNP y diferentes recitales organizados en Lima. En el 2016, fue incluida en una antología poética titulada Aventuras poéticas del amor, editado por Martha Crosby Crosby, y auspiciado por la Municipalidad de Jesús María. Actualmente trabaja en su primer libro de poemas.



    LA NOCHE EN QUE NACÍ PARA ESCRIBIR, 
    TOMÉ MI VIDA Y ME SENTÉ A SU LADO

    Moriré en los andes, porque París está muy lejos
    hasta que el último cabello de mi juventud sosegada y dichosa
    se resigne a no brotar jamás
    y mi cabecita se nuble de una frondosa  nube blanca.
    Convivir con el cielo en la casa
    y esas estrellas brillantes sobre mi cuello amustiado;
    moriré con la nariz mirando al norte, por encima de los cerros enverdecidos 
    con los pasos esclavizados en esta hermosa tierra tranquila; 
    llevaré todos los inviernos en el alma
    y florecerán todas las primaveras en este pecho anciano
    donde se atraviesan los fantasmas del tiempo con sus mejores rosas,
    galantes ellos con su buen traje,
    traídos desde ese jardín que amamantaba a nuestros animales más bellos.
    Y es que morir es tan insignificante, es solo un paso más para volver a vivir
    y en ese entonces los paisajes adustos se tiraran a la carretera por q yo moriré en la Nueva Inglaterra, en mi castillito de los andes.
    Dejaré el barrio, mi dulce barrio que está cubierto con un poquito de olvido de barro
    donde están las casitas más infortunadas, cubierta de hambre y de miserables humanos,
    de callejones de polvo y lisuras sorprendentes.
    Con la noche se cansaran los huesos viejos
    y las calles se enternecerán del humilde ocaso.
    Divisaré el porvenir con los ojitos chinitos
    sentada en mi banca de roble con una luz tenue, de la mano de mi amor,
    con los pocos cabellos ondulantes
    que se desparraman como un capullo que empieza a florecer
    con un vaso de pisco y un habano.
    Aunque todo fuese un ensayo,
    tú figura en la esquina de mi vida viene con balcón y oliendo a vals peruano.



    WHISKY -ASTOR

    Como esas cosas que nunca se dejan en el pasado,
    te evoca mi memoria
                          tú, frente a frente,
    con ese alto de mesa barnizado
    Ese olor que trae el antiguo amor en un vaso lleno de algún licor…
                           y  que en el albur se deja  vacío.

    Se aprende de filosofía,
    sé es poeta mientras se está cuerda,
    se reniega de Dios
    o te convences que esta suelto en el aire…

    Qué se hace con esta melodía que le sirve de mantel a tu mesa…  

    Me diste el aliento, la certidumbre,
    tuve esa mezcla de sueño e innegable amor
    Ese sueño de Odín 
                               en un bar escribiendo algún verso improvisada por el alcohol
                               en estas callesitas limeñas empedradas donde tomábamos helados de limón,
    te dejo una flor en esa melena que te cuelga  y un sueño de invierno.
    Eres lo único en el rosal que me enamora más que su tonalidad
    Y esta noche esta tan febril 
    que se siente  con  más frivolidad

    Está claro que aquí 
                                hay  una muchacha bonita que aun te espera en el portal.



    INMATERIAL

    Mis ojos han perdido el color de mi alma
     ya no hay avisos, 
    las campanas ya no replican:
    Es solo el color de tu cuerpecito pasándose por el inodoro.
    Entretejo mis dedos fuertemente como queriendo atrofiar cualquier ademan compulsivo que  intente tocar        
                                                                                                                               la ternura de esos pequeños piececitos,
    y tú tan pequeño respirando el aire de mi ser; escondo la cara y apago la luz para disparar una plegaria de
                                                              caridad, que te salve al menos a ti pero solo replica los gritos del mercado.
    Te quiero liberar pequeño del color de la dulce sangre, de la maldad del mundo, del sobrevivir.
    Tú conoces el camino para vivir como lo has venido haciendo. 
    Te quiero liberar de cualquier perversidad, del chorrón de vida que pasa y te olvida, te limpio los pies y te
                                                                                                                                                       arrullo con una milonga.
    Me siento desmayar a tu encanto y adoro tu latir, pero también amo que estés lejos.
    Las más hermosas emociones resultan de tu voluntad por vivir  y la del resto por quitártela. 
    Quiero encaminarte al bienestar de la eternidad y no de este mundo amarillo,
                                                                                               con los inviernos a medias
    al sueño fabuloso de cualquier cuento banal y ridículo.
    Sonreiré día a día mirándome al espejo, 
    mis palabras se tornaran amables y huiré  del tráfico de las personas dignas de la decencia, 
                                                                                               de las mojigatas vacilantes fieles al azote y a los pecados,
    una y otra vez como si fuera  su ejercicio de rutina que perdone su alma del infierno y las lleve al cielo.

    Estoy donde me dejaste por última vez, 
    en el lugar de los hechos, 
    en tu cuarto de un metro cuadrado, 
    en el  valle de la felicidad con mi vestía a lado y mi hermosa perra de color madera tornasolada, 
    en el controvertido dilema entre la sanidad o la santidad
    en ese misterio húmedo que todo ser humano ha pasado,
    tomando una taza de valeriana con toronjil para calmar la ansiedad.

    Qué es mi cuerpo, si está vacío.
    Es un simple globo que se va al cielo, se pierde y luego se deshincha.
    Tengo mi voluntad y la libero,
    para no volar al cielo y estar más sobre la tierra,
                                             arriba de la cumbre cuyo vientre duerme solo un tumulto de sueños.
    Todo está lleno de luces y de caminos por andar,
    convertiré mi interior y lo llevare hacia mi exterior.
    No seré santa, pero estaré sana.
    Sana del alma y del cuerpo.
    Seré merecedora del perdón y me ganare hasta el amor de dios que no existe

    Por ahora, pequeño, duermes en mis oraciones; 
    en el árbol más viejo de la Patagonia o el arbusto febril de mis propios recuerdos;
    en el suelo que me trae a la lucha o en el cielo que lleva del sueño al hecho.
    Soy solo yo tratando de liberar la tensión,
    estoy en todas las casitas que me reciben,
    abrazo a todos los que me extienden los brazos. 
    Llevo un vestido gris porque aprecio el color blanco y el negro.
    Tú vistes con la blancura que tiene alguien que no nació.



    19 DE ABRIL O 14 DE FEBRERO

    Indócil, dama de furor profundo y de fina coquetería.
    Corres con el viento en un pedazo de barrio
    con un invierno al que lo amordazaron y derrotaron
    Te sumerges con esas pequeñas gotas robadas de otra estación
    Que se niega a esperar hasta el año entrante.
    Radiante flor de espinas muy afiladas
    reposas deliciosamente como una feroz fiera.
    La piel que te cubre se compromete contigo y te jura amor hasta morir, la doblas, la estiras y la              
    sacudes en un acto de amor por darle atención a su vanidad
    Eres de cuerpo pequeño y de piernas diáfanas.
    Sobrevives irrigando sueños y bebiendo cervezas.
    Madame digna de un buen amante,
    te levantas una vez al día y dejas tu pasión en la cama.
    Esperas la oscuridad de la noche para un encuentro romántico, entre tu cubrecama a cuadros y el despojo en el que te convertirás al final del día.
    Solo cierras los ojos te reinventas y vuelves a soñar.
    Suena el reloj por quinta vez, es de noche y esta vacío el cabaret.
    Los amables parroquianos han envejecido,
    y el amor se ha jubilado de tu tierra infértil
    La autopista tiene la luz tenue, tiras tus pechos desfallecidos,
    alimento de tus pequeñas crías
    Aquí las sábanas no tienen brillo, no existe la calidez de tus nobles senos.
    Eres su Reina y él es tu Rey.
    Hogaño solo tengo amor y encuentros con el sobrecama.

    http://www.signosenrotacion.com/la-noche-en-que-naci-para-escribir-tome-mi-vida-y-me-sente-a-su-lado-4-poemas-de-yacqueline-rabanal/


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  • 05/05/16--16:35: ADRIÁN ALBERTO [18.630]

  • Adrián Alberto 

    (Trujillo – Perú 1991). Estudió Ciencias de la Comunicación y fotografía. Obtuvo el primer premio en el género poesía de los III juegos florales “Todas las sangres” organizado por la Universidad César Vallejo a nivel nacional (2013) Coeditor y autor de las siguientes publicaciones: Poesía Reunida (2013-2014) y Breve Descripción de un estallido (2015). Ha publicado el libro Sobre la muerte de las arañas que fue considerado en el recuento anual del crítico literario Ricardo González Vigil como uno de los mejores libros publicados en el 2015.


    Construcciones

    Hay edificios que parecen indestructibles, digo, si alguien los golpease con un puño se rompería la mano. En la otra calle una construcción se alza como la tapa de una tetera, pasaré por ahí una o dos veces por semana, me asfixiaré con el polvo de los ladrillos y escucharé a los obreros atragantarse con el ruido de las máquinas. Estoy interpretando mi cuerpo solo, el alma es un plato donde se sirve sopa, el arquitecto de la obra pregunta por la agitación de sus hombres y uno de ellos le lame los testículos, así se interpreta la realidad, digo, si acaso alguien me lamiera los testículos podría imaginarse mi tristeza.

    Otro edificio debajo de otro edificio, hay cosas que también crecen hacia abajo.

    Me fumo un cigarrillo y sobre mí vuelan moscas, no saben si atacarme o hacerse un espacio entre el humo y mi catástrofe. Debo cumplir con lo establecido, la fuerza de un martillo contra el cemento es igual a la fuerza de todas mis desgracias.

    Llevo un camisa a cuadros de colores pálidos, dudo mucho que a alguien le interese pero el otro día murió un hombre que llevaba puesta la misma camisa, lo dejaron tirado junto al desmonte de la construcción, le han robado todo, este hombre muerto se parece a mí pero mucho mejor.

    Hay un lugar a donde van todos los asesinados y suicidas, algunos afirman que ahí fue a parar Hitler; si no te mueres de causas naturales no vas al cielo. Amén.

    Hay dos formas de construir un hombre; tomar un mono por los pies, afeitarlo y luego enseñarle a usar el inodoro, la otra forma es más sencilla, ve al baño y mastúrbate, “he visto a las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura”

    En un descuido he perdido el celular, los amigos dicen que han estado llamando todo el día, les he dicho que no me jodan, estoy enfermo…

    Al fin y al cabo la muerte es una calle larga después de otra calle larga

    No le temo

    Pero le huyo…

    (Inédito)



    Der Traum vom Fliegen (el sueño de las moscas)

    Recuerdo a papá leyendo algún libro sobre la segunda guerra mundial, acomodar sus gafas y guardar silencio por largas horas mientras las moscas volvían de su sueño repugnante. La sala era un espacio adecuado para quedarnos a observar la muerte de los insectos en la estructura de embudo que tenía la seda peluda de las arañas que luego mamá se encargaba de eliminar de las esquinas con su escoba dejándonos vulnerables a todos; entre tanto mi padre repetía <<Estamos en un campo de concentración>> y lideró un régimen totalitario durante el almuerzo y ordenó miles de muertes; ahora las moscas sufren de insomnio. Es lebe der führer.

    (Inédito)

    https://oficiopeligrosoblog.wordpress.com/2015/12/31/tres-poemas-de-adrian-alberto-trujillo-1991/





    Sobre la muerte de las arañas (Pájaro Salvaje, 2015)


     
    WOLFSSCHANZE (La guarida del Lobo)

    Lo que antes era un cuartel militar ahora es una casa. Las bacterias del día han disminuido exponencialmente desde que decidimos desaparecer toda existencia de sus rincones.
    El lenguaje del equilibrio se produce cuando soltamos un grito de auxilio frente al espejo y ni siquiera nosotros nos oímos.
    Es importante el miedo porque nos permite idealizar nuevas formas de origen.
    Toda irrealidad es útil y fascinante, toda existencia es una dilatación y por lo tanto tiende a contraerse con el tiempo.
    La muerte es una necrosis interior, lo que se ve por fuera es una simulación del sueño.
    Durante la noche suceden espejismos solitarios que nadie ve, la sucesión de la luz es el primer paso al suicidio.
    No creo en la resurrección a menos que me hablen de dos piernas perpendiculares enfrentándose al dolor de la concepción.
    Estar solo es fundamental para darse cuenta de ciertas cosas:
    – Nada podrá satisfacernos.
    – Nadie podrá satisfacernos.
    – La satisfacción es una característica ajena al ser humano.
    – El ser humano es ajeno a sí mismo.
    – El paroxismo es capaz de hacernos creer que las partículas del sufrimiento son esenciales.
    Echo de menos mis primeros años, era más sencillo apreciar la vida y no pensar en la fatalidad de la ausencia, vivir es una patología repugnante.
    Me pone triste que las cosas se transformen y luego simplemente, así por así, dejen de existir.
     

    TRINCHERAS

    Vivíamos en una habitación de 2 metros cuadrados, con dos camas, un camarote, una mesa que hacía de trinchera entre el ropero y la repisa en donde papá guardaba sus libros sobre Stalingrado y la conquista alemana durante la segunda guerra mundial; el cuarto era un imperio dividido en dos alianzas militares enfrentadas por el mal uso de los artefactos bélicos a favor de la conciliación conyugal; mi padre era un enorme tanque blindado al que atacábamos con palabras intentando generar un poderoso movimiento de resistencia.
    Grandes contiendas se libraron durante años.
    Este conflicto desde luego trajo sus consecuencias, un ingeniero, una psicóloga, un poeta, mi madre y algunas tropas de contención para soportar el avance de la unidad destructiva, la caída de la trinchera y la expansión del imperio.
    Las redadas posteriores fueron menos violentas, el proceso de reforma nos dejó pequeñas batallas con un bajo índice de heridos, a mi madre se le otorgó una medalla al mérito como héroe de guerra, mis hermanos y yo asistimos a la ceremonia con nuestros mejores trajes y se nos hizo una mención en defensa del estado.
    Años atrás adoptamos un perro al que cuidaríamos por sobre todas las cosas.
    Solo entonces nos dimos cuenta cuán hermoso había sido.
    Sobre la muerte de las arañas



    UN GATO MIRANDO EL CENICERO

    Pretender que no se ha roto un vaso (Crash)

    Ver a mi madre sobre el cenicero hecha añicos y yo desgastándome los pulmones con su recuerdo, un edificio sobre otro edificio y otro construyéndose sobre mi pecho y en la azotea un niño pierde la vida al lanzarse del décimo piso, mi madre reaparece como una columna de humo, no hay sol, un gato observa el cenicero, su mirada tangencial abarca otra columna, mi madre hecha añicos sobre la vía láctea para olvidarse de mí, de mi voz de ballena. Mi madre es polvo espacial en la atmósfera del silencio, el reflejo de su cuerpo, cuello de tortuga, sus dedos llamean la combustión de mi cigarrillo y mi madre con su taladro perforando la tierra, doncella rock star, muchacha inocente y yo tu hijo catástrofe, irreflexivo, loco el que se olvidó de ti y no deja de gritar mandíbula de metal, incansable, mi madre mi madre mi madre y yo tu hijo el que estropeó la camisa que le regalaste con el fuego del cigarrillo, no hay sol, mi ojos meteoros que caen en ti, mamá, mis ojos cometas que te cuidan…
     


    LA ABUELA OTRA VEZ EN LA CASA

    El aceite de cocina quemado
    el sartén de teflón donde mamá prepara
    los insípidos pastelitos de atún
    el fresco sonido del refrigerador
    la respiración de la casa
    el grito hondo de las habitaciones
    el verano que hierbe como el vapor enfermo del agua
    la materia del día
    la soledad que visitan mis miedos
    las lenguas de la noche entrando por la ventana
    una voz de mujer
    una voz de mujer triste
    una voz intermitente
    una voz inagotable
    una voz larga como el sonido de un cementerio
    una voz que viaja estridente como la música de un funeral
    un cuerpo sin cuerpo
    un cuerpo no cuerpo
    un cuerpo no noche
    un cuerpo no canción
    un cuerpo no sonido
    una voz no cuerpo
    el olor de mi casa antigua
    el olor de la abuela
    el olor del aceite quemado
    la herencia del dolor
    el crujido leve de la ausencia…
     


    MY SWEET LORD

    Preparo una camisa, reviso los pliegues, doblo cuidadosamente las mangas como si tratara de algo importante, la apilo con las demás prendas y apilo también el día, hago un esquema del transcurso de la luz, un niño gimotea y evita con facilidad el silencio.

    Salgo a la calle, hay un punto de la ciudad donde los hombres se abandonan y se vuelven dóciles, pero dura poco, los hombres por naturaleza adoptan la masturbación como un método mecánico para extraer su tristeza.

    Me cuesta trabajo imaginar un espacio donde el temblor de un vaso con agua sea nuestra idea absoluta de estabilidad, te repetí esto innumerables veces mientras tratábamos de no aburrirnos con los noticieros, la noticia del día ha sido la muerte de George Harrison, yo tengo 10 años y sufro de anemia.

    No tenemos que parecernos, la memoria genética puede diferir de ciertos individuos.

    Harrison era un buen tipo, dijo mi padre, mientras tarareaba My Sweet Lord y su sonrisa se iba apagando en un ligero letargo…

    http://www.signosenrotacion.com/sobre-la-muerte-de-las-aranas-5-poemas-de-adrian-alberto/






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    LUCÍA GÓNGORA PETROVICH

    Lima, Perú  1994. Estudiante de Derecho y Poeta. Publicaciones en antologías ajenas y revistas desde los 16 años. Ha participado en diversos festivales y ferias poéticos, incluyendo La Feria del Libro, el Proyecto Barrio Literario y el Festival Internacional de Poesía Por La Paz.



    Día o noche
    Me acuesto con los senos al aire
    Y me pesan
    El miedo se eriza también
    Como dos pezones
    Que nunca encuentran hogar
    El líquido de todos los nombres
    De seres que no me refugiaron
    Me invade la garganta
    Y se anidan en mí todas las palomas
    Que como yo son tibias
    Y a la vez descarriadas
    Vistas como demonios
    Cuando no quieren más que pan
    Y algo de agua
    Con qué incendiarse un poco
    Las pequeñas patas
    Que también tienen frío
    Y los nombres se me van
    Porque no fueron nunca
    Y me meto de nuevo a la cama
    Con los senos al aire
    Para recordar algo todavía
    Como si en las puntas de mis pechos
    Se hallara alguna cosa
    Conexión dispersa con algo que tenga hogar ¿y qué era yo,
    Un eructo infértil cortado en la garganta
    Con alguna navaja? ¿un espacio para seres
    Que habitan en el parque
    Igual que un borracho
    O un ave
    O una hoja blanca llena de hambre
    Que grita
    Y nadie sacia?




    IMAGO

    Por estos días
    El verbo es un fantasma
    Un alba de luz invisible
    Mis dedos
    Una nota de tecla
    Los acordes son de pasto
    Y yo, que solo soy música
    Arrullada en Érebo
    Un columpio de umbra
    Estigia y Leteo son un fuego
    De agua y me tocan las notas
    De tecla maldecida
    Y yo, que les huyo
    A las náuticas
    Y yo, que soy de mar.




    Píntenme, auroras, con todo el esplendor que me haga falta ser pintada, 
    Con las chimeneas marchitas marrones y los gases de escarlata,
    Tómense los azules que me aman y me saben tan a viento,
    Que adía aprendí que quería volar como el bardo en mis jardines,
    Sobre las ramas de agua que rasgan el alma; la tala, la mía, la misma.
    Píntenme, antes de que cesen de cantar los pinceles y me canse de bailar,
    Con el espacio rebelde que se escurre entre mis piernas,
    Mójese el vapor seco del Otoño que amenaza con extirpar su belleza,
    Que atarde aprendí que debían seducirme sus luces hasta no ver,
    Invadirme hasta el ocaso en el cobijo de vástagos torniopacos
    Píntenme, auroras, y las sendas tendrán nombre al desarmar los lazos,
    Sin el incordio de las voces que silencian sus trovas,
    Cálmense las notas que donan sus dedos enmelados de mar,
    Que anoche aprendí que aún he de arrullar mis astros abiertos,
    Hasta que se asfixie la agonía del mercurio destrozado
    Píntenme, auroras, con todo el esplendor que me haga falta ser pintada,
    Sin la vileza de los tintes vanos que pretenden sembrarse en mí,
    Róbenme los céfiros hacia los alcorces de mi cosmos, mío sol o,
    Que ahora aprendo a volar como el bardo en mis jardines,
    Sobre las ramas de agua que rasgan el alma; mis tejidos se enervan en uno.






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  • 05/05/16--17:04: CECILIA REJTMAN [18.632]

  • CECILIA REJTMAN

    Artista y poeta peruana.
    En el 2003 se forma como artista plástica en la Pontificia Universidad Católica del Perú, de donde egresa en el 2009 como escultora, obteniendo el Premio Adolfo Winternitz en el 2007. Simultáneamente se forma en danza con reconocidas bailarinas en distintos espacios y escuelas locales.

    En el 2010 es invitada a participar de la 5 Usurlararasi Öngresi Trienali Kadiköy realizada en el Toptasi Str.Valide-I-Atik- Küllizesi M.Ü.G.S.F. (Istanbul, Turquía) y en la Gallery of Art Mustafà Kemal Kultur Merkezi (Besiktas, Turquía). A su regreso expone "REciclos" en el Parque La Muralla junto a un colectivo de artistas, y participa en la exposición Centro Abierto 09 organizada por el Centro Abierto de Telefónica y el MALI.

    A fines de ese año se presenta con la Escuela de Danza Terpsícore en el ICPNA de Miraflores y realiza una performance en la Plaza de Armas de Lima por el Día de la No Violencia Contra la Mujer, entre otras intervenciones urbanas. En el 2011 lleva talleres de performance y de gestión para proyectos escénicos y participa, junto con el Colectivo Yakudanza, del Global Water Dances, evento mundial realizado en 60 ciudades del mundo para la concientización sobre el uso del agua.

    Ese mismo año hace dos presentaciones de performance bajo la dirección de Guillermo Castrillón en Casa Túpac, participa en la exposición de arte postal organizado por la Galería Krabbe (Málaga, España) y realiza una performance, fotos y video para la exposición Corpografías II de Piero Pereira.

    En el 2012 presenta "Mestizajes", performance dirigida por Oscar Naters, realiza dos presentaciones más con Guillermo Castrillón en la Casa Túpac y se presenta con el grupo Toe Ra en el Festival Acorde Urbano. Se presenta también en el Festival de Arte Multidisciplinar Sexuantes y en el VI Festival de Danza Independiente 100% Cuerpo bajo la dirección de Julie Nioche; forma junto a otras artistas visuales y graffiteras el Colectivo Hysterix donde fusiona su trabajo de muralista, performer y poeta, realizando intervenciones en el Rockservatorio y en la Asociación Cultural El Averno; e inicia su formación en Butoh, realizando presentaciones colectivas en El Galpón Espacio y en la Playa Costa Verde de Miraflores.

    Ese mismo año se presenta con el Colectivo Tierra Adentro en el II Encuentro de Performance "Experiencias de la carne" interviniendo la Huaca Mateo Salado. Para cerrar el 2012 presenta las performances "Mujer nervada" en la UNMSM, "Decir" por el Día de la no violencia contra la mujer, y "El Oberón", trabajo colectivo donde fusiona la performance con el Butoh en la ENSAD. En el 2013 inicia su formación en danza aérea, acroportés y pole dance en Evidencia Espacio; participa como muralista en el Festival de Jóvenes Artistas de la Universidad Ricardo Palma, en el V Festival Nosotras Estamos en la Calle y en el festival "Benditas mujeres"; y presenta las performance "Gritos" en el CCE-Lima y "Perturbadoras melancolías" en la PUCP. Entre sus últimas presentaciones está la edición 2013 del Global Water Dances - Lima.

    Cuerdas Muj-eres
    Gritar muy fuerte, hasta la agonía de la afonía,
    Gritar tanto, quedar sin voz,
    Voz externa, cáscara,
    Y quedarse con el silencio, silente,
    Reincidir en la voz interna que llama, que grita, que canta.
    Y ahí está, impetuosa, poderosa, sigue de pie, en silencio,
    Con el relleno afuera, de-construyéndose,
    Construyendo.
    Y ahí está otra vez gritando con la mirada, con la respiración, con el alma,
    Las cuerdas del corazón sonando, soñando, atesorando.
    Y ese silencio otra vez tan ruidoso y perenne,
    Y te llamas a ti misma muje-r
    Muge mujer, grita, grita tan alta, tan fuerte desde adentro,
    No pretendo que tu grito me sane, no pretendo que tu silencio me ahogue, no pretendo acunarme en tu pecho, no pretendo, no prendas, no pretenderé.
    la jungla de este pecho se van tejiendo otra vez, se van tramando,
    No, no me quedaré parada, voy a saltar, saltaré, está alto y,
    Pero el silencio grita y me abre el pecho, el silencio grita y me sopla en el pecho aire de caricias, caricias congeladas.
    Entonces estoy otra vez corriendo el círculo de mis emociones, parada con mi cajita de sorpresas,
    Parada frente al espejo gritando desde adentro, ¿alguna vez aquella voz saldrá?,
    Corre, corre, corre y salta, y suspéndete,
    Corre, corre y salta alegre, cantando.
    El silencio, silencio, el silencio, silenciar.....



    SI PUDIERA DETENER EL TIEMPO

    Si pudiera detendría el tiempo los segundos
    Del reloj de la vida en el momento sublime
    de tus brazos, para retenerlos en mí
    no necesitaría otro recuerdo
    Ahora estoy recordando el instante
    El preciso momento de despedida
    Y mi corazón late lento, y se detiene,
    Me aprieta
    Me aprieta tanto que parece que va a salirse
    Ahora recuerdo ese instante y me parece
    Todo tan quieto
    Me parece que fue un dulce sueño del cual
    No me quería despertar
    Ahora diré que estuvo bien,
    Que así estuvo bien
    No cambiaría nada de lo vivido
    Ahora me siento dulce y vulnerable
    La coraza se rompió



    TUS OJOS

    Tus ojos son dulzura,
    Tus ojos son agua de manantial,
    Pura y transparente
    Tus ojos están grabados en los míos
    Y así con sólo una mirada ya te insertaste en mí
    El reflejo de mi alma
    Y mis ojos son el espejo de los tuyos
    Me miro en tus ojos y siento
    que estoy viéndome,
    Pero que dejé de ser yo
    Yo ya no soy yo,
    Soy una extensión de ti
    Mi alma está sobresaltada,
    Y Como un niño explorado, que va descubriendo cosas
    Y mi reflejo ya no está
    Está el tuyo,
    que a lo lejos sonríe



    EXTRAÑO

    Extraño tu mirada,
    Y me torturo a solas,
    Extraño tu sonrisa,
    Y trato de dibujarla,
    Extraño tu voz,
    Y suena en mi cabeza
    Al compás de mi corazón
    Y mi corazón empieza
    A latir rápido
    Extraño el extrañarte
    Al no tenerte ,
    Soy una extensión de ti
    Y trato que mi memoria
    Te retenga
    Si pudieras notar
    Cuanto te extraño
    Te escabullirías
    Extraño el extrañarte
    mi querido extraño
    Y yo soy una extraña
    Que ya no sabe
    Cómo dejar de extrañarte
    Extraño



    LA LLUVIA DE MIS OJOS

    De la inconstante lluvia de mis ojos,
    que se secaron de tanto llorar,
    Se hicieron de piedra para no llorar,
    Pero se endurecieron y esas lágrimas se congelaron,
    Se petrificaron por no salir
    Ahora me duele más llorar,
    Las lágrimas salen como granizo
    Y me sangran los ojos
    Tengo la mirada triste, un poco ausente,
    Como esperando no sé qué
    Como congelando el tiempo, los segundo eternos de un dulce recuerdo,
    Que aminore la angustiante búsqueda de felicidad y paz
    Que aminore esta pesada carga que llevo tras de mí,
    Y que derrita este granizo de mis ojos,
    Para volver a botar lluvia de mis ojos,
    lluvia cristalina que limpie mis heridas
    Quiero volver a reflejar una mirada en mis ojos
    y reflejarme en los de esa mirada,
    Camino este camino empedrado buscando esa luz, que me devuelva la risa de los ojos,
    Que haga que el tiempo transcurra y que pueda escuchar hasta los sonidos más imperceptibles
    Me dibuje un nuevo paisaje, unas nuevas calles, unos nuevos rostros,
    Y desvanecerme en el viento con ellos
    Quiero que mis ojos me sonrían y que los ríos que corran por mis mejíllas sean
    ríos de alegría, que se enjuguen con mi alma
    Y me lleven a volar a otro mundo




    ME IRÉ Y SI EL VIENTO ME TRAE DE RETORNO...

    Me iré y si el viento me trae de retorno, te susurraré unas palabras , que, que sólo tú entenderás, y tú, tu mi bien, y al decirlo me estremezco, porque el viento me sopla aire frio, aire de tu distancia, que me quita el aire, no soy de este mundo, soy de aquel que no está, cuando tus palabras me perforan, y congelan mi rostro, y no soy de este tiempo, porque el tiempo está congelado, en tu presencia, a distancia, a kilómetros; no soy de esta tierra, de este suelo oscuro, soy de esa tierra cálida , pero melancólica, tierra de azules, pero que es el viento sin tu memoria, en mi memoria, que es el mar, sin tus suaves pies, que es el agua, sin tus caricias, qué es el fuego, sin tus profundos ojos de manantiales y verdes campos, de flores , de frutas, de lirios; qué es la tierra, si ya no sienten tus pisadas cansadas, silenciosas y tendidas, y si te nombro sabré que mi memoria no te ha olvidado, si oigo el eco de tu risa sabré que aún tengo vida, que aún estoy tibia, pero si tu silencio me deja un vacío, entonces habré perdido mi sombra, habré perdido mi casa, mi refugio, mi refugio de tus ojos, mi refugio son tus manos, entonces sí , me abre diluido en el agua, en la tierra, en el aire, en el fuego, y mis cenizas se meterán en tus pies, mientras pises este suelo fértil de tí




    NO HAY DESTINO

    No hay destino ahora
    Todo está roto
    Roto, roto y muerto
    Muerto, muerto, muerto
    Ahora estamos sólos en este mundo de títeres,
    títeres que se distribuyen al mundo
    Ahora este camino es denso
    Y no sé cuanto jalar y empujar la cuerda,
    Porque la cuerda está rota
    Rota, rota, rota
    No sé quiere armar,
    Este tejido se rompe de a pocos,
    Todo está roto,
    Mis entrañas, mis tejidos, todo.
    Ahora soy un ente caminando, en la oscuridad de la noche
    Esta ropa se puso sucia
    Y ensució mi alma y mi corazón
    Ahora todo esta roto
    La muñeca de porcelana murió, no existe,
    Sólo existen sus restos, los restos de su alma
    Ya no hay muñeca, está muerta
    Sólo existe el soldado, que camina este destino tan difícil
    Sólo sé que cuando quieran amarla ya no podrán
    No estará allí
    Este cuerpo se quebró
    Y sólo el soldado hace que siga, que siga más







    .

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    Lisette Crespo Leyva

    (Lima-Perú, 1983)
    Es artista plástico, fotógrafa, profesora y comunicadora social circunstancialmente. En el 2003 no se pudo matricular en Bellas Artes para continuar con sus estudios de pintura (cosa que no lamenta) por quebrantar el orden y atentar contra la salud pública. Dedica la mayor parte del tiempo a la fotografía… definitivamente no tiene disciplina para la música… su nombre está en google, por lo que debemos asumir que ha publicado en algunos website… espera dirigir películas, viajar mucho y (ver) cambiar al mundo. Publica permanentemente en http://www.las3ninfas.blogspot.com/


    Hotel

    Mi saliva irá a parar a tus labios,
    la punta de mi lengua marcará una brecha fosforescente en tu piel.
    El pedazo de Dios, que es ahora mi patrimonio,
    respira inconsciente y bebe de mi excitación.
    Luego,
    la mañana en la nada rosada.
    Sobre el color de tu piel, al lado del color de la sábana,
    encontré a tientas el centro de la cama y a besos el centro de tu cuerpo,
    encontré el resto de mi vida
    al lado del color de la sábana
    donde encontré tu piel.



    Gris

    Un bebé andino de dimensiones descomunales se pierde en la neblina, el gris devora sus cachetes rosados, serranos. El gris lo devora todo. En tanto gris se pierde el camino para volver a casa; se dibuja la Lima gris. Y respiro gris para tener gris el cerebro, para escribir en blanco y negro: gris mi ortografía, gris mi cabello gris, gris mi piel y gris el hombre del espacio que sobre mí provoca una nube gris capaz de revestir el mundo de azul traslúcido, un color muy parecido al gris.



    ¿Qué quiere?

    ¿qué quiere?
    mi pedacito de hombre
    con su pedacito de carne
    y su vidita latiendo en su corazoncito

    suplica morir, mi pedacito,
    para que acabe el dolor
    escóndete pronto y de una vez
    en tu camita en el cruce de dos avenidas transitadas en hora punta
    júrale a la tele, al cepillo de dientes, al esparadrapo
    que lo volverás a nacer

    que vaguen tus sueños de héroe
    de señor presidente, que salgan del closet al lado de la ventana
    el ciudadano respetable con cuenta bancaria
    el carrito de mami pasea tu sombra

    ¿vas a morir de hipocondría en el día de la madre?
    ¿vas a ahorcar al amor con el cordón de la plancha?
    para sentirte hombrecito, mi pedacito
    ¿qué quiere?



    Una noche

    tenemos una noche infinita
    una noche encendida de colores
    una noche multisabores
    multiorgásmica
    múltiplo de dos

    una noche que es un regalo como un temblor en la espalda
    un orgasmo que da la vuelta al mundo
    un orgasmo en primera plana el domingo en la mañana

    y una noche que es un instante
    que compensa toda una vida



    Sin argumento

    alégrate
    como un niño en nuestro paseo nocturno
    como si salieras de la escuela y te intersectara en la calle
    te ofreciera un caramelo
    y tu primera vez

    abrázame como si me conocieras de años
    como si estuviéramos compuestos el uno del otro
    una sola materia

    y déjame conocer los días en el aire
    tocar toda la belleza
    tomarla, difundirla y dejarla para volver a ti sin argumento



    Cumpleaños

    Una luz es cuando algo se prende
    algo que estaba apagado
    cuando algo se prende
    gotea a cántaros tímpanos de hielo
    y helada la comida
    se derriten besos
    y cabezas de cereza

    Cuando la luz es baja
    hay piernas cortas, golpes, caídas y medias tinta
    pasteles con hormigas
    y amigas resbalosas
    señoritas happy birthday
    saludan con besitos
    al niño del cumpleaños



    Las chicas del focus group

    Chillan hablando del sobrepeso.
    Gordas, gordazas están de tanto tragar.
    En vano hablan del gimnasio de moda 
    e historias de vacas enormes que bajaron 50 kilos con tal o cual método.
    En vano van a ir al focus group, 
    darse valor y valorar su existencia supone imprescindible talla 28.

    Un saludo para todas las señoras de mi barrio,
    mi madre y todas sus hermanas,
    poesía para el día de su muerte,
    cuando el corazón no pueda más...
    oh, señoras
    celebraré los desechos humanos 
    y el primer minuto de silencio.



    Ellos

    Ellos no son precisamente la escalera de caracol para a subir al cielo
    no son papá el día de tu cumpleaños
    ni la casa de playa donde hiciste el amor por primera vez

    Ellos te van a patear cuando estés a punto de tocar la puerta
    ellos tienen las llaves de todas las casas de playa
    son los regalos de pitufo Bromista.

    Ellos tienen una parte blanda y una parte dura
    expondrán la blanda a todos los desafíos
    y te dejarán la dura sin esperar tu orgasmo

    Ellos se pelean entre sí, pero no es por ti

    Van a cubrir el mundo con celofán
    voy a darles mi corazón
    me estorba



    La nave

    ven a introducirte en todos mis vacíos
    navega mi deseo
    mi mente en sinapsis supernova
    detente en este espacio, aquí donde es más caliente que el sol
    aúlla como un lobo
    un lobo caníbal
    acerca tu lengua y bebe de todas las superficies
    deja tu ropa antes de ingresar
    y desnudo ven a fundirte en una gota
    de placer y de amor
    roja y caliente
    como vive dios incubado entre nuestros cuerpos



    Inocencia

    cae bajo la luna azul oscura la noche
    el sol duerme intoxicado de luz y blanco
    artificial se alumbra 
    tu cuerpo infantil respira ligero
    interrumpes mi respiración y tocas
    el espectáculo eleva tus labios son míos
    se desprenden mis brazos y piernas flotan tras el cuerpo

    ignoro de tu vida todo es un poco
    reconozco en tus olores idiomas extranjeros
    climas exótico de selva peruana

    inocencia camina despistada
    no es un hombre traicionado
    es una niña perdida



    Gotas

    Cuando gotas abandonen su humedad
    y te metas en mí, me regales tus gotas;
    sea verano y todas las estrellas regresen a tu cuerpo
    vuelva la inocencia
    olvide los placeres, mi geografía
    y me acueste pensando en Dios
                               - me acuesto pensando en ti.

    Más tarde volver al mundo será volver a buscarte
    porque tengo una nueva cosa, un nuevo regalo.






    .

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  • 05/06/16--00:52: OCTAVIO SOLANO [18.634]

  • Octavio Solano 

    (Chocope, Perú 1994). Estudia psicología en la Universidad César Vallejo.  Junto a Rafael Ríos integra el Círculo Literario de la UCV.
    Ha publicado la plaqueta CIRCO-FERENCIA, 



    Gratitud de pu(e)ta

     ¡Por la tierra que me hunde!, ya nada sirve en este pueblo de bípedos contritos. Ni el aroma de la poesía, ni el poema que finge ser otro artefacto, un emporio medicinal.

     Don Gregorio Frenesí. La Tierra de los Huargos


    Anhelo recostarme sobre la enorme pradera de la muerte
    y encontrar la realidad cual si fuera
    un gusano distraído bajo el cielo y la penumbra
    un círculo de hombres, la fauna circular

    diríase de mí que consisto en pocos huesos
    qué océano he sido, qué inframundo
    debilitado por un rótulo de trasgos, fijo en la sinceridad
    diciendo con las manos un castillo que no habito

    ¿qué me queda de la poesía sino un bravo latido que se apaga en el frenesí?

    dame la poesía: de la poesía no puede vivir

    trémulo en vuestro ozono, un fanático del hambre
    y la desolación
    ¿cómo querrías que sirva a otro propósito que no sea
    LA PESTE,
    EL DELEITE
    LA BRUSQUEDAD?

    los salvajes son los nuevos amos de estas tierras
    componen                  sonetos
    dirigen                                   conciertos
    erigen banderas con el flemático semblante de sus cerebros nerviosos

    ¿cómo pensabas que serviría a los señores de mi tierra?
    sino mediante el fuego, la palabra
    una oración desconocida

    dame la poesía: de la poesía no se puede vivir

    no es el poema lo que descansa sobre la perfección del universo
    es el poeta, continuidad de lágrimas
    el poeta ensombrecido, la rabia descarriada

    no es el poema lo que huye a las colinas como un ligero transiberiano que deshace sus carriles
    sino la lluvia

    dame la poesía, hay un espacio para ella

    ¿cómo seguirla?
    ¿qué canciones engendrarán los enormes pantanos y las aves que se alimentan
    del fango desconsolado?
    hasta la hierba es un discurso diferente, una remembranza inconclusa

    sálvame del hierro que encasilla
    a toda la tierra

    (Inédito)



    Arden o las estatuas de los demonios devastadores

    Yo conocí a mi nombre una vez
    cuando era pequeño
    y llovía.
    Me topé con él
    algunos inviernos
    caminando entre criaturas para descubrir
    lo que nadie se atreve a comprender:
    estamos solos, el mundo
    es un hacha abandonada
    una polea que se descarrila
    mirándome.

    Hoy cae de nuevo
    el agua, los conciertos
    una voz enorme como torre
    celestial.
    En el fondo yo sabía de ti
    de las momias, los disfraces y
    en el fondo
    me conocía tal como soy
    una bestia indómita y oculta
    escribiendo, escribiendo
    derrotado en las soledades interiores.
    Mi médula espinal: una serpiente despertando
    mi carne, un buey
    mi antifaz, un sexo de dios,
    oh, qué angustia me traes, ojos de nadie,
    deja aquí a mi lado la vergüenza y las palabras.
    No me des aliento,
    no me des aliento.

    En el fondo yo sabía que era
    un tronco inútil, una arena movediza.
    No me quiero hacer feliz.
    El hombre pierde todo sentido,
    nada es el hombre sin la fe,
    sólo un animal incorregible revestido de sollozo
    el hombre no es nada sin la fe
    sin la esperanza del arte
    refugio/corazones, abismos, refugio
    corazones de oro.

    Al final
    miro una estatua.
    Mi vida transcurre
    mirando una estatua.
    Arden.
    La vida, el sol
    arden
    los segundos
    como hilos demenciales traspasando la verdad.
    Una hierba incandescente desarrolla su canción.
    Oh, Padre, líbrame de todo mal.
    Oh, huesos, perdonadme.
    Yo no quería
    yo no quise
    un horizonte
    una escalera
    yo solamente
    en la inquietud
    yo solamente
    mi vida quería a lo largo del silencio.

    Conocí a mi nombre una noche en que
    besé las tinieblas.
    Allá en la transparencia solía
    quedarme dormido.
    ¿Entienden mis palabras, rarezas meridionales?
    Al principio de las cosas únicamente
    estaba un dedo
    moviéndolo todo.
    Luego empezó el cráter, las estrellas, los gigantescos monstruos marinos,
    la religión.
    Y allá en la transparencia
    solía quemarme
    arder inacabable como un disparo.

    Debo sonreír,
    la náusea perpetua acecha mis palpitaciones.
    Ha sido un placer enamorarme de ti.
    He vivido lo que he vivido.
    Gracias.
    La noche se destruye.
    Me muero.
    Me muero.
    Ha sido un honor consumirme a vuestro lado.
    La muerte transita.
    Feliz Año Nuevo.
    Los cocodrilos, las bendiciones.
    Fiesta, hielo de amor. Fiesta. Fiesta.
    Cerrad los ojos.
    Debo sonreír.




    (De Circo-Ferencia)
    Circo editores


    libro primero

    Dentro de mí suceden cosas.
    Que no le cuento a nadie con los ojos.
    O la boca.
    Muda constelación de estrellas uniformes.
    Dentro de mí suceden crucifixiones.
    Clavo tras clavo la agonía y
    nada
    más
    que un lejano grito de esclavo repetido y repetido y repetido….
    Por siempre.
    Por dentro.


    libro segundo o la contemplación

    Balada Uno:

    Verte bailar
    conmigo
    o sin mí
    es como mirar
    un poema
    pasando
    hambriento y rojo
    por la eternidad.


    Balada Dos:

    Y verte llegar verde como el silencio de los mapaches
    al descansar sus numerosas existencias en el bosque y los ramajes de tu sexo.
    Con un incendio de órganos y vísceras.
    Con un escándalo de dientes.
    Hermoso saco de huesos.
    Redundante pez de clavos.


    Balada Tres:

    La noche es un espíritu de clavos
    que sujetan
    la lentitud
    con que dices
    mi nombre.


    Balada Cuatro:

    La noche es un espíritu de huesos
    donde se sientan los niños
    a devorar mi h(o)ambre
    mientras cae
    la vida cae
    la lluvia
    o el clamor
    de todos
    se hace esporas
    al final de todas las cosas
    y me duermo
    pensando:
    “la noche es un pájaro de huesos
    que deambula ignoto
    y circula
    por toda la casa”


    Balada Cinco:

    Nada más un solo circo
    donde exhibes mi corazón sacado del pantano,
    echado sobre el pasto,
    lejano y pegajoso como un monstruo ardiente
    mientras le dices al mundo
    sonriendo con tu boca de esfera:
    “Welcome to the Freakshow”


    Balada Seis:

    No soy
    más
    que la contemplación de Fiorella
    o la divina venganza de sus ojos
    con fuego de hielos desconocidos
    y sus versos azules tatuados en algún camino de los que nadie
    transita
    lejos
    y/o cerca
    del país
    del nombre
    que me crece
    en la mano
    mientras la extraño
    percibiendo
    o no
    su ausencia
    de clavos.


    libro tercero o gastronomía blasfema

    Alguna religión habrá de aparecer.
    Sombría o llena de luz.
    Alguna.
    Con vírgenes y sustancias.
    Y hostias.
    Que se comen.
    Con la tierra sagrada manchando los dientes.
    De la persona.
    Y del cura.
    Que defeca
    en el mismo planeta
    el mismo cuerpo sagrado
    que llora solitario cuando desaparece
    en la pacífica atmósfera
    de los cuartos de baño.



    libro cuarto o la densidad violenta, nuevamente

    Nada más triste que mi cuerpo de oso de peluche en alguna tarde de Trujillo,
    repartiendo volantes sobre algún oficio de cadenas y alquimias varias.
    Nada
    más triste
    que mi vida
    de oso de peluche
    muriendo por el frío frente a los edificios crepusculares
    de Trujillo
    o Lima
    (no habría diferencia).
    Nada
    más triste
    que mi brazo de oso
    y mi sexo de oso
    mostrado ante tanta gente
    que no me recibe
    los volantes.


    libro quinto

    Un grito me enloquece
    porque no es mi grito
    sino el grito de un aullido
    que contiene
    dentro de sí
    varios gritos
    que no son
    mis gritos
    pero que
    me enloquecen
    porque todo el año anduvieron contando su tragedia en mi oído de bovino
    que no conoce
    de silencio
    desde entonces
    que soy
    psicólogo
    de los pobres
    de las piedras
    y los fantasmas.



    libro sexto o el retorno


    Para hacer un poema de ti,
    hacen falta todas mis moscas.


    De tus ojos grandes yo elegiría el populoso color de la tarde que se crea líquido y hermoso en el centro de la mirada.

    A todas horas mi lejanía bombea su sangre caliente para darte noticias de mí.

    Que vivo.
    Que como.
    Que respiro igual que todos los vivos de tu reino.
    Y que, como siempre, espero tu cansancio para ir corriendo
    lejos
    a morir contigo.



    libro sétimo o Raphael

    Me elijo yo mismo.
    Entre todos los maniquíes que pueblan mis dendritas.
    Me elijo yo mismo escupiendo sobre mi dedo índice
    que señala apenas mi persona de varias células.
    Con los ojos rojos de tanto escribir.
    Mi cuerpo de varias letras.
    Me elijo yo mismo que estoy muerto y estoy vivo y estoy
    cansado.
    De la poesía.
    Del corazón.
    Y lento me como el fuego que el mundo defeca a diario hacia el océano.
    Rueda mi labio superior. Me elijo yo mismo.
    Entre todas las ratas que siguen el humo y el fango del pueblo
    que me abandona.
    Me elijo yo mismo. Mi dedo me apunta. Lloro. Lo entiendo.
    Y me disparo.


    libro octavo o Raphael segundo

    F.
    Mi estética y mis clavos.
    Mi sonrisa.
    O la constelación dormida de las tortugas acuáticas.
    F.
    O la marea subiendo.

    (Inédito)




    .

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  • 05/06/16--01:07: MATHEUS CALDERÓN [18.635]

  • Matheus Calderón 

    (Sullana, Perú  1994) Editor de política (periodista) en el portal Altavoz.pe y pre docente en la Pontificia Universidad Católica del Perú. En el 2013, obtuvo una mención honrosa en los juegos florales PUCP, en la categoría Poesía. Actualmente prepara un libro de cuentos.



    ASÍ DEBIÓ DE SER…

    Así debió de ser. Las musas
    lo perseguían, los hombres
    lo perseguían, y él domó su corazón
    como a caballos.
    Domador de caballos era llamado.
    Luego vio
    caer el fuego sobre las cabezas
    de los hombres y la pobreza
    y los ojos de los hombres
    y el fuego sobre los hombres quemó terrible como un río.
    La guerra apareció. No perdonó a nadie.
    Y sus azules ojos poblaron su corazón.
    No perdonó a nadie. Diez años han pasado.
    Fuertes son los dioses.



    UN HOMBRE RECUERDA

    Un árbol fuerte era mi padre.
    Su sombra
    me apaciguó en el desierto.
    Otras veces era un fiero huarabó
    y la encendida arena
    en donde sus pies rozaban
    completa estuvo
    por sus hijos.
    Hombre fuerte y fértil era Príamo.
    Hombre sabio.
    La guerra no tocó su corazón
    y sus sueños eran limpios como agua de río.
    Vi su rostro
    en las armas de los griegos – 
    en cada escudo vi sus ojos
    y vi también las manos
    del asesino de su hijo.
    Confundidos jóvenes aqueos:
    Lima 
                     es 
                                 grande
    pero más grande
    es el
                 terror.
    Confundidos jóvenes
    luchando, como yo,
    contra de sí. Sí, la guerra
    que nos convoca –
    otrora el río
    que llamaba.
    La guerra, padre mío,
    es un río que no conoces.



    CANTO DE ANDRÓMACA

    Que en la noche oscura
    cuando el frío habite nuestros huesos
    Andrómaca, no me olvide de tu estrella
    una combi destartalada
    en la soledad
    del desierto limeño/un polvo cualquiera
    pero con amor
    porque yo he visto tu estrella, Andrómaca
    que brilla desde el centro de tu cuerpo/cualquier cosa
    convertida en carne. Ahora
    que nos falta carne para vivir-
    no olvidamos. No la olvidamos, Andrómaca,
    tu estrella que recorre nuestros cuerpos
    insufla mi pecho
    mas fuerte que la llama de los dioses
    quema poco pero quema constante
    antes de las guerras
    cuando no había qué comer y nuestra estrella era la luz
    de cualquier farol de kerosene
    iluminando tu sexo ––próxima estrella
    acurrucada–– allí te descubrí/muriéndote de miedo:
    tomé lanza y escudo
    te perseguí en los bares
    para encender tu estrella, Andrómaca,
    para acabar con tu miedo. Te voy a hablar del miedo;
    no temas a los hombres ––teme al rio
    al hablador río que hará cantor
    y profeta
    a tus frutos/un niño
    durmiendo desnudo
    en La Colmena.
    Teme al río
    no temas a los hombres.
    Teme su fluir
    bajo tus pies.



    CUARTO CANTO

    Yo no te conozco pero supongo
    que la culpa te duraba
    lo que te duraba un troncho
    luego volvías a ser el chico que se entretenía en cualquier cosa

    Yo no te conozco, Aquiles,
    pero te he visto aparecer 
    con el corazón oscuro
    no sé si de malsana dicha
    o de qué cosa

    Aquiles, te he visto aparecer
    y he visto el miedo hacia la guerra
    dormir entre tus ojos
    y he visto que duraba
    lo que te duraba un troncho



    VIII

    Padre recomendaba ayunar
    piadosamente
    ante la guerra. Madre decía que había que dar lo que quedaba
    como ofrendas a los dioses.
    Apolo, ahora desperdigo mi dinero
    caro hambre en el bolsillo hace 4 días
    hago libaciones por cualquier cosa
    y bebo vinos en ayunas
    robo a otros en las noches
    salto como león por cualquier cosa
    y no encuentro reposo para mi escudo
    Hace 4 días que ayuno––
                                   me muero de hambre––
                                                                       no como.
    Me robo el pan de madrugada.
    Hace 4 días.
    Piadosamente.


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  • 05/06/16--03:07: ROMANCES ANÓNIMOS I

  • ROMANCES ANÓNIMOS I


    El conde Arnaldos

            ¡Quién tuviera tal ventura              
            sobre las aguas del mar,                
            como hubo el conde Arnaldos             
            la mañana de San Juan!          
            Con un falcón en la mano                
            la caza iba a cazar,            
            vio venir una galera            
            que a tierra quiere llegar.             
            Las velas traía de seda,                
            la jarcia de oro torzal, 
            áncoras tiene de plata,
            tablas de fino coral.
                           
            diciendo viene un cantar                
            que la mar ponía en calma,              
            los vientos hace amainar,               
            los peces que andan nel hondo           
            arriba los hace andar,          
            las aves que andan volando              
            nel mástil las hace posar.              
            Allí habló el conde Arnaldos,           
            bien oiréis lo que dirá:                
                            
            dígaisme ora ese cantar.                
            Respondióle el marinero,                
            tal respuesta le fue a dar:             
            -Yo no digo esta canción        
            sino a quien conmigo va.      


    Arriba, canes, arriba...

            ¡Arriba, canes, arriba!                 
            ¡que mala rabia os mate!                
            En jueves matáis el puerco              
            y en viernes coméis la carne.           
            Ya hace hoy los siete años       
            que ando por aqueste valle,             
            pues traigo los pies descalzos,                 
            las uñas corriendo sangre;              
            pues como las carnes crudas             
            y bebo la roja sangre.          
            Busco, triste, a Moriana,               
            la hija del emperante,          
            pues me la han tomado moros,            
            mañanica de Sant Juane          
            cogiendo rosas y flores         
            en un vergel de su padre.               
            Oído lo ha Moriana,             
            que en brazos del moro estáe,           
            las lágrimas de sus ojos                
            al moro dan en la faze.                                



    ¡Ay Dios, qué buen caballero...!
                
            ¡Ay Dios, qué buen caballero            
            fue don Rodrigo de Lara,                
            que mató cinco mil moros                
            con trescientos que llevaba!            
            Si aqueste muriera entonces,            
            ¡qué grande fama dejara!,               
            no matara a sus sobrinos,               
            los siete infantes de Lara,             
            ni vendiera sus cabezas                 
            al moro que las llevaba.                
            Ya se trataban sus bodas                
            con la linda doña Lambra.               
            Las bodas se hacen en Burgos,           
            las tornabodas en Salas;                
            las bodas y tornabodas   
            duraron siete semanas:          
            las bodas fueron muy buenas,            
            mas las tornabodas malas.               
            Ya convidan por Castilla,               
            por Castilla y por Navarra:             
            tanta viene de la gente                 
            que no hallaban posadas,                
            y aún faltaban por venir                
            los siete infantes de Lara.             
            Helos, helos por do vienen              
            por aquella vega llana;                 
            sálelos a recibir               
            la su madre doña Sancha.                
            -Bien vengades, los mis hijos,          
            buena sea vuestra llegada.              
            -Norabuena estéis, señora,              
            nuestra madre doña Sancha.              
            Ellos le besan las manos,               
            ella a ellos en la cara.                
            -Huelgo de veros a todos,               
            que ninguno no faltara,                 
            porque a vos, mi Gonzalvico,            
            y a todos mucho os amaba.               
            Tornad a cabalgar, hijos,               
            y tomad las vuestras armas,             
            y allá os iréis a posar                 
            al barrio de Cantarranas.               
            Por Dios os ruego, mis hijos,           
            no salgáis de las posadas,              
            porque en semejantes fiestas            
            se urden buenas lanzadas.               
            Ya cabalgan los infantes                
            y se van a sus posadas;                 
            hallaron las mesas puestas,             
            viandas aparejadas.             
            Después que hubieron comido,            
            pidieron juegos de tablas,              
            si no fuera Gonzalvivo          
            que su caballo demanda,                 
            y muy bien puesto en la silla           
            se sale por la plaza,           
            en donde halló a don Rodrigo            
            que a una torre tira varas,             
            y con fuerza muy crecida                
            a la otra parte pasaban.                
            Gonzalvico que esto viera,              
            las suyas también tiraba:               
            las suyas que pesan mucho               
            a lo alto no llegaban.          
            Doña Lambra que esto vido,      
            de esta manera le hablaba:              
            -Amad, oh dueñas, amad          
            cada cual en su lugar;          
            más vale mi caballero           
            que cuatro de los de Salas.             
            Cuando Sancha aquesto oyó,              
            respondió muy enojada:          
            -Calledes, Lambra, calledes,            
            no digáis la tal palabra,               
            que si mis hijos lo saben               
            ante ti te lo mataran.          
            -Calledes vos, doña Sancha,             
            que tenéis por qué callar,              
            pues paristes siete hijos,              
            como puerca en muladar.                 
            Gonzalvico que esto oyera,              
            esta respuesta le da:           
            Yo te cortaré las faldas                
            por vergonzoso lugar,           
            por cima de las rodillas                
            un palmo y mucho más.           
            Al llanto de doña Lambra                
            don Rodrigo fue a llegar:               
            -¿Qué es aquesto, doña Lambra?          
            ¿quién os pretendió enojar?             
            Si me lo dices, yo entiendo             
            que te lo he de vengar,                 
            porque a dueña tal que vos              
            todos la deben honrar.                



    Bien se pensaba la reina...

            Bien se pensaba la reina                
            que buena hija tenía.           
            que del conde don Galván                
            tres veces parido había,                
            que no lo sabía ninguno                 
            de los que en la corte había,           
            si no fuese una doncella                
            que en su cámara dormía,                
            por un enojo que hubiera                
            a la reina lo decía.            
            La reina se la llamaba          
            y en su cámara la metía,                
            y estando en este cuidado               
            de palabras la castiga:                 
            -Ay, hija, si virgen estáis,            
            reina seréis de Castilla;               
            hija, si virgen no estáis,              
            de mal fuego seáis ardida.              
            -Madre, tan virgen estoy                
            como el día que fui nacida;     
            por Dios os ruego, mi madre,            
            que no me dedes marido,                 
            doliente soy de mi cuerpo,              
            que no soy para servirlo.               
              



    Bodas hacían en Francia...

            Bodas se hacían en Francia,             
            allá dentro de París            
            ¡Cuán bien que guía la danza            
            esta doña Beatriz!              
            ¡Cuán bien que se la miraba             
            el buen conde don Martín!               
            -¿Qué miráis aquí, buen conde?          
            conde, ¿qué miráis aquí?                
            Decid si miráis la danza                
            o si me miráis a mí.            
            -Que no miro yo a la danza,             
            porque muchas danzas vi,                
            miro yo vuestra lindeza                 
            que me hace penar a mí.                 
            -Si bien os parezco, conde,             
            conde, saquéisme de aquí,               
            que un marido me dan viejo              
            y no puede ir tras de mí.      
              



    Buen Conde Fernán González...

            -Buen conde Fernán González,            
            el rey envía por vos,           
            que vayades a las cortes                
            que se hacían en León;          
            que si vos allá vais, conde,            
            daros han buen galardón:                
            daros ha a Palenzuela           
            y a Palencia la mayor,          
            daros ha a las nueve villas,            
            con ellas a Carrión,            
            daros ha a Torquemada,          
            la torre de Mormojón.           
            Buen conde, si allá no ides             
            daros hían por traidor.                 
            Allí respondiera el conde               
            y dijera esta razón:            
            -Mensajero eres, amigo,                 
            no mereces culpa, no;           
            yo no he miedo al rey,          
            ni a cuantos con él son.                
            Villas y castillos tengo,               
            todos a mi mandar son;          
            de ellos me dejó mi padre,              
            de ellos me ganara yo;          
            los que me dejó el mi padre             
            poblélos de ricos hombres,              
            las que me ganara yo            
            poblélas de labradores;                 
            quien no tenía más que un buey          
            dábale otro, que eran dos,      
            al que casaba su hija           
            dole yo muy rico don;           
            cada día que amanece            
            por mí hacen oración,           
            no la hacían por el rey,                
            que no lo merece, non,          
            él les puso muchos pechos               
            y quitáraselos yo. 



    Caballeros de Moclín...

       Caballeros de Moclín,
    peones de Colomera,
    entrado habían en acuerdo,
    en su consejada negra,
    a los campos de Alcalá
    donde irían a hacer presa.
    Allá la van a hacer,
    a esos molinos de Huelma.
    Derrocaban los molinos,
    derramaban la cibera,
    prendían lo molineros,
    cuantos hay en la ribera.
    Ahí les hablara un viejo
    que era discreto en la guerra:
    -Para tanto caballero
    chica cabalgada es esta;
    soltemos un prisionero
    que a Alcalá lleve la nueva;
    démosle tales heridas,
    que en llegando luego muera;
    cortémosle el brazo derecho,
    porque no nos haga guerra.
    Por soltar un molinero
    un mancebo les saliera
    que era nacido y criado
    en Jerez de la Frontera,
    que corre más que un gamo
    y salta más que una cierva.
    Por los campos de Alcalá
    va gritando: -¡fuera, fuera!
    caballeros de Alcalá
    no os alabaréis de aquesta,
    que por una que hicisteis
    y tan caro como cuesta,
    que los moros de Moclín
    corrido os han la ribera,
    robado os han vuestro campo,
    y llevado os han gran presa.
    Oídolo ha don Pedro,
    por su desventura negra;
    cabalgara en su caballo,
    que le dicen Boca-negra.
    Al salir de la ciudad
    Encontró con Sayavedra:
    -No vayades allá, hijo,
    si mi maldición os venga,
    que si hoy fuere la suya,
    mañana será la vuestra.




    Castellanos y leoneses...
           
            Castellanos y leoneses          
            tienen grandes divisiones,              
            el conde Fernán González                
            y el buen rey don Sancho Ordóñez;               
            sobre el partir de las tierras,          
            ahí pasan malas razones:                
            llamábanse de hi-de-putas,              
            hijos de padres traidores;              
            echan mano a las espadas,               
            derriban ricos mantones.         
            No les pueden poner tregua              
            cuantos en la corte sone;               
            pónenselas dos frailes,                 
            aquesos benditos monjes,                
            que el uno es tío del rey,       
            el otro hermano del conde.              
            Pónenlas por quince días,               
            que no pueden por más, no,              
            que se vayan a los prados               
            que dicen de Carrión.    
            Si mucho madruga el rey,                
            el conde no dormía, no.                 
            El conde partió de Burgos,              
            y el rey partió de León;                
            venido se han a juntar   
            al vado de Carrión,             
            y a la pasada del río           
            movieron una cuestión:          
            los del rey, que pasarían,              
            y los del conde, que no.         
            El rey, como era risueño,               
            la su mula revolvió,            
            el conde, con lozanía,          
            su caballo arremetió;           
            con el agua y el arena   
            al buen rey le salpicó.                 
            Allí hablara el buen rey,               
            su gesto muy demudado:          
            -Buen conde Fernán González,            
            mucho sois desmesurado,          
            si no fuera por las treguas             
            que los monjes nos han dado,            
            la cabeza de los hombros                
            ya yo os la hubiera quitado,            
            y con la sangre vertida          
            yo tiñiera aqueste vado.                
            El conde le respondiera,                
            como aquel que era osado:               
            -Eso que decís, buen rey,               
            véolo mal aliñado:       
            vos venís en gruesa mula,               
            yo en un ligero caballo;                
            vos traéis sayo de seda,                
            yo traigo un arnés trenzado;            
            vos traéis alfanje de oro,              
            yo traigo lanza en mi mano              
            vos traéis cetro de rey,                
            yo un venablo acerado;          
            vos con guantes olorosos,               
            yo con los de acero claro;              
            vos con la gorra de fiesta,             
            yo con un casco afinado;                
            vos traéis ciento de mula,              
            yo trescientos de a caballo.            
            Ellos en aquesto estando,               
            los frailes que han allegado:           
            -¡Tate, tate, caballeros!               
            ¡Tate, tate, hijosdalgo!                
            ¡Cuán mal cumplisteis las treguas               
            que nos habíades mandado!               
            Allí hablara el buen rey:               
            -Yo las cumpliré de grado.              
            Pero respondiera el conde:              
            -Yo de pies puesto en el campo.                 
            Cuando vido aquesto el rey,      
            no quiso pasar el vado;                 
            vuélvese para sus tierras,              
            malamente va enojado,           
            grandes bascas va haciendo,             
            reciamente va jurando,  
            que había de matar al conde             
            y destruir su condado.          
            Y mandó llamar a cortes,                
            por los grandes ha enviado;             
            todos ellos son venidos,         
            sólo el conde ha faltado.               
            Mensajero se le hace            
            a que cumpla su mandado;                
            el mensajero que fue            
            de esta suerte le ha hablado.



    Cata Francia, Montesinos...

          Cata Francia, Montesinos,                 
            cata París, la ciudad,          
            cata las aguas de Duero                 
            do van a dar en la mar;                 
            cata palacios del rey,   
            cata los de don Beltrán,                
            y aquella que ves más alta              
            y que está en mejor lugar,              
            es la casa de Tomillas,                 
            mi enemigo mortal;       
            por su lengua difamada          
            me mandó el rey desterrar               
            y he pasado a causa de esto             
            mucha sed, calor y hambre,              
            trayendo los pies descalzos,     
            las uñas corriendo sangre.              
            A la triste madre tuya          
            por testigo puedo dar,          
            que te parió en una fuente,             
            sin tener en qué te echar;       
            yo, triste, quité mi sayo               
            para haber de cobijarte;                
            ella me dijo llorando           
            por te ver tan mal pasar:               
            -Tomes este niño, conde,         
            y lléveslo a cristianar,                
            llamédesle Montesinos,          
            Montesinos le llamad.           
            Montesinos, que lo oyera,               
            los ojos volvió a su padre;      
            las rodillas por el suelo               
            empezóle de rogar:              
            le quisiese dar licencia                
            que en París quiere pasar               
            y tomar sueldo del rey,          
            si se lo quisiere dar,          
            por vengarse de Tomillas,               
            su enemigo mortal,              
            que si sueldo del rey toma,             
            todo se puede vengar.    
            Ya que despedirse quieren               
            a su padre fue a rogar          
            que a la triste de su madre             
            él la quiera consolar           
            y de su parte le diga    
            que a Tomillas va buscar.               
            -Pláceme, dijera el conde,              
            hijo por te contentare.                 
            Ya se parte Montesinos          
            para en París entrare,   
            y en entrando por las puertas           
            luego quiso preguntar           
            por los palacios del rey                
            que se los quieran mostrar.             
            Los que se lo oían decir         
            de él se empiezan a burlar,             
            viéndolo tan mal vestido                
            piensan que es loco o truhán;           
            en fin, muéstranle el palacio,          
            entró en la sala real,   
            halló que comía el rey,                 
            don Tomillas a la par.          
            Mucha gente está en la sala,            
            por él no quieren mirar.                
            Desque hubieron ya comido        
            al'jedrez van a jugar,          
            solos el rey y Tomillas                 
            sin nadie a ellos hablar,               
            si no fuera Montesinos          
            que llegó a los mirar;  
            mas el falso don Tomillas,              
            en quien nunca hubo verdad,             
            jugará una treta falsa,                 
            donde no pudo callar            
            el noble de Montesinos,          
            y publica su maldad.            
            Don Tomillas que esto oyera,            
            con muy gran riguridad,                 
            levantando la su mano,          
            un bofetón le fue a dar.         
            Montesinos con el brazo                 
            el golpe le fue a tomar,                
            y echando mano al tablero               
            a don tomillas fue a dar                
            un tal golpe en la cabeza,       
            que le hubo de matar.           
            Murió el perverso dañado,               
            sin valerle la maldad.          
            Alborótanse los grandes                 
            cuantos en la sala están;        
            prendieron a Montesinos                 
            y queríanlo matar,              
            sino que el rey mandó a todos           
            que no le hiciesen mal,                 
            porque él quería saber   
            quién le dio tan grande osar;           
            que no sin algún misterio               
            él no osaría tal obrar.                 
            Cuando el rey le interrogara            
            él dijera la verdad:     
            -Sepa tu real Alteza            
            soy tu nieto natural;           
            hijo soy de vuestra hija,               
            la que hicisteis desterrar              
            con el conde don Grimaltos,      
            vuestro servidor leal,          
            y por falsa acusación           
            le quisiste maltratar.          
            Mas agora vuestra Alteza                
            puédese de ello informar,        
            que el falso don Tomillas               
            sepan si dijo verdad,           
            y si pena yo merezco,           
            buen rey, mándemela dar,                
            y también si no la tengo         
            mándesme de soltar,             
            y la buen conde y la condesa            
            los mandéis ir a buscar,                
            y los tornéis a sus tierras             
            como solían estar.       
            Cuando el rey aquesto oyera             
            no quiso más escuchar.          
            Aunque veía ser su nieto                
            quiso saber la verdad,          
            y supo que don Tomillas          
            ordenó aquella maldad           
            por envidia que les tuvo                
            al ver su prosperidad.          
            Cuando el rey la verdad supo            
            al buen conde hizo llamar,       
            gente de a pie y de a caballo           
            iban por le acompañar,          
            y damas por la condesa          
            como solía llevar.              
            Llegado junto a París   
            dentro no quería entrar,                
            porque cuando de él salieron            
            los dos fueron a jurar          
            que las puertas de París                
            nunca las vieran pasar.          
            Cuando el rey aquello supo              
            luego mandó derribar            
            un pedazo de la cerca           
            por do pudiesen pasar           
            sin quebrar el juramento         
            que ellos fueron a jurar.               
            Llévanlos a los palacios                
            con mucha solemnidad,           
            y hácenlos muy ricas fiestas            
            cuantos en la corte están.       
            Caballeros, dueñas, damas               
            les vienen a visitar,           
            y el rey delante de todos               
            por mayor honra les dar,                
            les dijo que había sabido        
            como era todo maldad,           
            lo que dijo don Tomillas                
            cuando lo hizo desterrar.               
            Y porque sea más creído                 
            allí les tornó a firmar          
            todo lo que antes tenían                
            y el gobierno general,          
            y que después de sus días               
            el reino haya de heredar                
            el noble de Montesinos   
            y así lo mandó firmar.          


    Compañero, compañero...

             -Compañero, compañero,                 
            casóse mi linda amiga,          
            casóse con un villano,          
            que es lo que más me dolía.             
            Irme quiero a tornar moro               
            allende la morería,             
            cristiano que allá pasare               
            yo le quitaré la vida.          
            -No lo hagas, compañero,                
            no lo hagas, por tu vida.               
            De tres hermanas que tengo              
            darte he yo la más garrida,             
            si la quieres por mujer,                
            si la quieres por amiga.                
            -Ni la quiero por mujer,                
            ni la quiero por amiga,                 
            pues que no pude gozar          
            de aquella que más quería.      
          


    Corrido de Pedro Ñancúpel

    ¡Oh, mi Jesús amoroso!
    ¡Oh, mi Dios, Padre Divino!
    Por esta cruz en tus hombros,
    por este amargo camino.
    Dadme luz y entendimiento
    a esta torpe pluma y lirio
    para relatar a ustedes
    el caso más peregrino
    del señor Pedro Ñancúpel
    que en Melinka fue cautivo.

    El capitán de ese puerto,
    aunque tenía temor,
    con toda su policía
    se embarca con gran valor.
    El práctico que sabía
    donde está su habitación,
    mandó a hacer las velas
    y dio la dirección:
    -"al este Casa de Ramas;
    al sur Mata de Quilas".

    Los primeros que mataron:
    de Terao, los Manquemillas.
    Les tomaron los negocios
    para llegar en Melinka.
    -"Nos buscarán como flores
    el primer capitán
    don Belisario Bahamonde,
    en cuya casa llegamos
    para sacar provisiones".

    Llevaba balas y macanas
    y muchas embarcaciones,
    hundiendo chalupas
    que andaban en la pesca.
    -"Una vez habilitados
    iremos con los hacheros,
    llegaremos como leones
    y que Dios nos favorezca.
    Yo, en la cabeza me ha entrado
    hacer lo que yo intento:
    No dejar de matar,
    no siendo que llegue a ciento".

    -"¡Vamos a Puerto Low,
    hay un barco de franquía
    tomaremos el negocio
    y le quitaremos la vida!"
    Y se fueron a efectuar esta mala compañía:
    los que habían en el barco
    todos rindieron la vida.
    Sepultaron los cuerpos,
    en una cueva escondida.

    Permitió la Omnipotencia
    y el mismo Padre Divino
    que fueran y lo agarraran
    como pájaro en su nido.
    Lo llevan para Melinka
    con su buena barra de grillos.

    Viéndose Pedro Ñancúpel
    de esta suerte perdido,
    principió a lamentarse
    en la cárcel escondido.
    Pensando que nadie lo oía,
    estas palabras dijo:
    -"Sacratísimo de Nuestro Auxilio,
    conviene que yo padezca,
    padezco por gusto mío,
    pues mis intensiones eran
    -si no me hubieran tomado-
    prender fuego a Melinka
    y matar a sus empleados".

    De aquí termina la historia
    con un consejo muy bueno:
    que no sigan el ejemplo
    de tal desgraciado Pedro.
                     
             

    Crianza de Fernán González

    En Castilla no había rey,
    ni menos emperador,
    sino un infante niño, 
    (niño) y de poco valor;
    andábanlo por hurtar
    caballeros de Aragón.
    Hurtado le ha un carbonero
    de los que hacen carbón.
    No le muestra a cortar leña,
    ni menos hacer carbón,
    muéstrale a jugar las cañas
    y muéstrale justador,
    también a jugar los dados
    y las tablas muy mejor.
    —Vámonos, dice, mi ayo,
    a mis tierras de Aragón;
    a mí me alzarán por rey
    y a vos por gobernador.